Ensayos

La palabra dice lo que dice y además más, y otra cosa




























Del discurso a la poesía
Aldo Luis Novelli

'La palabra dice lo que dice y además más, y otra cosa'
Alejandra Pizarnik

Por lo tanto, la palabra tiene tres grados de significación, y en ellos debemos hurgar para ir más allá, para comprender ciertos discursos.
Nos acercaremos de a poco.
La palabra: ‘dice lo que dice' es indudablemente aquello que sabemos de la palabra, es como la entendemos corrientemente, aquello, que en todo caso, podríamos verificar en el diccionario.
'Y además más', es lo que resignifica para cada uno, lo que llevamos en el interior, de todas nuestras experiencias vivenciales con esa palabra, lo que nos dejó nuestro medio social en ella: la familia, la escuela, el barrio, la literatura, el cine, la televisión, la prensa etc.

En el discurso político, en la oratoria seudoreligiosa, en el texto periodístico sensacionalista, la palabra dice lo que dice y además más, y en ese plus, previamente estudiado e intencionalmente dirigido, se juegan nuestras acciones futuras, se condiciona nuestro libre albedrío, o sea, por dar un ejemplo, cuando entramos al mal llamado cuarto oscuro y tomamos una determinada boleta, no estamos realmente solos aunque nosotros creamos que si, o más cotidianamente, cuando entramos al supermercado y nos detenemos frente a una góndola y alargamos la mano hacia esa bebida refrescante, hay alguien que nos la acerca del otro lado, pero nosotros no lo vemos.

Paradójicamente, pero en el extremo opuesto, en ese 'además más', también se pone en juego el arte, allí trabaja el artista y en especial el escritor, allí se juega la discutida y difusa línea que separa el arte del no-arte, que separa la palabra poética de la palabra comunicativa.
En ese 'más' resonando en la parte más íntima de nuestro ser, en ese golpe de timbal que vibra hacia dentro, que sacude por unos instantes el alma, sentimos una emoción inesperada o se despiertan ciertas sensaciones dormidas hace tiempo, hibernando seguramente, hasta que pase el duro invierno que está cayendo aquí afuera.

Pero para tranquilidad de los artistas, la palabra también dice 'otra cosa', y es aquello que no conocemos pero la palabra lo está diciendo, aquello que le dice al otro y nosotros ni siquiera imaginamos.
La palabra poética, y tal vez sólo ella, dice otra cosa, esa otra cosa que nunca dirán los otros discursos, y donde se oculta la sustancia íntima y la primigenia razón de ser del arte.

Por esa otra cosa desconocida de la palabra, nosotros dejamos de ser lo que somos rutinariamente, o dicho de otra forma, descubrimos los otros 'yo' que habitan nuestro 'yo cotidiano', o vemos al mundo, nuestro subjetivo fragmento del mundo, distinto y diverso, al menos por un instante, - el instante poético - que tiene, como todos sabemos, una duración inmedible en tiempo real.
Por esto es, que esa otra cosa imposible de definir, escurridiza como un pez dorado en el mar infinito, esa sensación inefable, hace de la POESíA la más provocativa, la más subversiva y profunda de las artes del hombre.

Hasta aquí llegamos, y en este punto, acalladas las últimas palabras, habiendo dicho lo que dicen, solo queda rastrear en esta nota, el 'además más' de las mismas, y más aún, necesaria e inevitablemente Uds. reescribirán el 'otra cosa' de estas palabras, de estas inasibles y dudosas palabras.-


aldo luis novelli/ poeta, narrador y ensayista
Neuquén - Patagonia – Argentina
e-mail: novellister@gmail.com

Archibaldo el gran exhbicionista


















Archibaldo: El Gran Exhibicionista
Aldo Luis Novelli

Editorial Cartonerita Solar - Neuquén, Julio 2009 - 39 páginas.
Colección: Bardas de Cartón


"Archibaldo es un personaje que me habita en las noches sin luna y las madrugadas sin cielo. Es un degenerado, un exhibicionista virtual y no tanto, que asola las calles neuquinas provocando a sus mujeres y humedeciendo a las señoras cuando preparan la cena para sus maridos.
Archibaldo es la sombra de cada hombre, que lleva sus hijos a la escuela por las mañanas."

Autores Publicados: http://www.cartoneritasolar.com.ar/autores.html

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Eran días felices o por lo menos noches sin dolor




ERAN DÍAS FELICES O POR LO MENOS NOCHES SIN DOLOR, TEXTOS DE CARTON-LLANTO DE MUDO 2009



Si caballero, dama, joven, niña, niño, Textos de Cartón y LLanto de Mudo ediciones se juntaron y crearon una revista de poesía. En el número uno salen Sebensuí Álvarez Sánchez, (España), Frank Báez, (República Dominicana), Aldo Novelli, (Argentina), Lucas Tejerina, (Argentina) y Hugo Mujica (Argentina) quien nos cedió poemas inéditos.































Sebensuí Álvarez Sánchez

Asumir el foco de poder

El centro de poder - saber caía esa tarde sobre él
Mientras yo me emborrachaba
Y la televisión le profetizaba – amenazaba
Nunca tendrás nada, más que tus propios libros

• Una tarde viendo la serie de Dune con Leopoldo Mª Panero


Frank Báez

LA PELOTA QUE LANCÉ CUANDO JUGABA EN EL PARQUE AÚN NO HA TOCADO EL SUELO

Siempre quise ser el primer dominicano en la NBA.
Para entonces poner un dominicano en la NBA
era tan difícil como poner un dominicano en la luna.

