tag:blogger.com,1999:blog-47349109432099198492023-11-16T12:23:22.616-03:00Otros Fluidos VirtualesImágenes oxidadas, palabras enterradas, sonidos lejanos, partículas de desierto, lluvia y viento.Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.comBlogger115125tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-50125330615016633542011-04-26T13:22:00.002-03:002011-04-26T13:28:42.359-03:00<span style="color:#3333ff;"><strong>La Mañana - Radio contienetal / Audio Victoria Montenegro<br /><br />Impresionante reportaje de Víctor Hugo Morales a Victoria Montenegro, hija de desaparecidos.</strong> </span><br /><br /><br /><br /><iframe height="190" marginheight="0" src="http://www.continental.com.ar/playermini.aspx?id=1460206" frameborder="0" name="20080119csrcsrnac_5" marginwidth="0" scrolling="no"></iframe>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-7779769068166495312010-12-22T13:13:00.006-03:002010-12-22T13:34:41.387-03:00<div align="center"><span style="color:#000099;"><strong><span style="font-size:130%;">Por una NAVIDAD MILITANTE!!
<br />
<br />FELIZ NAVIDAD MILITANTE Y LATINOAMERICANA</span></strong>!
<br /></span></strong>
<br />
<br />RECORDEMOS: En algunas partes de España y Latinoamérica el día de Navidad, los regalos no los trae Papá Noel, ni los Reyes Magos, sino el Niño Dios, como cariñosamente se le llama al Niño Jesús. Esto ocurre sobre todo en las casas de ancianos que aún mantienen costumbres que paulatinamente han ido sustituyendo diversas marcas con la publicidad. La mayor parte de los festejos son el 25 de diciembre. Los niños hacen su carta al Niño Jesús solicitando juguetes y golosinas.
<br />
<br />Por eso sumemos nuestros gritos en un:
<br />
<br /><strong><span style="font-size:180%;">¡¡¡ SANTA CLAUS, GO HOME !!!</span></strong>
<br /></span>
<br />
<br /><span style="font-size:85%;">Así vendrá a Argentina este año el muy pelot...</span></div><div align="center"></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 354px; DISPLAY: block; HEIGHT: 257px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553540754289517698" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3kM56ZnAzSJcAicfpis8ZMb84_qaji3O7rtApQxkzsDclCX9PZ8Is79NI-vFvsZ_v3oC386hsnN0zQTtH5JWt5-v94m00_7y1KjOwOjjHSgRouqmOXEobgASA2UQL6pbimjhaX-FteuQ/s400/Santa+Claus+de+la+CIA.jpg" />
<br /><div align="center">
<br />
<br />
<br /><span style="color:#000099;">¡POR ESO, VOLVAMOS A NUESTRAS RAICES!
<br />
<br />¡¡¡ QUE VIVA EL NIÑITO DIOS !!! </span></div>
<br />
<br />
<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvD27CzTzpsUGDfqCBoSNs2o8fGFT6AgxOsbyy7Stvhx4J8iirXB0aA6gveYnuS83UkivWLD3g7Yj1xae59qk1xWdgMcz_5YZcY3rGGMWujDwXvIKSV_NGNuRRvczHJgnX5dSBL_SpF2s/s1600/Ni%25C3%25B1o+Jesus.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553543339929259714" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvD27CzTzpsUGDfqCBoSNs2o8fGFT6AgxOsbyy7Stvhx4J8iirXB0aA6gveYnuS83UkivWLD3g7Yj1xae59qk1xWdgMcz_5YZcY3rGGMWujDwXvIKSV_NGNuRRvczHJgnX5dSBL_SpF2s/s400/Ni%25C3%25B1o+Jesus.jpg" /></a>
<br />
<br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></div><p></span></strong>
<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlK0t0zrwlZTsrQ7b-F40KyxFhCKgWIyaPFjaRg0LzG_lGSQe9o4DgqVPQSn_d9n4_WPkZBH7TvSomSnsJtpTqpmnz8G_WsObIsEJw_jcxNWGNhmc_GloPwZ5EOaHmwhH26Fu2ImAEQp8/s1600/Feliz+Navidad.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 204px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553543740718222450" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlK0t0zrwlZTsrQ7b-F40KyxFhCKgWIyaPFjaRg0LzG_lGSQe9o4DgqVPQSn_d9n4_WPkZBH7TvSomSnsJtpTqpmnz8G_WsObIsEJw_jcxNWGNhmc_GloPwZ5EOaHmwhH26Fu2ImAEQp8/s400/Feliz+Navidad.jpg" /></a>
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<br /><strong><span style="color:#990000;">La transformación: De "San Nicolás" a Santa Claus y Papá Noel
<br /></span></strong>
<br />
<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOVf-JCHCprUaveZAGkd6q7R41J-MbnKbAcj7j1rHJMdu19o-rrEKfjYwORZhyphenhyphentJLeutZzRv84JA7JIEAFZ1hjopsRTWpIO0v2I11DwtfthMqhf6WM57oHyUFkregy8RKl_43IvdBr5cs/s1600/Old_Father_Christmas.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 297px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553544279074699618" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOVf-JCHCprUaveZAGkd6q7R41J-MbnKbAcj7j1rHJMdu19o-rrEKfjYwORZhyphenhyphentJLeutZzRv84JA7JIEAFZ1hjopsRTWpIO0v2I11DwtfthMqhf6WM57oHyUFkregy8RKl_43IvdBr5cs/s400/Old_Father_Christmas.jpg" /></a> <span style="font-size:85%;"><em>El viejo Papá Noel, ilustración de un libro estadounidense del año 1855.</em>
<br /></span></p><p>
<br /><span style="color:#990000;">Se cree que esto sucedió alrededor del año 1624. Cuando los inmigrantes holandeses fundaron la ciudad de Nueva Ámsterdam, más tarde llamada Nueva York, obviamente llevaron con ellos sus costumbres y mitos, entre ellos el de Sinterklaas, su patrono (cuya festividad se celebra en Holanda entre el 5 y el 6 de diciembre).
<br />En 1809 el escritor Washington Irving, escribió una sátira, Historia de Nueva York, en la que deformó al santo holandés, Sinterklaas, en la burda pronunciación angloparlante Santa Claus. Más tarde el poeta Clement Clarke Moore, en 1823, publicó un poema donde dio cuerpo al actual mito de Santa Claus, basándose en el personaje de Irving. En ese poema se hace mención de una versión de Santa Claus, enano y delgado, como un duende; pero que regala juguetes a los niños en víspera de Navidad y que se transporta en un trineo tirado por nueve renos, incluyendo a Rudolph (Rodolfo).
<br />Posteriormente, hacia 1863, adquirió la actual fisonomía de gordo barbudo bonachón con la que más se le conoce. Esto fue gracias al dibujante alemán Thomas Nast, quien diseñó este personaje para sus tiras navideñas en Harper's Weekly. Allí adquirió su vestimenta y se cree que su creador se basó en las vestimentas de los obispos de viejas épocas para crear este «San Nicolás», que en ese momento ya nada tenía que ver con San Nicolás de Mira.
<br />A mediados del siglo XIX, el Santa Claus estadounidense pasó a Inglaterra y de allí a Francia, donde se fundió con Bonhomme Noël, el origen de nuestro Papá Noel, quien tenía parecido físico con Santa Claus, pero vestía de blanco con vivos dorados. Igualmente a fines del siglo XIX, a partir de un anuncio estadounidense de la Lomen Company, se crearía la tradición de que Papá Noel procedería del Polo Norte; y se popularizarían completamente los renos navideños como medio de trasporte de Santa Claus.
<br />Luego, a comienzos del siglo XX en 1902, el libro infantil The Life and Adventures of Santa Claus de L. Frank Baum, se origina la historia de cómo Claus se ganó la inmortalidad, al igual que su título de santo.
<br />Igualmente, ya en el siglo XX, la empresa Coca-Cola encargó al pintor Habdon Sundblom que remodelara la figura de Santa Claus/Papá Noel para hacerlo más humano y creíble. Esta versión data de 1931. En este punto, sin embargo hay que aclarar que es solo una leyenda urbana la creencia de que el color rojo y blanco de Santa Claus tenga su origen en los anuncios que la marca Coca-Cola empezó a hacer a partir de 1931, aunque sí es cierto que contribuyeron a la popularización de estos colores y del mito mismo. Hay muchas ilustraciones y descripciones casi fidedignas anteriores al anuncio como la de Thomas Nast (1869) o St. Nicholas Magazine (1926), entre otras; eso sin considerar además las antiguas representaciones religiosas del obispo San Nicolás de Mira ó San Nicolás de Bari, en las que es común el color rojo y blanco de la vestimenta religiosa, si bien es cierto que desde mediados de 1800 hasta principios de 1900 no hubo una asignación concreta al color de Santa Claus, siendo el verde uno de los más usados. Por lo tanto, se considera que la campaña masiva de Coca-Cola fue una de las principales razones por las cuales Santa Claus terminó vestído de color rojo y blanco, pero estos publicistas no fueron los primeros en representarlo con estos colores. //
<br /></span>
<br /></p>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-10269941652566813302010-12-09T12:00:00.003-03:002010-12-09T12:08:26.134-03:00<div></div><div><span style="font-family:verdana;font-size:130%;color:#000066;"><strong><span style="font-size:180%;">E</span>VENTO imperdible para Neuquén y sus alrededores:</strong></span></div><br /><div><strong><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;color:#000066;"></span></strong></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:180%;color:#000066;"><strong>BeStIaRiO se presenta en sociedad</strong></span></div><div align="center"><strong><span style="font-family:Verdana;font-size:180%;color:#000066;"></span></strong> </div><br /><p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 286px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5548698599516582642" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzbZE1t6ZZjTigm9mTemppepxJWWIzpN4L3dZGMnqtuhKlOwIpMfFy0J_X0zH8CnPoMf3IOdT2i2hBAH2XXUxhOGHg8QMDIz4osqOikfQTwkfjIY7mlGbDtqnbCa06r_dlCbdsMIvivgI/s400/a6+color.jpg" /></p><p><span style="font-family:verdana;color:#000066;"><strong>Si te lo perdés, nunca te lo vas a perdonar!!</strong></span></p><p> </p>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-52648532284753318622010-10-30T16:41:00.003-03:002010-10-30T16:48:13.476-03:00<div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong></strong></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong></strong></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong></strong></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong></strong></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong></strong></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong></strong></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong></strong></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong></strong></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong></strong></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong></strong></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0ocmaFiSyGpqLsZvcYajrjqmvUhHeEIsrBdj8HI02nm1zqL9crDUKuL53mKgwyh99oJ2FYV4SlEAQ77oHWJxOAK_gbM0y2kMQ2OxP1CxafhefWBPpit08p9ZHpihCL8HsBGYuvquzWPI/s1600/verduleria+san+cayetano.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533927560420809154" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0ocmaFiSyGpqLsZvcYajrjqmvUhHeEIsrBdj8HI02nm1zqL9crDUKuL53mKgwyh99oJ2FYV4SlEAQ77oHWJxOAK_gbM0y2kMQ2OxP1CxafhefWBPpit08p9ZHpihCL8HsBGYuvquzWPI/s400/verduleria+san+cayetano.jpg" /></a></strong></span></span></div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span></span></span> </div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><span style="font-size:85%;"><strong>Para quién se escribe?</strong> </span></span></span></div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><br /><div><br /><span style="font-size:85%;">Empecé a escribir en la pubertad para mí mismo. encerrado en mi pequeña torre de marfil, una miserable pensión de una ciudad nefasta.<br />Un día abrí la puerta y salí al mundo y descubrí que nadie me conocía, que el mundo era inmenso y ajeno, entonces regresé a mi buhardilla y me puse a escribir para el mundo. Salía a caminar, hablaba con desconocidos y escribía sus historias de fracasos y deseos irrealizables. </span></div><div><br /><span style="font-size:85%;">Hasta que un día, el mundo entró en mi habitación y me empujó afuera, entonces ya no era el mismo mundo, tuve que ganarme el pan y encontré hombres y mujeres que no tenían pan en su mesa.<br />En esa época, golpeado y pisoteado por las patas salvajes del mundo, empecé a escribir para cambiar ese mundo, empuñé un arma cargada de futuro y salí a luchar por maravillosas e inalcanzables utopías.<br />Hasta que el mundo con sus golpes me laceró el cuerpo, me encerró en una cueva oscura y me gritó: “perdiste estúpido idealista, nosotros ganamos”, entonces, en ese oscuro hueco me puse a escribir para salvar mi propio culo.<br />Después los años sucedieron a los días y cuando me detuve a mirar para atrás, vi el camino lleno de pozos y sucios charcos, el camino que ya no se puede volver a pisar. </span></div><div><br /><span style="font-size:85%;">Hoy, con más derrotas que amores, escribo únicamente para el verdulero de la esquina, mi amigo Andrés.<br />Cada vez que edito un libro, al primero que se lo llevo es a Andrés.<br />Él no lee poesía, ni literatura ni nada que no sea el diario cada mañana, dice que allí está todo: novelas policiales, dramáticas, amorosas, históricas, política y religión, humor y fantasía, belleza y obscenidad, vida y muerte y que no necesita más, y tiene razón.<br />Pero yo igual le llevo mi precario librito.<br />Él lo abre y lee el primer poema, si lo entiende y le gusta lee el segundo, en cuanto encuentra uno que no le gusta, cierra el libro y lo coloca en el único estante de la verdulería que oficia de biblioteca.<br />Nunca más lo abre. </span></div><div><br /><span style="font-size:85%;">No se bien cuanto ha leído de mis libros. Una noche de asado y truco, abarrotados de bestias y ahítos de vino, me confesó secretamente que un libro lo leyó completamente, otro lo puso en el estante después del primer poema.<br />No se cuales son, y nuca lo sabré seguramente, pero yo me siento bien con este pacto entre escritor y lector que hemos desarrollado.<br />Además como él dice, su biblioteca de un solo estante, tiene únicamente mis libros, y agrega socarronamente, los libros del mejor poeta que conoce, del único que conoce. </span></div><div><br /><span style="font-size:85%;">Es para mí, un orgullo personal que ningún otro escritor puede darse.<br />Todos mis fracasos están allí, y ese es mi gran éxito, único, imbatible, frente a todos los escritores y poetas del mundo!. </span></div><span style="font-size:85%;"><div><br />Por lo tanto amigos y poetas, les comunico en este instante que seguiré escribiendo hasta que me muera, para mi amigo Andrés, el verdulero de la esquina. </div><div><br /><br />//aldo luis novelli /poeta sudaca y laburante.- </span></div><br /><div></div><br /><div><br /></div></span></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-50536494048147182132010-07-04T17:15:00.004-03:002010-07-04T17:23:22.427-03:00<span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>ignacio giancaspro, poeta y amigazo de buenos aires, en un gran poema autobiográfico<br /></strong></span><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7uJosjx_ltSj7Hqry_4E7UwCYgTyM5oGQgJLpSyUwaN7slkB6MMy2HDLKS4jS6CaizOw9oyh5tbVbYHVgU9w5Vlwz6wNLecHi9oC9_QfekgOeqWUc1UW8zVitX9aqilT_zSuStUb8ZXM/s1600/IMG_1762a+%5B800x600%5D.