Otros Fluidos Virtuales

2011-04-26T13:22:00.002-03:00

La Mañana - Radio contienetal / Audio Victoria Montenegro

Impresionante reportaje de Víctor Hugo Morales a Victoria Montenegro, hija de desaparecidos.

2010-12-22T13:13:00.006-03:00

Por una NAVIDAD MILITANTE!!

FELIZ NAVIDAD MILITANTE Y LATINOAMERICANA!

RECORDEMOS: En algunas partes de España y Latinoamérica el día de Navidad, los regalos no los trae Papá Noel, ni los Reyes Magos, sino el Niño Dios, como cariñosamente se le llama al Niño Jesús. Esto ocurre sobre todo en las casas de ancianos que aún mantienen costumbres que paulatinamente han ido sustituyendo diversas marcas con la publicidad. La mayor parte de los festejos son el 25 de diciembre. Los niños hacen su carta al Niño Jesús solicitando juguetes y golosinas.

Por eso sumemos nuestros gritos en un:

¡¡¡ SANTA CLAUS, GO HOME !!!

Así vendrá a Argentina este año el muy pelot...

¡POR ESO, VOLVAMOS A NUESTRAS RAICES!

¡¡¡ QUE VIVA EL NIÑITO DIOS !!!

La transformación: De "San Nicolás" a Santa Claus y Papá Noel

El viejo Papá Noel, ilustración de un libro estadounidense del año 1855.

Se cree que esto sucedió alrededor del año 1624. Cuando los inmigrantes holandeses fundaron la ciudad de Nueva Ámsterdam, más tarde llamada Nueva York, obviamente llevaron con ellos sus costumbres y mitos, entre ellos el de Sinterklaas, su patrono (cuya festividad se celebra en Holanda entre el 5 y el 6 de diciembre).
En 1809 el escritor Washington Irving, escribió una sátira, Historia de Nueva York, en la que deformó al santo holandés, Sinterklaas, en la burda pronunciación angloparlante Santa Claus. Más tarde el poeta Clement Clarke Moore, en 1823, publicó un poema donde dio cuerpo al actual mito de Santa Claus, basándose en el personaje de Irving. En ese poema se hace mención de una versión de Santa Claus, enano y delgado, como un duende; pero que regala juguetes a los niños en víspera de Navidad y que se transporta en un trineo tirado por nueve renos, incluyendo a Rudolph (Rodolfo).
Posteriormente, hacia 1863, adquirió la actual fisonomía de gordo barbudo bonachón con la que más se le conoce. Esto fue gracias al dibujante alemán Thomas Nast, quien diseñó este personaje para sus tiras navideñas en Harper's Weekly. Allí adquirió su vestimenta y se cree que su creador se basó en las vestimentas de los obispos de viejas épocas para crear este «San Nicolás», que en ese momento ya nada tenía que ver con San Nicolás de Mira.
A mediados del siglo XIX, el Santa Claus estadounidense pasó a Inglaterra y de allí a Francia, donde se fundió con Bonhomme Noël, el origen de nuestro Papá Noel, quien tenía parecido físico con Santa Claus, pero vestía de blanco con vivos dorados. Igualmente a fines del siglo XIX, a partir de un anuncio estadounidense de la Lomen Company, se crearía la tradición de que Papá Noel procedería del Polo Norte; y se popularizarían completamente los renos navideños como medio de trasporte de Santa Claus.
Luego, a comienzos del siglo XX en 1902, el libro infantil The Life and Adventures of Santa Claus de L. Frank Baum, se origina la historia de cómo Claus se ganó la inmortalidad, al igual que su título de santo.
Igualmente, ya en el siglo XX, la empresa Coca-Cola encargó al pintor Habdon Sundblom que remodelara la figura de Santa Claus/Papá Noel para hacerlo más humano y creíble. Esta versión data de 1931. En este punto, sin embargo hay que aclarar que es solo una leyenda urbana la creencia de que el color rojo y blanco de Santa Claus tenga su origen en los anuncios que la marca Coca-Cola empezó a hacer a partir de 1931, aunque sí es cierto que contribuyeron a la popularización de estos colores y del mito mismo. Hay muchas ilustraciones y descripciones casi fidedignas anteriores al anuncio como la de Thomas Nast (1869) o St. Nicholas Magazine (1926), entre otras; eso sin considerar además las antiguas representaciones religiosas del obispo San Nicolás de Mira ó San Nicolás de Bari, en las que es común el color rojo y blanco de la vestimenta religiosa, si bien es cierto que desde mediados de 1800 hasta principios de 1900 no hubo una asignación concreta al color de Santa Claus, siendo el verde uno de los más usados. Por lo tanto, se considera que la campaña masiva de Coca-Cola fue una de las principales razones por las cuales Santa Claus terminó vestído de color rojo y blanco, pero estos publicistas no fueron los primeros en representarlo con estos colores. //

2010-12-09T12:00:00.003-03:00

EVENTO imperdible para Neuquén y sus alrededores:

BeStIaRiO se presenta en sociedad

Si te lo perdés, nunca te lo vas a perdonar!!

2010-10-30T16:41:00.003-03:00

Para quién se escribe?

Empecé a escribir en la pubertad para mí mismo. encerrado en mi pequeña torre de marfil, una miserable pensión de una ciudad nefasta.
Un día abrí la puerta y salí al mundo y descubrí que nadie me conocía, que el mundo era inmenso y ajeno, entonces regresé a mi buhardilla y me puse a escribir para el mundo. Salía a caminar, hablaba con desconocidos y escribía sus historias de fracasos y deseos irrealizables.

Hasta que un día, el mundo entró en mi habitación y me empujó afuera, entonces ya no era el mismo mundo, tuve que ganarme el pan y encontré hombres y mujeres que no tenían pan en su mesa.
En esa época, golpeado y pisoteado por las patas salvajes del mundo, empecé a escribir para cambiar ese mundo, empuñé un arma cargada de futuro y salí a luchar por maravillosas e inalcanzables utopías.
Hasta que el mundo con sus golpes me laceró el cuerpo, me encerró en una cueva oscura y me gritó: “perdiste estúpido idealista, nosotros ganamos”, entonces, en ese oscuro hueco me puse a escribir para salvar mi propio culo.
Después los años sucedieron a los días y cuando me detuve a mirar para atrás, vi el camino lleno de pozos y sucios charcos, el camino que ya no se puede volver a pisar.

Hoy, con más derrotas que amores, escribo únicamente para el verdulero de la esquina, mi amigo Andrés.
Cada vez que edito un libro, al primero que se lo llevo es a Andrés.
Él no lee poesía, ni literatura ni nada que no sea el diario cada mañana, dice que allí está todo: novelas policiales, dramáticas, amorosas, históricas, política y religión, humor y fantasía, belleza y obscenidad, vida y muerte y que no necesita más, y tiene razón.
Pero yo igual le llevo mi precario librito.
Él lo abre y lee el primer poema, si lo entiende y le gusta lee el segundo, en cuanto encuentra uno que no le gusta, cierra el libro y lo coloca en el único estante de la verdulería que oficia de biblioteca.
Nunca más lo abre.

No se bien cuanto ha leído de mis libros. Una noche de asado y truco, abarrotados de bestias y ahítos de vino, me confesó secretamente que un libro lo leyó completamente, otro lo puso en el estante después del primer poema.
No se cuales son, y nuca lo sabré seguramente, pero yo me siento bien con este pacto entre escritor y lector que hemos desarrollado.
Además como él dice, su biblioteca de un solo estante, tiene únicamente mis libros, y agrega socarronamente, los libros del mejor poeta que conoce, del único que conoce.

Es para mí, un orgullo personal que ningún otro escritor puede darse.
Todos mis fracasos están allí, y ese es mi gran éxito, único, imbatible, frente a todos los escritores y poetas del mundo!.

Por lo tanto amigos y poetas, les comunico en este instante que seguiré escribiendo hasta que me muera, para mi amigo Andrés, el verdulero de la esquina.

//aldo luis novelli /poeta sudaca y laburante.-

2010-07-04T17:15:00.004-03:00

ignacio giancaspro, poeta y amigazo de buenos aires, en un gran poema autobiográfico

ETRUSCO SOY

Etrusco soy
…y Griego
gotas de árabe tal vez
perjuicio y regalo de abuelas violadas
lo dice mi tez
lo gritan mis ojos y mi perfil
mi ademán y mi orgullo
también mi sentir
cuando escucho guitarras…
se me eriza la piel
y cuando veo arenas
caballos
y toros
lo dicen mis hijos
de cara gitana,
etruscos y griegos
cruzaron mi ayer

Pueblos y pueblos
de espacios abiertos
y soles
y mar
pueblos alegres
pastores de cabras
sufridos y duros
pueblos labriegos
la cebolla y el vino
el atún la naranja y las uvas
la aceituna y el pan
Ah!...y los higos.

De donde viene mi nombre?
de qué madeja intrincada se fue tejiendo?
y esta extraña arquitectura
que soy
y que no conozco?
Relumbran quizá destellos Escitas
perdidos en mí
como granos de mica entre las piedras?

De dónde vienen
rituales caldeos
que bailan en mi memoria
y brisas fenicias
llevando en sus barcas
cábalas y oscuras alquimias
deseosas de penetrar la materia
de transmutarla…

Y estas manos?
ensayadas y moldeadas durante siglos
ensayadas en marineros y escultores
alfareros alarifes y carpintero
hacedores de redes
tejedores
arperos
artesanos
soñadores de estrellas
y guerreros

Manos prometidas
cuando todavía la sal
era moneda.-

2010-06-08T11:46:00.006-03:00

Se editó en México una antología de 33 poetas argentinos "El verso toma la palabra"

Gracias a la inmensa generosidad y el gran trabajo en pos de la difusión de la literatura latinoamericana, de la poeta mexicana Alexandra Botto, acaba de editarse por Homoscriptum y con el apoyo de la UANL de México, una antología de 33 poetas argentinos.

Los poetas antologados son:

Ana Emilia Lahitte (La Plata,1921)
Marisa Negri (Buenos Aires,1971)
Gustavo Tisocco (Mocoretá,1969)
Romina Cazón (San Pedro de Jujuy,1981)
Teresa Andruetto (Arroyo Cabral,1954)
Gabriel Impaglione (Morón,1958)
Fernanda Castell (Coronel Dorrego,1965)
Mario Arteca (La Plata, 1960)
Liliana Lukin (Buenos Aires,1951)
Diana Poblet (Río Negro,1954)
Laura Coppie (Buenos Aires,1972)
Marcelo Mangiante (Entre Ríos, 1974)
Irma Droz (Córdoba,1939)
Rolando Revagliatti (Buenos Aires,1945)
Griselda García (Buenos Aires,1979)
Aldo Luis Novelli (Neuquén,1957)
Liliana Chávez (Córdoba,1956)
Sergio Soler (Puerto Belgrano,1959)
Sandra Cornejo (La Plata,1962)
Luis E. Holgado( )
Bibi Albert ( Buenos Aires,1944)
Andrés Nieva (Córdoba,1973)
Cristina Crestanello (San Fernando,1946)
Negro Antonio (Rosario, 1951)
Gabriela Delgado (Buenos Aires,1958)
Rubén Vedovaldi (Rosario,1951)
María del Carmen Suárez (Buenos Aires,1943)
Carlos Norberto Carbone (La Matanza,1959)
Valeria Zurano (Buenos Aires,1975)
Jorge Ariel Madrazo (Buenos Aires,1931)
María Esther Robledo ( San Juan, 1947)
Sergio Soler (Puerto Belgrano,1959)
Mario Sampaolesi ( Buenos Aires,1955)
Sandro Barrela (Buenos Aires,1967)

2010-06-01T01:21:00.006-03:00

La poeta y amiga Marión Berguenfeld adhiere al bicentenario con un poema bien nacional

que cantan hoy los poetas
cuando las rosas han perdido
definitivamente
su perfume?

aldo novelli

nacional

es fácil amontonarse
en la ciudad
las noches frías imitan
una pista de juego en su previa
pero al primer silbato
salimos
llenamos todo
cruces pinchadas
en la maqueta plástica del mundo

dijeron
toque de queda no
la señal va en papelitos de a cien
pluma
ceniza
resto celeste
de una bandera

asesinos
romper cadenas
el pasado es una holográfica
para la tribu televidente

este reino entrega espejitos
que al otro día
ya no reflejan más.

2010-05-28T01:20:00.003-03:00

El poeta y compañero de palabras Oscar "Cacho" Agú, de Santa Fe, nos lleva a caminar por su infancia, con un gran poema-canción a la Matria

EN
OCASIÓN patriotica

Escribiendo de corrido
dejo que las palabras fluyan
nombrando, señalando, cantando.

Y en ese fluir vienen imágenes
fuertes y claras
del patio de infancia y los barriletes
de los troperos arriando ganado
del paso de los trenes
de la voz de mamá llamándome a merendar
de mi padre, con su victrola
sus discos de pasta
y el inglés a distancia.
Hablaba y leía inglés, mi padre.

Y viene ese vocear de los piamonteses
a los gritos
para hablarse de campo a campo
en un idioma mezclado
enriquecido por la
cotidiania
y vienen sus manos callosas
haciéndome caricias en
la memoria.