Practiqué tiros libres, corrí, hice marineros,
sentadillas y lagartijas.
Parodié ganchos, donqueos.
Jugué veinticinco quintetos al día.
Mandé hacer una franela
con el número veintitrés y lloré
cuando Magic Johnson anunció que tenía sida.

Un día toqué la malla de un salto.
Luego toqué el tablero.
Nunca llegué a tocar el aro.

Conseguí esas pesas
que se amarran en los tobillos
y que incrementan el salto.
Pero no funcionaron y me las cambiaron
por unos Converse Magic con aire comprimido
que me robaron mientras jugaba bajo
un transformador en San Carlos.

Compré unos Reebook Pump
y me expulsaron del equipo nacional
de minibasket.
Me faltaba estatura, alegaron.
Ni empinado era lo suficientemente alto.

Dormí trece, catorce, quince horas al día
para acelerar mi crecimiento.
Comencé a comprar jarabes,
vitaminas, minerales, suplementos.
Luego de once meses
creo me estaba encogiendo.

Hice barras.
Ejercicios de estiramiento.
Le pedí a Jesús, a la Virgen
y al hombre elástico
unas míseras pulgadas de más.

Ya tengo treinta años y todavía necesito
dos pulgadas para alcanzar los seis pies.
En vez de llegar a la NBA me mudé de barrio
y ahora juego dominó
en donde da lo mismo si eres enano.

También escribo poemas
y se los dedico a quien se me ocurra.
Por ejemplo este, que dedico a los que ya no se quitan
la camiseta al jugar básquetbol
porque les ha crecido pelo en la espalda.
Espero que lo gocen y que aplaudan.


Aldo Novelli

cabarute

le pregunté al tipo
parado en la garita
donde quedaba el viejo cabaret/
me indicó con lujo de detalles
el camino a seguir/
- genial - le dije
- me parece que me cuenteó – pensé en ese momento.

a las siete cuadras
le pregunté lo mismo
a unos pibes con facha de jodones/
hubo varias respuestas
después se sumaron otras voces
- no vayas allí viejo/ las minas son unos bagayos –
- si vas solo/ te revientan –
- cuidado con los patovicas de adentro/ son unos asesinos –.

es indudable
que nada esa noche
estaba como lo había imaginado.


Lucas Tejerina

EN EL BAILE DE LA MONA

Para la Y.

La maté en el baile.
La maté bailando.

Maté su amor, sus caricias,
ese dulce rencor que su ausencia
alimentó más que cuando ella
le daba de comer en la boca,
a través de la mía.

La maté con otra.
Besando a otra.
Cantando su canción
en el tímpano de otra.

Ella,
seguro,
hizo lo mismo,
en el baile de Trula
o de Chébere.


Hugo Mujica

En la noche sobre la playa

Hay lunas
que pintan de cal las noches,

noches en que el silencio
arde
mientras el viento
hace girar
cenizas en su rueda sin destino.

quedaría hacerse casa
ordenar los escombros
o cavar
en las cenizas
la imposible madriguera

morder los labios
para probar el filo
de los propios dientes

o elegir la mansedumbre
de cerrar los ojos
y esperar

como un caballo en la noche
tumbado
sobre la playa,

un caballo caído
con la pata quebrada.


Eran días felices o por lo menos noches sin dolor. Género: poesía. Páginas: 80. Primera Edición Argentina: 100 ejemplares. Fecha: Septiembre 2009. Precio: $10

Pueden conseguirlo: Llanto de Mudo Libros, Av. Colón 355, local 61, Galería Cinerama, Córdoba

Del blog: http://textosdecarton.blogspot.com/2009/09/eran-das-felices-o-por-lo-menos-noches.html

Nuevamente el poeta y amigo Pere Bessó hace de las suyas...
Gracias Pere!!

la felicidad de volar

estoy viajando en un viejo colectivo por la gran avenida
y me siento extrañamente feliz
lleva 250 kilos de trotyl debajo del piso
y va a volar en mil pedazos por el aire
mientras el corazón me golpea enloquecido en el pecho.

todos viajamos en un gran colectivo
por la vieja avenida
y vamos a volar libres por el aire
en inalcanzable y eterna felicidad.-

/Aldo Luis Novelli - bordes del desierto - Patagonia - Argentina

la felicitat de volar

estic viatjant en un vell col•lectiu per la gran avinguda
i em sent estranyament feliç
porta 250 quilograms de trotyl davall del pis
i va a volar en mil bocins per l'aire
mentre el cor em colpeja enbogit al pit.

tots viatgem en un gran col•lectiu
per la vella avinguda
i anem a volar lliures per l'aire
en inassolible i eterna felicitat.-

/Traducción del poeta Pere Bessó – Valencia – España.

La Poesía como un arte insurgente

Lawrence Ferlinghetti
Inédito en castellano
Traducción de Esteban Moore, para Prometeo Buenos Aires, Diciembre, 2008.

Los bosques de Arcadia están muertos,
su antiguo júbilo ha sido enterrado;
desde siempre el mundo se alimentó con sueños
ahora la gris verdad es su juguete pintado...