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 286px; FLOAT: left; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490148143950357346" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7uJosjx_ltSj7Hqry_4E7UwCYgTyM5oGQgJLpSyUwaN7slkB6MMy2HDLKS4jS6CaizOw9oyh5tbVbYHVgU9w5Vlwz6wNLecHi9oC9_QfekgOeqWUc1UW8zVitX9aqilT_zSuStUb8ZXM/s400/IMG_1762a+%5B800x600%5D.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><strong><span style="color:#000000;">ETRUSCO SOY</span></strong><br /><br /><br /><span style="color:#000000;">Etrusco soy<br />…y Griego<br />gotas de árabe tal vez<br />perjuicio y regalo de abuelas violadas<br />lo dice mi tez<br />lo gritan mis ojos y mi perfil<br />mi ademán y mi orgullo<br />también mi sentir<br />cuando escucho guitarras…<br />se me eriza la piel<br />y cuando veo arenas<br />caballos<br />y toros<br />lo dicen mis hijos<br />de cara gitana,<br />etruscos y griegos<br />cruzaron mi ayer<br /><br />Pueblos y pueblos<br />de espacios abiertos<br />y soles<br />y mar<br />pueblos alegres<br />pastores de cabras<br />sufridos y duros<br />pueblos labriegos<br />la cebolla y el vino<br />el atún la naranja y las uvas<br />la aceituna y el pan<br />Ah!...y los higos.<br /><br />De donde viene mi nombre?<br />de qué madeja intrincada se fue tejiendo?<br />y esta extraña arquitectura<br />que soy<br />y que no conozco?<br />Relumbran quizá destellos Escitas<br />perdidos en mí<br />como granos de mica entre las piedras?<br /><br />De dónde vienen<br />rituales caldeos<br />que bailan en mi memoria<br />y brisas fenicias<br />llevando en sus barcas<br />cábalas y oscuras alquimias<br />deseosas de penetrar la materia<br />de transmutarla…<br /><br />Y estas manos?<br />ensayadas y moldeadas durante siglos<br />ensayadas en marineros y escultores<br />alfareros alarifes y carpintero<br />hacedores de redes<br />tejedores<br />arperos<br />artesanos<br />soñadores de estrellas<br />y guerreros<br /><br />Manos prometidas<br />cuando todavía la sal<br />era moneda.-</span></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-56681512266179451902010-06-08T11:46:00.006-03:002010-06-13T20:36:43.086-03:00<span style="font-family:arial;font-size:180%;color:#000066;"><strong></strong></span><br /><span style="font-family:arial;font-size:180%;color:#000066;"><strong>Se editó en México una antología de 33 poetas argentinos "El verso toma la palabra"</strong></span><br /><strong><span style="font-family:Arial;font-size:180%;color:#000066;"></span></strong><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLjlSzKO5TmWL4v4zJLXOMdL96WIWSWUECbl3d9y943BtyvkyWTYc7KUrhwixD88XXfyObLuxSuKsVkgG8JfgSKKz6_QKJKZQ26rthaf-jt06fF_pvAfuikKJsX-5TuCWPiiesAAagmzM/s1600/img013.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480427182384654274" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 291px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLjlSzKO5TmWL4v4zJLXOMdL96WIWSWUECbl3d9y943BtyvkyWTYc7KUrhwixD88XXfyObLuxSuKsVkgG8JfgSKKz6_QKJKZQ26rthaf-jt06fF_pvAfuikKJsX-5TuCWPiiesAAagmzM/s400/img013.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:arial;color:#000066;">Gracias a la inmensa generosidad y el gran trabajo en pos de la difusión de la literatura latinoamericana, de la poeta mexicana Alexandra Botto, acaba de editarse por <em>Homoscriptum</em> y con el apoyo de la UANL de México, una antología de 33 poetas argentinos.</span><br /><span style="font-family:Arial;color:#000066;"></span><br /><span style="font-family:arial;color:#000066;"></span><br /><span style="font-family:arial;color:#000066;">Los poetas antologados son:</span><br /><br /><span style="font-family:arial;color:#000066;">Ana Emilia Lahitte (La Plata,1921)<br />Marisa Negri (Buenos Aires,1971)<br />Gustavo Tisocco (Mocoretá,1969)<br />Romina Cazón (San Pedro de Jujuy,1981)<br />Teresa Andruetto (Arroyo Cabral,1954)<br />Gabriel Impaglione (Morón,1958)<br />Fernanda Castell (Coronel Dorrego,1965)<br />Mario Arteca (La Plata, 1960)<br />Liliana Lukin (Buenos Aires,1951)<br />Diana Poblet (Río Negro,1954)<br />Laura Coppie (Buenos Aires,1972)<br />Marcelo Mangiante (Entre Ríos, 1974)<br />Irma Droz (Córdoba,1939)<br />Rolando Revagliatti (Buenos Aires,1945)<br />Griselda García (Buenos Aires,1979)</span><br /><span style="font-family:arial;color:#000066;">Aldo Luis Novelli (Neuquén,1957)<br />Liliana Chávez (Córdoba,1956)<br />Sergio Soler (Puerto Belgrano,1959)<br />Sandra Cornejo (La Plata,1962)<br />Luis E. Holgado( )<br />Bibi Albert ( Buenos Aires,1944)<br />Andrés Nieva (Córdoba,1973)<br />Cristina Crestanello (San Fernando,1946)<br />Negro Antonio (Rosario, 1951)<br />Gabriela Delgado (Buenos Aires,1958)<br />Rubén Vedovaldi (Rosario,1951)<br />María del Carmen Suárez (Buenos Aires,1943)<br />Carlos Norberto Carbone (La Matanza,1959)<br />Valeria Zurano (Buenos Aires,1975)<br />Jorge Ariel Madrazo (Buenos Aires,1931)<br />María Esther Robledo ( San Juan, 1947)<br />Sergio Soler (Puerto Belgrano,1959)<br />Mario Sampaolesi ( Buenos Aires,1955)<br />Sandro Barrela (Buenos Aires,1967)</span><br /><span style="font-family:Arial;color:#000066;"></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-33088036443883784502010-06-01T01:21:00.006-03:002010-06-01T09:52:25.086-03:00<strong><span style="color:#3333ff;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">La poeta y amiga Marión Berguenfeld adhiere al bicentenario con un poema bien nacional</span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;"></span></strong><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ESQPzBqF63mtq2d7WAeJeVoVjHvtrSFW2zo0QHFJSyVM3YG0u-opKcNKJ2XE3WKY8fa6m7OwILli91LGrk5WMMie19ud74Z31kyarmYi8SxfmflJPfmocTDOG5-qFdbgMoh-rByYdnw/s1600/de+mar-R.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477656539875048146" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 289px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ESQPzBqF63mtq2d7WAeJeVoVjHvtrSFW2zo0QHFJSyVM3YG0u-opKcNKJ2XE3WKY8fa6m7OwILli91LGrk5WMMie19ud74Z31kyarmYi8SxfmflJPfmocTDOG5-qFdbgMoh-rByYdnw/s400/de+mar-R.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="right"><em><span style="font-size:85%;color:#3333ff;"></span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;color:#3333ff;"></span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;color:#3333ff;">que cantan hoy los poetas<br />cuando las rosas han perdido<br />definitivamente<br />su perfume?<br /><br />aldo novelli</span></em></div><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>nacional</strong><br /><br />es fácil amontonarse<br />en la ciudad<br />las noches frías imitan<br />una pista de juego en su previa<br />pero al primer silbato<br />salimos<br />llenamos todo<br />cruces pinchadas<br />en la maqueta plástica del mundo<br /><br />dijeron<br />toque de queda no<br />la señal va en papelitos de a cien<br />pluma<br />ceniza<br />resto celeste<br />de una bandera<br /><br />asesinos<br />romper cadenas<br />el pasado es una holográfica<br />para la tribu televidente<br /><br />este reino entrega espejitos<br />que al otro día<br />ya no reflejan más.</span><br /><span style="color:#3333ff;"></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-80683375721290081672010-05-28T01:20:00.003-03:002010-06-01T01:37:05.160-03:00<div><span style="font-family:arial;color:#000066;"><strong>El poeta y compañero de palabras Oscar "Cacho" Agú, de Santa Fe, nos lleva a caminar por su infancia, con un gran poema-canción a la Matria </strong></span></div><div> </div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiWQlEdTAPk6kuGo4UMyLAJFaoZseIE9wR3JvD3oh9VZp83U7xMQ7L3K7Lrlb4H-iFXthTl5Mgus-2G3MOrrpkEli4UzgQLhB0z3zmo6LDu4JtBTzpjXzgzXoYzvfNG-EaEDWZualpaq0/s1600/cachozulma.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476173890913310402" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 385px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiWQlEdTAPk6kuGo4UMyLAJFaoZseIE9wR3JvD3oh9VZp83U7xMQ7L3K7Lrlb4H-iFXthTl5Mgus-2G3MOrrpkEli4UzgQLhB0z3zmo6LDu4JtBTzpjXzgzXoYzvfNG-EaEDWZualpaq0/s400/cachozulma.jpg" border="0" /></a></div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><span style="color:#000066;"><strong><span style="font-size:100%;">EN<br />OCASIÓN patriotica<br /></span></strong><br /><br />Escribiendo de corrido<br />dejo que las palabras fluyan<br />nombrando, señalando, cantando.<br /><br /><br />Y en ese fluir vienen imágenes<br /> fuertes y claras<br />del patio de infancia y los barriletes<br />de los troperos arriando ganado<br />del paso de los trenes<br />de la voz de mamá llamándome a merendar<br />de mi padre, con su victrola<br /> sus discos de pasta<br /> y el inglés a distancia.<br />Hablaba y leía inglés, mi padre.<br /><br /><br />Y viene ese vocear de los piamonteses<br /> a los gritos<br />para hablarse de campo a campo<br /> en un idioma mezclado<br /> enriquecido por la<br />cotidiania<br />y vienen sus manos callosas<br /> haciéndome caricias en<br />la memoria.<br /><br /><br />El camino a la escuela, terroso, se dibuja en mi memoria;<br /> lo hacia bajo la sombra<br />de los eucaliptos<br /> el cotorreo de los loros<br /> el mugido de los<br />animales en el brete<br /> el paso del tren;<br /> y se dibujan:<br /> la vocinglería de los<br />recreos<br /> la primera pelea, nena<br />de por medio,<br /> a<br />puño limpio con mi amigo<br /> el aljibe del florido<br />patio central donde acudíamos sedientos.<br /><br />Esa enorme sensación de estar lejos<br />sumidos en la inmensidad<br /> de un horizonte que se<br />prolonga<br /> y sigue, y sigue<br /> y que me habita desde<br />siempre.<br /><br /><br />Y la otra escuela, la del pueblo vecino, hoy ciudad de Ceres<br /> ferrocarrilero<br />con su enorme patio, el huerto, el jardín<br /> y nosotros, laboreando<br />en ellos<br />aprendiendo el idioma de la pacha.<br /><br /><br /><br />La patria se me cuelga en la bici<br /> en la matinée de los<br />domingos<br /> en los picados de fubol<br /> en los juegos nocturnos,<br />bajo el farol,<br /> el de la<br />esquina y en verano.<br /><br /><br /><br />La patria se me filtra en el glostora tango club,<br /> en el partido de los<br />domingos,<br /> allá en<br />Buenos Aires,<br /> prendidos a la radio,<br /> en los personajes de<br />Sandrini.<br /><br /><br /><br />Y, sí. Se ensombrecía en el rostro de mi padre<br /> seguidor de<br />Irigoyen<br /> ante cada golpe militar.<br /><br /><br /><br />Y volvía ella, toda oriunda, elevándose<br /> frente a<br />casa<br /> en el globo aerostático<br /> inmenso que, al soltar<br />amarras,<br /> se perdía de nuestras<br />miradas<br /> en la<br />vastedad cielar.<br />Porque la patria era esa vastedad<br /> de cielo y pampa sinfín.<br />Todo lo demás era una lejanía difusa<br /> inabordable<br />cercana sólo con sus nombres de ciudades<br /> de ciudades tragahombres<br /> vigorosas<br /> enormes…<br /><br /><br /><br />De todo ese amplio patio de infancia<br /> donde se dibujo la<br />patria<br /> quedaron nombres:<br /> Mataco, Don Cárdenas,<br />Galeano<br /> El Loco Díaz, don<br />Jakich…<br />peones de laboreo, carreros, ferroviarios, campesinos.<br /><br /><br /><br />Es el lugar donde aprendí a mirar el mundo<br />a tocar la tierra,<br />a oír sus cantos<br /> “…y retumba,<br />retumba un bombo en mi corazón”<br />a disfrutar los bailes –folclore, tarantela, tango-<br />a saber que la muerte nos visita a diario<br />y que la vida se renueva otro tanto<br />a entender que el trabajo dignifica y saber que hubo,<br /> además, gente que lucho<br />por ello.<br /><br /><br /><br />Hablar de patria es hablar de matria.<br />Aquello que en su cuenco nos engendró<br />nos dio un lugar en el mundo,<br />nos alimentó y creyó en cada uno.<br /><br /><br /><br />La que nos dio nombres como identidad incipiente<br />nombres que hicieron surgir con el primer golpe de cincel,<br />en la piedra a pulir, el perfil de su rostro.<br />Y hablo de Belgrano, San Martín, Castelli, Moreno,<br />French, Berutti, Saavedra, Laprida, Rivadavia,<br />y sus ideas encontradas en el filo del primer golpe.<br />Pero allí están.<br /><br /><br /><br />Hablar de matria es, también, hablar de dolor,<br />de ausencia puras y brutales.<br />Fue cuando ella me mostró el otro rostro<br />como el dios hindú, Krishna, lo hizo<br /> al príncipe Shidarta<br />y éste suplicando que vuelva al que él conocía.<br /><br /><br /><br />No hay retorno.<br />No hay retorno de los Dorregos fusilados.<br /> ¿Por cuántas Ligas<br />Patrióticas?<br /> ¿Por cuántas triples A?<br />Y uno anota en su impávida memoria:<br /> Campaña del desierto<br /> Patagonia Rebelde<br /> Forestal<br /> Talleres Vasena<br /> Plaza de Mayo<br /> Trelew<br /> Treinta mil…<br /> y siguen.<br /><br /><br /><br />Y uno espera que ese rostro no vuelva<br /> Y sabe que no es así<br /> que hoy es<br />paco, bolsita aspirada<br /> marginado<br /> laburo a<br />destajo…<br /><br /><br /><br />Y se vuelve al patio de infancia<br /> donde la matria se<br />dibujó<br />y cual loco del aire, uno la muestra,<br />dice que es posible, que otra matria es posible<br />con sólo estirar los brazos y las manos abiertas<br />como el globo aerostático<br /> elevándose<br />en otro cielo.<br /></span><br /><br /><span style="color:#000066;"><em>escritito entre el 24 y 27 de mayo</em></span></span></div>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-11675517462780263822010-05-27T13:28:00.005-03:002010-05-28T01:14:01.726-03:00<span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#000099;"><strong></strong></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#000099;"><strong>Rubén Vedovaldi, <span style="font-size:100%;">poeta amigo, de Rosario, Santa Fe nos canta a voz en cuello este himno para la polémica</span></strong></span><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;color:#3333ff;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;color:#3333ff;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;color:#3333ff;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZBZeJtfqVE83kRR0r-ZLLFfFdNPyHtQtSHfd-uDgO3r3snGYtyKdsIm2WViLQYC_0WnsjiTpCSUPAADFDteuRPusxh9JX96K7km4rfunyL5LEuP30tI1xXNrIKZvKY0nkFKm9nS1fXTM/s1600/R-Vedovaldi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475988423840050610" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 372px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZBZeJtfqVE83kRR0r-ZLLFfFdNPyHtQtSHfd-uDgO3r3snGYtyKdsIm2WViLQYC_0WnsjiTpCSUPAADFDteuRPusxh9JX96K7km4rfunyL5LEuP30tI1xXNrIKZvKY0nkFKm9nS1fXTM/s400/R-Vedovaldi.jpg" border="0" /></a></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;color:#3333ff;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;color:#3333ff;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;color:#3333ff;"></span></strong><br /><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#3333ff;"><span style="font-size:130%;"><strong><span style="color:#000099;">HIMNO NACIÓ MAL, ARGENTIBIO</span></strong><br /></span><strong><br /></strong><span style="color:#000099;">Mortadelas, oíd el gritito:<br />¡Libertad, Mega-Cange y Free Shop!