El camino a la escuela, terroso, se dibuja en mi memoria;
lo hacia bajo la sombra
de los eucaliptos
el cotorreo de los loros
el mugido de los
animales en el brete
el paso del tren;
y se dibujan:
la vocinglería de los
recreos
la primera pelea, nena
de por medio,
a
puño limpio con mi amigo
el aljibe del florido
patio central donde acudíamos sedientos.

Esa enorme sensación de estar lejos
sumidos en la inmensidad
de un horizonte que se
prolonga
y sigue, y sigue
y que me habita desde
siempre.

Y la otra escuela, la del pueblo vecino, hoy ciudad de Ceres
ferrocarrilero
con su enorme patio, el huerto, el jardín
y nosotros, laboreando
en ellos
aprendiendo el idioma de la pacha.

La patria se me cuelga en la bici
en la matinée de los
domingos
en los picados de fubol
en los juegos nocturnos,
bajo el farol,
el de la
esquina y en verano.

La patria se me filtra en el glostora tango club,
en el partido de los
domingos,
allá en
Buenos Aires,
prendidos a la radio,
en los personajes de
Sandrini.

Y, sí. Se ensombrecía en el rostro de mi padre
seguidor de
Irigoyen
ante cada golpe militar.

Y volvía ella, toda oriunda, elevándose
frente a
casa
en el globo aerostático
inmenso que, al soltar
amarras,
se perdía de nuestras
miradas
en la
vastedad cielar.
Porque la patria era esa vastedad
de cielo y pampa sinfín.
Todo lo demás era una lejanía difusa
inabordable
cercana sólo con sus nombres de ciudades
de ciudades tragahombres
vigorosas
enormes…

De todo ese amplio patio de infancia
donde se dibujo la
patria
quedaron nombres:
Mataco, Don Cárdenas,
Galeano
El Loco Díaz, don
Jakich…
peones de laboreo, carreros, ferroviarios, campesinos.

Es el lugar donde aprendí a mirar el mundo
a tocar la tierra,
a oír sus cantos
“…y retumba,
retumba un bombo en mi corazón”
a disfrutar los bailes –folclore, tarantela, tango-
a saber que la muerte nos visita a diario
y que la vida se renueva otro tanto
a entender que el trabajo dignifica y saber que hubo,
además, gente que lucho
por ello.

Hablar de patria es hablar de matria.
Aquello que en su cuenco nos engendró
nos dio un lugar en el mundo,
nos alimentó y creyó en cada uno.

La que nos dio nombres como identidad incipiente
nombres que hicieron surgir con el primer golpe de cincel,
en la piedra a pulir, el perfil de su rostro.
Y hablo de Belgrano, San Martín, Castelli, Moreno,
French, Berutti, Saavedra, Laprida, Rivadavia,
y sus ideas encontradas en el filo del primer golpe.
Pero allí están.

Hablar de matria es, también, hablar de dolor,
de ausencia puras y brutales.
Fue cuando ella me mostró el otro rostro
como el dios hindú, Krishna, lo hizo
al príncipe Shidarta
y éste suplicando que vuelva al que él conocía.

No hay retorno.
No hay retorno de los Dorregos fusilados.
¿Por cuántas Ligas
Patrióticas?
¿Por cuántas triples A?
Y uno anota en su impávida memoria:
Campaña del desierto
Patagonia Rebelde
Forestal
Talleres Vasena
Plaza de Mayo
Trelew
Treinta mil…
y siguen.

Y uno espera que ese rostro no vuelva
Y sabe que no es así
que hoy es
paco, bolsita aspirada
marginado
laburo a
destajo…

Y se vuelve al patio de infancia
donde la matria se
dibujó
y cual loco del aire, uno la muestra,
dice que es posible, que otra matria es posible
con sólo estirar los brazos y las manos abiertas
como el globo aerostático
elevándose
en otro cielo.

escritito entre el 24 y 27 de mayo

2010-05-27T13:28:00.005-03:00

Rubén Vedovaldi, poeta amigo, de Rosario, Santa Fe nos canta a voz en cuello este himno para la polémica

HIMNO NACIÓ MAL, ARGENTIBIO

Mortadelas, oíd el gritito:
¡Libertad, Mega-Cange y Free Shop!
Oíd el ruido de rotas promesas:
Ved el trono a la farsa peor.

Se levanta a la faz de la tierra
una vieja comedia de acción:
con peluca de rubia platino
y a sus plantas león de telgopor.

Son de plástico laureles
que supimos importar.
Coronados de deudas vivamos
y juremos volver a bardear.

De los nuevos cagones los rostros
Marte mismo parece arrugar:
¿La grandeza se anida en sus pechos?
A su marcha nos hacen llorar.
Se conmueven del Inca las tumbas
-las que Benetton pudo comprar-
lo que ve renovando a sus hijos
negociados de privatizar.

Sean transgénicos laureles
que supimos desteñir
Importados de todo vivamos
y empiojados sin gloria morir.

Pero sierras y muros se sienten
retumbar con horrible fragor:
El País se masturba por gritos
de venganza, de guerra y furor.
¿En los fieros tiranos la envidia
escupió su pestífera hiel?
¿Su estandarte sangriento levantan
provocando a la lid más cruel?

Son eternos los boquetes
que supimos consentir.
Saturados de fútbol nos viven
y morimos sin direc tv.

¿No lo véis sobre Haití, sobre Honduras,
arrojarse con saña tenaz,
y cual lloran bañados en sangre
los sin tierra ni patria ni hogar?
En Colombia, en la ex Puerto Rico
su consumo letal esparcir!
¿No los véis devorando cual fieras
todo pueblo que logran rendir?

Sean eternos...

A vosotros se atreve, Argentibios,
el orgullo del vil bufarrón.
Vuestros campos ya pisa contando
tantas minas follar vencedor.
Mas los bravos unidos juraron
himen y anos por Dios defender.
A esos tigres sedientos de orgías
silicona sabrán oponer.

Sean.

El cheronca argentibio a los curros
corre ardiendo con brío y valor.
Levantóse la bandera blanca
que los campos del Sud resonó.
Buenos Aires se pone a la frente
de los pueblos de la ínclita Unión,
y con uñas audaces rasguñan
al gallego, no al yoni León.

Sean externos esos bonos
que supimos…

Plan Austral, Corralito, Uno a uno;
la Colonia que nos reparió
son letreros eternos que dicen:
AQUÍ EL VIVO SUDACA PERDIÓ.
Aquí el fiero opresor de la Patria
dobladita otra vez la mandó.

Sean eternos...

La parodia al bufón ensartado
ha cubierto con su cotillón
y azorado a su vista el turista
de la risa otra vez se meó.
Las banderas, las armas, se rinden
por dos pesos a un mundo mejor.
La colitis vaciando las tripas
de la nueva y gloriosa nación.

Sean externos...

Desde un pomo hasta el orto resuena
del abroche el sorongo clarín.
y de América el nombre emporcando
les apunta con el pis tolín.

Sucursales piratas abrieron
las Provincias Jodidas de Acá
y los libres mercados responden:
Já já já Ja já já Já já já.

Letra: Fuente O. Vejuna
Música: Sordos Ruidos

2010-05-27T01:30:00.003-03:00

La poeta y amiga Amelia Arellano en un poema provocador

A propósito de Matria....

DUELO *

“¿Tendrá por fin tu cuerpo, sustentar
Al gusano que herede tu derroche”
William Shakespeare

Yo, Yocasta. Tengo dos piedras en mi mano.
Una, lengua cortada. Otra, oráculo de miedo.

He de evadir este puñal que me cercena el pecho.
Esta profecía, esta condena.
Ciega mis caderas. Enmudece mis muslos.

Como una cabra loca escalaré las cimas.
Me dejaré llevar por el viento del oeste.
Mi sexo, bífido. Mi ánima, salvaje.
Salvaje polen. Amapolas secretas.
Oscuridad y luz. Aire y jadeo.
Y sed. Sobre todo, sed.
El páramo necesita de la lluvia.
¿La lluvia necesita del páramo?

Yo, Yocasta. Tengo dos piedras en mis manos.
Dos piedras en mis pechos. En mis pies, dos piedras.

El rey de espadas tiene un falo en la mano.
Un as de bastos, un báculo.
Y ríe... solo ríe.

(*) El Duelo se toca con la palabra Patria, palabra con nombre de mujer
¿.... Madre Patria o Matria...? Los hijos, ni los padres de la Patria muchas veces, no le fueron leales.

2010-05-25T23:02:00.006-03:00

En el bicentenario la poeta y amiga Marta Goddio conmemora nuestra matria con tres poemas soberbios

Cuando la memoria del barro se desborde

Por la memoria que viaja estrepitosa
desde las cimas vírgenes
en torrente inabarcable al entendimiento,
el indómito espíritu de la estirpe india
con tenacidad milenaria viene horadando
la roca madre

Perseverante, socava sus entrañas
comprometiendo la pétrea y natural esencia
con los sedimentos ceremoniales, colectivos
de los pueblos colectores de raíces y frutos
labriegos de las artes nómades y sus herencias

Hoy sus huellas son barro profanado
Versátil materia para los alfareros de esclavos.
Mano de obra barata mientras sirva
es el trabajo de sus manos hilanderas,
pescadoras, hortelanas…

Ya no hay lenguas talladoras de leyendas
en los arenales encendidos de fuego y luna.
De tanto nombrar silencios enmudecieron los tambores.
Sus ritmos mensajeros de historias y trabajos
quedaron atrapados en los raigones de la noche.

Como el río, el espíritu indio
no se resigna a su destino de llanura y mansedumbre
por los errantes recodos que invita el paisaje,
ni a sus distracciones seductoras.
Trabaja con paciencia los silencios,
la palabra, los sonidos
en cada una de sus criaturas
hasta que llegue la creciente
y la memoria del barro se desborde.

Marta Goddio- 1 de mayo de 2.010

GRIS DE MAYO

Abrirá la noche una incógnita por cada silencio
cuando las mordazas del miedo desaparezcan
liberando todas las palabras necesarias
al otoño en gris de mayo interpretado por el viento.
Cuando lluevan las verdades sobre las manos
se desatarán los nudos de las infamias
y habremos de escribir los muros
con las consignas de los tiempos nuevos.
Por las injusticias viejas germinarán nuevas rebeldías
y no será panfleto el signo claro de la herencia
Cuando en las aulas resuenen los nombres
negados por los sicarios de la historia
cuando decir Che sea el sustantivo propio
de la patria activa y militante de Castelli , Moreno y Paso
avanzaremos libertades, avanzaremos Pueblo
atendiendo lo sagrado impostergable.

Marta Goddio. 16-05-10 en madrugada de llovizna

CONTRASTES

A Aldo Novelli por la matria compartida,
a Pere Bessó por su generosidad.

En esta tierra argenta
De barro, desiertos y fronda
de roca y agua
Al Sur de un continente deshollado
hay una Matria que cura llagas
entonando sus antiguos cantos.

Memoria viva habitando el viento
abrazando esta tierra de contrastes
de contraluces que confunden
con ilusorias imágenes prefabricadas
con ciudades saturadas de egoístas
y mendigos en los umbrales
con niños despojados de infancias
malabareando incertidumbres
en sus soledades.

En esta tierra argenta
de pueblos fantasmas
de migraciones forzadas
de memorias fragmentadas
de amnesias provocadas
de guerras sucias
de infiernos colectivos
sin puntos finales
sin perdones ni olvidos
hay una Matria que clama por sus hijos
por los naturales y los adoptivos
por los visibles y los invisibilizados
por los exiliados y los expulsados.

A veces sale a la calle, ahoga el grito
marcha en silencio y desde allí señala…
otras resiste a viva a voz
las embestidas en las noches ciegas
en las madrugadas iluminadas
a ráfaga de metralla
bajo los puentes que amparan
la miseria de los asentamientos.

Vidas sin nombrar
Habitantes de los submundos
De los bordes inciertos
Temblando de horror
por el fuego que mata
por la bala perdida que viene
y hace centro
en la columna vertebral
de la humanidad.

En esta tierra argenta
de opulencias y mendicidades
de rostros ocultos tras el antifaz
que se dicen ser la “Ley”
en las horas que nadie ve
está la Matria de pié
resistiendo
el avance furioso y criminal
de las topadoras asesinando montes
A las explosiones que abren tajos mortales a los cerros
Al saqueo sistemático y organizado
Al despojo cruel
de nuestros ríos, nuestra tierra
nuestra sangre…
A los genocidios cotidianos.
En esta tierra argenta,
pródiga y desvastada
de resistencias y obsecuencias
de discordancias y divergencias
de incongruencias y disparidades
de desigualdades infames
hay una Matria solidaria
que se hace polen, pan y palabra…

Marta Goddio con un abrazo de otoño.