-William Butler Yeats-


Sí, qué tiempos estos
cuando escribir un poema sobre el amor
es casi un crimen
pues contiene
tantos silencios
acerca de tantos horrores...


-Inspirado en Bertolt Brecht-


“Nos disculpamos por los inconvenientes,
pero esto es una revolución.”


-Subcomandante Marcos-


Te estoy enviando señales a través de las llamas.

El polo norte ya no se halla donde solía estar.
El destino manifiesto ya no se manifiesta.

La civilización se autodestruye.
Némesis golpea a la puerta.


¿Para qué sirven los poetas en épocas como éstas? ¿Cuál es la utilidad de la poesía?
La condición del mundo pide auxilio para que la poesía lo salve. Si aspiras a ser un poeta, crea obras capaces de responder al desafío de los tiempos apocalípticos, aun cuando esto signifique que tu tono sea apocalíptico.

Tú eres Whitman, eres Poe, eres Mark Twain, eres Emily Dickinson y Edna St. Vincent Millay, eres Neruda y Mayakovsky y Pasolini, eres un norteamericano o un extranjero, puedes conquistar a los conquistadores con palabras.

Si aspiras a ser un poeta, escribe periódicos vivientes. Sé un reportero del espacio exterior que envía sus despachos a algún editor supremo que cree en la total revelación de los hechos y tiene un bajo umbral de tolerancia ante la mentira y sus mierdas.

Si aspiras a ser un poeta, experimenta con todo tipo de poéticas, rotas gramáticas eróticas, religiones extáticas, efusiones paganas hablando en lenguas, rimbombante discurso público, escritura automática, apreciaciones surrealistas, monólogos interiores, sonidos hallados, delirios y enojos -para crear tu propia voz, tu voz que subyace allí, una voz límbica, tu voz original, una voz primal. Si dices que eres un poeta, no te quedes sentado ahí nada más. La poesía no es una ocupación sedentaria, no es la práctica del “sentados, por favor”. Párate y tírales con lo que tengas.

Tienes que desarrollar una visión amplia, cada mirada un atisbo del mundo. Expresa la vasta claridad del mundo exterior, el sol que nos ve a todos, la luna que derrama sus sombras sobre nosotros, los quietos estanques en los jardines, sauces donde canta el oculto zorzal, el atardecer que cae sobre las riberas del río, y los grandes espacios que se abren hacia el horizonte sobre el mar... la alta marea y el canto de la garza real... Y la gente, sí, la gente, en toda la tierra, hablando las lenguas de Babel. A todas ellas dales una voz.

Tienes que decidir si el canto de los pájaros canta el éxtasis o la desesperación, así sabrás si eres un poeta trágico o lírico.
Si aspiras a ser un poeta, descubrí una nueva manera para que los mortales habiten la tierra.
Si aspiras a ser un poeta, inventa un nuevo lenguaje que todos puedan entender.
Si aspiras a ser un poeta, habla las nuevas verdades, aquellas que el mundo no puede negar.
Si aspiras a ser un poeta, esfuérzate en transcribir la conciencia de la raza.

A través del arte, dale un orden al caos de la vida. Crea nuevas noticias.
Escribe más allá del tiempo.
Reinventa la idea de la verdad. Reinventa la idea de la belleza. En la primera luz intensidad poética. En la noche intensidad trágica.

Escucha el rumor de las hojas y la música de la lluvia.
Apoya tu oreja sobre el suelo y escucha el movimiento de la tierra, el surgimiento del mar, y los lamentos de los animales que están muriendo.

Concibe el amor más allá del sexo.

Cuestiona todo y a todo el mundo, incluyendo a Sócrates, que cuestionó todo.
Cuestiona a “Dios” y a sus amiguitos en la tierra. Sé subversivo, cuestionando constantemente la realidad y el status quo.

Esfuérzate en cambiar al mundo de tal manera que ya no habrá necesidad de ser un disidente.
Hiphopea y rapea tu camino hacia la liberación.
Intenta ser un animal que canta, que se ha transformado en el proxeneta de un rey pacifista.
Lee entre las vidas y escribí entre las líneas.

Tus poemas deben ser algo más que avisos clasificados para los corazones rotos.
Un poema debe cantar y volar con vos o será un pato muerto con un alma en prosa. Un poema lírico debe elevarse más allá de los sonidos hallados en la sopa de letras.

Escribe las palabras de los astrónomos que han visto con Heinrich Olber el sitio donde todo es luz.
Recuerda que “la noche, unas pocas estrellas” tiene más fuerza poética que todo un catálogo de los cielos.

La imágenes en tu poema debieran ser jamais vu, nunca déjà vu.
Las palabras pueden salvarte allí donde las armas son inútiles.

Decide si un poema es una pregunta o una declaración, una meditación o una protesta.
Reinventa a América y al mundo.
Trepa la estatua de la libertad.
Desconfía de la metafísica, confía en la imaginación y refertilízala.
En lugar de intentar huir de la realidad zambúllete en las carnes del mundo.


Si dices que eres un poeta, cántalo no lo conceptualices.
No permitas que se diga que una imaginación indolente ahogó la basura de tu corazón.
Reúne nuevamente la narración de una historia y la voz viviente.
Sé el narrador de grandes historias, incluso de las más oscuras. Dale una voz a las calles sin lengua.