<br />Oíd el ruido de rotas promesas:<br />Ved el trono a la farsa peor.<br /><br />Se levanta a la faz de la tierra<br />una vieja comedia de acción:<br />con peluca de rubia platino<br />y a sus plantas león de telgopor.<br /><br />Son de plástico laureles<br />que supimos importar.<br />Coronados de deudas vivamos<br />y juremos volver a bardear.<br /><br />De los nuevos cagones los rostros<br />Marte mismo parece arrugar:<br />¿La grandeza se anida en sus pechos?<br />A su marcha nos hacen llorar.<br />Se conmueven del Inca las tumbas<br />-las que Benetton pudo comprar-<br />lo que ve renovando a sus hijos<br />negociados de privatizar.<br /><br />Sean transgénicos laureles<br />que supimos desteñir<br />Importados de todo vivamos<br />y empiojados sin gloria morir.<br /><br />Pero sierras y muros se sienten<br />retumbar con horrible fragor:<br />El País se masturba por gritos<br />de venganza, de guerra y furor.<br />¿En los fieros tiranos la envidia<br />escupió su pestífera hiel?<br />¿Su estandarte sangriento levantan<br />provocando a la lid más cruel?<br /><br />Son eternos los boquetes<br />que supimos consentir.<br />Saturados de fútbol nos viven<br />y morimos sin direc tv.<br /><br />¿No lo véis sobre Haití, sobre Honduras,<br />arrojarse con saña tenaz,<br />y cual lloran bañados en sangre<br />los sin tierra ni patria ni hogar?<br />En Colombia, en la ex Puerto Rico<br />su consumo letal esparcir!<br />¿No los véis devorando cual fieras<br />todo pueblo que logran rendir?<br /><br />Sean eternos...<br /><br />A vosotros se atreve, Argentibios,<br />el orgullo del vil bufarrón.<br />Vuestros campos ya pisa contando<br />tantas minas follar vencedor.<br />Mas los bravos unidos juraron<br />himen y anos por Dios defender.<br />A esos tigres sedientos de orgías<br />silicona sabrán oponer.<br /><br />Sean.<br /><br />El cheronca argentibio a los curros<br />corre ardiendo con brío y valor.<br />Levantóse la bandera blanca<br />que los campos del Sud resonó.<br />Buenos Aires se pone a la frente<br />de los pueblos de la ínclita Unión,<br />y con uñas audaces rasguñan<br />al gallego, no al yoni León.<br /><br />Sean externos esos bonos<br />que supimos…<br /><br />Plan Austral, Corralito, Uno a uno;<br />la Colonia que nos reparió<br />son letreros eternos que dicen:<br />AQUÍ EL VIVO SUDACA PERDIÓ.<br />Aquí el fiero opresor de la Patria<br />dobladita otra vez la mandó.<br /><br />Sean eternos...<br /><br />La parodia al bufón ensartado<br />ha cubierto con su cotillón<br />y azorado a su vista el turista<br />de la risa otra vez se meó.<br />Las banderas, las armas, se rinden<br />por dos pesos a un mundo mejor.<br />La colitis vaciando las tripas<br />de la nueva y gloriosa nación.<br /><br />Sean externos...<br /><br />Desde un pomo hasta el orto resuena<br />del abroche el sorongo clarín.<br />y de América el nombre emporcando<br />les apunta con el pis tolín.<br /><br />Sucursales piratas abrieron<br />las Provincias Jodidas de Acá<br />y los libres mercados responden:<br />Já já já Ja já já Já já já.<br /><br /></span><em><span style="color:#000099;">Letra: Fuente O. Vejuna<br />Música: Sordos Ruidos</span></em></span><br /><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#3333ff;"></span></strong>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-60404678072635435162010-05-27T01:30:00.003-03:002010-05-28T01:16:58.617-03:00<strong><span style="font-size:130%;color:#990000;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:130%;color:#990000;">La poeta y amiga Amelia Arellano en un poema provocador</span></strong><br /><strong><span style="font-size:130%;color:#990000;"></span></strong><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2yo_Q-R-Tv2rSKuxTI-fFw6FqsRz8ziI10qeTpSYz-6lWBQymYwJ2tmopmhItHdM8WWz57WBvdSGzK4W7rd0BGf6aLUvr6mTOsNyA9rQaoO6qsyS3w_lNno4GWUaP1rz4N0IhSSOTpX0/s1600/lili+en+chile.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475802818849044722" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 267px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2yo_Q-R-Tv2rSKuxTI-fFw6FqsRz8ziI10qeTpSYz-6lWBQymYwJ2tmopmhItHdM8WWz57WBvdSGzK4W7rd0BGf6aLUvr6mTOsNyA9rQaoO6qsyS3w_lNno4GWUaP1rz4N0IhSSOTpX0/s400/lili+en+chile.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="left"><span style="color:#990000;">A propósito de Matria....<br /><br /><br /><strong>DUELO *</strong></span></div><div align="right"><br /><em><span style="font-size:85%;color:#990000;">“¿Tendrá por fin tu cuerpo, sustentar<br />Al gusano que herede tu derroche”<br />William Shakespeare</span></em></div><em><div align="left"></em></div><span style="color:#990000;"><br />Yo, Yocasta. Tengo dos piedras en mi mano.<br />Una, lengua cortada. Otra, oráculo de miedo.<br /><br />He de evadir este puñal que me cercena el pecho.<br />Esta profecía, esta condena.<br />Ciega mis caderas. Enmudece mis muslos.<br /><br />Como una cabra loca escalaré las cimas.<br />Me dejaré llevar por el viento del oeste.<br />Mi sexo, bífido. Mi ánima, salvaje.<br />Salvaje polen. Amapolas secretas.<br />Oscuridad y luz. Aire y jadeo.<br />Y sed. Sobre todo, sed.<br />El páramo necesita de la lluvia.<br />¿La lluvia necesita del páramo?<br /><br />Yo, Yocasta. Tengo dos piedras en mis manos.<br />Dos piedras en mis pechos. En mis pies, dos piedras.<br /><br />El rey de espadas tiene un falo en la mano.<br />Un as de bastos, un báculo.<br />Y ríe... solo ríe.<br /><br /></span><span style="font-size:85%;color:#990000;">(*) El Duelo se toca con la palabra Patria, palabra con nombre de mujer<br />¿.... Madre Patria o Matria...? Los hijos, ni los padres de la Patria muchas veces, no le fueron leales. </span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-17319624297322697032010-05-25T23:02:00.006-03:002010-05-28T01:17:30.559-03:00<strong><span style="color:#3366ff;"></span></strong><br /><span style="font-size:130%;"><strong><span style="color:#3366ff;">En el bicentenario la poeta y amiga Marta Goddio conmemora nuestra matria con tres poemas soberbios</span></strong><br /><strong><span style="color:#3366ff;"></span></strong></span><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIYcIlWxIfTQWgGCCf91PyNqX1GYr7hAj7Me49Ojv3_4T-6-FxuFB5PKKRhcnCTBrBgvlXVLj74qdMmn3bWraPLOUKyun4mLLa8nskIsMnXrtWHifn7-uKrxVLoYYOBp_i_MV371Kfsbk/s1600/Marta+Goddio-3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475397225887479698" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIYcIlWxIfTQWgGCCf91PyNqX1GYr7hAj7Me49Ojv3_4T-6-FxuFB5PKKRhcnCTBrBgvlXVLj74qdMmn3bWraPLOUKyun4mLLa8nskIsMnXrtWHifn7-uKrxVLoYYOBp_i_MV371Kfsbk/s400/Marta+Goddio-3.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><span style="color:#3366ff;"><strong><span style="font-size:130%;">Cuando la memoria del barro se desborde</span></strong><br /><br />Por la memoria que viaja estrepitosa<br />desde las cimas vírgenes<br />en torrente inabarcable al entendimiento,<br />el indómito espíritu de la estirpe india<br />con tenacidad milenaria viene horadando<br />la roca madre<br /><br />Perseverante, socava sus entrañas<br />comprometiendo la pétrea y natural esencia<br />con los sedimentos ceremoniales, colectivos<br />de los pueblos colectores de raíces y frutos<br />labriegos de las artes nómades y sus herencias<br /><br />Hoy sus huellas son barro profanado<br />Versátil materia para los alfareros de esclavos.<br />Mano de obra barata mientras sirva<br />es el trabajo de sus manos hilanderas,<br />pescadoras, hortelanas…<br /><br />Ya no hay lenguas talladoras de leyendas<br />en los arenales encendidos de fuego y luna.<br />De tanto nombrar silencios enmudecieron los tambores.<br />Sus ritmos mensajeros de historias y trabajos<br />quedaron atrapados en los raigones de la noche.<br /><br />Como el río, el espíritu indio<br />no se resigna a su destino de llanura y mansedumbre<br />por los errantes recodos que invita el paisaje,<br />ni a sus distracciones seductoras.<br />Trabaja con paciencia los silencios,<br />la palabra, los sonidos<br />en cada una de sus criaturas<br />hasta que llegue la creciente<br />y la memoria del barro se desborde.<br /><br />Marta Goddio- 1 de mayo de 2.010<br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">GRIS DE MAYO<br /></span></strong><br />Abrirá la noche una incógnita por cada silencio<br />cuando las mordazas del miedo desaparezcan<br />liberando todas las palabras necesarias<br />al otoño en gris de mayo interpretado por el viento.<br />Cuando lluevan las verdades sobre las manos<br />se desatarán los nudos de las infamias<br />y habremos de escribir los muros<br />con las consignas de los tiempos nuevos.<br />Por las injusticias viejas germinarán nuevas rebeldías<br />y no será panfleto el signo claro de la herencia<br />Cuando en las aulas resuenen los nombres<br />negados por los sicarios de la historia<br />cuando decir Che sea el sustantivo propio<br />de la patria activa y militante de Castelli , Moreno y Paso<br />avanzaremos libertades, avanzaremos Pueblo<br />atendiendo lo sagrado impostergable.<br /><br />Marta Goddio. 16-05-10 en madrugada de llovizna </span><br /><span style="color:#3366ff;"></span><br /><br /><span style="color:#3366ff;"></span><br /><span style="color:#3366ff;"></span><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:130%;color:#3366ff;"><strong>CONTRASTES</strong></span></div><div align="right"><br /><em><span style="font-size:85%;color:#3366ff;">A Aldo Novelli por la matria compartida,<br />a Pere Bessó por su generosidad.</span></em></div><br /><span style="color:#3366ff;">En esta tierra argenta<br />De barro, desiertos y fronda<br />de roca y agua<br />Al Sur de un continente deshollado<br />hay una Matria que cura llagas<br />entonando sus antiguos cantos.<br /><br />Memoria viva habitando el viento<br />abrazando esta tierra de contrastes<br />de contraluces que confunden<br />con ilusorias imágenes prefabricadas<br />con ciudades saturadas de egoístas<br />y mendigos en los umbrales<br />con niños despojados de infancias<br />malabareando incertidumbres<br />en sus soledades.<br /><br />En esta tierra argenta<br />de pueblos fantasmas<br />de migraciones forzadas<br />de memorias fragmentadas<br />de amnesias provocadas<br />de guerras sucias<br />de infiernos colectivos<br />sin puntos finales<br />sin perdones ni olvidos<br />hay una Matria que clama por sus hijos<br />por los naturales y los adoptivos<br />por los visibles y los invisibilizados<br />por los exiliados y los expulsados.<br /><br />A veces sale a la calle, ahoga el grito<br />marcha en silencio y desde allí señala…<br />otras resiste a viva a voz<br />las embestidas en las noches ciegas<br />en las madrugadas iluminadas<br />a ráfaga de metralla<br />bajo los puentes que amparan<br />la miseria de los asentamientos.<br /><br />Vidas sin nombrar<br />Habitantes de los submundos<br />De los bordes inciertos<br />Temblando de horror<br />por el fuego que mata<br />por la bala perdida que viene<br />y hace centro<br />en la columna vertebral<br />de la humanidad.<br /><br />En esta tierra argenta<br />de opulencias y mendicidades<br />de rostros ocultos tras el antifaz<br />que se dicen ser la “Ley”<br />en las horas que nadie ve<br />está la Matria de pié<br />resistiendo<br />el avance furioso y criminal<br />de las topadoras asesinando montes<br />A las explosiones que abren tajos mortales a los cerros<br />Al saqueo sistemático y organizado<br />Al despojo cruel<br />de nuestros ríos, nuestra tierra<br />nuestra sangre…<br />A los genocidios cotidianos.<br />En esta tierra argenta,<br />pródiga y desvastada<br />de resistencias y obsecuencias<br />de discordancias y divergencias<br />de incongruencias y disparidades<br />de desigualdades infames<br />hay una Matria solidaria<br />que se hace polen, pan y palabra…<br /><br />Marta Goddio con un abrazo de otoño. </span><br /><br /><br /><span style="color:#3366ff;"></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-27926518945458141222010-05-20T00:33:00.005-03:002010-06-01T01:35:41.744-03:00<div align="left"><span style="font-family:arial;color:#000099;"><strong><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:verdana;">Matria</span></span></strong></span></div><p><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg26QQprvnPyGq2Zc8GmpfUKVJyYUf08FHDP8LMKnDUnyakP-XDlN9B_mg60mCHAF3s2pP_jgP8tdSIHFbBZyUVe_Y2n3duEQjJBgpsqbY5QwdtN6tmpqR6I15IPcSirFQjvB4JwIEbEVo/s1600/bandera+de+lo+pueblos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473190411907807442" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg26QQprvnPyGq2Zc8GmpfUKVJyYUf08FHDP8LMKnDUnyakP-XDlN9B_mg60mCHAF3s2pP_jgP8tdSIHFbBZyUVe_Y2n3duEQjJBgpsqbY5QwdtN6tmpqR6I15IPcSirFQjvB4JwIEbEVo/s400/bandera+de+lo+pueblos.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:78%;"><span style="color:#000066;">La bandera indígena de los Andes rinde homenaje a la diversidad del mundo. Según la tradición, es una bandera nacida del encuentro del arco iris hembra con el arco iris macho. Y este arco iris de la tierra, que en lengua nativa se llama <em>tejido de la sangre que flamea</em>, tiene más colores que el arco iris del cielo.</span> </span><br /><span style="font-family:Arial;font-size:78%;"></span><br /><span style="font-family:Arial;font-size:78%;"></span><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000099;"><strong>matria </strong><br /><br />la conocí una lejana mañana<br />que flameaban banderas.<br /><br />hablamos en bares y bodegones<br />durante un tiempo rojo.<br /><br />una noche en una calle oscura<br />le acaricié los senos.<br /><br />nos amamos una tarde<br />cerca del basural<br />mientras sus hijos buscaban comida.<br /><br />sigo enamorado de sus despojos.-<br /></span></span><br /><span style="font-family:verdana;"><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#000066;"><strong>NOTA ACLARATORIA:</strong> la sustitución de la “p” por la “m” en el título del texto, es una forma de poner en crisis y rechazar los significados chauvinistas y machistas de la palabra “patria” y su derivados: patriotero, patrística, patrón etc. y reivindicar la MATRIA como una patria femenina, más profunda, más real, más cercana a la fertilidad de una tierra auténtica, a la pachamama bienhechora.<br />Valga decir, que para mí, la MATRIA es toda la tierra latinoamericana.