2010-05-20T00:33:00.005-03:00

Matria

La bandera indígena de los Andes rinde homenaje a la diversidad del mundo. Según la tradición, es una bandera nacida del encuentro del arco iris hembra con el arco iris macho. Y este arco iris de la tierra, que en lengua nativa se llama tejido de la sangre que flamea, tiene más colores que el arco iris del cielo.

matria

la conocí una lejana mañana
que flameaban banderas.

hablamos en bares y bodegones
durante un tiempo rojo.

una noche en una calle oscura
le acaricié los senos.

nos amamos una tarde
cerca del basural
mientras sus hijos buscaban comida.

sigo enamorado de sus despojos.-

NOTA ACLARATORIA: la sustitución de la “p” por la “m” en el título del texto, es una forma de poner en crisis y rechazar los significados chauvinistas y machistas de la palabra “patria” y su derivados: patriotero, patrística, patrón etc. y reivindicar la MATRIA como una patria femenina, más profunda, más real, más cercana a la fertilidad de una tierra auténtica, a la pachamama bienhechora.
Valga decir, que para mí, la MATRIA es toda la tierra latinoamericana.///

2010-05-14T15:57:00.007-03:00

Marta Zabaleta, más allá de modas y palabras convenientes NO calla

EN UN INSTANTE, CALLO

Carta para Aldo en respuesta a su Matria

hago y rehago las calles de mi infancia, recorro los caminos que me llevan al viento, la imagino dormida
en otra sala rara, bajo una luz intensa, y también, desnuda.
Hoy no la torturan, hoy al ser blanco la operan.
Se ha quebrado un pierna..
En la sala perdida entre almohadones blancos
aunqne no creo en su muerte
la espero de este lado. Lejana, suspendida mirando desde arriba, flotando entre sus sábanas
mientras que mi mirada
se funde con las flores que conforman mi garden,
mis pescados, sus jueces, saltan para decirle:
no mueras, con humor, te esperamos.

Myriam Garbulski, doctora en medicina, escritora, rosarina, como yo, militante, torturada, humillada pero nunca vencida,
en los mismos campos de detención de los esbirros del capital imperial,
Chile, 1973
Hoy la operan por alli...en esa matria.

Avanza la noche, quiebra
carmesí la nostalgia, los pájaros me pían,
he abandonado el rumbo? acaso lo he perdido?
adonde sus maníes, mis sonrisas, sus caracolas?

Mi mano trémula baja hasta el charco
El pescado se contonea y hace
como que toca...

Marta, atardecer del 14 de mayo, 2010, en la patria del frente, sin nación y sin matria.

2010-05-14T12:59:00.006-03:00

Palabra en el mundo

IV Festival: Palabra en el Mundo

Vorto en la mondo, Palavra no mundo, Parola nel Mondo, Worte in der Welt, Rimayninchi llapan llaqtapi, Paraula in su Mundu, Cuvânt în Lume, Parole dans le Monde, Ordet i verden, Word in the world, Palabra no mundo, Ñe’ê arapýre, Paraula en el Món, Chuyma Aru, Koze nan lemond, Kelma fid-dinja, Milim ba ólam

20 al 25 de mayo del 2010
La diversidad hace más ancho el mundo

28 paises
322 ciudades: más de 550 acciones poéticas

Alemania: Berlín (1 ciudad: 2 acciones)

Argentina: Ciudad de Buenos Aires; Bahía Blanca, Belén de Escobar, Berazategui, Berisso, Bernal, Castelar, General Rodríguez, Lanús, La Plata, City Bell, Villa Elisa, Lobos, Lomas de Zamora, Luján, Mar del Plata, Mar de Ajó, Morón, Villa Sarmiento, Moreno, Paso del Rey,
Munro, Pilar, San Martín, San Nicolás de los Arroyos, Rojas, Tres Arroyos, Virrey del Pino, La Matanza; Córdoba- Cordoba, Cósquín, Villa María; Chaco- La Escondida; Entre Ríos- Aldea Brasilera, Chajarí, La Paz, Concordia, Gualeguaychú; Jujuy-Tilcara, Libertador General San Martín; Mendoza- Ciudad de Mendoza, General Alvear, San Rafael; Misiones- Aristóbulo del Valle, Eldorado, Oberá; Neuquén- Río Colorado; Salta; Santa Fe- Funes, Puerto Gral San Martín, Rosario, Santa Fe; San Juan; (56 ciudades: 115 acciones)

Austria: Salzburgo. (1: 1)
Brasil: Bahia-Salvador, Cachoeira / Recôncavo da Bahia, Rio de Janeiro, cidade de Maricá, São Paulo, Recife (6: 6)Bolivia: Cochabamba (1: 1)Canadá: Fredericton, Montreal, Toronto, Val David, Quebec, Vancouver (6: 10) Colombia: Barranquilla, Bogotá, Cartagena, Manizales, Sucre, Corozal, Sincelejo. (7: 9)Costa Rica: Heredia, San José, San Ramón, Alajuela, San Pedro. (5: 14)Cuba: en mas de un centenar de municipios de: La Habana, Pinar del Río, Matanzas, Villa Clara, Cienfuegos, Sancti Spíritus, Ciego de Ávila, Camagüey, Holguín, Las Tunas, Granma, Santiago de Cuba, Guantánamo, Isla de la Juventud . ( 150: 150)Chile: Antofagasta, Batuco, La Serena, Santiago de Chile, Rancagua, Valdivia, Valparaíso. (7: 12)Ecuador: Esmeraldas, Quito. (2: 2)El Salvador: Quetzaltenango, San Salvador, Ahuachapan. (3: 3)
España: Alicante, Burgos, Carballiño, Galicia, La Coruña, Granada, Islas Canarias, Jerez de la Frontera, Madrid, Málaga, Estepona, Ourense, Sevilla, Vigo. (14: 32)
Estados Unidos: California, Nueva York, Cincinnati. (3: 3)

Guatemala: Ciudad de Guatemala. (1: 1)

Holanda: Amsterdam. (1: 1)
Honduras: Santa Bárbara y Arada. (1: 5)
Italia: Ascoli Piceno, Basilicata, Gavignano, Milán, Nuoro, Roma, Sassari, Savona,
Torino, Tula, Venezia, Voltana di Lugo. (13: 48)

México: Apozol- Zacatecas, Ensenada- Baja California, Ciudad México, D.F., San Cristóbal de Las Casas-Chiapas, Cuernavaca – Morelos, Guanajuato, Celaya, Hermosillo, Michoacán,
Morelia, Monterrey, Playa del Carmen, Quintana Roo, Salamanca, San Fernando Huixquilucan, Tabasco, Tlalnepantla de Baz, Toluca, Tulacingo, Tulum, Valle de Bravo, Veracruz, Villa Hermosa, Xalapa. (26: 80)

Nicaragua: Managua. (1: 5)
Panamá: Ciudad de Panamá. (1: 5)
Perú: Ayacucho, Callao, Chosica, Lima, Magdalena, Cajamarca. (6: 7)
Puerto Rico: San Juan, Aguadilla, Hatillo, Caguas. (4: 4)
República Dominicana: Santo Domingo. (1: 1)

Rumania: Baia Mare, Jud. Maramures, Monasterio Barsana, Sighetul Marmatiei, Sapanta. (5: 5)

Suecia: Malmö. (1: 1)

Uruguay: Montevideo, Dolores, Paysandú, Young, Río Negro. (4: 10)
Venezuela: Caracas, Coro, Estado Falcón, Guatire, Los Arangues, Municipio Torres,
Estado Yaracuy, San Felipe, Tachira, Palmira. (8:11)

Tito Alvarado (presidente Proyecto Cultural Sur) -
Gabriel Impaglione (director Revista Isla Negra) -
Alex Pausides (presidente Festival Internacional de Poesía de La Habana) -
Nueva presentación blogger: http://palabraenelmundo.blogspot.com/
Nueva presentación space: http://festivalpalabraenelmundo.spaces.live.com

Convocan al IV Recital: Palabra en el Mundo/Fourth Recital: Word in the World

En FREDERICTON: el sabado 15 de mayo, "Ribera del Río St. John", en la Biblioteca Publica de Fredericton, calle Carleton de las 2pm a las 4pm. !Estan invitados! Por favor lea el lindo texto que sigue, tomado de la convocatoria original.
In Fredericton: Saturday, May 15th, 2010, on the banks of the St. John River, at the Fredericton Public Library, Carleton Street, please join us from 2 to 4 pm. Word in the World is a simultaneous poetry reading in the world, counting on the participation of more than twenty countries, reading in dozens of languages. Come share a special moment with us!

Organizadora/Organizor: Nela Rio, Directora del Capítulo Fredericton de la Academia Iberoamericana de Poesía.

Poetas Participantes, entre otros/Participating Poets, among others: Joe Blades, Carlos Morales , Nela Rio, Eugenia Dietrich.

Apoyan/Support from: Asociación Latina de New Brunswick; Broken Jaw Press

Coordina/Coordinating: Nela Rio

Vorto en la mondo (esperanto), Palavra no mundo (portugués), Parola nel Mondo (italiano), Worte in der Welt (alemán), Rimayninchi llapan llaqtapi (quechua), Paraula in su Mundu (sardo), Cuvânt în Lume (rumano), Parole dans le Monde (francés), Ordet i verden (danés), Word in the world (inglés), Palabra no mundo (gallego). Ñe’ê arapýre (guaraní), Paraula en el Món (catalán ),Chuyma Aru (aymara)…

La diversidad hace más ancho el mundo

A las y los poetas que también son personas de palabra, organización y acción;
a las maestras y maestros, en la tarea de alumbrar futuros;
a las y los periodistas, que no callan verdades;
a las trabajadoras y trabajadores de la cultura, aquellos que hacen florecer los sueños.

En un principio fue la intención de mover montañas, éramos los pocos que creen que todo es posible. En la soledad de un instante de quietud o en la febril actividad de buscar un lugar posible, juntamos nuestra voz a otra y echamos a correr la palabra en busca de un eco mayor.

Desde trescientos cincuenta puntos en el planeta Tierra, hubo respuesta. Mayor que lo esperado, menor de lo necesario. Pudiéramos quedarnos en la simple contemplación o adularnos entre nosotros o pensar que lo logrado es insuperable. Preferimos la responsabilidad de continuar sumando, que la poesía tiene valor si logramos que se escuche.

En este andar hemos aprendido que la poesía es algo más que palabras: una hoja que cae, un niño sonriendo, una madre que amamanta, una copa que se alza para celebrar la amistad y el esfuerzo, un paisaje que acompaña nuestro caminar, un recuerdo, una esperanza, pero también hemos aprendido que la poesía es todo lo necesario, “lo que no tiene nombre”, lo que se puede hacer de nuevo o lo terrible; como una verdad nunca dicha, como una herida que no cierra o el azote del odio de un ser humano contra otro ser humano.

No es de lamentos ni de falsas alegrías que queremos hablar; es de diversidad, paz, aire, pan, fraternidad, agua, trabajo, amistad… las flores de la vida. Todo aquello que hace más ancho el mundo.

Llamamos a abrirle ventanas y puertas a la realidad, a inundarnos de fuerza pura, a entregar humanidad, a crecer juntos, a sumar fuerzas y acoger en cada lugar la audacia de poetizar la vida. Las formas pueden ser múltiples, la pasión una sola: organizar en escuelas, universidades, teatros, cafés, restaurantes, anfiteatros, playas, parques, plazas, calles, casas particulares, casas de cultura, estaciones de radio, estudios de televisión, salas de conferencia, centros comerciales o donde la imaginación lo aconseje, una o muchas lecturas de poesía, que unidas a otras en distintos puntos del planeta, serán el IV Festival de Poesía: Palabra en el mundo, del 20 al 25 de mayo del 2010,( en quinientos puntos del planeta tierra.. o más.). Qué si son más, estaremos aún más cerca del lugar soñado en la fraternidad de la alegría.

Démosle una oportunidad a la Diversidad haciendo florecer la vida. Que todos sepan las razones de nuestro canto. Hagamos infinito el mundo!

Este llamado lo hace “Proyecto Cultural SUR Internacional”, “Revista Isla Negra” y el “Festival Internacional de Poesía de La Habana”, en cada lugar lo pueden asumir como suyo y trabajar en común acuerdo las más diversas entidades culturales. Lo dejamos en sus manos en la esperanza de que cada uno le agregue corazón, fuerza y razones para que la poesía sea algo más que palabras.

[de: http://sdpnoticias.com/blogs/jalisco/2010/04/05/convocan-al-iv-festival-palabra-en-el-mundo/9779]

Invitaciones a Eventos BOD Latino Association - 2010

New Brunswick Latino Association Inc.
Suite 201 - 123 York Street Fredericton
E3B 3N6 NB Canada

EMail: eventos@nblatino.ca
Website: www.nblatino.ca ----------------------------------------------------

2010-05-09T23:14:00.006-03:00

La poeta y artista plástica Susana Giraudo de Villa María, Córdoba, una amiga de siempre, nos provoca con este poema perverso y atractivo

EL PERVERSO ATRACTIVO

Ella intenta mil trucos, malabares, fuegos de artificio,
sin conseguir ocultarla detrás de tanto y tanto.
Aterida, negada, a la intemperie, vestida apenas
con su miedo impúdico: está la otra, ella.

La que consiguió retener, solo a momentos,
unos pocos abalorios de colores,
algunos cánticos blancos e inocentes,
y las cenizas ya frías de un estallar de estrellas.

Y como un barco ciego que navega sin brújula
hacia puertos sin nombre, no ella, sino la otra,
busca a tientas, con la piel en sangre hasta los codos,
el perverso atractivo de un naufragio.

O PERVERSO ATRATIVO

Ela tenta mil truques, malabares, fogos de artifício,
sem conseguir ocultá-la por trás de tanto e tanto.
Entesada, negada, à intempérie, vestida unicamente
com seu medo lascivo: está a outra, ela.

A que conseguiu reter, apenas por momentos,
uns poucos avelórios coloridos,
alguns cânticos brancos e inocentes,
e as cinzas já frias de uma explosão de estrelas.