Convierte las palabras comunes en poco comunes.

Peléate con el destino del hombre como lo hacen los amantes celosos.
Besa el espejo y escribe sobre él lo que ves y oyes.
Poeta, sé el espía de Dios, si Dios existe. Artista, retrata su ojo, si es que tiene uno.
Sé un oscuro ladrador frente a las carpas de la existencia.
Observa la rosa a través de anteojos con los colores del mundo.
Sé un ojo entre los ciegos.

Baila con los lobos y cuenta las estrellas, incluso aquellas cuya luz aún no ha llegado aquí.
Sé inocente, no seas cínico, como si recién hubieras aterrizado sobre la tierra, asombrado al observar el sitio donde has caído.
Cuestiona con un corazón puro el inescrutable significado de las cosas y nuestro destino tragicómico.

¿Tienes el don del encanto y estás rodeado del asombro? ¿Tienes el loco sonido?
Sé un tonto zen.

El brillo de sol de la poesía lanza sombras. También tienes que pintarlas. Nunca podrás ver u oír o sentir demasiado. Si puedes soportarlo.

Lucha para recobrar la inocencia del ojo de la infancia.

Compone sobre la lengua, no lo hagas sobre la página.

Como un budista, escucha el ritmo de tu propia respiración.
Bajá la voz y habla desde tu pecho, no lo hagas a través de la nariz.
Cuando leas tus poemas, no trates de romper los cristales de las ventanas del barrio vecino.
En este arte, no tienes maestro de canto, salvo tu oído interior.
Serás tan grande como tu oído. Si éste es de lata, mala suerte.
Igual que los humanos los poemas poseen defectos fatales.

Canta, ¡Hola!
Escribe un interminable poema sobre tu vida en la tierra o cualquier otro lugar, una poesía más grande que la vida.
Un gran poema deberá nacer de la suma de todos tus poemas, registrando más que la superficie de la realidad, más que “aquello que pasa por la ventana”.
Halla la realidad más allá de sí misma, si existe tal cosa.
Tu lenguaje debe cantar, con o sin rima, para justificar que éste sea en la tipografía de la poesía. Tienes que hacer algo más que poesía de “la palabra hablada”, haz poesía de la “palabra cantada”.
Apoya tu voz en un instrumento musical o otros sonidos y deja que tus poemas florezcan en canto.
Escucha a los cantantes folklóricos del pasado y del presente que son los verdaderos poetas del canto.

Lee entre las líneas del discurso humano.
Haz que tu mente aprenda a recorrer el camino alrededor de tu corazón.
Tu vida es tu poesía. Si no tienes corazón escribirás poemas sin garra.
Elude lo provinciano, busca lo universal.
No talles piedras. Sumérgete en el mar buscando la poesía, cada poema un pez con vida.

Di lo indecible, haz visible lo invisible.
Piensa subjetivamente, escribe objetivamente.
Persigue la literalidad de la imaginación. Lo concreto es lo más poético.
Imagina largos pensamientos en breves oraciones.

Si aspiras a ser un poeta no pienses que los subterfugios del pensamiento son poesía. Tres líneas cualesquiera no hacen un haikú. Se necesita una epifanía para que se produzca.
Luego de una lectura de poemas no te sometas a una sesión de preguntas y respuestas. La poesía excita las mentes. Las preguntas y respuestas rebajan la poesía a prosa. ¿Acaso le preguntan a un cantante folk que explique sus canciones?
Como un campo de girasoles, el poema no debe ser explicado.
Si un poema debe ser explicado, esto es el fracaso de la comunicación.

Un poeta no debe discutir el arte de la poesía o el proceso creativo. Es más que un secreto del oficio, mistificándose en sus misterios.
Lo que diga un poeta acerca de su trabajo es una defensa que no debería llevar a cabo.
¿Quieres ser un gran escritor o un gran académico, un poeta burgués o un poeta radical en llamas?

¿Puedes imaginar a Shelley asistiendo a un taller de escritura?
Sin embargo los talleres de poesía pueden desarrollar comunidades de amistad poética en el corazón de América, donde tantos pueden sentirse solos y perdidos pues no hallan espíritus afines.
Si tienes que enseñar poesía golpea la pizarra con la tiza de la luz.
Ninguna idea, sólo en los sentidos. Nihil in intellectu quod non prius in sensu.

Si aspiras a ser un gran poeta, relaciónate con poetas que piensen. Son difíciles de hallar.
La poesía del pensamiento se abstiene del éxtasis. Lee a los novelistas épicos, los poetas proféticos, los grandes contadores de historias, las grandes mentes.
Frecuenta las librerías.
¿Qué tienes en la mente? ¿Qué piensas hacer? Abrí la boca y deja de balbucear.
No tengas la mente tan abierta, pues se te puede caer el cerebro.
Transfórmate en una mente nueva y hazla más nueva aún.

Barre lejos las telas de araña.
Cultiva la disidencia y el pensamiento crítico. El primer pensamiento puede ser el peor pensamiento.
Persigue la ballena blanca pero no le claves el arpón. En lugar de ello captura su canto.
Otórgate permiso para realizar deslumbrantes vuelos de la imaginación en fantásticos planeos.
Tienes que ir más allá de las grandes expectativas y las más terribles profecías que todos albergamos.