///</span></span></span> </p><p></p>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-34111210044553034362010-05-14T15:57:00.007-03:002010-06-01T01:36:11.475-03:00<strong><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#990000;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#990000;">Marta Zabaleta, más allá de modas y palabras convenientes NO calla</span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;color:#990000;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTObexd5CsDnqA76Cuq6D0b7B3-B24D9rWQkUw_0LNnT-e0kfMg9ko3FJ65daEBJWvTKum5dP1Wi9gxAbPk_JoVd-dfcRxNv8eERWGKRibwvl7orRnQhTWZ4pfTAu0qKNmyUUTp_3THqY/s1600/Marta-Zabaleta-2001.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471202683239742386" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 151px; CURSOR: hand; HEIGHT: 220px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTObexd5CsDnqA76Cuq6D0b7B3-B24D9rWQkUw_0LNnT-e0kfMg9ko3FJ65daEBJWvTKum5dP1Wi9gxAbPk_JoVd-dfcRxNv8eERWGKRibwvl7orRnQhTWZ4pfTAu0qKNmyUUTp_3THqY/s400/Marta-Zabaleta-2001.JPG" border="0" /></a></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:100%;"></span></strong><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#990000;"><strong></strong></span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#990000;"><strong>EN UN INSTANTE, CALLO</strong> </span><br /><div align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#990000;"><em><span style="font-size:85%;">Carta para Aldo en respuesta a su Matria</span></em></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;color:#990000;"><em><span style="font-size:85%;"></span><div align="left"><br /></em>hago y rehago las calles de mi infancia, recorro los caminos que me llevan al viento, la imagino dormida<br />en otra sala rara, bajo una luz intensa, y también, desnuda.<br />Hoy no la torturan, hoy al ser blanco la operan.<br />Se ha quebrado un pierna..<br />En la sala perdida entre almohadones blancos<br />aunqne no creo en su muerte<br />la espero de este lado. Lejana, suspendida mirando desde arriba, flotando entre sus sábanas<br />mientras que mi mirada<br />se funde con las flores que conforman mi garden,<br />mis pescados, sus jueces, saltan para decirle:<br />no mueras, con humor, te esperamos.<br /><br />Myriam Garbulski, doctora en medicina, escritora, rosarina, como yo, militante, torturada, humillada pero nunca vencida,<br />en los mismos campos de detención de los esbirros del capital imperial,<br />Chile, 1973<br />Hoy la operan por alli...en esa matria.<br /><br />Avanza la noche, quiebra<br />carmesí la nostalgia, los pájaros me pían,<br />he abandonado el rumbo? acaso lo he perdido?<br />adonde sus maníes, mis sonrisas, sus caracolas?<br /><br />Mi mano trémula baja hasta el charco<br />El pescado se contonea y hace<br />como que toca...<br /></span><br /><em><span style="font-size:85%;">Marta, atardecer del 14 de mayo, 2010, en la patria del frente, sin nación y sin matria.</span></em><br /><br /><br /></div><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></strong>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-28522135730824635362010-05-14T12:59:00.006-03:002010-05-14T13:12:33.858-03:00<span style="font-family:verdana;font-size:180%;color:#000066;"><strong>Palabra en el mundo</strong></span>
<br /><strong><span style="font-family:Verdana;font-size:180%;color:#000066;"></span></strong>
<br /><strong><span style="font-family:Verdana;font-size:180%;color:#000066;"></span></strong>
<br /><strong><span style="font-family:Verdana;font-size:180%;color:#000066;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTKaBenf2ID5JEwqvJcsWVU8f_bu4TfpV1bWTd7xMq5qVPWa8CIIHQ2pZyT_czA0P3_IPQ48DHhCwHpSr4CMO5sGtB3N8QLMO9vE3QfE3hcHuD9E2Yf9VEqNPb0DYwqiQ2DStF5Bn_jUE/s1600/Palabra+en+el+mundo+2010.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471156563733250674" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 252px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTKaBenf2ID5JEwqvJcsWVU8f_bu4TfpV1bWTd7xMq5qVPWa8CIIHQ2pZyT_czA0P3_IPQ48DHhCwHpSr4CMO5sGtB3N8QLMO9vE3QfE3hcHuD9E2Yf9VEqNPb0DYwqiQ2DStF5Bn_jUE/s400/Palabra+en+el+mundo+2010.jpg" border="0" /></a></span></strong>
<br /><strong><span style="font-family:Verdana;font-size:180%;color:#000066;"></span></strong>
<br /><span style="font-family:Verdana;color:#000066;"><span style="font-family:verdana;"><strong><span style="font-size:85%;">IV Festival: Palabra en el Mundo
<br />
<br /></span></strong><span style="font-size:85%;color:#3333ff;">Vorto en la mondo, Palavra no mundo, Parola nel Mondo, Worte in der Welt, Rimayninchi llapan llaqtapi, Paraula in su Mundu, Cuvânt în Lume, Parole dans le Monde, Ordet i verden, Word in the world, Palabra no mundo, Ñe’ê arapýre, Paraula en el Món, Chuyma Aru, Koze nan lemond, Kelma fid-dinja, Milim ba ólam
<br /></span><strong>
<br /></strong><strong><span style="font-size:85%;">20 al 25 de mayo del 2010
<br /></span></strong><strong><span style="font-size:85%;">La diversidad hace más ancho el mundo
<br />
<br /></span></strong><strong><span style="font-size:85%;">28 paises
<br />322 ciudades: más de 550 acciones poéticas
<br />
<br /></span></strong><span style="font-size:85%;"><span style="color:#3333ff;">Alemania: Berlín (1 ciudad: 2 acciones)
<br />
<br />Argentina: Ciudad de Buenos Aires; Bahía Blanca, Belén de Escobar, Berazategui, Berisso, Bernal, Castelar, General Rodríguez, Lanús, La Plata, City Bell, Villa Elisa, Lobos, Lomas de Zamora, Luján, Mar del Plata, Mar de Ajó, Morón, Villa Sarmiento, Moreno, Paso del Rey,
<br />Munro, Pilar, San Martín, San Nicolás de los Arroyos, Rojas, Tres Arroyos, Virrey del Pino, La Matanza; Córdoba- Cordoba, Cósquín, Villa María; Chaco- La Escondida; Entre Ríos- Aldea Brasilera, Chajarí, La Paz, Concordia, Gualeguaychú; Jujuy-Tilcara, Libertador General San Martín; Mendoza- Ciudad de Mendoza, General Alvear, San Rafael; Misiones- Aristóbulo del Valle, Eldorado, Oberá; Neuquén- Río Colorado; Salta; Santa Fe- Funes, Puerto Gral San Martín, Rosario, Santa Fe; San Juan; (56 ciudades: 115 acciones)
<br />
<br />Austria: Salzburgo. (1: 1)
<br />Brasil: Bahia-Salvador, Cachoeira / Recôncavo da Bahia, Rio de Janeiro, cidade de Maricá, São Paulo, Recife (6: 6)Bolivia: Cochabamba (1: 1)Canadá: Fredericton, Montreal, Toronto, Val David, Quebec, Vancouver (6: 10) Colombia: Barranquilla, Bogotá, Cartagena, Manizales, Sucre, Corozal, Sincelejo. (7: 9)Costa Rica: Heredia, San José, San Ramón, Alajuela, San Pedro. (5: 14)Cuba: en mas de un centenar de municipios de: La Habana, Pinar del Río, Matanzas, Villa Clara, Cienfuegos, Sancti Spíritus, Ciego de Ávila, Camagüey, Holguín, Las Tunas, Granma, Santiago de Cuba, Guantánamo, Isla de la Juventud . ( 150: 150)Chile: Antofagasta, Batuco, La Serena, Santiago de Chile, Rancagua, Valdivia, Valparaíso. (7: 12)Ecuador: Esmeraldas, Quito. (2: 2)El Salvador: Quetzaltenango, San Salvador, Ahuachapan. (3: 3)
<br />España: Alicante, Burgos, Carballiño, Galicia, La Coruña, Granada, Islas Canarias, Jerez de la Frontera, Madrid, Málaga, Estepona, Ourense, Sevilla, Vigo. (14: 32)
<br />Estados Unidos: California, Nueva York, Cincinnati. (3: 3)
<br />
<br />Guatemala: Ciudad de Guatemala. (1: 1)
<br />
<br />Holanda: Amsterdam. (1: 1)
<br />Honduras: Santa Bárbara y Arada. (1: 5)
<br />Italia: Ascoli Piceno, Basilicata, Gavignano, Milán, Nuoro, Roma, Sassari, Savona,
<br />Torino, Tula, Venezia, Voltana di Lugo. (13: 48)
<br />
<br />México: Apozol- Zacatecas, Ensenada- Baja California, Ciudad México, D.F., San Cristóbal de Las Casas-Chiapas, Cuernavaca – Morelos, Guanajuato, Celaya, Hermosillo, Michoacán,
<br />Morelia, Monterrey, Playa del Carmen, Quintana Roo, Salamanca, San Fernando Huixquilucan, Tabasco, Tlalnepantla de Baz, Toluca, Tulacingo, Tulum, Valle de Bravo, Veracruz, Villa Hermosa, Xalapa. (26: 80)
<br />
<br />Nicaragua: Managua. (1: 5)
<br />Panamá: Ciudad de Panamá. (1: 5)
<br />Perú: Ayacucho, Callao, Chosica, Lima, Magdalena, Cajamarca. (6: 7)
<br />Puerto Rico: San Juan, Aguadilla, Hatillo, Caguas. (4: 4)
<br />República Dominicana: Santo Domingo. (1: 1)
<br />
<br />Rumania: Baia Mare, Jud. Maramures, Monasterio Barsana, Sighetul Marmatiei, Sapanta. (5: 5)
<br />
<br />Suecia: Malmö. (1: 1)
<br />
<br />Uruguay: Montevideo, Dolores, Paysandú, Young, Río Negro. (4: 10)
<br />Venezuela: Caracas, Coro, Estado Falcón, Guatire, Los Arangues, Municipio Torres,
<br />Estado Yaracuy, San Felipe, Tachira, Palmira. (8:11)
<br /></span>
<br />
<br /><em>Tito Alvarado (presidente Proyecto Cultural Sur) </em></span></span><a href="mailto:pcsur@aei.ca" target="_blank"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>-</em></span></a><span style="font-size:85%;">
<br /><span style="font-family:verdana;"><em>Gabriel Impaglione (director Revista Isla Negra) </em></span></span><a href="mailto:poesia@argentina.com" target="_blank"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>-</em></span></a><span style="font-size:85%;">
<br /></span><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>Alex Pausides (presidente Festival Internacional de Poesía de La Habana) -
<br />Nueva presentación blogger: </em></span><a href="http://palabraenelmundo.blogspot.com/" target="_blank"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>http://palabraenelmundo.blogspot.com/</em></span></a><span style="font-size:85%;">
<br /><span style="font-family:verdana;"><em>Nueva presentación space: </em></span></span><a href="http://festivalpalabraenelmundo.spaces.live.com/" target="_blank"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>http://festivalpalabraenelmundo.spaces.live.com</em></span></a></span><span style="font-size:85%;">
<br /></span><span style="font-family:Verdana;color:#000066;">
<br /><span style="font-family:verdana;">
<br /><span style="font-size:85%;"><strong>Convocan al IV Recital: Palabra en el Mundo/Fourth Recital: Word in the World
<br /></strong>
<br />En FREDERICTON: el sabado 15 de mayo, "Ribera del Río St. John", en la Biblioteca Publica de Fredericton, calle Carleton de las 2pm a las 4pm. !Estan invitados! Por favor lea el lindo texto que sigue, tomado de la convocatoria original.
<br />In Fredericton: Saturday, May 15th, 2010, on the banks of the St. John River, at the Fredericton Public Library, Carleton Street, please join us from 2 to 4 pm. Word in the World is a simultaneous poetry reading in the world, counting on the participation of more than twenty countries, reading in dozens of languages. Come share a special moment with us!</span></span><span style="font-size:85%;">
<br /></span><span style="font-family:verdana;">
<br /><span style="font-size:85%;"><em>Organizadora/Organizor: Nela Rio, Directora del Capítulo Fredericton de la Academia Iberoamericana de Poesía.
<br />
<br />Poetas Participantes, entre otros/Participating Poets, among others: Joe Blades, Carlos Morales , Nela Rio, Eugenia Dietrich.
<br />
<br />Apoyan/Support from: Asociación Latina de New Brunswick; Broken Jaw Press
<br />
<br />Coordina/Coordinating: Nela Rio
<br /></em>
<br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="color:#3333ff;">Vorto en la mondo (esperanto), Palavra no mundo (portugués), Parola nel Mondo (italiano), Worte in der Welt (alemán), Rimayninchi llapan llaqtapi (quechua), Paraula in su Mundu (sardo), Cuvânt în Lume (rumano), Parole dans le Monde (francés), Ordet i verden (danés), Word in the world (inglés), Palabra no mundo (gallego). Ñe’ê arapýre (guaraní), Paraula en el Món (catalán ),Chuyma Aru (aymara)…
<br /></span>
<br />
<br /><strong>La diversidad hace más ancho el mundo</strong>
<br />
<br />A las y los poetas que también son personas de palabra, organización y acción;
<br />a las maestras y maestros, en la tarea de alumbrar futuros;
<br />a las y los periodistas, que no callan verdades;
<br />a las trabajadoras y trabajadores de la cultura, aquellos que hacen florecer los sueños.
<br />
<br />En un principio fue la intención de mover montañas, éramos los pocos que creen que todo es posible. En la soledad de un instante de quietud o en la febril actividad de buscar un lugar posible, juntamos nuestra voz a otra y echamos a correr la palabra en busca de un eco mayor.
<br />
<br />Desde trescientos cincuenta puntos en el planeta Tierra, hubo respuesta. Mayor que lo esperado, menor de lo necesario. Pudiéramos quedarnos en la simple contemplación o adularnos entre nosotros o pensar que lo logrado es insuperable. Preferimos la responsabilidad de continuar sumando, que la poesía tiene valor si logramos que se escuche.
<br />
<br />En este andar hemos aprendido que la poesía es algo más que palabras: una hoja que cae, un niño sonriendo, una madre que amamanta, una copa que se alza para celebrar la amistad y el esfuerzo, un paisaje que acompaña nuestro caminar, un recuerdo, una esperanza, pero también hemos aprendido que la poesía es todo lo necesario, “lo que no tiene nombre”, lo que se puede hacer de nuevo o lo terrible; como una verdad nunca dicha, como una herida que no cierra o el azote del odio de un ser humano contra otro ser humano.
<br />
<br />No es de lamentos ni de falsas alegrías que queremos hablar; es de diversidad, paz, aire, pan, fraternidad, agua, trabajo, amistad… las flores de la vida. Todo aquello que hace más ancho el mundo.
<br />
<br />Llamamos a abrirle ventanas y puertas a la realidad, a inundarnos de fuerza pura, a entregar humanidad, a crecer juntos, a sumar fuerzas y acoger en cada lugar la audacia de poetizar la vida. Las formas pueden ser múltiples, la pasión una sola: organizar en escuelas, universidades, teatros, cafés, restaurantes, anfiteatros, playas, parques, plazas, calles, casas particulares, casas de cultura, estaciones de radio, estudios de televisión, salas de conferencia, centros comerciales o donde la imaginación lo aconseje, una o muchas lecturas de poesía, que unidas a otras en distintos puntos del planeta, serán el IV Festival de Poesía: Palabra en el mundo, del 20 al 25 de mayo del 2010,( en quinientos puntos del planeta tierra.. o más.). Qué si son más, estaremos aún más cerca del lugar soñado en la fraternidad de la alegría.
<br />
<br />Démosle una oportunidad a la Diversidad haciendo florecer la vida. Que todos sepan las razones de nuestro canto. Hagamos infinito el mundo!
<br />
<br />
<br />Este llamado lo hace “Proyecto Cultural SUR Internacional”, “Revista Isla Negra” y el “Festival Internacional de Poesía de La Habana”, en cada lugar lo pueden asumir como suyo y trabajar en común acuerdo las más diversas entidades culturales. Lo dejamos en sus manos en la esperanza de que cada uno le agregue corazón, fuerza y razones para que la poesía sea algo más que palabras.