E como um barco cego que navega sem bússola
rumo a portos sem nome, não ela, mas sim a outra,
às tontas busca, com a pele em sangue até os cotovelos,
o perverso atrativo de um naufrágio.

susana giraudo
tradução: floriano martins - Brasil

2010-05-05T00:35:00.006-03:00

Elogio del aburrimiento

El capitalismo prohíbe el aburrimiento y para eso tiene que impedir al mismo tiempo la soledad y la compañía.

Santiago Alba Rico
La calle del medio/Rebelión

El capitalismo prohíbe básicamente dos cosas. Una es el regalo. La otra el aburrimiento.
Cuenta Sor Juana Inés de la Cruz, la gran poetisa, monja y feminista mexicana del siglo XVII, que en una ocasión la abadesa del convento de los Jerónimos, a cuya regla estaba sometida, le prohibió leer y escribir y la mandó castigada a la cocina. Allí entre los fogones Juana Inés estudiaba y escribía con la mente; es decir, pensaba. Del huevo y de la manteca, del membrillo y del azúcar, mientras cortaba y amasaba y freía, sacaba una consideración, una reflexión, un hilo interminable de conjeturas, y esto hasta el punto de llegar a afirmar con desafiante ironía en su conocida carta a sor Filotea: “Si Aristóteles hubiera cocinado, habría pensado más y mejor”.
Si a Juana Inés, en lugar de a la cocina, la hubiesen mandado a Disneylandia, donde se hubiese aburrido menos, quizás habría dejado de leer, estudiar y pensar sin ninguna prohibición.
Contaba Rosa Chacel, una de las más grandes novelistas españolas del siglo XX, que en los años cincuenta, mientras redactaba su novela La Sinrazón, tenía la costumbre de pasar horas recostada en un sofá de su salón. La mujer de la limpieza, con la escoba en la mano, le dirigía siempre miradas entre compasivas y reprobatorias: “Si hiciera usted algo, no se aburriría tanto”. Pero es que Rosa Chacel hacía algo: estaba pensando; y hasta cambiar de postura podía distraerla de su introspección o devolverla dolorosamente a la superficie.
Si Rosa Chacel hubiese pasado horas y horas delante de la televisión, y no dentro de sí misma, jamás habría escrito ninguna de sus novelas.
Hay dos formas de impedir pensar a un ser humano: una obligarle a trabajar sin descanso; la otra, obligarle a divertirse sin interrupción. Hace falta estar muy aburrido, es verdad, para ponerse a leer; hace falta estar aburridísimo para ponerse a pensar. ¿Será bueno? ¿Será malo? El aburrimiento es la experiencia del tiempo desnudo, de la duración pastosa en la que se nos enredan las patas, del líquido viscoso en el que flotan los árboles, las casas, la mesa, nuestra silla, nuestra taza de leche. Todos los padres conocemos la angustia de un niño aburrido; todos los que fuimos niños -antes, al menos, de los videojuegos y la televisión- sabemos de la angustia de un niño aburrido pataleando en el ámbar espeso de una tarde que no acaba de morir. No hay nada más trágico que este descubrimiento del tiempo puro, pero quizás tampoco nada más formativo. Decía el poeta Leopardi que “el tedio es la quintaesencia de la sabiduría” y el antropólogo Levi-Strauss, recientemente fallecido, aseguraba haber escrito todos sus libros “contra el tedio mortal”. Uno no olvida jamás los lugares donde se ha aburrido, impresos en la memoria -con grietas y matices- como en el diario de campo de un naturalista. Uno no olvida jamás el ritmo de las cosas, la finitud de los cuerpos, la consistencia real de los cristales, si alguna vez se ha aburrido. “Amo de mi ser las horas oscuras”, decía Rainer María Rilke, porque las oscuras son no sólo la medida de las claras sino la pauta narrativa de unas y de otras. El aburrimiento, sí, es el espinazo de los cuentos, el aura de los descubrimientos, el gancho de toda atención, hacia fuera y hacia dentro.
El capitalismo prohíbe las horas oscuras y para eso tiene que incendiar el mundo. El capitalismo prohíbe el aburrimiento y para eso tiene que impedir al mismo tiempo la soledad y la compañía ¡Ni un solo minuto en la propia cabeza! ¡Ni un solo minuto en el mundo! ¿Dónde entonces? ¿Qué es lo que queda? El mercado; es decir, esa franja mesopotámica abierta entre la mente y las cosas, ancha y ajena, donde la televisión está siempre encendida, donde la música está siempre sonando, donde las luces siempre destellan, donde las vitrinas están siempre llenas, donde los teléfonos celulares están siempre llamando, donde incluso las pausas, las transiciones, las esperas, nos proporcionan siempre una emoción nueva. El capitalismo lo tolera todo, menos el aburrimiento. Tolera el crimen, la mentira, la corrupción, la frivolidad, la crueldad, pero no el tedio. Berlusconi nos hace reír, las decapitaciones en directo son entretenidas, la mafia es emocionante. ¿Cuál era el peor defecto de la URRS, lo que los europeos nunca pudimos perdonarle, lo que nos convenció realmente de su fracaso? Que era un país muy aburrido.
Eso que el filósofo Stiegler ha llamado la “proletarización del tiempo libre”, es decir, la expropiación no sólo de nuestros medios de producción sino también de nuestros instrumentos de placer y conocimiento, representa el mayor negocio del planeta. El sector de los video-juegos, por ejemplo, mueve 1.400 millones de euros en España y 47.000 millones de dólares en todo el mundo; el llamado “ocio digital” más de 177.000 millones de euros; la “industria del entretenimiento” en general -televisión, cine, música, revistas, parques temáticos, internet, etc- suma ya 2 billones de dólares anuales. “Divertir” quiere decir: separar, arrastrar lejos, llevar en otra dirección. Nos divierten. “Distraer” quiere decir: dirigir hacia otra parte, desviar, hacer caer en otro lugar. Nos distraen. “Entretener” quiere decir: mantener ocupado a alguien en un hueco donde no hay nada para que nunca llegue a su destino. Nos entretienen. ¿Qué nos roban? El tiempo mismo, que es lo que da valor a todos los productos, mentales o materiales.
El capitalismo y su industria del entretenimiento construyen todo lo contrario de una cultura del ocio. En griego, ocio se decía “skhole”, de donde viene la palabra “escuela”. El proceso es más bien el inverso, pues la escuela misma -la cocina del pensamiento, el fogón del tiempo, donde Juana Inés y Rosa Chacel horneaban sus obras- ha claudicado a la lógica del entretenimiento. Ahora no se trata de comprender o de conocer sino de conseguir que, en cualquier caso, la escuela y la universidad no sean menos divertidas que la televisión, los vídeo-juegos y Disneylandia. ¿Los alumnos estarán más atentos si los maestros utilizan pizarras electrónicas? ¿Aprenderán mejor inglés en internet con Marina Orlova, la escultural filóloga rusa en minifalda? ¿Sabrán más matemáticas o latín si acuden a la universidad de Bolonia atraídos no por sus programas y profesores sino por las cuatro modelos de cuerpos zigzagueantes contratadas para los carteles publicitarios? Lo que es seguro es que, con esta lógica, que es la del mercado, los profesores llevan todas las de perder: Aristóteles y la física cuántica nunca podrán rivalizar con Shakira y la última play-station.
Según una reciente encuesta, uno de cada veinte niños británicos están convencidos de que Hitler fue un entrenador de fútbol y uno de cada cinco creen que Auschwitz es un Parque Temático. Para muchos de ellos el Holocausto es el nombre de una fiesta.
Quizás deberíamos aburrirnos un poco más.

2010-04-28T14:28:00.002-03:00

Desde el centro del mundo, Panamá, hasta el fin del mundo, Argentina, la narradora y poeta Melanie Taylor, nos regala este gran micro relato "control remoto" con el que elegimos un poema que nos dedica con generosidad.
Gracias Melanie.

Control remoto

Cansado de cambiar canales, empezó a observar su vida. Miró a su mujer; notó finas líneas alrededor de sus ojos y presintió que también él tenía arrugas que hacían su debut. Escuchó a sus hijos sin entender de qué hablaban, asumió que era una lengua extranjera o al menos un dialecto hecho con neologismos. Se prometió comprar un diccionario. Buscó al perro y éste ya no estaba. Ahora había un gato que se complacía en enterrar sus uñas afiladas en su sofá. Encendió la tele otra vez.

Balada para Aldo

¿Qué se sentirá vivir en el fin del mundo?
No sé
ya que vivo en el centro
Te imagino de cabeza
pero seguro estás de pie
Yo que contemplo el mar
día tras día
aún con los ojos cerrados
que bebo sol como cerveza
transpiro sal y rocío mañanero
no sé que es estar tan abrigado
con el frío silbándote al oído
Pensándolo bien...
quizás no viva yo en el centro
ni tú allá
no hay mundo ni sol ni desierto
ni montaña ni whisky ni mar
sólo una añoranza
que sabe a palabras húmedas.

Melanie Taylor(Panamá, 1972)
Estudió violín en el Plan Juvenil de la Sinfónica Nacional y en el Instituto Nacional de Música. Licenciatura en Psicología por la Universidad de Panamá y Maestría en Musicoterapia por la Hahnemann University (Filadelfia, USA).Obtuvo la mención de honor en el Premio Nacional de Cuento “José María Sánchez” 2002. Publicó el libro Tiempos acuáticos (UTP, Panamá, 2000) y Amables predicciones (UTP, Panamá, 2005).
Sitio de M. Taylor, "cuentos al garete", http://melanietaylorherrera.wordpress.com/

2010-04-12T13:42:00.008-03:00

El poeta y viejo amigo Gerardo Burton, radicado en Neuquén, nos ilumina la memoria

11 de marzo

no pudieron

de la burocracia del terror
de mazmorras húmedas
de los escombros de la
historia
del extranjero
volvimos
los sobrevivientes

acá
a este país bello y dulce
como el alba

burton, neuquén 2010

2010-04-10T01:03:00.003-03:00

Dos poemas de la poeta y amiga Marta Goddio, de Santa Fe, en uno me halaga en el otro nos emociona

A Aldo Novelli, por cantar a dúo y a los cuatro vientos
como tímidas luciérnagas o modestos grillos
pero siempre en vuelo y en búsqueda del enjambre,
resistiendo oscuridades
cantando siempre, al fin de cuentas,
a los cuatro vientos
las libertades que nos falta
las verdades que se niegan.

Marta Goddio

Al fin de cuentas

Al fin de cuentas,
no es tan poderosa la adversidad como aparenta.
Se debilita pronto su estrategia
al vernos reunidos
otra vez en bandada, enjambre
tribu, clan, cardumen…
a pesar de ella y todas ellas,
felices de andar juntos
en paz con nuestras incertidumbres
indeterminados, inacabados
pero juntos.
En causa común, a pesar de ella y todas ellas
Desenmascarando a los traficantes de miedos
o de efímeros deseos
que consumen a mordiscones
nuestro discernimiento.

Al fin de cuentas,
no es tan poderosa la adversidad como simula.
Se espanta fácilmente con nuestras risas, nuestros cantos
a pesar de ella y todas ellas.
Se confunde al ver nuestras manos y sus sombras
labrando una y otra vez
con hilachitas de constancia
la red que nos ampara , nos fortalece y nos anima.

Queda atónita ante nuestra hospitalidad,
nuestro agradecimiento constante
por ofrecernos la oportunidad
de conquistar nuevas y mejores libertades:
cambiar de opinión, por ejemplo
y de ser necesario
mudar el pensamiento como ella sus disfraces

No es tan poderosa la adversidad después de todo
si no logra cautivarnos con la aparente seguridad
de preceptos y templos vacíos
No es tan poderosa, al fin de cuentas
si no es capaz de convencernos de nuestra incapacidad
de transformar y transformarnos,
de cerrar filas, codo a codo,
corazón a corazón
a pesar de ella y todas ellas.
Marta Goddio. 21/03/10

Que no se te olvide..

Que no te pase inadvertido
Que no te gane el hábito, la costumbre
La inercia, el ya paso…
Que no se arraigue en la costumbre
Que no te resulte natural escuchar que fue una guerra.
Que no lo aceptes.
Que no la fue.
Que no te parezca ajeno, ni lejano
Que no se te pierda
En los tortuosos laberintos de palabras vacías
El sentido profundo
del por que marchamos
cada 24 de marzo
y somos pañuelos blancos
multiplicados en la calle.
Que no se te olviden
esos rostros de las pancartas
Que no dejes de preguntar
Que no te conformes con argumentos triviales
Que no se te olviden los nombres
Porque son mas de treinta mil
las historias por escribir.
Que no se te olviden sus banderas
Que aun están caídas y esperándote

Marta Goddio- 24/03/10 , con abrazo.