Si aspiras a ser un gran poeta, sé la conciencia de la raza.
Resiste mucho, obedece menos.
Desafía al capitalismo con su disfraz democrático. Desafía todos los credos políticos, incluido el populismo revolucionario y el socialismo patotero.
Considera el sufismo, especialmente su éxtasis tántrico en el cual la poesía compuesta en la lengua es la guía hacia el corazón y también hacia el alma.
Glorifícate en el pesimismo del intelecto y en el optimismo de la voluntad.
No soples burbujas de desesperanza.

La poesía es semilla y pimpollo, no es una ramita. Fúmala para volarte.
Genera alegría colectiva frente al rostro del desaliento colectivo.

Libera secretamente todo ser que veas en una jaula.
Libera a los pobres y enfurece a los déspotas.

Haz sonar tu grito bárbaro sobre los techos del mundo.
Grazna el gran graznido.
Siembra tus poemas con la sal de la tierra.
Defiende a los tontos y locos.
Observa la eternidad en los ojos de los animales.
Observa la eternidad, no una próxima noche, sino esta noche.

Expresa lo inexpresable. No seas demasiado complejo para el hombre de la calle.

Sé un ave de canto, no un papagayo.
Sé un canario en la mina de carbón. (Un canario muerto no es solamente un problema ornitológico.)
Sé también un gallo que despierta al mundo.
Escribí poemas breves con la voz de los pájaros.
El canto de los pájaros no es producido por máquinas. Dale alas a los poemas para que vuelen hacia las copas de los árboles.

No complazcas, muy particularmente no complazcas al público, ni a los lectores, ni a los editores.
No halagues a la Mente Media de América ni a la sociedad de consumo. Sé un poeta no un mercachifle.
No desmerezcas a los académicos que sostienen que el poema debe contener integridad, armonía, radiaciones, verdad, belleza, bondad.

Hazte al mar en barcos, o trabaja cerca del agua, y rema en tu propio bote. ¿Por qué escuchar a los críticos que no han producido grandes obras?

No produzcas poesía por metro.
No escribas segundas versiones de las realidades virtuales.
Sé un lobo en la majada de corderos del silencio. No patines en la cáscara de banana del nihilismo, incluso cuando escuches el rugido de la nada.
Tienes que llenar el oscuro abismo que bosteza detrás de cada rostro, cada vida, cada nación.
Haz un poema de cada una de tus experiencias y sobreponte a la miopía del momento actual.
Atrapa instantes, cada segundo es una pulsación del corazón.
Oculta tu celular y estate aquí y ahora.

Busca lo permanente en lo evanescente, en lo que huye.
Haz ondas permanentes, y no sólo en las cabezas de las mujeres, estilizadas en la peluquería.
No juegues con tu bigote en sótanos desesperanzados escribiendo boberías incomprensibles.
¿Por qué vivir en las sombras? Hazte un lugar en el barco del sol.
No permitas que digan que tu poesía es una mierda. No permitas que digan que tu poesía es para los pájaros.
Ríe a carcajadas de aquellos que dicen que tus poetas son unos inadaptados o terroristas potenciales y un peligro para el estado.
No permitas que digan que tu poesía es una neurosis de la cual muchos no se recuperan.
Ríe de aquellos que dicen que toda la poesía ha sido escrita por el espíritu santo y que tú eres solo un escritor fantasma.
Nunca, nunca creas que la poesía es irrelevante en las épocas oscuras.
No permitas que digan que los poetas son parasiti.
Ríe de aquellos que sostienen que la poesía es subvencionada por la Inseguridad Social.
No les creas cuando te dicen que nadie invierte una moneda en la poesía en el mercado de valores de nuestra cultura de los casinos.

No abras tu boca, salvo que tengas la urgencia del canto.
Si no tienes nada que decir no lo digas. No sermonees de este modo. No digas No.
Búrlate de aquellos que dicen que vivís en el mundo de los sueños. Sueña tu propia realidad. Acampa en las riberas de la realidad.
Ríe de aquellos que te dicen “Escriba prosa, joven, escriba prosa”.
Sal de tu ropero. Ahí adentro hay demasiada oscuridad. Ten el valor de ser un insurgente poético no violento, un antihéroe.


Templa lo intemperante de tu voz con la compasión.
En las viñas de la ira cosecha las uvas para hacer el vino nuevo. Recuerda que los hombres y las mujeres, seres sufrientes, viven el éxtasis y el dolor infinitamente.
Levanta las persianas, abrí tus cerradas ventanas, eleva el techo, retira las cerraduras de las puertas, pero no arrojes los tornillos a la basura.

No destruyas el mundo si no tienes algo mejor para reemplazarlo.

Desafía a Némesis, la diosa vengativa, la diosa de la envidia.
Comprométete con algo más allá de vos mismo. Demuestra tu pasión.
¿Si pudieras arrebatar la fama de las llamas, dónde estaría tu arco ardiente, dónde tus flechas del deseo, dónde tu incendiado ingenio?
Cuando el poeta se baja los pantalones, su “ars poetica” como sus nalgas deben ser evidentes, abriéndole el paso a las erecciones líricas.