<br />
<br />[de: </span></span><a href="http://sdpnoticias.com/blogs/jalisco/2010/04/05/convocan-al-iv-festival-palabra-en-el-mundo/9779" target="_blank"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">http://sdpnoticias.com/blogs/jalisco/2010/04/05/convocan-al-iv-festival-palabra-en-el-mundo/9779</span></a><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">]
<br />
<br />
<br />Invitaciones a Eventos BOD Latino Association - 2010
<br />
<br />New Brunswick Latino Association Inc.
<br />Suite 201 - 123 York Street Fredericton
<br />E3B 3N6 NB Canada
<br />
<br />EMail: </span><a href="mailto:eventos@nblatino.ca" target="_blank"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">eventos@nblatino.ca</span></a><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">
<br />Website: </span><a href="http://www.nblatino.ca/" target="_blank"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">www.nblatino.ca</span></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"> --------------------------</span>--------------------------
<br /></span></span>
<br /></span>
<br />Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-45091015738021935292010-05-09T23:14:00.006-03:002010-05-10T12:02:31.013-03:00<span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#993399;"><strong></strong></span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#993399;"><strong>La poeta y artista plástica Susana Giraudo de Villa María, Córdoba, una amiga de siempre, nos provoca con este poema perverso y atractivo</strong></span><br /><br /><span style="font-family:Arial;"></span><br /><span style="font-family:Arial;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_WUjCwa7NZXAY9uHNBkQ7g020CZGWO_AGenPC-k21cvgz1EVbIOjnRLwwi4rb6zOtDnNFUPmeg9pmry_Y7Yl4-cRFgWqhyOcmlCE-gYi4j2JTrsU_ilXAt8urmepby19Ah8uzztHSqoQ/s1600/Susana-Giraudo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469463502565630882" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_WUjCwa7NZXAY9uHNBkQ7g020CZGWO_AGenPC-k21cvgz1EVbIOjnRLwwi4rb6zOtDnNFUPmeg9pmry_Y7Yl4-cRFgWqhyOcmlCE-gYi4j2JTrsU_ilXAt8urmepby19Ah8uzztHSqoQ/s400/Susana-Giraudo.jpg" border="0" /></a></span><br /><span style="font-family:Arial;"></span><br /><br /><span style="font-family:arial;"><span style="color:#993399;"><strong>EL PERVERSO ATRACTIVO<br /><br /><br />Ella intenta mil trucos, malabares, fuegos de artificio,<br />sin conseguir ocultarla detrás de tanto y tanto.<br />Aterida, negada, a la intemperie, vestida apenas<br />con su miedo impúdico: está la otra, ella.<br /><br />La que consiguió retener, solo a momentos,<br />unos pocos abalorios de colores,<br />algunos cánticos blancos e inocentes,<br />y las cenizas ya frías de un estallar de estrellas.<br /><br />Y como un barco ciego que navega sin brújula<br />hacia puertos sin nombre, no ella, sino la otra,<br />busca a tientas, con la piel en sangre hasta los codos,<br />el perverso atractivo de un naufragio.<br /><br /><br /><br />O PERVERSO ATRATIVO<br /><br /><br />Ela tenta mil truques, malabares, fogos de artifício,<br />sem conseguir ocultá-la por trás de tanto e tanto.<br />Entesada, negada, à intempérie, vestida unicamente<br />com seu medo lascivo: está a outra, ela.<br /><br />A que conseguiu reter, apenas por momentos,<br />uns poucos avelórios coloridos,<br />alguns cânticos brancos e inocentes,<br />e as cinzas já frias de uma explosão de estrelas.<br /><br />E como um barco cego que navega sem bússola<br />rumo a portos sem nome, não ela, mas sim a outra,<br />às tontas busca, com a pele em sangue até os cotovelos,<br />o perverso atrativo de um naufrágio.<br /></strong><br /><br /></span><strong><span style="font-size:85%;color:#993399;"><em>susana giraudo<br />tradução: floriano martins - Brasil<br /><br /></em></span></strong></span><span style="font-family:arial;"><strong><span style="font-size:85%;color:#993399;"><em></em></span></strong></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-11494183786002873182010-05-05T00:35:00.006-03:002010-06-01T01:38:34.780-03:00<span style="color:#990000;"><strong><span style="font-family:arial;font-size:180%;">Elogio del aburrimiento</span></strong><br /></span><br /><span style="color:#990000;"><em><span style="font-family:arial;">El capitalismo prohíbe el aburrimiento y para eso tiene que impedir al mismo tiempo la soledad y la compañía.<br /></span></em><a href="http://www.nodo50.org/tortuga/Elogio-del-aburrimiento" target="_blank"></a><br /><span style="font-family:arial;"><strong>Santiago Alba Rico<br /></strong>La calle del medio/Rebelión</span></span><br /><span style="font-family:Arial;color:#990000;"></span><br /><span style="font-family:Arial;color:#990000;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnMT377T8lVqFv-8VaSh6AB_BytNKeF-xoE5jqZh_3CyAghmbtreJ9gDqyyzCCK-PuXsE9rshmddsg45IoCV_sZpi4P09hRk4ppNAhwccF1CpV9jwybvxd5EzbgwtqLD6EirVIgv70fgo/s1600/Santiago_Alba_Rico.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467625662370647474" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnMT377T8lVqFv-8VaSh6AB_BytNKeF-xoE5jqZh_3CyAghmbtreJ9gDqyyzCCK-PuXsE9rshmddsg45IoCV_sZpi4P09hRk4ppNAhwccF1CpV9jwybvxd5EzbgwtqLD6EirVIgv70fgo/s400/Santiago_Alba_Rico.jpg" border="0" /></a></span><br /><span style="font-family:Arial;color:#990000;"></span><br /><span style="font-family:Arial;color:#990000;"></span><br /><br /><p></p><p></p><br /><br /><br /><p><span style="color:#990000;"><span style="font-family:arial;"></span></span></p><br /><br /><br /><p><span style="color:#990000;"><span style="font-family:arial;"></p></span></span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:arial;color:#990000;">El capitalismo prohíbe básicamente dos cosas. Una es el regalo. La otra el aburrimiento.<br />Cuenta Sor Juana Inés de la Cruz, la gran poetisa, monja y feminista mexicana del siglo XVII, que en una ocasión la abadesa del convento de los Jerónimos, a cuya regla estaba sometida, le prohibió leer y escribir y la mandó castigada a la cocina. Allí entre los fogones Juana Inés estudiaba y escribía con la mente; es decir, pensaba. Del huevo y de la manteca, del membrillo y del azúcar, mientras cortaba y amasaba y freía, sacaba una consideración, una reflexión, un hilo interminable de conjeturas, y esto hasta el punto de llegar a afirmar con desafiante ironía en su conocida carta a sor Filotea: “Si Aristóteles hubiera cocinado, habría pensado más y mejor”.<br />Si a Juana Inés, en lugar de a la cocina, la hubiesen mandado a Disneylandia, donde se hubiese aburrido menos, quizás habría dejado de leer, estudiar y pensar sin ninguna prohibición.<br />Contaba Rosa Chacel, una de las más grandes novelistas españolas del siglo XX, que en los años cincuenta, mientras redactaba su novela La Sinrazón, tenía la costumbre de pasar horas recostada en un sofá de su salón. La mujer de la limpieza, con la escoba en la mano, le dirigía siempre miradas entre compasivas y reprobatorias: “Si hiciera usted algo, no se aburriría tanto”. Pero es que Rosa Chacel hacía algo: estaba pensando; y hasta cambiar de postura podía distraerla de su introspección o devolverla dolorosamente a la superficie.<br />Si Rosa Chacel hubiese pasado horas y horas delante de la televisión, y no dentro de sí misma, jamás habría escrito ninguna de sus novelas.<br />Hay dos formas de impedir pensar a un ser humano: una obligarle a trabajar sin descanso; la otra, obligarle a divertirse sin interrupción. Hace falta estar muy aburrido, es verdad, para ponerse a leer; hace falta estar aburridísimo para ponerse a pensar. ¿Será bueno? ¿Será malo? El aburrimiento es la experiencia del tiempo desnudo, de la duración pastosa en la que se nos enredan las patas, del líquido viscoso en el que flotan los árboles, las casas, la mesa, nuestra silla, nuestra taza de leche. Todos los padres conocemos la angustia de un niño aburrido; todos los que fuimos niños -antes, al menos, de los videojuegos y la televisión- sabemos de la angustia de un niño aburrido pataleando en el ámbar espeso de una tarde que no acaba de morir. No hay nada más trágico que este descubrimiento del tiempo puro, pero quizás tampoco nada más formativo. Decía el poeta Leopardi que “el tedio es la quintaesencia de la sabiduría” y el antropólogo Levi-Strauss, recientemente fallecido, aseguraba haber escrito todos sus libros “contra el tedio mortal”. Uno no olvida jamás los lugares donde se ha aburrido, impresos en la memoria -con grietas y matices- como en el diario de campo de un naturalista. Uno no olvida jamás el ritmo de las cosas, la finitud de los cuerpos, la consistencia real de los cristales, si alguna vez se ha aburrido. “Amo de mi ser las horas oscuras”, decía Rainer María Rilke, porque las oscuras son no sólo la medida de las claras sino la pauta narrativa de unas y de otras. El aburrimiento, sí, es el espinazo de los cuentos, el aura de los descubrimientos, el gancho de toda atención, hacia fuera y hacia dentro.<br />El capitalismo prohíbe las horas oscuras y para eso tiene que incendiar el mundo. El capitalismo prohíbe el aburrimiento y para eso tiene que impedir al mismo tiempo la soledad y la compañía ¡Ni un solo minuto en la propia cabeza! ¡Ni un solo minuto en el mundo! ¿Dónde entonces? ¿Qué es lo que queda? El mercado; es decir, esa franja mesopotámica abierta entre la mente y las cosas, ancha y ajena, donde la televisión está siempre encendida, donde la música está siempre sonando, donde las luces siempre destellan, donde las vitrinas están siempre llenas, donde los teléfonos celulares están siempre llamando, donde incluso las pausas, las transiciones, las esperas, nos proporcionan siempre una emoción nueva. El capitalismo lo tolera todo, menos el aburrimiento. Tolera el crimen, la mentira, la corrupción, la frivolidad, la crueldad, pero no el tedio. Berlusconi nos hace reír, las decapitaciones en directo son entretenidas, la mafia es emocionante. ¿Cuál era el peor defecto de la URRS, lo que los europeos nunca pudimos perdonarle, lo que nos convenció realmente de su fracaso? Que era un país muy aburrido.<br />Eso que el filósofo Stiegler ha llamado la “proletarización del tiempo libre”, es decir, la expropiación no sólo de nuestros medios de producción sino también de nuestros instrumentos de placer y conocimiento, representa el mayor negocio del planeta. El sector de los video-juegos, por ejemplo, mueve 1.400 millones de euros en España y 47.000 millones de dólares en todo el mundo; el llamado “ocio digital” más de 177.000 millones de euros; la “industria del entretenimiento” en general -televisión, cine, música, revistas, parques temáticos, internet, etc- suma ya 2 billones de dólares anuales. “Divertir” quiere decir: separar, arrastrar lejos, llevar en otra dirección. Nos divierten. “Distraer” quiere decir: dirigir hacia otra parte, desviar, hacer caer en otro lugar. Nos distraen. “Entretener” quiere decir: mantener ocupado a alguien en un hueco donde no hay nada para que nunca llegue a su destino. Nos entretienen. ¿Qué nos roban? El tiempo mismo, que es lo que da valor a todos los productos, mentales o materiales.<br />El capitalismo y su industria del entretenimiento construyen todo lo contrario de una cultura del ocio. En griego, ocio se decía “skhole”, de donde viene la palabra “escuela”. El proceso es más bien el inverso, pues la escuela misma -la cocina del pensamiento, el fogón del tiempo, donde Juana Inés y Rosa Chacel horneaban sus obras- ha claudicado a la lógica del entretenimiento. Ahora no se trata de comprender o de conocer sino de conseguir que, en cualquier caso, la escuela y la universidad no sean menos divertidas que la televisión, los vídeo-juegos y Disneylandia. ¿Los alumnos estarán más atentos si los maestros utilizan pizarras electrónicas? ¿Aprenderán mejor inglés en internet con Marina Orlova, la escultural filóloga rusa en minifalda? ¿Sabrán más matemáticas o latín si acuden a la universidad de Bolonia atraídos no por sus programas y profesores sino por las cuatro modelos de cuerpos zigzagueantes contratadas para los carteles publicitarios? Lo que es seguro es que, con esta lógica, que es la del mercado, los profesores llevan todas las de perder: Aristóteles y la física cuántica nunca podrán rivalizar con Shakira y la última play-station.<br />Según una reciente encuesta, uno de cada veinte niños británicos están convencidos de que Hitler fue un entrenador de fútbol y uno de cada cinco creen que Auschwitz es un Parque Temático. Para muchos de ellos el Holocausto es el nombre de una fiesta.<br />Quizás deberíamos aburrirnos un poco más.</span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-7633249842626078502010-04-28T14:28:00.002-03:002010-06-01T01:39:28.044-03:00<span style="font-size:130%;color:#000099;">Desde el centro del mundo, Panamá, hasta el fin del mundo, Argentina, la narradora y poeta Melanie Taylor, nos regala este gran micro relato "control remoto" con el que elegimos un poema que nos dedica con generosidad.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#000099;">Gracias Melanie.</span><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6uZI3WeAjo2ihm9Kd-l7ZrlozkyWah1geusv1ltRlp4vaAJ2yMoz8IESe2_AGgisXsyIzrpLQ-4frpSrFVtp-x9sPdNh8-6zc_CvwYARtygYg1KAfemUalhhSK6MtFxrykJtLMkbwtV4/s1600/melanie05.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465241617658712818" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 203px; CURSOR: hand; HEIGHT: 271px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6uZI3WeAjo2ihm9Kd-l7ZrlozkyWah1geusv1ltRlp4vaAJ2yMoz8IESe2_AGgisXsyIzrpLQ-4frpSrFVtp-x9sPdNh8-6zc_CvwYARtygYg1KAfemUalhhSK6MtFxrykJtLMkbwtV4/s400/melanie05.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="color:#000099;"><strong>Control remoto</strong></span><br /><br /><span style="color:#000099;">Cansado de cambiar canales, empezó a observar su vida. Miró a su mujer; notó finas líneas alrededor de sus ojos y presintió que también él tenía arrugas que hacían su debut. Escuchó a sus hijos sin entender de qué hablaban, asumió que era una lengua extranjera o al menos un dialecto hecho con neologismos. Se prometió comprar un diccionario. Buscó al perro y éste ya no estaba. Ahora había un gato que se complacía en enterrar sus uñas afiladas en su sofá. Encendió la tele otra vez.<br /><br /><br /><br /><strong>Balada para Aldo</strong><br /><br />¿Qué se sentirá vivir en el fin del mundo?<br />No sé<br />ya que vivo en el centro<br />Te imagino de cabeza<br />pero seguro estás de pie<br />Yo que contemplo el mar<br />día tras día<br />aún con los ojos cerrados<br />que bebo sol como cerveza<br />transpiro sal y rocío mañanero<br />no sé que es estar tan abrigado<br />con el frío silbándote al oído<br />Pensándolo bien...<br />quizás no viva yo en el centro<br />ni tú allá<br />no hay mundo ni sol ni desierto<br />ni montaña ni whisky ni mar<br />sólo una añoranza<br />que sabe a palabras húmedas.