2010-04-06T00:13:00.010-03:00

La escritora argentina Marta Zabaleta, exiliada durante la dictadura y residente en Gran Bretaña nos acerca este poema donde la poesía, su vida y la nostalgia del exilio se entrelazan en un texto conmovedor

Carcel de Devoto en Argentina

Visita en Villa Devoto

El cafetín de Devoto

A las víctimas de la Operación Cóndor en Argentina, a nuestros hijos, a mi amiga Dolly Grunman de Alvarez

“Traful, recuerdo con una quizás indebida alegría el año entero que pasamos enjaulados en un coqueto ambiente de 1, 5 x 1,80, con todos los adelantes (inodoro, piletita, lampazo). Leíamos desde las 6 a.m. hasta las 9am, hora de ir al recreo. En la tarde, después del recreo vespertino cantábamos a dos voces y los otros "internos" creían -promoviendo nuestra más sincera vanidad- que había una radio en el pabellón. Los dos 1 de septiembre en que convivimos canté para vos "Le temps des cérises". Un primero de febrero vos me cantaste un estilo de Gardel. A la noche, inventamos una ceremonia muy graciosa (para nosotros) con el objeto de preparar los catres. Podíamos a veces pasarla muy mal, pero éramos -¿lo diré?- felices. Nos fortalecían la esperanza, los ideales, las canciones, las lecturas y el sentido del humor. Y tu inmensa bondad solidaria”.
Emilio de Ípola * 9/5/2009

Devoto tenía ese que sé yo, ¿viste?
detrás de ningún árbol se me aparecía él.
Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte a la luna
no se me aparecía en la larga calle de la cárcel. Sin árboles.
Los piantados estaban bien adentro. Presos. Presos. Todos.
El Cafetín abierto, con coraje y bronca.

Mañanitas de Devotocon madres de socialistas
Presos. Chilenos. De antes del golpe.
Acampadas en la noche un número me guardaban
pues yo tenia una hijita. Por eso llegaba tarde,
a eso de las siete esperas, yo llegaba.
Al lugar de las chilenas, bien adelante en la cola.

Llegaba siempre nerviosa y ya agotada:
nos acostábamos las dos a las tres de la mañana
siempre vestidas, mi nena y yo,por si nos secuestraban de madrugada
ella pensaba defenderse
con el palo del rastrillo de la playaque todavía guarda bajo su cama.
La dejaba durmiendo, con su nanita Silvia Ibalde
recién llegada, salía a escondidas
sin saludar al portero, si podía, y caminaba
y caminaba ycaminabaa riesgo de extenuarme, para que nadie supiera
de donde había partido.
Siempre encontré complicado eso de pedirle al tachero que me llevara.Por más que caminara, cuadras y cuadras, pasar anónima en Buenos Aires no era sencillo: decir Cárcel de Villa Devoto y azorocharme. Vendrían luego los cuentos, consejos, retos con amenazas, y hasta alguno que otro requiebro, quejas del alma, mi marido chileno,
el preso Alberto, hubiera dichoque todo era más simple, los encontrabas
porque les hablas y te seguirían todo el tiempo
desde antes de caer en cana…
Desde Belgrano R hasta la cárcel, de un de repente, yo descansaba, revisando en la mente
si llevaba el dinero que debía depositarle en la cuenta
Banco Nación sucursal de la cárcel, para que le dieran
pan y mate cocido. Palos. El resto, hambre.Por meses, no le entraron ropa. Después los utensilios de tocador, entregados desde la cola, sin poder verlo. Y las requisas.
Y dejarlo sin visitas. Estaban suspendidas ¿habría traslados?
Sangre y terror, sin lágrimas. ¿Quién moriría?...Aserrín aserránlos maderos de San Juanpiden pan, no les dan,piden queso, les dan hueso
y les cortan el pescuezoEsas mañanitas de Buenos Aires
donde en la cola estaba
una de las hermanas del Che Guevara.Parada por horas, reclamandoel derecho de los presos de querer ser mirados.Y una media atontada, agonizaba primero
en el barcito ubicado justo enfrente de la puerta de la cárcel.
No tenían medialunas, ni milanesas:
compañeras nerviosas, madres llorando, hermanas tristes, alguna que otra esposa, y hasta un hermano, dos padres, harto humo, café y miedo
mucho miedo; pero nunca un tango.
Y muy importante, había un baño.

Después, pasar adentro, humillación y espanto.
La cola: hijas, hijos, de pocos añosllevándole un clavelel día del cumpleaños a su madre.
Sería la hora en que los esbirros
comenzaban a tomar el mate amargo, que escupían a tu paso.También la del primer güisqui mío del día, en ayunas, sin hielo ni soda
para darme coraje, desasustarme.
Paren las bembas.
Tómense un trago, que ya lo’vamos.Vos no tenías wisky y bombones, cafetín de Devoto,
como aquel bar bienudoadonde para a pocos selectos
tocaba el sexteto del gran Piazzola.
Un dia charlando le pedí que tocara en el Luna Park
para mandarle fondos a los presos en Chile,
En el Luna Park? Se sonrió con tristeza, y comentó:
...Pero son tantos…
Y claro, hay que hacer algo, por eso…
…¿Quién va a pagar por escucharme, Marta?
Miraba con ironía, tal vez tristeza,
aquella tardecita loca de Buenos Aires.Esas que tienen ese algo, un no sé qué, que te hace sentir tan sola cuando hacés cola. Por un númerito, para irte al exilio,
por una sopa o volando a la muerte.Aunque no quede pan, les sobran balas.

Como olvidarte en esta queja
cafetín de Buenos Aires
si sos lo único en la vida
que se pareció a mi vieja.

Marta Zabaleta ©, Londres, 11 de marzo 2010, cuando en Chile asume el gobierno el pinochetismo, que nunca dejó realmente el poder.

Capítulo de: “Dulce de Leche, pseudo memorias de Lucia Salazar”.

* Horacio Traful Baldomero Alvarez Grunnman, chileno-argentino, fue secuestrado en Buenos Aires el 7 de abril de 1976. Apareció mas tarde en al cárcel de Devoto y luego de la inspección de Amnisty Internacional, fue trasladado a la Unidad 9, La Plata, a cuya celda hace referencia su colega y amigo Emilio de Ipola, autor de este epitafio que escribió en la webpage de Traful (http://www.trafulalvarez.com.ar/ppal.htm) dos años después de la inesperada muerte de la muerte de Traful en el exilio en Francia, 2007.

Fotografías de sus hijos en aquellos días

Yanina Andrea Hinrichsen Zabaleta, 3 años, abril 1976

Tomás Alejo Hinrichsen Zabaleta, Glagow, 9 meses, nacido en el exilio el 1 de septiembre de 1977.

2010-04-05T13:32:00.006-03:00

Leonor Mauvecín, poeta de Córdoba, recordaba de un poeta amigo que "la realidad es una herida que sangra y yo tomo nota", y nos acerca este bello poema hasta que florece la sangre

Los Últimos Comediantes

Aquí estamos
Entre todos los últimos comediantes.
Entre los socavones del amanecer.
Entre los manifestantes con banderines de plomo.
Entre las innumerables mentiras.
Entre los ingenuos culpables y los malvados.
Entre los que emigran dejándonos una cicatriz de aborto.
Entre los sórdidos mendigos con sus mendrugos agusanados.
Entre los locos
Entre los insaciables que consumen la última hamburguesa
y juegan al polo con caballos de palo y escopetas.
Entre los que devoran bibliotecas con la única finalidad
de sí mismos .
Entre los que miden el último gen del genoma humano
para saber que somos sólo el doble que una lombriz
y menos que un insecto.
Entre los que buscan el primer contacto con el mono
en el mítico eslabón de la historia.
Entre los que deambulan con los pelos rojos
y el rock and roll en sus orgasmos.
Entre los que gritan con Charly[1]
sueñan con Fito[2] o comen langostas aladas
en los recitales nocturnos de los Redondos[3].
Entre los que miden el compás de un tango abovedado
Y huelen la nostalgia de una calle desierta.
Entre los que no saben volar o no pueden
y usan polvo blanco o jeringas para vivir una vida prestada.
Entre los que ven la muerte.
Entre los que ven la muerte en pantalla chica
y se creen a salvo.
Entre los que viven la vida como una película del Far west
hartos de pochoclo y coca cola y se pegan a la imagen
dejando sus máscaras en las ondas del aire.
Entre los que hablan y leen un lenguaje universal
y buscan la metáfora.
Entre los que hacen dedo en las autopistas
y pagan el módico peaje de la intemperie.

Entre los que aman.

Entre los que venden un cielo de cartón
con un rey de bastos dispuesto a golpearnos en las dos mejillas.
Entre los que caminan kilómetros para escuchar
al famélico maestro con su magro librito bajo el brazo.

Entre los que descubrieron la ternura.

Entre los que descubrieron la ternura
y golpean las puertas.
Entre los que golpean las puertas buscando la salida
hasta que la sangre florezca en las manos.

Leonor Mauvecin

[1] Charly García músico Rock nacional
[2] Fito Páez , músico Rock nacional
[3] Redonditos de ricota , grupo de Rock nacional

2010-04-05T12:41:00.004-03:00

El poeta Larry Mejía fundador del negacionismo y heredero del gran poeta Jotamario co-fundador del histórico nadaísmo colombiano, un amigo entrañable que no olvida la distancia me ofrenda este bello poema

Tengo entre manos

Para Aldo Luis Novelli

un poema tan bello
que si lo suelto sale volando
un poema que quebró todos los espejos
y con los pedazos apuñaló hasta el último recuerdo
es un bello poema de ojos negros
un poema empedrado
que huele a Jack Daniel´s
y sabe a Jack Daniel´s
este poema que tengo entre manos es un trago
una montaña
mirando desde el fondo de mi
es un poema que le quitó la cabeza a más de 20 poemas de amor
un poema que tranquilizó a la canción desesperada
un poema que fue medicina cuando Dios estaba enfermo grave
tengo un poema de prisa
este poema está orgulloso de sí
y pone la otra mejilla
este poema está enamorado de la vida
porque ya lo dejó la muerte
un poema de ultratumba
tengo entre las manos un poema adolescente
que enterró a Omero
y le dio teta a Borges
tengo entre manos un poema presumido
un poema nuestro
tengo un poema cantante
poliglota
que nunca fue al colegio
que no aprendió a fumar marihuana
que no aprendió a callar
y que todos conocemos
un poema que desde luego no se a dicho
y no será esta la ocasión

Larry Mejía

2010-04-05T12:12:00.002-03:00

Al que quiera oir...

Por el Día de la Memoria

diminuto

soy un ser diminuto
pequeñísimo como un insecto apenas visible
en el fárrago desesperado del mundo
pero respiro, río y sufro
aunque muchos me ignoren
estoy aquí, frente a vos, frente a la multitud
y digo mi humilde palabra
al que quiera oir
mi palabra precaria y revolucionaria
al que no quiera oir
digo mi palabra
y la grito a los 4 vientos
y a los 7 mares
con ella hago un canto común
y les canto las cuarenta a los déspotas.-

Un abrazo impetuoso.
aldo luis novelli/ desde los bordes del desierto.-
La poesía es un oasis luminoso en medio del desierto. El poema es la sed.

2010-04-02T01:42:00.004-03:00

El sueño del poeta

El sueño del poeta

Cuando el poeta lee
hay aplausos a rabiar
algunos histéricos abucheos casi inaudibles
gritos y ovaciones,
tipos enloquecidos y vítores demenciales,
y dicha sea la verdad:
el poeta no lee muy bien,
ni sus poemas son para enardecer a vastas concurrencias
y mucho menos el tipo es un poeta
tocado por la fama o los honores de sus pares.
Pero hay que reconocerlo
nobleza obliga
cuando el poeta lee
hay energúmenos contra el alambrado
(dispuesto especialmente para cuidarlo)
oyentes fanáticos con ojos desorbitados y manos desesperadas
golpes en las mesas y cerveza volando por el aire.
Es una bacanal romana en medio de un mundo que se cae a pedazos.
Un solo detalle colabora en esas circunstancias
en que leo mis dolientes artefactos como si fueran grandes poemas
dos elegantes señoritas muy agraciadas
o sea, un par de hembras que rajan la tierra del inmenso salón
se van desnudando a medida que los espectadores
aplauden y reclaman interminables bises.-

Mi agradecimiento a Fernanda Escudero y Mariano Ortiz del Caldero del diablo (http://elcalderodeldial.blogspot.com/) y demás amigos, actores y exhibicionistas.

http://www.youtube.com/watch?v=1hDhUnBFGaU

Un abrazo impetuoso.
aldo luis novelli/ desde los bordes del desierto.-
http://www.la-sed-infinita.blogspot.com
La poesía es un oasis luminoso en medio del desierto. El poema es la sed.

2010-03-24T00:50:00.021-03:00

PARTIDO DE LOS POETAS

Presentación

Somos un grupo de poetas que quieren TOMAR PARTIDO llevando su poesía a la calle, adonde todos nos reconocemos, nos damos cita para la construcción con TODOS de ese mundo mejor que soñamos y proclamamos cotidianamente para todos, los que estamos y los que vendrán. Allí llevamos y repartimos los volantes de adhesión para DECIR PRESENTE, para PODER seguir diciendo FUTURO.

Invitamos abiertamente a adherir con su texto a todo aquel que se sienta parte de nuestras propuestas, de nuestra agenda de participación (más abajo), bien sea sumándose a las movilizaciones y actos populares que se organizan para tales fechas en todo punto del país, o bien llevando los volantes a todo otro sitio del ESPACIO PÚBLICO que consideren necesario RECUPERAR, ese espacio que viene siendo amenazado constantemente por la producción en serie de la miseria (a la que, sus productores, sólo llaman violencia).