Las clases dirigentes comienzan las guerras, las clases bajas combaten en ellas. Los gobiernos mienten. La voz del gobierno no es la voz del pueblo. Habla. Actúa. El silencio es cómplice.
Se el tábano del estado, pero también su luciérnaga, su bicho de luz.
Y si tienes dos piezas de pan, haz como hicieron los griegos, vendé una y con la moneda del reino compra girasoles.

¡Despiértate, el mundo está en llamas!

Que tengas un buen día.




Lawrence Ferlinguetti
Poeta y editor norteamericano, perteneciente a la generación Beat. Nació el 24 de marzo de 1919 en Yonkers, Nueva York. Creció en Francia y Long Island y estudió en las universidades de Columbia, Carolina del Norte y en la Sorbona de París. Ha sido una de las figuras fundacionales de la de la generación Beat de la década de 1950, movimiento que ayudó a difundir con su revista, más tarde convertida en editorial con librería propia en San Francisco, City Lights, donde se publicaron los primeros textos de muchos poetas de la época; Aullido de Allen Ginsberg fue el que obtuvo mayor eco. Ferlinghetti escribió muchos de sus poemas, a menudo de tono ligero, pensados para ser leídos en voz alta, a partir de grabaciones en cinta. En poemas como el extenso Tentativa de descripción de una cena dada para promover el procesamiento del presidente Eisenhower (1958) o Tyrannus Nix? (1969) emplea un estilo caprichoso y extravagante para criticar a los líderes políticos de Estados Unidos. Fotografías del mundo que se ha ido, su primer libro de poemas, se publicó en 1955 y le siguió el muy famoso Coney Island de la mente (1958). Su poesía es un ejemplo típico del tono conversacional y ligeramente extravagante de Ferlinghetti, de la maestría con la que combina apreciaciones mundanas de momentos concretos con un escepticismo filosófico.

Entrevista de Andrés Nieva /Textos de Cartón - Córdoba



























10 PREGUNTAS PARA ALDO LUIS NOVELLI


1 CUANTO TIEMPO TRABAJASTE EN “ESTÚPIDOS MIRONES DE TELEVISIÓN” Y CUAL FUE LA IDEA QUE TENIAS DESDE UN PRINCIPIO EN ESA OBRA.


Bueno, va a sonar a chantada, pero lo digo en el libro, esos textos fueron escritos esporádica y caóticamente durante 20 años, es más, quedaron afuera la mitad y de alguna forma siguen apareciendo hoy.
La idea es, como diría el gran poeta colombiano Jotamario, “pellizcar al lector”, o desde mi posición ideológica-conceptual, patearles un poco el culo a todos estas personas que han convertido al televisor en su dios electrónico, pero utilizando un lenguaje libre, coloquial, irónico, cuasi farragoso, inclusive de denuncia social, pero ha través de una forma escritural diversa a la poesía social de los ’60, y sin preocuparme demasiado por la forma, - digamos, crítica y socialmente - aceptada para el poema.




2 HAY POEMA QUE HABLA DEL MAESTRO FUENTEALBA ASESINADO EN UNA MANIFESTACION, COMO REACCIONÓ LA SOCIEDAD ANTE ESE HORRIBLE HECHO.

Gran parte de la sociedad, artistas, obreros de Fasinpat, maestros, poetas, organizaciones sociales, partidos políticos y gente que sufre más allá se su bolsillo se indignaron, hubo manifestaciones callejeras, marchas pidiendo castigo a los responsables y durante un mes se rodeó la casa de gobierno, con la instalación de carpas, ollas populares, lecturas y actividades callejeras con un aguante de todo el día impidiendo el ingreso de sus funcionarios.
Allí estuvimos con otros poetas.
Pero a la clase media burguesa, al comercio, a la CGT, al gobierno nacional y al gobernador que dio la orden de asesinarlo y sus funcionarios nada le importó y siguieron adelante, tan solo para no perder el sillón que usan para hacerse ricos y hambrear al pueblo.





3 ESTUVISTE EN LA FERIA DEL LIBRO DE BUENOS AIRES, COMO FUE ESA EXPERIENCIA Y SI QUIERES HABLÁNOS DE TODO LO QUE LO RODEA.

Es sin dudas una gran feria de vanidades, la gente va porque es snob. Mucha farsa, mucha publicidad y poca cosa sustanciosa.
El festival de poesía que estaba dentro de su programación, no escapa en mucho a ese circo, aunque como siempre, uno se encuentra con buenos poetas, los menos, y hace buenos amigos. Eso es lo mejor.


4 DIFERENCIAS QUE ENCONTRASTE ENTRE LOS BARES DE BUENOS AIRES Y LOS DE RIO NEGRO, LOS BORRACHOS, LAS MUJERES Y LA MERCA…

Debo aclararte que yo vivo en Neuquén, y estamos peleados a muerte con los vecinos de Río Negro, pero bueno…generalmente les perdonamos la vida.
Los bares en la gran manzana cierran muy temprano. Una noche con algunas señoras poetas muy respetables y señores poetas muy serios, cerramos cinco bares desde capital a San Telmo y terminamos bebiendo en la habitación del hotel.
Las mujeres son más rápidas que en el sur, o sea, caminan más ligero.
La merca está más cortada que en la patagonia, eso me dijeron.