<br /></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><strong>Melanie Taylor(Panamá, 1972)</strong><br />Estudió violín en el Plan Juvenil de la Sinfónica Nacional y en el Instituto Nacional de Música. Licenciatura en Psicología por la Universidad de Panamá y Maestría en Musicoterapia por la Hahnemann University (Filadelfia, USA).Obtuvo la mención de honor en el Premio Nacional de Cuento “José María Sánchez” 2002. Publicó el libro Tiempos acuáticos (UTP, Panamá, 2000) y Amables predicciones (UTP, Panamá, 2005).</span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;">Sitio de M. Taylor, "cuentos al garete", </span><a href="http://melanietaylorherrera.wordpress.com/"><span style="color:#000000;">http://melanietaylorherrera.wordpress.com/</span></a></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-62189645308622216972010-04-12T13:42:00.008-03:002010-04-12T13:55:23.323-03:00<span style="color:#660000;"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></span><br /><span style="color:#660000;"><strong><span style="font-size:130%;">El poeta y viejo amigo Gerardo Burton, radicado en Neuquén, nos ilumina la memoria</span></strong> </span><br /><span style="color:#660000;"></span><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivJIiMWyIkhUybVP5K_sDMHmOhqG83uP43l2Xm5LME-d_wvVsoZ32XUBqCrUcvGs6l2G-RmOsS2r5Ks_4lHJWKcmEDF5e0fIIqXo7eLRCb0E6CD4y894ihaiHCIVR7r29r0yy0KTGuMwg/s1600/burton+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459293200401206002" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 302px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivJIiMWyIkhUybVP5K_sDMHmOhqG83uP43l2Xm5LME-d_wvVsoZ32XUBqCrUcvGs6l2G-RmOsS2r5Ks_4lHJWKcmEDF5e0fIIqXo7eLRCb0E6CD4y894ihaiHCIVR7r29r0yy0KTGuMwg/s400/burton+2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="color:#660000;"><strong>11 de marzo</strong><br /><br />no pudieron<br /><br />de la burocracia del terror<br />de mazmorras húmedas<br />de los escombros de la<br />historia<br />del extranjero<br />volvimos<br /> los sobrevivientes<br /><br />acá<br /> a este país bello y dulce<br /> como el alba<br /><br /><span style="font-size:85%;"><em>burton, neuquén 2010</em></span></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-55659094074706945902010-04-10T01:03:00.003-03:002010-04-10T01:13:53.594-03:00<strong><span style="font-size:130%;color:#660000;">Dos poemas de la poeta y amiga Marta Goddio, de Santa Fe, en uno me halaga en el otro nos emociona</span></strong><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitH2c5-7Z5dWAzFsUvAxdgbB8A25X9kqI2lUlAw-jsM0JqaSe4jlnJsb8dtyaXOnYG_jzq6VtJazu3dh4UexwG5NT1HdAb4cztdbOnPH9G5NpnDbRZH4ahQ-uJXOsAkxB4ei6H6sq1Rg0/s1600/Marta-Goddio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458355298867559394" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 386px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitH2c5-7Z5dWAzFsUvAxdgbB8A25X9kqI2lUlAw-jsM0JqaSe4jlnJsb8dtyaXOnYG_jzq6VtJazu3dh4UexwG5NT1HdAb4cztdbOnPH9G5NpnDbRZH4ahQ-uJXOsAkxB4ei6H6sq1Rg0/s400/Marta-Goddio.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="color:#990000;"><span style="font-size:85%;"><em>A Aldo Novelli, por cantar a dúo y a los cuatro vientos<br />como tímidas luciérnagas o modestos grillos<br />pero siempre en vuelo y en búsqueda del enjambre,<br />resistiendo oscuridades<br />cantando siempre, al fin de cuentas,<br /> a los cuatro vientos<br />las libertades que nos falta<br />las verdades que se niegan.<br /><br /> Marta Goddio<br /></em></span><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Al fin de cuentas</span></strong><br /><br />Al fin de cuentas,<br />no es tan poderosa la adversidad como aparenta.<br />Se debilita pronto su estrategia<br />al vernos reunidos<br />otra vez en bandada, enjambre<br />tribu, clan, cardumen…<br />a pesar de ella y todas ellas,<br />felices de andar juntos<br />en paz con nuestras incertidumbres<br />indeterminados, inacabados<br />pero juntos.<br />En causa común, a pesar de ella y todas ellas<br />Desenmascarando a los traficantes de miedos<br />o de efímeros deseos<br />que consumen a mordiscones<br />nuestro discernimiento.<br /><br />Al fin de cuentas,<br />no es tan poderosa la adversidad como simula.<br />Se espanta fácilmente con nuestras risas, nuestros cantos<br />a pesar de ella y todas ellas.<br />Se confunde al ver nuestras manos y sus sombras<br />labrando una y otra vez<br />con hilachitas de constancia<br />la red que nos ampara , nos fortalece y nos anima.<br /><br />Queda atónita ante nuestra hospitalidad,<br />nuestro agradecimiento constante<br />por ofrecernos la oportunidad<br />de conquistar nuevas y mejores libertades:<br />cambiar de opinión, por ejemplo<br />y de ser necesario<br />mudar el pensamiento como ella sus disfraces<br /><br />No es tan poderosa la adversidad después de todo<br />si no logra cautivarnos con la aparente seguridad<br />de preceptos y templos vacíos<br />No es tan poderosa, al fin de cuentas<br />si no es capaz de convencernos de nuestra incapacidad<br />de transformar y transformarnos,<br />de cerrar filas, codo a codo,<br />corazón a corazón<br />a pesar de ella y todas ellas.<br /> <span style="font-size:85%;">Marta Goddio. 21/03/10</span><br /> </span><br /><span style="color:#990000;"></span><br /><span style="color:#990000;"><strong><span style="font-size:130%;">Que no se te olvide..</span></strong><br /> <br />Que no te pase inadvertido<br />Que no te gane el hábito, la costumbre<br />La inercia, el ya paso…<br />Que no se arraigue en la costumbre<br />Que no te resulte natural escuchar que fue una guerra.<br />Que no lo aceptes.<br />Que no la fue.<br />Que no te parezca ajeno, ni lejano<br />Que no se te pierda<br />En los tortuosos laberintos de palabras vacías<br />El sentido profundo<br />del por que marchamos<br />cada 24 de marzo<br />y somos pañuelos blancos<br />multiplicados en la calle.<br />Que no se te olviden<br />esos rostros de las pancartas<br />Que no dejes de preguntar<br />Que no te conformes con argumentos triviales<br />Que no se te olviden los nombres<br />Porque son mas de treinta mil<br />las historias por escribir.<br />Que no se te olviden sus banderas<br />Que aun están caídas y esperándote </span><br /><span style="color:#990000;"></span><br /><span style="color:#990000;"> <span style="font-size:85%;">Marta Goddio- 24/03/10 , con abrazo.<br /></span></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-50219305856088584632010-04-06T00:13:00.010-03:002010-04-06T01:03:58.614-03:00<span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#660000;"><strong></strong></span><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;color:#660000;"><strong>La escritora argentina Marta Zabaleta, exiliada durante la dictadura y residente en Gran Bretaña nos acerca este poema donde la poesía, su vida y la nostalgia del exilio se entrelazan en un texto conmovedor</strong></span><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAKQAwVrUgKshb8QrMF8qFf-OvPtsIpMdxt4O3iojyqGo_3pN8dQE82h_za-iudi2nwofcGXD9fthmS4143PEgEVhkAhpaCdAM9Wq5qHJPDz1p1rASG4isGpw5mz4m1yYbTRduJR-1Hsc/s1600/Cracelde+Devoto,+1979.jpeg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456860203503731234" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 379px; CURSOR: hand; HEIGHT: 256px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAKQAwVrUgKshb8QrMF8qFf-OvPtsIpMdxt4O3iojyqGo_3pN8dQE82h_za-iudi2nwofcGXD9fthmS4143PEgEVhkAhpaCdAM9Wq5qHJPDz1p1rASG4isGpw5mz4m1yYbTRduJR-1Hsc/s400/Cracelde+Devoto,+1979.jpeg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">Carcel de Devoto en Argentina</span><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT108TZToI2fLkN_joN1LhyphenhyphenbFEwBT3SoktF2wyT-x6_ny8CSTVZFcbaXM0LTOzZir4ZgL76PK15pSId6j7u_UXOLxppNK81oGGS0XANArUhbWbHNN4H3kPFMY8VbRTS6vroaIGdD8Hh6Y/s1600/Villa+Devoto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456860951006810434" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 140px; CURSOR: hand; HEIGHT: 135px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT108TZToI2fLkN_joN1LhyphenhyphenbFEwBT3SoktF2wyT-x6_ny8CSTVZFcbaXM0LTOzZir4ZgL76PK15pSId6j7u_UXOLxppNK81oGGS0XANArUhbWbHNN4H3kPFMY8VbRTS6vroaIGdD8Hh6Y/s400/Villa+Devoto.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">Visita en Villa Devoto</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><br /><span style="color:#660000;"><strong><span style="font-size:180%;">El cafetín de Devoto</span></strong><br /><br /></span><span style="color:#660000;"><em>A las víctimas de la Operación Cóndor en Argentina, a nuestros hijos, a mi amiga Dolly Grunman de Alvarez<br /></em><br /><br /></span><span style="color:#660000;"><em><span style="color:#000000;">“Traful, recuerdo con una quizás indebida alegría el año entero que pasamos enjaulados en un coqueto ambiente de 1, 5 x 1,80, con todos los adelantes (inodoro, piletita, lampazo). Leíamos desde las 6 a.m. hasta las 9am, hora de ir al recreo. En la tarde, después del recreo vespertino cantábamos a dos voces y los otros "internos" creían -promoviendo nuestra más sincera vanidad- que había una radio en el pabellón. Los dos 1 de septiembre en que convivimos canté para vos "Le temps des cérises". Un primero de febrero vos me cantaste un estilo de Gardel. A la noche, inventamos una ceremonia muy graciosa (para nosotros) con el objeto de preparar los catres. Podíamos a veces pasarla muy mal, pero éramos -¿lo diré?- felices. Nos fortalecían la esperanza, los ideales, las canciones, las lecturas y el sentido del humor. Y tu inmensa bondad solidaria”.<br /><strong>Emilio de Ípola * 9/5/2009</strong><br /></span></em><br /><br /><br />Devoto tenía ese que sé yo, ¿viste?<br />detrás de ningún árbol se me aparecía él.<br />Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte a la luna<br />no se me aparecía en la larga calle de la cárcel. Sin árboles.<br />Los piantados estaban bien adentro. Presos. Presos. Todos.<br />El Cafetín abierto, con coraje y bronca.<br /><br />Mañanitas de Devotocon madres de socialistas<br />Presos. Chilenos. De antes del golpe.<br />Acampadas en la noche un número me guardaban<br />pues yo tenia una hijita. Por eso llegaba tarde,<br />a eso de las siete esperas, yo llegaba.<br />Al lugar de las chilenas, bien adelante en la cola.<br /><br />Llegaba siempre nerviosa y ya agotada:<br />nos acostábamos las dos a las tres de la mañana<br />siempre vestidas, mi nena y yo,por si nos secuestraban de madrugada<br />ella pensaba defenderse<br />con el palo del rastrillo de la playaque todavía guarda bajo su cama.<br />La dejaba durmiendo, con su nanita Silvia Ibalde<br />recién llegada, salía a escondidas<br />sin saludar al portero, si podía, y caminaba<br />y caminaba ycaminabaa riesgo de extenuarme, para que nadie supiera<br />de donde había partido.<br />Siempre encontré complicado eso de pedirle al tachero que me llevara.Por más que caminara, cuadras y cuadras, pasar anónima en Buenos Aires no era sencillo: decir Cárcel de Villa Devoto y azorocharme. Vendrían luego los cuentos, consejos, retos con amenazas, y hasta alguno que otro requiebro, quejas del alma, mi marido chileno,<br />el preso Alberto, hubiera dichoque todo era más simple, los encontrabas<br />porque les hablas y te seguirían todo el tiempo<br />desde antes de caer en cana…<br />Desde Belgrano R hasta la cárcel, de un de repente, yo descansaba, revisando en la mente<br />si llevaba el dinero que debía depositarle en la cuenta<br />Banco Nación sucursal de la cárcel, para que le dieran<br />pan y mate cocido. Palos. El resto, hambre.Por meses, no le entraron ropa. Después los utensilios de tocador, entregados desde la cola, sin poder verlo. Y las requisas.<br />Y dejarlo sin visitas. Estaban suspendidas ¿habría traslados?<br />Sangre y terror, sin lágrimas. ¿Quién moriría?...Aserrín aserránlos maderos de San Juanpiden pan, no les dan,piden queso, les dan hueso<br />y les cortan el pescuezoEsas mañanitas de Buenos Aires<br />donde en la cola estaba<br />una de las hermanas del Che Guevara.Parada por horas, reclamandoel derecho de los presos de querer ser mirados.Y una media atontada, agonizaba primero<br />en el barcito ubicado justo enfrente de la puerta de la cárcel.<br />No tenían medialunas, ni milanesas:<br />compañeras nerviosas, madres llorando, hermanas tristes, alguna que otra esposa, y hasta un hermano, dos padres, harto humo, café y miedo<br />mucho miedo; pero nunca un tango.<br />Y muy importante, había un baño.<br /><br />Después, pasar adentro, humillación y espanto.<br />La cola: hijas, hijos, de pocos añosllevándole un clavelel día del cumpleaños a su madre.<br />Sería la hora en que los esbirros<br />comenzaban a tomar el mate amargo, que escupían a tu paso.También la del primer güisqui mío del día, en ayunas, sin hielo ni soda<br />para darme coraje, desasustarme.<br />Paren las bembas.<br />Tómense un trago, que ya lo’vamos.Vos no tenías wisky y bombones, cafetín de Devoto,<br />como aquel bar bienudoadonde para a pocos selectos<br />tocaba el sexteto del gran Piazzola.<br />Un dia charlando le pedí que tocara en el Luna Park<br />para mandarle fondos a los presos en Chile,<br />En el Luna Park? Se sonrió con tristeza, y comentó:<br />...Pero son tantos…<br />Y claro, hay que hacer algo, por eso…<br />…¿Quién va a pagar por escucharme, Marta?<br />Miraba con ironía, tal vez tristeza,<br />aquella tardecita loca de Buenos Aires.Esas que tienen ese algo, un no sé qué, que te hace sentir tan sola cuando hacés cola. Por un númerito, para irte al exilio,<br />por una sopa o volando a la muerte.Aunque no quede pan, les sobran balas.<br /><br />Como olvidarte en esta queja<br />cafetín de Buenos Aires<br />si sos lo único en la vida<br />que se pareció a mi vieja.<br /></span><br /><br /><span style="color:#000000;"><strong>Marta Zabaleta ©, Londres, 11 de marzo 2010, cuando en Chile asume el gobierno el pinochetismo, que nunca dejó realmente el poder</strong>.<br /><br />Capítulo de: <em>“Dulce de Leche, pseudo memorias de Lucia Salazar”.</em><br /></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><strong>* </strong>Horacio Traful Baldomero Alvarez Grunnman, chileno-argentino, fue secuestrado en Buenos Aires el 7 de abril de 1976. Apareció mas tarde en al cárcel de Devoto y luego de la inspección de Amnisty Internacional, fue trasladado a la Unidad 9, La Plata, a cuya celda hace referencia su colega y amigo Emilio de Ipola, autor de este epitafio que escribió en la webpage de Traful (</span><a href="http://www.trafulalvarez.com.ar/ppal.htm" target="_blank"><span style="font-size:85%;">http://www.trafulalvarez.com.ar/ppal.htm</span></a><span style="font-size:85%;">) dos años después de la inesperada muerte de la muerte de Traful en el exilio en Francia, 2007. </span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><br /><br /><strong>Fotografías de sus hijos en aquellos días</strong><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpLiWDY9mZzPjvzdrSQ1LwVQhwRNBWwxeDj73IkMWXbKUNSyFM-U4znN-getZ50UR_aF1abgJtelqJPcCbg9X-ZuY5e9e1n1q9YenvNLmMAWcb9Onb0IboqsDG42YGT8oKHWVZVpSqDS0/s1600/yan+-+pink+gingham+uniform.