La participación no se circunscribe únicamente a poetas, quien quiera sumarse puede hacerlo empleando poemas de otros. Desde aquí, les proveemos un original para que impriman, fotocopien y repartan.

Para aunar tareas, comuníquense con nosotros en los comentarios a este blog, al muro del grupo en Facebook, o a las casillas: lobopartidodelospoetas@yahoo.com.ar o pabloresapartidodelospoetas@yahoo.com.ar

Los esperamos

MANIFIESTO (1)

Ningún fantasma recorre nuestras venas, es una realidad objetiva e intangible, es una musa con los pies descalzos, embarrados; que a veces corre entre las flores, habla de amor y muestra una sonrisa, pero no falta a las movilizaciones donde se manifiesta en un grito o un canto reclamando justicia. Es esta poesía, visceral, donde el amor es revolucionario, se engendra en cada barricada, fecunda en un pecho militante y ve la luz en las manos de los manifestantes. No prioriza el contenido sobre todas las formas, no es un panfleto, no pretende ser tanto. No pretende tampoco el hermético vuelo literario de los que escriben vanidades, mostrando su "celeste" tarjeta de poeta. Es esta poesía militante, se compromete con la vida y con el hombre, se compromete hasta los huesos con el arte. Toma partido, no se desentiende, porque su musa es perseguida y apaleada y a veces convive con el hambre. Por eso este Partido de poetas no tiene sentido si no marcha reclamando justicia por las calles.

LOBO

MANIFIESTO (2)

POESIA ERES TU

Si pudiese explicarse, sin recurrir al bello simplismo de Bécker, qué es poesía, poesía no habría.
Para lograr una idea satisfactoria acerca de la poesía se necesita adentrase en quien la siente como la expresión más cercana a la verdad: poetas y adictos a su lectura.
De ahí que Bécker ha logrado un acercamiento máximo a la comprensión de esta expresión del sentimiento humano… Poesía eres tú.
La poesía representa a la realidad del poeta y se trasvasa al lector. No es realidad alucinada ni los poemas son delirios. Y quizá resulte la poesía una aproximación a la realidad, derivada de percepciones personales a esa realidad, mayor que muchas otras aproximaciones. Subjetiva aproximación que busca consenso en el lector.
Pero cada sujeto percibe de acuerdo a su historia, a sus vivencias, a su ideología, a su sensibilidad… Cada sujeto percibe de manera única aunque con más o menos puntos de coincidencia con más o menos personas.
Murió con un ojo abierto y nadie pudo cerrarlo, dice Tejada Gómez en referencia a su carcelero. Y yo como lector recibo un flechazo de esa imagen poética como una verdad que mejor no se puede expresar. ¿¿Por qué??
Es evidente que estoy en comunión subjetiva con esa frase. Me resulta una imagen percibida por mí pero que nunca fue conciente ni pude expresarla.
Me identifico con quienes aman a la poesía. Quienes la aman se enlazan con lo mejor del ser humano, con el amor al otro, con el amor a quien camina junto a él o un tanto más atrás o más adelante. Con el amor a quien se cruza en su camino. Con el amor a quien ama. Y en este mundo donde la crueldad es cotidiana, me identifico con quien ama a quien se aleja del amor porque le han robado el amor, me identifico con quien ama a quien se fue del amor por el odio de unos pocos, de muy pocos.
Y como yo amo al que lucha por un mundo donde el hombre este libre de toda y de su propia explotación, me identifico más con la poesía que habla de la problemática social, con la poesía que habla de la problemática de la persona que ama más allá de sí misma, más allá de sus cercanías, más allá, más allá… Mucho más allá, porque entiende que poesía eres tú.

NESTOR COSTA
Partido de los Poetas

Manifiesto (3)

Si la poesía es ponerse la piel del mundo (para mí, lo es), indagar hasta sentir que es posible encarnarlo, que es posible lograr esas breves sincronías que llamamos certezas; los que cuestionamos intelectual y emocionalmente a una misma vez (desconfiamos de las respuestas a las que se puede arribar transitando sólo uno de estos caminos) tenemos en la poesía La Gran Herramienta de conocimiento, herramienta que completa toda otra indagación cotejándola con el sentido más profundo de la existencia. De este modo interpelamos al mundo y, en consecuencia, a nosotros mismos porque nos concebimos esencialmente entramados en el mundo. La poesía es hebra madre que nos mantiene despiertos a la conciencia de la otredad que nos completa, es quien nos devuelve el sentido de estar vivos cada vez que alguna de las formas de la muerte monta el emtrampado de la soledad, ese lameheridas.
Por todo esto, la poesía que siento más mía es aquella que mejor acierta a dar cuenta de esta comunión vital. Poesía convencida de que la belleza (la más alta alegría y la más alta pena) trasciende y da sentido a lo que vivimos entre las fronteras de lo personal y lo familiar. Poesía persuadida de que la belleza explica el sentido de la vida sólo en ese todo social donde somos persona y familia. Poesía que toma partido por el todo, que se duele y se alegra más allá del recorte de mis dolores y alegrías, que no mira hacia otro lado como si fuera posible ignorar a fuerza de levantar muros de indiferencia. Poesía avisada de que buscarse dentro de uno mismo es encontrarse en la multitud que habita en uno mismo.Poesía que sabe que el amor a la vida se lleva a flor de piel, y es amor inagotable cuando la piel es inagotable, porque es la piel del mundo.

Pablo Javier Resa
Partido de los Poetas

Manifiesto (4)

Estatuto del Hombre, la Mujer y el Niño del Mundo Renaciente

Artículo 1.
El hombre y la mujer justos, serán libres por siempre y para siempre, en esta tierra o en cualquier otra, en este tiempo y en todos los que le sucederán.

Artículo 2.
El hombre y la mujer malvados, estarán presos de su maldad, por todo el tiempo que le dure el mal, y su alma será aislada del mundo, permitiéndosele tan solo dialogar, en absoluta soledad con el infinito, hasta su renacimiento o su muerte.

Artículo 3.
El hombre y la mujer justos que cometan un error, se entregarán en cuerpo y alma, a reparar el daño realizado, hasta que los hombres y mujeres de la comunidad lo liberen de su culpa.

Parágrafo Único.
La solidaridad será el bien supremo.

Artículo 4.
A ningún hombre y mujer sobre la tierra, sin excepción, le faltará el pan y el vino en la mesa, el pez en el agua, el pájaro en el aire y el infinito en el alma.

Artículo 5.
Todo hombre y mujer tiene el don de amar y el que no lo ejerza, o lo dilapide, será castigado con el desierto en su alma y la soledad en su cuerpo.

Artículo 6.
Se decreta eternamente, la desaparición de amos y esclavos, poderosos y débiles, ricos y pobres, vencedores y vencidos.

Parágrafo Único.
La lluvia empapará y sanará a todos por igual, sin distinción de raza, credo o ideología.

Artículo 7.
Los disminuidos y los locos serán ungidos reyes y tratados como tales.

Artículo 8.
Los patrones tendrán los derechos y obligaciones de los obreros y viceversa.

Artículo 9.
Los gobernantes, serán promovidos y removidos por los hombres y mujeres, cada 7 días, 7 horas o 7 minutos, según sea la dedicación y honorabilidad de sus acciones.

Artículo 10.
Se decreta con carácter permanente, la desaparición de toda moneda o valor de cambio como forma de pago o retribución.

Parágrafo Único.
Se instaura ad-infinitum, el trueque de dar y recibir, para todas las transacciones a realizar.

Artículo 11.
No habrá hombres ni mujeres, cosas o entidades, consagradas por otro hombre, mujer o institución alguna.

Artículo 12.
Cada hombre y cada mujer serán los artesanos de su propio ser.

Parágrafo Único.
Solo serán sagrados: la tierra, el aire, el agua y el fuego.

Artículo 13.
Los filósofos y pensadores repartirán su saber, todos los días, al nacer el sol.

Artículo 14.
Todo hombre y mujer tiene derecho a poetizar, cantar, y danzar durante todo el día, todos los días del año.

Artículo 15.
Los artistas serán los reyes de la emoción y los súbditos de la belleza.

Artículo 16.
Los poetas serán los dueños y obreros de la palabra.

Parágrafo Final.
Todo lo expuesto en este estatuto, quedará escrito en la tierra, voceado en el aire, pintado en el agua, y grabado con fuego en el alma de cada hombre y mujer, todos los días, por los siglos de los siglos. Amen.

ALDO NOVELLI
Partido de los Poetas

Volantes de la memoria

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Información e imágenes del blog del PARTIDO de los POETAS
http://partidodelospoetas.blogspot.com/

2010-03-06T15:56:00.004-03:00

La poeta Silvia Angélica Sanchez de Fisque Menuco (Gral Roca) Río Negro nos acerca estos poemas de singular escritura

Puntear el hambre

Puntear el hambre
hombro a hombro
en constelación humana.
El unicornio
mira desde un polo
enfriado de sudores
estalactita endiosada.
El hombre
hombre
mira piedras.
La tierra se vuela
y el polvillo inunda
la antártica.
Como sembrar
al norte abajo.
Si los paraguas
no mojan ácidos.
Paraguas amarillos
ecológicos
selvas de paseo
imágenes débiles
estrellas dobles
el sol quema
paraguas amarillos.

Y el cielo

Y el cielo
lleno de estrellas
huidizas
que escapan de los ojos
biónicos
se puebla de almas
gemelas
con la mía
que mira de abajo.
No conocen dolor
ni fatiga
ni llanto.
No duelen mi carne
ni huelen mi pan
también huidizo
que escapa
dentro de las bocas vacías
de mis hijos.

2010-02-20T01:52:00.003-03:00

La flor del Alto Perú
por Silvia Loustau

Yo soy Juana Azurduy
por Silvia Loustau

Yo soy Juana Azurduy, la mujer a quien el General Belgrano la ascendió al grado de Teniente Coronel.
Yo soy Juana Azurduy, la compañera de Manuel Asencio Padilla , con quien tuvo cinco hijos.
Yo soy Juana Azurduy, quien con mi hija en un brazo y el sable en el otro, revolucionó el pueblo de Chuquisaca un 25 de Mayo de 1809, de esa manera desde el Alto Perú bajaba la libertad al Virreinato del Río de la Plata.
Yo soy Juana Azurduy siempre vestida para el combate. Túnica escarlata, alamares de oro y plumas blancas, para que nadie olvidase mi condición de mestiza.
Yo soy Juana Azurduy , quien sembró terror entre la soldadesca española.
Yo soy Juana Azurduy, quien le escupió la cara al General Goyeneche, cuando osó ofrecerme dinero para que abandonase la lucha.
Yo soy Juana Azurduy ,quien en 1816 tuvo bajo su mando 6000 indios.
Yo soy Juana Azurduy, quien junto a Manuel, asaltamos por segunda vez la ciudad de Chuquisaca.
Yo soy Juana Azurduy, quien vio morir a su compañero en batalla.
Yo soy Juana Azurduy quien vio secarse la cabeza de su amado en la punta de una pica.
Yo soy Juana Azurduy, a quien se le secaron los ojos como un salitral, mirando cada día la cabeza de Manuel picoteada por pájaros negros.
Yo soy Juana Azurduy, quien sostenida por sus cholos ,después de 365 días recuperó la cabeza de Manuel.amor.
Yo soy Juana Azurduy, la que se fue a Salta y combatió tres años junto a la Macacha y el General Juan José Miguel de Gúemes.
Yo soy Juana Azurduy, quien vagó por las provincias, con su hija de seis años y ni un hueso para roer.
Yo soy Juana Azurduy, a quien el presidente Sucre le otorgó , al fin, una pensión.
Yo soy Juana Azurduy, a quien José Maria Linares le quito su magro ingreso.
Yo soy Juana Azurduy, a quien todo le fue arrebatado, menos los sueños.
Yo soy Juana Azurduy de quien el Altísimo se compadeció y la llevo, al fin, cuando tenía 81 años.
Yo soy Juana Azurduy, quien no contó con más patrimonio que las lágrimas.
Yo soy Juana Azurduy quien supo que volvería en cada compañera combatiente de la Patria Grande.
Yo soy Juana Azurduy, quien ahora, con pañuelo blanco, busca en el mar, la tierra, en cada rostro.
Yo soy Juana Azurduy, quien cada Jueves dice:¡ Presente!, en Plaza de Mayo.

La presidente Cristina Fernández de Kirchner convalidó el 15 de julio el ascenso a
coronel del Ejército, en forma póstuma, de la luchadora de la independencia Juana Azurduy.
De este modo, la revolucionaria que participó de la guerra de la independencia en la zona del Alto Perú, fue ascendida de teniente coronel -rango ganado luego del combate de Villar- a general del Ejército Argentino.

2010-01-30T02:40:00.004-03:00

La exquisita poeta rosarina Concepción Bertone, me halaga con su magia de reina

Poema de Reyes

para mi amigo Aldo Novelli

Todavía pongo mis zapatos, agua y pasto fresco,
y en la espera
no me siento ridícula. No hay
ningún regalo material
por la mañana. Pero los Reyes son magos
y posmodernos:
me dejan un poema como prueba
de que existen, de que llegan
de una manera otra y misteriosa
a través de un e-mail
que yo agradezco
al amigo que amo y me conoce
como a la palma de su mano abierta.