5 AGREGA LO QUE QUIERAS ACERCA DE ESE CONOCIDO TUYO APODADO ARCHIBALDO

Archibaldo es el doble secreto y oscuro que llevamos adentro todos los hombres (bueno, casi todos) que aparece solamente en los sueños, éste en especial, se apodera de la ciudad durante las noches y ellas desesperan por él.




6 PARA AQUELLOS QUE NO CONOCEMOS HABLA DE “POESÍA EN TRÁMITE” Y “ANIMAL HUMANO.

“Poesía en trámite” fue un grupo de poetas de Neuquén, que se formó a finales de los ochenta y en el que confluimos milagrosamente (y lamentablemente para sus espectadores) veinticinco escribas en torno al objetivo de llevar la poesía a la gente, a la calle, a los bares, a las plazas y terminó deshaciéndose por vanas discusiones estéticas que en realidad escondían los deseos de figuración y poder de algunos.
Animal urbano somos todos nosotros.
También un plegado de literatura que supe imprimir y fotocopiar incansablemente para distribuir entre transeúntes y despistados que buscaban en sus páginas alguna promoción para ir a comer pizza.


7 CUAL ES EL POEMA QUE DECÍS DIABLOS ESE POEMA LO HUBIERA QUERIDO ESCRIBIR Y PORQUÉ

Uf!, muchos sin duda, poemas de Carver, Vallejo, Bukowsky, Ginsberg, Gelman, Thenon, Rugama, Pessoa…la razón, pura y simplemente la emoción que me provocan, hace poco leí emocionado “ciudad” de Gonzalo Millán.




8 TIEMPO ATRÁS MENCIONASTE QUE TE EMOCIONABA LA POESIA DE IVAN WIELIKOSIELEK, CON LA POESÍA DE QUE OTROS POETAS JOVENES DE TU REGIÓN O DEL MUNDO DISFRUTAS SU LECTURA.

También varios, Sergio Rigazio, Jorge Spíndola, Paula Yende, Bob Gurney, Jaime Huenún, Teresa Andrueto, Homero Pumarol… y me olvido de muchos, y últimamente un tal Andrés Nieva (estuve bien ahí, no?).



9 EN LOS ÚLTIMOS TIEMPOS EXISTEN NUEVAS FORMAS DE PUBLICACION COMO LO SON LAS EDITORIALES CARTONERAS, EN LATINOAMERICAN FORMAN 20, QUE OPINAS ACERCA DE ESTA NUEVA FORMA DE EDITAR TRABAJOS LITERARIOS.

Pienso que toda forma de editar esa “cosa insoportable” que llaman poesía es maravillosa!, todo aquello que intente hacer “apagar el televisor” es imprescindible, y que vos me hayas invitado a participar de tu proyecto es un gran gusto personal que te agradezco.
Hace poco también me invitaron los muchachos de “Cartonerita solar” de Neuquén.




10 EN VILLA DOLORES QUE SE ENCUENTRA EN EL VALLE DE TRASLASIERRA SE HACE UN ENCUENTRO DE POESIA QUE LLEVA 48 AÑOS ININTERRUMPIDOS Y ESPERAN TU VISITA, PARA BEBER, LEER Y TODO LO DEMÁS, QUE PIENSAS DE ESO.

Pienso que no hay mejor cosa (o sí, una sola, pero eso es poesía carnal) relacionada a la poesía, que beber, leer, y más que nada, todo lo demás…
Hacele llegar mi agradecimiento inmenso, a la gente del encuentro de Villa Dolores, después ya tendrán todo el tiempo apacible de traslasierra de arrepentirse.



Mi abrazo patagónico.
aldo luis novelli /poeta a pesar de todo.-

Del blog: http://textosdecarton.blogspot.com/

Post: http://textosdecarton.blogspot.com/2009/07/10-preguntas-para-aldo-luis-novelli.html

Poemas del libro "Estúpidos mirones de televisión"

Salvador green
a Pere Bessò

Desde hoy voy a darle un sentido a mi vida/
dejaré de beber como un desahuciado
de fumar como un escritor solitario
y de fornicar como un animal en celo.

Voy a cambiar radicalmente mi vida.
Ya basta de orgías desenfrenadas con mujeres sin fe
de apostar a la muerte en cada golpe de dados
de beberme el alba en alcoholes baratos
entre borrachos y poetas fantasiosos.
Me quitaré de la cabeza la idea de que el progreso fue un fracaso
de que el mundo es un deshecho de esta ambición sin fin
y que la llamada especie humana/ ha desaparecido definitivamente.
Dejaré de escribir papeles inútiles que nadie lee
intentando ganarme no se que cielo prometido/
el cielo está contaminado de misiles nucleares
y los ángeles murieron carcomidos por la radiación.
Ya no buscaré flores en el desierto
para dárselas a ellas como ofrenda de amor.

Voy a darle un vuelco a mi vida.
Me afiliaré a los buenos de Green Peace
formaré una fundación con artistas y deportistas
preocupados por los animales/
y me dedicaré enteramente a salvar al peludo patagónico
de las garras de los charanguistas.
Si bien aún no es una especie en extinción
pero si seguimos así/ pronto lo será
el folklore los exterminara dentro de poco tiempo/
hasta usarán al quirquincho bola para jugar al fútbol playero.
¡No quiero ver ese día!