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456862194607687986" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 273px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpLiWDY9mZzPjvzdrSQ1LwVQhwRNBWwxeDj73IkMWXbKUNSyFM-U4znN-getZ50UR_aF1abgJtelqJPcCbg9X-ZuY5e9e1n1q9YenvNLmMAWcb9Onb0IboqsDG42YGT8oKHWVZVpSqDS0/s400/yan+-+pink+gingham+uniform.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Yanina Andrea Hinrichsen Zabaleta, 3 años, abril 1976</span><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_P3roJn9_1XKrkwBxwId8sXQAgbDlVSZUY735cW51kd4DiB0P2tQoPmdmm_cQfoT3lwMg2_ysWSZJlbgD54-_7DCOoKD5KHhlkQ72Va56YeJ0X1rDRskJDQ8o-p3tEbTdUWYAEIHPskQ/s1600/Tommy+9+months+old.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456861406747624130" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 253px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_P3roJn9_1XKrkwBxwId8sXQAgbDlVSZUY735cW51kd4DiB0P2tQoPmdmm_cQfoT3lwMg2_ysWSZJlbgD54-_7DCOoKD5KHhlkQ72Va56YeJ0X1rDRskJDQ8o-p3tEbTdUWYAEIHPskQ/s400/Tommy+9+months+old.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">Tomás Alejo Hinrichsen Zabaleta, Glagow, 9 meses, nacido en el exilio el 1 de septiembre de 1977.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;"></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-35115110850945418392010-04-05T13:32:00.006-03:002010-04-05T15:18:11.437-03:00<span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#993399;"><strong></strong></span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#993399;"><strong>Leonor Mauvecín,</strong> poeta de Córdoba, recordaba de un poeta amigo que "la realidad es una herida que sangra y yo tomo nota", y nos acerca este bello poema hasta que florece la sangre</span><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmrQ-A2pwhF33whxHCTwAAKtBV1X55UwrEzmYdIZcYVidkvceRtlqkoFt8gf5GHeLa2wfVlnq3tLsMXsheWjsVbqr4NZSB5DTWMzpsXkZ-as4rOyNlUOcIb4vRc3Xz0ssNnLoD1Ixpwxc/s1600/leonor.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456695692680475730" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 360px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmrQ-A2pwhF33whxHCTwAAKtBV1X55UwrEzmYdIZcYVidkvceRtlqkoFt8gf5GHeLa2wfVlnq3tLsMXsheWjsVbqr4NZSB5DTWMzpsXkZ-as4rOyNlUOcIb4vRc3Xz0ssNnLoD1Ixpwxc/s400/leonor.JPG" border="0" /></a><br /><span style="font-family:arial;color:#993399;"><strong>Los Últimos Comediantes<br /></strong><br />Aquí estamos<br />Entre todos los últimos comediantes.<br />Entre los socavones del amanecer.<br />Entre los manifestantes con banderines de plomo.<br />Entre las innumerables mentiras.<br />Entre los ingenuos culpables y los malvados.<br />Entre los que emigran dejándonos una cicatriz de aborto.<br />Entre los sórdidos mendigos con sus mendrugos agusanados.<br />Entre los locos<br />Entre los insaciables que consumen la última hamburguesa<br />y juegan al polo con caballos de palo y escopetas.<br />Entre los que devoran bibliotecas con la única finalidad<br />de sí mismos .<br />Entre los que miden el último gen del genoma humano<br />para saber que somos sólo el doble que una lombriz<br />y menos que un insecto.<br />Entre los que buscan el primer contacto con el mono<br />en el mítico eslabón de la historia.<br />Entre los que deambulan con los pelos rojos<br />y el rock and roll en sus orgasmos.<br />Entre los que gritan con Charly</span><a name="_ftnref1"><span style="font-family:arial;color:#000000;">[1]</span></a><br /><span style="font-family:arial;color:#993399;">sueñan con Fito</span><a name="_ftnref2"><span style="font-family:arial;color:#000000;">[2]</span></a><span style="font-family:arial;color:#993399;"> o comen langostas aladas<br />en los recitales nocturnos de los Redondos</span><a name="_ftnref3"><span style="font-family:arial;color:#000000;">[3]</span></a><span style="font-family:arial;color:#993399;">.<br />Entre los que miden el compás de un tango abovedado<br />Y huelen la nostalgia de una calle desierta.<br />Entre los que no saben volar o no pueden<br />y usan polvo blanco o jeringas para vivir una vida prestada.<br />Entre los que ven la muerte.<br />Entre los que ven la muerte en pantalla chica<br />y se creen a salvo.<br />Entre los que viven la vida como una película del Far west<br />hartos de pochoclo y coca cola y se pegan a la imagen<br />dejando sus máscaras en las ondas del aire.<br />Entre los que hablan y leen un lenguaje universal<br />y buscan la metáfora.<br />Entre los que hacen dedo en las autopistas<br />y pagan el módico peaje de la intemperie.<br /><br />Entre los que aman.<br /><br />Entre los que venden un cielo de cartón<br />con un rey de bastos dispuesto a golpearnos en las dos mejillas.<br />Entre los que caminan kilómetros para escuchar<br />al famélico maestro con su magro librito bajo el brazo.<br /><br />Entre los que descubrieron la ternura.<br /><br />Entre los que descubrieron la ternura<br />y golpean las puertas.<br />Entre los que golpean las puertas buscando la salida<br />hasta que la sangre florezca en las manos.<br /><br /><br /><strong>Leonor Mauvecin</strong> </span><br /><br /><br /><a name="_ftn1"><span style="font-size:85%;">[1]</span></a><span style="font-size:85%;"> Charly García músico Rock nacional<br /></span><a name="_ftn2"><span style="font-size:85%;">[2]</span></a><span style="font-size:85%;"> Fito Páez , músico Rock nacional<br /></span><a name="_ftn3"><span style="font-size:85%;">[3]</span></a><span style="font-size:85%;"> Redonditos de ricota , grupo de Rock nacional<br /><br /><br /></span><span style="font-size:85%;"></span><span style="font-size:85%;"></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-14929058960020535062010-04-05T12:41:00.004-03:002010-04-05T12:55:39.633-03:00<span style="font-size:130%;"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#330099;">El poeta Larry Mejía fundador del negacionismo y heredero del gran poeta Jotamario co-fundador del histórico nadaísmo colombiano, un amigo entrañable que no olvida la distancia me ofrenda este bello poema</span><br /></span><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju86Eq0Z4c3gM-DJ092ZAzlZD8SpKiuJ_OZyiHWaCuenTl82G3Vw70Iiui5G7_4sV7y3MbW56KAEyG3jdbVZGDSelNNdgxCOoWqnqKiNaDCuBWDLBOSzSduf35jiAGf1T8cT1VGrZqdPw/s1600/El_demoledor_de_Babel.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456680823258578850" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju86Eq0Z4c3gM-DJ092ZAzlZD8SpKiuJ_OZyiHWaCuenTl82G3Vw70Iiui5G7_4sV7y3MbW56KAEyG3jdbVZGDSelNNdgxCOoWqnqKiNaDCuBWDLBOSzSduf35jiAGf1T8cT1VGrZqdPw/s400/El_demoledor_de_Babel.JPG" border="0" /></a></span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><br /><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="left"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#330099;"><strong>Tengo entre manos</strong><br /></span></span></div><div align="right"><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;color:#330099;"><em>Para Aldo Luis Novelli</em></span></div><div align="left"><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#330099;"><br />un poema tan bello<br />que si lo suelto sale volando<br />un poema que quebró todos los espejos<br />y con los pedazos apuñaló hasta el último recuerdo<br />es un bello poema de ojos negros<br />un poema empedrado<br />que huele a Jack Daniel´s<br />y sabe a Jack Daniel´s<br />este poema que tengo entre manos es un trago<br />una montaña<br />mirando desde el fondo de mi<br />es un poema que le quitó la cabeza a más de 20 poemas de amor<br />un poema que tranquilizó a la canción desesperada<br />un poema que fue medicina cuando Dios estaba enfermo grave<br />tengo un poema de prisa<br />este poema está orgulloso de sí<br />y pone la otra mejilla<br />este poema está enamorado de la vida<br />porque ya lo dejó la muerte<br />un poema de ultratumba<br />tengo entre las manos un poema adolescente<br />que enterró a Omero<br />y le dio teta a Borges<br />tengo entre manos un poema presumido<br />un poema nuestro<br />tengo un poema cantante<br />poliglota<br />que nunca fue al colegio<br />que no aprendió a fumar marihuana<br />que no aprendió a callar<br />y que todos conocemos<br />un poema que desde luego no se a dicho<br />y no será esta la ocasión<br /><br /><strong>Larry Mejía</strong></span></span></div><div align="left"></div>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-39441976317217649452010-04-05T12:12:00.002-03:002010-05-28T01:14:26.399-03:00<div><span style="font-family:verdana;color:#009900;"><strong>Al que quiera oir...</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:verdana;color:#009900;"><strong></strong></span></div><div><span style="font-family:verdana;color:#009900;"><strong>Por el Día de la Memoria</strong></span></div><div> </div><div> </div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOInG6PeGZIrvplrD1RR2HVsdaYeybF0G3dN-KNjjzhr7p8b_qhc9a-QG1y6gy5gWixlroTSHjqO74sQoKVm9NpIla68SCJqU9o7gXJzFhwBzgYKWoOkVP4a_QnPv3sKC3samZrlfTgVc/s1600/insecto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456671987719550386" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 365px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOInG6PeGZIrvplrD1RR2HVsdaYeybF0G3dN-KNjjzhr7p8b_qhc9a-QG1y6gy5gWixlroTSHjqO74sQoKVm9NpIla68SCJqU9o7gXJzFhwBzgYKWoOkVP4a_QnPv3sKC3samZrlfTgVc/s400/insecto.jpg" border="0" /></a></div><div> </div><div> </div><div> </div><br /><div></div><br /><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div><span style="color:#009900;"><span style="font-family:verdana;"><strong>diminuto</strong><br /><br />soy un ser diminuto<br />pequeñísimo como un insecto apenas visible<br />en el fárrago desesperado del mundo<br />pero respiro, río y sufro<br />aunque muchos me ignoren<br />estoy aquí, frente a vos, frente a la multitud<br />y digo mi humilde palabra<br />al que quiera oir<br />mi palabra precaria y revolucionaria<br />al que no quiera oir<br />digo mi palabra<br />y la grito a los 4 vientos<br />y a los 7 mares<br />con ella hago un canto común<br />y les canto las cuarenta a los déspotas.-<br /></span> </span></div><div><span style="color:#009900;"><br /><span style="font-family:verdana;font-size:78%;">Un abrazo impetuoso.<br />aldo luis novelli/ desde los bordes del desierto.-<br />La poesía es un oasis luminoso en medio del desierto. El poema es la sed.</span></span></div><div> </div>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-72622727338315743742010-04-02T01:42:00.004-03:002010-04-02T03:52:39.958-03:00<strong><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:180%;color:#990000;">El sueño del poeta</span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:180%;color:#cc0000;"></span></strong><br /><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:180%;color:#cc0000;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dw-X9_ZntTqTiRELYag2WNlpko-LbQdE97_Exb26M_8P78ZxpJEr5ukXahTn6lUod3d0F05r1kpENKy4xh6MQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:180%;color:#cc0000;"></span></strong><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#990000;"><strong><span style="font-size:100%;">El sueño del poeta</span><br /><br /></strong>Cuando el poeta lee<br />hay aplausos a rabiar<br />algunos histéricos abucheos casi inaudibles<br />gritos y ovaciones,<br />tipos enloquecidos y vítores demenciales,<br />y dicha sea la verdad:<br />el poeta no lee muy bien,<br />ni sus poemas son para enardecer a vastas concurrencias<br />y mucho menos el tipo es un poeta<br />tocado por la fama o los honores de sus pares.<br />Pero hay que reconocerlo<br />nobleza obliga<br />cuando el poeta lee<br />hay energúmenos contra el alambrado<br />(dispuesto especialmente para cuidarlo)<br />oyentes fanáticos con ojos desorbitados y manos desesperadas<br />golpes en las mesas y cerveza volando por el aire.<br />Es una bacanal romana en medio de un mundo que se cae a pedazos.<br />Un solo detalle colabora en esas circunstancias<br />en que leo mis dolientes artefactos como si fueran grandes poemas<br />dos elegantes señoritas muy agraciadas<br />o sea, un par de hembras que rajan la tierra del inmenso salón<br />se van desnudando a medida que los espectadores<br />aplauden y reclaman interminables bises.-</span></span></span><br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#000000;">Mi agradecimiento a Fernanda Escudero y Mariano Ortiz del <em><strong>Caldero del diablo</strong></em> (</span><a href="http://elcalderodeldial.blogspot.com/"><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#000000;">http://elcalderodeldial.blogspot.com/</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;color:#000000;"><span style="font-family:arial;">) y demás amigos, actores y exhibicionistas.</span><br /></span><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#cc0000;"></span><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=1hDhUnBFGaU" target="_blank" rel="nofollow"><span style="font-family:arial;color:#990000;"><strong>http://www.youtube.com/watch?v=1hDhUnBFGaU</strong></span></a><br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:78%;color:#990000;">Un abrazo impetuoso.<br />aldo luis novelli/ desde los bordes del desierto.-<br /></span><a href="http://www.la-sed-infinita.blogspot.com/" target="_blank" rel="nofollow"><span style="font-family:arial;font-size:78%;color:#990000;">http://www.la-sed-infinita.blogspot.com</span></a><span style="font-family:arial;font-size:78%;color:#990000;"><br />La poesía es un oasis luminoso en medio del desierto. El poema es la sed.</span><br /><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#cc0000;"></span>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4734910943209919849.post-21068259210653685492010-03-24T00:50:00.021-03:002010-05-28T01:15:04.076-03:00<strong><span style="font-size:180%;color:#cc0000;">PARTIDO DE LOS POETAS</span></strong><a name="8538276231636916633"></a><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTZsWhvTilTsx3lYVjL_yBOSkFfMGZQHSaOEbRJl97mWhJvxnJlz8hU-vZGvSCQesk6EQW17UOG5obrK52rQefJi082MXpfYMgQJ2XEU79obmiMQV-ZkuQ6IaArV0RcNt3GHMmpg75idI/s1600-h/PdlP.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452044930119881058" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 149px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTZsWhvTilTsx3lYVjL_yBOSkFfMGZQHSaOEbRJl97mWhJvxnJlz8hU-vZGvSCQesk6EQW17UOG5obrK52rQefJi082MXpfYMgQJ2XEU79obmiMQV-ZkuQ6IaArV0RcNt3GHMmpg75idI/s200/PdlP.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://partidodelospoetas.blogspot.com/2010/03/presentacion.html"><span style="color:#cc0000;"><strong>Presentación</strong></span></a><span style="color:#cc0000;"><strong> </strong></span><br /><br /><span style="color:#000099;">Somos un grupo de poetas que quieren TOMAR PARTIDO llevando su poesía a la calle, adonde todos nos reconocemos, nos damos cita para la construcción con TODOS de ese mundo mejor que soñamos y proclamamos cotidianamente para todos, los que estamos y los que vendrán. Allí llevamos y repartimos los volantes de adhesión para DECIR PRESENTE, para PODER seguir diciendo FUTURO.