2010-01-10T01:41:00.002-03:00

Qué te trajeron los reyes?

los reyes magos son chinos

otro día insufrible
el laburo siempre la misma mierda
y esta casa vacía
los fantasmas de siempre corriendo
por las habitaciones
me sirvo otro whisky
el último
la botella quedó vacía
prendo la PC
voy a verla nuevamente
es mi amante secreta
he visto este video mudo cientos de veces
pero me habla a mí, estoy seguro
ah! Mónica, Mónica Bellucci
solo yo te amo de esta forma
si solo pudiera decírtelo
enviarte mis poemas que hablan del hambre
de un mundo desquiciado
pero en realidad son para vos
siempre hablaron de vos
tal vez alguien sepa en la red tu mail
podría lanzar un grito de auxilio…

basta, esto es inútil
apago la máquina
miro el reloj
5 de enero, noche de reyes
que carajo!
los reyes no existen, nunca exisitieron
pero yo sigo creyendo en ellos
como cuando tenía 7 años
hasta que lo supe
casi muero
nunca más le hablé a mi vieja desde ese día
nunca como antes
nunca después de abandonarme en la oscuridad
mi vieja mentía
era una más, una persona.

estoy medio borracho
me voy a acostar
dejo los zapatos junto a la puerta de entrada
quiero creer en las viejas utopías socialistas
cierro los ojos sin dormirme
espero verlos finalmente.

me despierta una conversación soterrada
Melchor le dice a Gaspar
“acá que era? el libro o la mujer inflable?”
“vos tenías que encagarte de la lista” le grita por lo bajo a Baltasar
estaba estupefacto
afuera se oía el bufido de las bestias
“vamos, vamos que se nos hace tarde” dijo alguno.

me levanté de un salto
caminé despacio hasta la sala
sobre los zapatos había una gran caja
tenía escrito algunos símbolos incomprensibles
abajo a la derecha se leía “Made in Taiwan”.

nunca perdí la esperanza
Mónica Bellucci sería mía.-

aldo luis novelli /desde los bordes del desierto.-
La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed.

2010-01-05T15:45:00.004-03:00

Reyes Magos

Reyes magos
a mi hijo Manu

Cortamos un manojo de pasto verde
llenamos una lata con agua
y colocamos todo cerca de la puerta/
después nos sentamos a escribir la carta:
- ¿que le vas a pedir a los reyes?-
- justicia papá - me dijo
- no, pero eso es muy difícil -
- cómo, ¿no son magos? -
- sí, pero... -
- no me dijiste que pasan por el ojo de la cerradura
porque es más fácil eso/ a que un rico entre al reino de los cielos -
- tenés razón Manu, le pediremos justicia -
y cerré la carta con un "que así sea".

A la mañana siguiente
el padre de Carlitos
consiguió trabajo en la fábrica de papel.-

NOTA: hace poco me enteré que mi hijo menor, sabía la “verdad” sobre los Reyes Magos hacía mucho tiempo, cuando le pregunté porqué no me lo había dicho, me dijo: “no quería romper tu ilusión”.

Un abrazo impetuoso.
aldo luis novelli /desde los bordes del desierto.-
La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed

2010-01-05T10:49:00.003-03:00

Del amigo y gran poeta chileno Manuel Mauricio Zuñiga
un poema místico que nos sana en dolor

Manuel, en importante feria del libro, meditando en el vino oscuro de la poesía y su relación con los sueños.

Epístola desde el olvido

Despejaré las cataratas de los mendigos fuera del templo.
Díganles que allí me esperen.
Tocarán mi pata sucia y sanarán de sus ovarios podridos las meretrices.
Que también esperen allí.
Como a lagartijas le crecerán piernas y brazos a los impedidos.
Y el pan, fuera del templo no será más ilusión ni olor de panaderías.
Todos (as) serán bellos (as) como niños (as) otra vez.
Y dirán alegría y reirán a mandíbula batiente.
Se juntará la multitud y sus perros sarnosos fuera del templo.
Entraremos todos y echaremos a los mercaderes.
Mientras más seamos más crecerá el amparo de ese templo.
Será como el mundo que mostraré con mi mano
Cuando vuelva del exilio.

2010-01-03T19:07:00.003-03:00

Postal de Navidad -Tom Waits

Tarjeta navideña de una prostituta en Minneapolis

Ey, Charlie, estoy embarazada,
y vivo en la calle 9,
justo arriba de una sucia librería
en la esquina con la avenida Euclid,
y dejé de drogarme,
y dejé de tomar whisky,
y el viejo toca el trombón,
y trabaja en la autopista.

Y dice que me quiere,
e incluso, pese a que no es su hijo,
dice que lo va a criar
como si fuera suyo.
Y me dio un anillo
que llevaba su madre,
y me lleva a bailar
todos los sábados por la noche.

Ey, Charlie, pienso en vos
cada vez que paso por una estación de servicio,
por toda esa grasa
que solías tener en el pelo.
Y todavía tengo ese disco
de Little Anthony and the Imperials,
pero alguien me robó mi tocadiscos,
¿qué te parece eso?

Ey, Charly, casi me vuelvo loca
cuando a Mario lo agarraron,
así que me volví a Omaha
a vivir con mi gente,
pero todos los que conocía,
estaban o muertos o en la cárcel,
así que volví a Minneapolis
esta vez creo que me quedo.

Ey, Charlie, creo que soy feliz,
por primera vez desde mi accidente,
y ojalá tuviera toda el dinero
que solíamos gastar en droga.
Me compraría un negocio de autos usados,
y no vendería ninguno de ellos.
Me encantaría nada más manejar un auto diferente
cada día, dependiendo
de cómo me sienta.

Ey, Charlie, por Dios,
¿querés saber la
verdad de esto?
No tengo esposo,
no toca el trombón,
y necesito pedir plata prestada
para pagar este abogado.
Y Charlie, ey,
me van a dar libertad bajo palabra,
vení el día de San Valentín.

_
Tom Waits
Del álbum "Blue Valentine", 1978

2009-12-30T16:01:00.004-03:00

Paula Fava - Catriel - Río Negro - Patagonia - Argentina

(Es pasión, poeta...deberías saberlo)

No creas todo lo que ves……….
No creas todo lo que digo…………….
Versátil - - - El modo de no existir - - - - -

PORQUE ES INOPORTUNA LA FRAGILIDAD
CUANDO SE ESTÁ SOLA
EN EL DESIERTO DE LAS MÁSCARAS

Uno

Como la niña era chiquita
tenía un amor chiquitito
Pero como también era frágil
la solapaba ese amor
aunque sea chiquitito

Entonces la niña quiso ser grandota
Se pintó una máscara llena de virtudes
con la intención de atrapar un amor (también grandote)
que le dibujara pájaros en los párpados orbes

mas el amor grandote no le pintó
gaviotas calandrias o ruiseñores
(como ella hubiera querido)
sino cuervos y águilas que le quitaron la máscara

Así que la niña no tuvo más remedio que animarse a ser mujer
para descubrirse tan frágil como la niña
llorando la más grandota
pena de amor

Ver volar los pájaros a la vida
en palos de amasar

(Es pasión, poeta... deberías saberlo)

11 y 6
20 y 4
10 y 6
Sí! 16 años tenía
cuando comenzó la agonía
aaaaaaa...........
gggggggggggggg
oh oh oh oh oh oh oh oh!!!!!!!
nnnnnnnnnnnnnn
y?
ah ah ah ah ah ah ah ah ah!!!!

Mujer Araña

Me dirás que no soy mujer alada
soy araña o
tela de tu puño
Me dirás que lo que parece ser no es
las plumas son de mi sombrero no
de las aves y
lo que la pared refleja es
la seda que contiene la terminación
del abdomen.
Me dirás que los cuatro pares de ojos sirven para ver
las imágenes que se trasladan a la hoja
que veo menos de lo que pienso y que no existe
Me dirás que no veo que no es mi pierna
la que va al norte
sino una de las patas
conjunto de tus patas poesías
ralas patas...
Me dirás que soy la araña que vive en
la tela de tu puño
Viviré en desventaja
Me dirás que no soy mía y
diré que es cierto
Me dirás que por salir de tu puño
Estoy hecha de tu seda
Me dirás que soy araña y vos Spiderman...

La vida vale una canción

Que el mundo se encargue
de cantar el dolor
yo bebo el agua de la fuente
y la vierto entre mis manos
entre mis piernas
esperando
que el deseo me tiña los dedos
ocupe mi boca
agrande el intestino y
sea música desde aquí
el sitio predilecto

cerebro-tinta (a Bataille)

piel adentro
mar adentro
roca que tiembla con las olas
sed de amantes más allá de la impiedad

juglar de lenguas envolviéndose en llamas
tengo sed
dame agua

que sude tu cuerpo y se pegue al mío
que tu sexo estalle y
me doble
me quiebre
segmentos/ distancia/ tiempo...

que desbande el deseo
la lujuria pueril que escarnece las ganas

dame más
tengo ganas...

2009-12-29T08:28:00.005-03:00

VILLANCICOS VRUTALES III

VILLANCICOS VRUTALES III

Este martes 29 de diciembre vuelve a Neuquén Capital el ciclo de rock y literatura que comenzó en el 2006 y siguió en el 2007 con la presencia de jóvenes poetas y narradores de Buenos Aires, Córdoba y Neuquén. Teniendo en cuenta que durante los últimos años se han multiplicado los proyectos editoriales independientes, y la escena de los jóvenes escritores locales se ha expandido de manera explosiva y subterránea, en esta ocasión casi la totalidad de los participantes son de la región del Alto Valle, apuntando a consolidar la escena de la literatura joven local, y difundir las obras de poetas de generaciones anteriores, con una trayectoria que resulta importante recuperar en pos de poner en discusión la tradición literaria existente.

El ciclo consiste en lecturas de poesía y narrativa sobre un escenario que es ocupado también por bandas de rock, tratando de vincular a los públicos de uno y otro ámbito en una sintonía artística común, donde cada lenguaje se potencia en el encuentro con el otro. De este modo, rock y literatura intentan ser los vehículos para estimular a los asistentes a reproducir la lógica de experimentación y creación, poniendo en contacto a los artistas entre sí, y a éstos con el público.

Como en las ediciones anteriores, habrá una feria editorial donde podrán encontrarse diferentes obras de los artistas participantes (libros, revistas, fanzines, discos), con el objetivo de construir un circuito de distribución alternativo para los objetos culturales de la región. Habrá stands de la editorial El Fracaso, Cartonerita Solar y Hormiguero Negro, entre otros proyectos editoriales independientes.

En esta ocasión, los lectores participantes serán Macky Corbalán, Héctor Kalamicoy, Aldo Novelli, Alejandra Kurchan, Fernando Castro, Verónica Padín, Mario Inostrosa, Bruno Revello, Gustavo Lupano, Aurora Sardía, Maxi Della Torre, Mercedes Halfon y Alfredo Jaramillo.
Las bandas y solistas que subirán al escenario del Teatro del Viento (Juan B. Justo 648,
ex-Curtiembre) serán Volva, Amorfuss, Atrás Hay Truenos, Ruta del Desierto, Hierophonte y Astronauta.

El evento será este martes 29 de diciembre, a partir de las 19 hs.

Blog: www.villancicosvrutales.blogspot.com

2009-12-21T00:11:00.002-03:00

¡Felices Fiestas! ¡Felices Fiestas!

¡Felices Fiestas! ¡Felices Fiestas!

Esa tarde eran siete
cuatro varones y tres niñas
jugando a la mancha sobre el montículo.

Después de un largo rato
transpirados de cansancio
cuando el sol brillaba sobre latas vacías de tomate
sintieron voraces mordidas en el estómago
y se sentaron a buscar algo comestible.

Natalia, la mocosa de cinco años
la de piernas como palitos de helado
encontró un pedazo de guirnalda dorada
la enlazó formando un efímero corazón brillante
y le gritó a sus amigos:
¡Felices Fiestas!, ¡Felices Fiestas!
y rió con picardía
como un esmirriado ángel de alas rotas.-

aldo luis novelli /desde los bordes del desierto.-
La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed.

2009-12-20T23:07:00.008-03:00

La piedra

de Miguel Crispín Sotomayor - La Habana - Cuba

P.A. fernandez y M. C. Sotomayor

La piedra

Tomo esta piedra
la palpo, la sopeso,
la alzo y la imagino volar.
Si fuera geólogo la llamaría: roca
y sabría su origen, composición,
uso y hasta nombre científico,
pero no lo soy.
Por eso, simplemente: una piedra,
recogida del borde de un camino,
extraída del medio de una calle.
Si la guardo
nadie se ocupará de mí
y todos me seguirán llamando Miguel, Juan, Pedrito o María,
en Honduras,
y Yasser, Hanni, Ahmad o Murad,
en Palestina.
Pero, si la lanzo
a soldados y policías represores
entonces
algunos me llamarán: terrorista.