Seguirán muriendo de hambre niños en Bangladesh/ Tucumán o Etiopía
continuarán muriendo mujeres y hombres del tercer mundo
de enfermedades curables en el primer mundo/
pero sepan ustedes una cosa
cuando desaparezcan los últimos sobrevivientes
el peludo patagónico estará vivito y coleando
y será gracias a mí
el salvador green de la patagonia.

Pájaros en el desierto

Este bar me gusta
tiene un aura a viejos delirios
marcas en las mesas de amores perdidos
manchas sangrientas de historias trágicas o de celos violentos
y un inconfundible olor a fritanga.

Este bar me gusta sin remedio.

Hay pájaros en el vaso de cerveza
que tengo en la mano/
están aleteando con frenesí
se golpean contra el vidrio opaco que los encierra/
me divierto mirándolos/
pero mi sed es más grande
que una manada de choiques en el desierto.
Voy a beberlos
beberá pájaros salvajes
para aliviarme
para salir a buscar mujeres pequeñas
o grandes hembras
pero locas amantes de los pájaros
mujeres agrestes que vuelan sin destino
o caminan sin tiempo.

Los pájaros siguen vivos en mi cuerpo
picotean mis vísceras
beben de mi sangre/
estos pájaros silvestres me excitan
se arremolinan en mis genitales
elevan mi sexo al cielo/
tienen la tibieza de su vulva
las alas como labios
y el aroma de su piel desnuda.

Estos pájaros hacen lo que quieren
con mis días y sus noches
pero yo sigo bebiendo
en este copetín al paso
de esta ruta que cruza la tarde
como un tajo en medio de la fría estepa/
sigo bebiendo
hasta saciarlos de alcohol
hasta emborracharlos de desolación
mientras ellas
allá afuera
vuelan bajito esperando por mí.

Ella a pesar de todo

Ella avanza
sin descanso ni sillas en el camino
ella va
atraviesa montes y llanuras
bajo soles incendiados y lunas heladas
y avanza
el poeta se detiene
afloja el ritmo
a veces se confunde
se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
mira la luna con una mujer ciega
habla con los mudos
juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
huele una rosa negra
y sigue
cruza las bocacalles sin mirar
la atropellan
la insultan
la quieren arrestar
pero ella sigue
entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas
habla con los dioses
y discute con Satanás
entra al cuerpo de un menesteroso
y bebe vino barato
se emborracha
y se droga
con los muchachos en la plaza
incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan
pan y rosas
verdad y justicia
enfrenta la usura
al poder de los totalitarios
a torturadores y genocidas
no quiere circo
ni hueso
ni vino agrio
ella no se arrodilla
no se vende
grita sueños y libertad
hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
reclama lo imposible
cambia el mundo
lo destruye
y crea
un mundo nuevo
ríe y llora como un niño
como un hombre libre
como un sueño realizable
y sigue adelante
persigue utopías cabalgando unicornios
navega los siete mares de la tempestad
sobrevive
y sigue sin tiempo
para pausas tramposas
para habladurías vulgares
entra a los barriadas marginales
a los barrios abandonados a la mala del diablo
se interpone entre dos contrincantes
y le disparan a la cabeza
pero ella: la poesía
no se inmuta
solo sigue
debe llegar al final
de un camino sin fin
debe llegar a destino
a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.

Aldo Luis Novelli

Poeta (a veces), narrador (de vez en cuando), ensayista (cuando quiere), fabulador (casi siempre), periodista (sin carné), habitante de bares nocturnos (hasta que lo echan), coordinador de talleres literarios (de palabras gastadas), simpatizante de Boquita (el club más grande del mundo!), inquisidor del alma humana, cinéfilo xxx, viajero de folletos publicitarios de tarjetas de crédito, gran jugador de truco, pintor de piedras y mariposas, dibujante de simulcop, cantor de ducha, melómano de verdulería, amante de la opera (y las melbas), bailarín bajo la lluvia, pateador de tachos, corruptor de mujeres reprimidas, violador de claves bancarias sin éxito, adicto a las aceitunas negras y amigo de los borrachos del bar de la esquina.

También es: ex ajedrecista, ex futbolista, ex pendenciero, ex presidiario (de la dictadura), ex vendedor de bonos contribución, ex onanista, ex martingalista de ruleta, ex fullero, ex cazador de dragones, ex creyente de la luz divina, ex partidario de la imbecilidad burguesa, y ex presidente de la Asociación de jugadores de truco del barrio Ciudad de la Paz.

Su poética ha sido clasificada de diversa forma: realismo urbano, realismo sucio, social, coloquial, realista, hiper-realista, políticamente incorrecta, vanguardista, irreverente, transgresora, inclasificable, irónica, provocadora, subversiva, ácida, minimalista e inmunda.
Otros dicen, que ninguna de estas estéticas lo representa mínimamente.

Nació en la ciudad de Neuquén, en una madrugada de juerga y carnaval, vivió hasta los 13 años en Challacó, un campamento petrolero en medio del desierto patagónico, hoy un caserío fantasma, luego vagó por el país hasta retornar al terruño, la ciudad de las manzanas prohibidas, enclavada en el valle de las quimeras, donde reside actualmente.

Escribió muchos libros y editó algunos pocos, los peores.
Con ésta última obra, reafirma su malhadado derrotero.

El autor.-