<br /><br />Invitamos abiertamente a adherir con su texto a todo aquel que se sienta parte de nuestras propuestas, de nuestra agenda de participación (más abajo), bien sea sumándose a las movilizaciones y actos populares que se organizan para tales fechas en todo punto del país, o bien llevando los volantes a todo otro sitio del ESPACIO PÚBLICO que consideren necesario RECUPERAR, ese espacio que viene siendo amenazado constantemente por la producción en serie de la miseria (a la que, sus productores, sólo llaman violencia).<br /><br />La participación no se circunscribe únicamente a poetas, quien quiera sumarse puede hacerlo empleando poemas de otros. Desde aquí, les proveemos un original para que impriman, fotocopien y repartan.<br /><br />Para aunar tareas, comuníquense con nosotros en los comentarios a este blog, al muro del grupo en Facebook, o a las casillas: <a href="mailto:lobopartidodelospoetas@yahoo.com.ar">lobopartidodelospoetas@yahoo.com.ar</a> o pabloresapartidodelospoetas@yahoo.com.ar<br /><br />Los esperamos </span><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBiF8MTm7T5hGpIA9LeaaT-V3V2Rki1u-Y7xCT4VWddFTahuL9DnH2dWPgs0HjomsMz8-1ZudyhR0axu-Zi8oa8q7sd-BCfA3j8zFXSGJv1OCIpe3KxW6fsLWo85wvDgHV9XVyTuD6yiE/s1600-h/Miguel+Angel+Lobo+Cruz.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452045540024180402" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 238px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBiF8MTm7T5hGpIA9LeaaT-V3V2Rki1u-Y7xCT4VWddFTahuL9DnH2dWPgs0HjomsMz8-1ZudyhR0axu-Zi8oa8q7sd-BCfA3j8zFXSGJv1OCIpe3KxW6fsLWo85wvDgHV9XVyTuD6yiE/s400/Miguel+Angel+Lobo+Cruz.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a name="188768414815371809"></a><a href="http://partidodelospoetas.blogspot.com/2009/01/ningn-fantasma-recorre-nuestras-venas.html"><span style="color:#cc0000;"><strong>MANIFIESTO (1)</strong></span></a><span style="color:#cc0000;"><strong> </strong></span><br /><br /><span style="color:#000099;">Ningún fantasma recorre nuestras venas, es una realidad objetiva e intangible, es una musa con los pies descalzos, embarrados; que a veces corre entre las flores, habla de amor y muestra una sonrisa, pero no falta a las movilizaciones donde se manifiesta en un grito o un canto reclamando justicia. Es esta poesía, visceral, donde el amor es revolucionario, se engendra en cada barricada, fecunda en un pecho militante y ve la luz en las manos de los manifestantes. No prioriza el contenido sobre todas las formas, no es un panfleto, no pretende ser tanto. No pretende tampoco el hermético vuelo literario de los que escriben vanidades, mostrando su "celeste" tarjeta de poeta. Es esta poesía militante, se compromete con la vida y con el hombre, se compromete hasta los huesos con el arte. Toma partido, no se desentiende, porque su musa es perseguida y apaleada y a veces convive con el hambre. Por eso este Partido de poetas no tiene sentido si no marcha reclamando justicia por las calles.<br /><br />LOBO </span><br /><br /><br /><br /><span style="color:#000099;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjdycFse7D5QoNPd3mSGNOef1cjtRF6MzoNeAAZgUn54vo7C7oUT185X44jl1emLLl5rbsVK7VGy7-VHEQz6g-0hwkH4z9WkY5wx0rN05mC9OBEtDfuc-7VJ9rDtbvFDUjnmenTiaCoqw/s1600-h/Nestor+Costa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452046747538019842" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 262px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjdycFse7D5QoNPd3mSGNOef1cjtRF6MzoNeAAZgUn54vo7C7oUT185X44jl1emLLl5rbsVK7VGy7-VHEQz6g-0hwkH4z9WkY5wx0rN05mC9OBEtDfuc-7VJ9rDtbvFDUjnmenTiaCoqw/s400/Nestor+Costa.jpg" border="0" /></a></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><a name="3157137888825378947"></a><a href="http://partidodelospoetas.blogspot.com/2008/10/manifiesto_09.html"><strong><span style="color:#990000;">MANIFIESTO (2)</span></strong></a><br /><br /><span style="color:#000099;"><strong>POESIA ERES TU</strong><br /><br />Si pudiese explicarse, sin recurrir al bello simplismo de Bécker, qué es poesía, poesía no habría.<br />Para lograr una idea satisfactoria acerca de la poesía se necesita adentrase en quien la siente como la expresión más cercana a la verdad: poetas y adictos a su lectura.<br />De ahí que Bécker ha logrado un acercamiento máximo a la comprensión de esta expresión del sentimiento humano… Poesía eres tú.<br />La poesía representa a la realidad del poeta y se trasvasa al lector. No es realidad alucinada ni los poemas son delirios. Y quizá resulte la poesía una aproximación a la realidad, derivada de percepciones personales a esa realidad, mayor que muchas otras aproximaciones. Subjetiva aproximación que busca consenso en el lector.<br />Pero cada sujeto percibe de acuerdo a su historia, a sus vivencias, a su ideología, a su sensibilidad… Cada sujeto percibe de manera única aunque con más o menos puntos de coincidencia con más o menos personas.<br />Murió con un ojo abierto y nadie pudo cerrarlo, dice Tejada Gómez en referencia a su carcelero. Y yo como lector recibo un flechazo de esa imagen poética como una verdad que mejor no se puede expresar. ¿¿Por qué??<br />Es evidente que estoy en comunión subjetiva con esa frase. Me resulta una imagen percibida por mí pero que nunca fue conciente ni pude expresarla.<br />Me identifico con quienes aman a la poesía. Quienes la aman se enlazan con lo mejor del ser humano, con el amor al otro, con el amor a quien camina junto a él o un tanto más atrás o más adelante. Con el amor a quien se cruza en su camino. Con el amor a quien ama. Y en este mundo donde la crueldad es cotidiana, me identifico con quien ama a quien se aleja del amor porque le han robado el amor, me identifico con quien ama a quien se fue del amor por el odio de unos pocos, de muy pocos.<br />Y como yo amo al que lucha por un mundo donde el hombre este libre de toda y de su propia explotación, me identifico más con la poesía que habla de la problemática social, con la poesía que habla de la problemática de la persona que ama más allá de sí misma, más allá de sus cercanías, más allá, más allá… Mucho más allá, porque entiende que poesía eres tú.<br /><br />NESTOR COSTA<br />Partido de los Poetas</span><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt_eWRjZjeT80TqhHcBgTHt0BYm34ABgZcmHLWFNm-5ECf2k6BeGDeK9F2U5JqUdtWUeMldK4ntgmghbwA7yw8VVR3X5j7aega6lYxhA47W-FiEpz8Ycs8d_yOEQzDPWzfZxk2mgdAJEk/s1600-h/Pablo+Javier+Resa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452048716079905698" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 236px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt_eWRjZjeT80TqhHcBgTHt0BYm34ABgZcmHLWFNm-5ECf2k6BeGDeK9F2U5JqUdtWUeMldK4ntgmghbwA7yw8VVR3X5j7aega6lYxhA47W-FiEpz8Ycs8d_yOEQzDPWzfZxk2mgdAJEk/s400/Pablo+Javier+Resa.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://partidodelospoetas.blogspot.com/2010/01/manifiesto-3.html"><strong><span style="color:#cc0000;">Manifiesto (3)</span></strong></a><br /><br /><span style="color:#000099;">Si la poesía es ponerse la piel del mundo (para mí, lo es), indagar hasta sentir que es posible encarnarlo, que es posible lograr esas breves sincronías que llamamos certezas; los que cuestionamos intelectual y emocionalmente a una misma vez (desconfiamos de las respuestas a las que se puede arribar transitando sólo uno de estos caminos) tenemos en la poesía La Gran Herramienta de conocimiento, herramienta que completa toda otra indagación cotejándola con el sentido más profundo de la existencia. De este modo interpelamos al mundo y, en consecuencia, a nosotros mismos porque nos concebimos esencialmente entramados en el mundo. La poesía es hebra madre que nos mantiene despiertos a la conciencia de la otredad que nos completa, es quien nos devuelve el sentido de estar vivos cada vez que alguna de las formas de la muerte monta el emtrampado de la soledad, ese lameheridas.<br />Por todo esto, la poesía que siento más mía es aquella que mejor acierta a dar cuenta de esta comunión vital. Poesía convencida de que la belleza (la más alta alegría y la más alta pena) trasciende y da sentido a lo que vivimos entre las fronteras de lo personal y lo familiar. Poesía persuadida de que la belleza explica el sentido de la vida sólo en ese todo social donde somos persona y familia. Poesía que toma partido por el todo, que se duele y se alegra más allá del recorte de mis dolores y alegrías, que no mira hacia otro lado como si fuera posible ignorar a fuerza de levantar muros de indiferencia. Poesía avisada de que buscarse dentro de uno mismo es encontrarse en la multitud que habita en uno mismo.Poesía que sabe que el amor a la vida se lleva a flor de piel, y es amor inagotable cuando la piel es inagotable, porque es la piel del mundo.<br /><br />Pablo Javier Resa<br />Partido de los Poetas</span><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqqHhDNqlHJDENC4gzoYzsD5hdmktG9IDSHhODWjBfcSbY7x-MTBFSCgXysFdkBhJgpz2qQehfcLC-2DGbxSo7EglMhLdxepayeTE0U-v6Bdv6C8uwVGDPrwngIO1-f-c6Xtn0yKRGnVo/s1600-h/aldo-01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452049610646089538" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 327px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqqHhDNqlHJDENC4gzoYzsD5hdmktG9IDSHhODWjBfcSbY7x-MTBFSCgXysFdkBhJgpz2qQehfcLC-2DGbxSo7EglMhLdxepayeTE0U-v6Bdv6C8uwVGDPrwngIO1-f-c6Xtn0yKRGnVo/s400/aldo-01.jpg" border="0" /></a><br /><br /><a href="http://partidodelospoetas.blogspot.com/2010/03/manifiesto-4.html"><strong><span style="color:#cc0000;">Manifiesto (4)</span></strong></a><br /><br /><span style="color:#000099;"><strong>Estatuto del Hombre, la Mujer y el Niño del Mundo Renaciente<br /></strong><br />Artículo 1.<br />El hombre y la mujer justos, serán libres por siempre y para siempre, en esta tierra o en cualquier otra, en este tiempo y en todos los que le sucederán.<br /><br />Artículo 2.<br />El hombre y la mujer malvados, estarán presos de su maldad, por todo el tiempo que le dure el mal, y su alma será aislada del mundo, permitiéndosele tan solo dialogar, en absoluta soledad con el infinito, hasta su renacimiento o su muerte.<br /><br />Artículo 3.<br />El hombre y la mujer justos que cometan un error, se entregarán en cuerpo y alma, a reparar el daño realizado, hasta que los hombres y mujeres de la comunidad lo liberen de su culpa.<br /><br />Parágrafo Único.<br />La solidaridad será el bien supremo.<br /><br />Artículo 4.<br />A ningún hombre y mujer sobre la tierra, sin excepción, le faltará el pan y el vino en la mesa, el pez en el agua, el pájaro en el aire y el infinito en el alma.<br /><br />Artículo 5.<br />Todo hombre y mujer tiene el don de amar y el que no lo ejerza, o lo dilapide, será castigado con el desierto en su alma y la soledad en su cuerpo.<br /><br />Artículo 6.<br />Se decreta eternamente, la desaparición de amos y esclavos, poderosos y débiles, ricos y pobres, vencedores y vencidos.<br /><br />Parágrafo Único.<br />La lluvia empapará y sanará a todos por igual, sin distinción de raza, credo o ideología.<br /><br />Artículo 7.<br />Los disminuidos y los locos serán ungidos reyes y tratados como tales.<br /><br />Artículo 8.<br />Los patrones tendrán los derechos y obligaciones de los obreros y viceversa.<br /><br /><br />Artículo 9.<br />Los gobernantes, serán promovidos y removidos por los hombres y mujeres, cada 7 días, 7 horas o 7 minutos, según sea la dedicación y honorabilidad de sus acciones.<br /><br />Artículo 10.<br />Se decreta con carácter permanente, la desaparición de toda moneda o valor de cambio como forma de pago o retribución.<br /><br />Parágrafo Único.<br />Se instaura ad-infinitum, el trueque de dar y recibir, para todas las transacciones a realizar.<br /><br />Artículo 11.<br />No habrá hombres ni mujeres, cosas o entidades, consagradas por otro hombre, mujer o institución alguna.<br /><br />Artículo 12.<br />Cada hombre y cada mujer serán los artesanos de su propio ser.<br /><br />Parágrafo Único.<br />Solo serán sagrados: la tierra, el aire, el agua y el fuego.<br /><br />Artículo 13.<br />Los filósofos y pensadores repartirán su saber, todos los días, al nacer el sol.<br /><br />Artículo 14.<br />Todo hombre y mujer tiene derecho a poetizar, cantar, y danzar durante todo el día, todos los días del año.<br /><br />Artículo 15.<br />Los artistas serán los reyes de la emoción y los súbditos de la belleza.<br /><br />Artículo 16.<br />Los poetas serán los dueños y obreros de la palabra.<br /><br />Parágrafo Final.<br />Todo lo expuesto en este estatuto, quedará escrito en la tierra, voceado en el aire, pintado en el agua, y grabado con fuego en el alma de cada hombre y mujer, todos los días, por los siglos de los siglos. Amen.<br /><br />ALDO NOVELLI<br />Partido de los Poetas </span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><strong><span style="font-size:180%;color:#cc0000;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:180%;color:#cc0000;"></span></strong><br /><strong><span style="font-size:180%;color:#cc0000;">Volantes de la memoria</span></strong><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidDLkqYv7AZBNe2IoCViwbgmTpSafCyUvsBrtBExMu79emLJ6CE7AHZQx5cZtTh2AZTDyOjEtsg4DunPn6QXg_Ns3OtUq-fFA0z7TRmSxlpNSuKmndOI6N4iPHI5JahiYdymI1qQNpn94/s1600-h/8+de+Marzo+Volante.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452055426110706546" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 329px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidDLkqYv7AZBNe2IoCViwbgmTpSafCyUvsBrtBExMu79emLJ6CE7AHZQx5cZtTh2AZTDyOjEtsg4DunPn6QXg_Ns3OtUq-fFA0z7TRmSxlpNSuKmndOI6N4iPHI5JahiYdymI1qQNpn94/s400/8+de+Marzo+Volante.jpg" border="0" /></a><br /></span><span style="color:#cc0000;"></span><br /><span style="color:#cc0000;"></span><br /><br /><br />-----><br /><br /><span style="color:#cc0000;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKtT98ZwL0txnYyUjxVYhW8T3lTpZaX6-iS-QGn2pPvvqLXxj0_2Hl8ky3M8IgXxvkowRioK_uf2mbprRsnDgXsu5q26jXmB97s9qhnc1hpWX6IbjWkqW29W3EbEaSyqvYCsL-KFvfZOQ/s1600-h/24+de+Marzo+Volante.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452056786730271346" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 305px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKtT98ZwL0txnYyUjxVYhW8T3lTpZaX6-iS-QGn2pPvvqLXxj0_2Hl8ky3M8IgXxvkowRioK_uf2mbprRsnDgXsu5q26jXmB97s9qhnc1hpWX6IbjWkqW29W3EbEaSyqvYCsL-KFvfZOQ/s400/24+de+Marzo+Volante.jpg" border="0" /></a><br /><span style="color:#cc0000;"></span><br /><br /><span style="color:#cc0000;">Información e imágenes del blog del <strong>PARTIDO de los POETAS</strong></span><br /><a href="http://partidodelospoetas.blogspot.com/"><span style="color:#cc0000;"><strong>http://partidodelospoetas.blogspot.com/</strong></span></a>Aldo Luis Novellihttp://www.blogger.com/profile/16460439527162746869noreply@blogger.com9