2009-12-02T01:58:00.006-03:00

ANTOLOGIA PREMIO LETTERARIO

Luigi Muccitelli

ANTOLOGIA PREMIO

LETTERARIO

G I U L I A . . .G O N Z A G A

Celebrada Condesa de Fondi

Vasalla del Imperio español de Carlos V

En el Reino de Nápoles

40º Anniversario della Fondazione

*1969 - 2009 * III Millennium

EDIZIONI LO SPAZIO - FONDI - LAZIO - ITALIA

COLLANA BILIGUE IN ITALIANO-ESPAÑOL

Internacional Copyright

Poemas del libro en italiano y español

Matria

La conobbi inuna lontana mattina
in cui fiammeggaino le nadiere
parlammo nei bar e cantine
durante un tempo rosso.
Una notte in una strada buia
le accrezzai i seni.
Ci amammouna sera
vicino all'immondezzaio
mentre i suoi figli cercavano da mangiare.
Seguo innamorato del suo spogliari.

matria

la conocí una lejana mañana
que flameaban banderas.

hablamos en bares y bodegones
durante un tiempo rojo.

una noche en una calle oscura
le acaricié los senos.

nos amamos una tarde
cerca del basural
mientras sus hijos buscaban comida.

sigo enamorado de sus despojos.-

Oscurantismo

Ci fu un tempo
in cui i passeri smisero di volare
fu un tempoferoce.
Alcuni iniziarono una guerra sporca
altri si amarono per l'ultima volta.
In quei giorni sfortunati
scrissi furioso
il primo poema
per il resto del mondo.

oscurantismo

hubo un tiempo
en que los pájaros dejaron de volar.

fue un tiempo feroz.

algunos iniciaron una guerra sucia
otros se amaron por última vez.

en esos días aciagos
escribí furioso
el primer poema
para el resto del mundo.
...//

2009-11-28T23:53:00.003-03:00

MÁS DE 12.000 DÍAS

por Silvia Loustau

Mar del Plata - Argentina

MÁS DE 12.000 DÍAS

a ustedes que hace como doce mil días
que ya no están
a ustedes a los que desaparecieron
por luchar por la tierramadre
para que todos fueran
dueños de la tierra.
ustedes los más amados
los mejores
están quiensabedónde
algunos
los menos
descansan en la tierracunita
pero quedan tantos
perdidos desconocidos desabrigados
caídos en la tierrahueco
en la tierraausencia
en la tierra ene ene
algunos quizá hay acunados
por las olas
o duermen
un sueño obligado
en el fondo de un embalse.
pero
ustedes
todos
están vivos en la llama
de nuestra memoria infatigable
y en el nomeacuerdo
nomeimporta
de tantos indiferentes
pero
ustedes
todos
los luchadores
por la igualdad de la tierra
volarán algún día
en el viento semilla
crecerán en las flores victoria
de la tierra liberada

*Este poema fue leído en la Base Naval de Mar del Plata. Acto de Conmemoración Madres de L-F- HIJOS - Agosto 2009-
* En el ex campo de Concentración La Perla- Córdoba- Noviembre 2009-
y está expuesto en el Museo de la Memoria.
*Es el poema que leen en cada acto Madres de L. F y ex Detenidos Desaparecidos-

2009-11-27T00:55:00.006-03:00

Poema de Pere Bessó
con mi agradecimiento al amigo y gran poeta catalán

DESAMOR Y DESPEDIDA DE PAUL ÉLUARD

.............................................Para Aldo Novelli, con un blanco de LLançà

Ella tiene la áspera mirada
de la cabra mocha,
el tacto pegajoso
de la hierba migajera
en el suspiro de encaje,
el estropajo de pelo de dama,
el corcho de la olla oculta,
el ajo de mil demonios
y los dientes picados
en el orificio del alma.

DESAMOR I COMIAT DE PAUL ÉLUARD

................................................Per a Aldo Novelli, amb un blanc de Llançà

Ella té l’aspra mirada
de la cabra mussa,
el tacte apegalós
de l’herba esmicolera
al sospir de randa,
el fregall de pèl de dama,
el suro de l’escudella oculta,
l'all de mil dimonis
i les dents corcades
a l’orifici de l’ànima.

© Pere Bessó (Autor y traducción al catalán)

2009-11-26T13:28:00.016-03:00

PRESENTACIÓN DE "CARTONERITA SOLAR"

la primera editorial cartonera de Neuquén

Nadia Kubatov presentando la editorial

Gacetilla de difusión:

El 14 de noviembre presentación de Cartonerita Solar
la primera editorial cartonera independiente de Neuquén

Lugar: Auditorio Calf - Mitre 609 Hora: de 20 a 23 horas.

Leen:
· Oscar Fariña (Paraguay – Buenos Aires)
· Manuel Almián (Buenos Aires)
· Aldo Luis Novelli (Neuquén)
· Elis Didier (Córdoba – Neuquén) ·

Banda Invitada: Gandhi Dandhi (Fusión / Acústica)

¿Qué es Cartonerita Solar?

Es un proyecto editorial, artístico, social y comunitario sin fines de lucro que se suma a la iniciativa latinoamericana de transformar el cartón desechado en libros elaborados de este mismo material a precio-costo. Los cartones que se recolectan de las calles neuquinas son utilizados como las tapas de los libros. Cada ejemplar tiene una tapa única e irrepetible.

Ya hay 10 títulos de autores neuquinos que publicaron sus libros en Cartonerita Solar

Bruno Revello.-

preparativos previos

Nota sobre la presentacion

El 14 de noviembre se presentó en el auditorio de la cooperativa eléctrica: Calf, la primera editorial cartonera de Neuquén; Cartonerita Solar, (http://www.cartoneritasolar.com.ar/) colectivo integrado por Bruno Revello, Nadia Kubatov, Giselle, Romina Zanellato y Joaquin Giorda.
Al evento al que asisiteron más de cien personas, una convocatoria interesante, para una ciudad (país?) que no lee poesía y donde sus propios cultores, como de costumbre, no acompañan a sus pares.

En la oportunidad leyeron parte de sus obras Oscar Fariña: “Un balet de policias en el agua” (Paraguay-Buenos Aires), Manuel Alemian: “Pato cabrio” y “Bolso de mano” (Buenos Aires), Elisse Didier: “En vida, en gracia de los fallecidos en mi” (Córdoba-Neuquén) y Aldo Luis Novelli: “Archibaldo, el gran exhibicionista” (http://fluidos-virtuales.blogspot.com).

También participaron del evento la banda de música de fusión/acústica Gandhi Dandhi y el Frente Arte Pidol, un grupo de artistas con trastornos mentales que integran un colectivo guiados por Gustavo Lupano, el Rulo, un preocupado sicólogo social.

En palabras de Bruno: “este tipo de editoriales tiene el espíritu de la solidaridad y en seguida nos ayudaron en el armado de la editorial, salió todo con mucho trabajo pero de una forma muy natural”.Entre los autores regionales están el mismo Bruno Revello, Aldo Luis Novelli, Fernando Ávila, Joaquín Giorda, entre otros. Además, varios artistas consagrados como César Aira y María Teresa Andruetto cedieron sus obras para ayudar a la editorial a tener una prestigiosa carpeta de autores. También hay antologías poéticas de autores uruguayos y paraguayos, entre otros.Los libros se pueden conseguir enviando un e-mail a cartoneritasolar@gmail.com.

Con apenas 6 meses de vida, Cartonerita Solar tiene el siguiente catálogo:

El mismo se divide en dos ediciones una es “bardas de cartón” que tiene titulos regionales y nacionales:

1 Bruno Revello: Cabezotas Peladas,
2 Joaquín Giorda: 27 para llegar a la iluminación es necesario comprender la belleza de las sombras;
3 Kevlar: Torito
4 Natalia Garcia: Tragicomedia
5 Fernando Avila: Fracase en tu Boca
6 Matías Añino: Lo que cuentan las quimeras
7 Aldo Novelli: Archibaldo, el gran exhibicionista
8 Antología de Poemas colectivos de Artepidol (Escuela de Psicología Social)
9 Antología de Poemas de las chicas de la U 16 (Detras de las paredes)
10 Vicente Zito Lema: La pasión del Piquetero
11Cesar Aira: Mil Gotas / El cerebro Musical / eL todo que surca la nada
12 Cuqui: Diptico
13 Maria Teresa Andruetto: El arbol de lilas
14 Oscar Fariña: Un ballet de Policias en el agua
15 Manuel Alemian: Bolso de mano / Pato cabrio
16 Elisse Didier: En vida, en gracia de los fallecidos en mi

La otra edición se llama: “A que no me tenes” con autores extranjeros
17 Nave de Cueros: Anotologia de poesia uruguaya
18 Crisitno Bogado: Ysipo paraguay rembo
19 Raúl Zurita: Carreteras Rotas.

Nota: Aldo Luis Novelli.-

Poetas leyendo sus textos

Giselle , Manuel y Oscar

Giselle y Aldo durante el evento

Actriz y cantante de Arte Pidol

Rulo y compañeros del colectivo artístico Arte Pidol

Banda de fusión/acústica Gandhi Dandhi

Archibaldo leyendo:

http://www.youtube.com/watch?v=MYbcL2EySvI&feature=player_embedded

http://www.youtube.com/watch?v=DbE5hTAAcIY&feature=related

2009-11-23T09:26:00.005-03:00

La Matria
por Jorge Spíndola

La matria

El poeta Aldo Novelli escribe:

matria

la conocí una lejana mañana
que flameaban banderas.

hablamos en bares y bodegones
durante un tiempo rojo.

una noche en una calle oscura
le acaricié los senos.

nos amamos una tarde
cerca del basural
mientras sus hijos buscaban comida.

sigo enamorado de sus despojos.-

Aldo Novelli es un reconocido poeta del Neuquén, su obra está cruzada por el lenguaje cotidiano, los códigos de la noche, los problemas sociales e íntimos de la gente.
No es extraño que un poeta de su trayectoria plantee tan sencillamente una cuestión de fondo social y lingüístico como aquí con la palabra “matria”.

En ese simple cambio de “patria” por “matria”, Novelli le está dando la espalda a toda una tradición patriarcal relacionada con “la Patria”.
Veamos un poco, la palabra deviene de la vieja escritura latina: Pater/ patris.
De allí proviene una larga lista de palabras y valores sociales profundamente arraigados: Padre, Patriota. Patrio. Patricio. Paternalismo. Paternalistas. Patrón. Patronato. Patrística. Padrastro. Paternal, Padrillo, Padrón, entre otras, y por supuesto la palabra Patria.

Ya el poeta y militante social Julio Huasi había utilizado la palabra “Matria” en los años 70, y con el uso crítico de esa sola palabra había puesto en duda los principios patrioteriles y muy patriotas que decían defender los militares de la última Dictadura.

Quiero decir, las palabras no son inocentes, detrás de cada una de ellas hay un universo de significación que se acepta sin cuestionamientos. Es deber de poetas quitarle la máscara a las palabras, golpearlas en su propio centro y sacarlas del uso petrificado en nuestros oídos.
Aldo Novelli, nos devuelve esa palabra/ invención: matria, tropieza con ella igual que otro poeta hace treinta años; es un gesto de una inmensa pequeñez en este mundo donde todos hablan y hablan y hablan y pocos se detienen a reparar en lo que esconden las palabras.

Cuestionar y desnudar el universo machista de aquello que designamos como “la patria”, relacionar ese término con el “paternalismo” de las clases “patricias”, con los “patrones” sociales y de conducta heredados, es un trabajo a veces arduo pero revelador y gratificante.
Otro poeta, también argentino, llamado Juan Gelman se preguntó una vez en un poemita: ¿y si dios fuera mujer? Es una pregunta simple, breve, insignificante casi, en este tiempo de televisores a todo volumen y ofertas de todo tipo.
Sin embargo al igual que la palabra “Matria” abren un arco de interrogación ante este gran edificio macho y machista desde el cual solemos mirar el mundo.

Jorge Spìndola /poeta-Periodista cultural /Trelew /Chubut.-

2009-11-04T23:03:00.004-03:00

Sensualidad en un poema de la amiga, poeta, narradora oral y sicóloga Cristina Villanueva

La piedra del origen de lo inefable

Lectora

La lectora sube la apuesta, escenifica el lugar, abre el libro, vuelca las palabras como una leche tibia.
Él corre hacia la voz con avidez. Toma lo que ella derrama, la abre, la deletrea, la descifra, la lee, la articula, la silabea.Alfabeto, abecedario, música, legado. Busca la piedra primera, en el pelo, como un mar oscuro de peces escondidos, ideas enlazadas, arabescos, lealtades.
En el pecho, emociones del borde entre el sentir y el pensar.
En las manos, en las piernas, en la piel o en la mirada.
La piedra del origen de lo inefable. Esa, anterior a las palabras con las que ella le nombra el mundo. Él como si fuera un cachorro (las lecturas siempre son nuevas, si son ciertas) se amamanta de la voz, encuentra en la boca de ella, entre la boca y el libro, el lugar casi lecho, donde la piedra se deshace en hebras y habla.

de Cristina Villanueva

2009-11-04T22:53:00.002-03:00

Del compañero poeta Miguel Angel "Lobo" Cruz a la mujer

NO TE QUIERO MUJER SOLO POR TU HERMOSURA

No te quiero mujer solo por tu hermosura,
no te admiro como a Venus de Milo;
yo te amo por tu sensual ternura,
porque secuaces de las caricias,
me deslumbran tus manos laboriosas.

No me encanta tu cuerpo, si te cubres el alma
no venero tu sexo, si te entregas pasiva,
yo te idolatro cuando, conquistadora
me haces cumbre, desnuda,
con toda tu conciencia, sublevada.

No te exalto mujer por tu sabiduría
no te adulo por logros naturales
me seduce tu osada consecuencia,
me fascina tu vigor sin sutilezas.

No me lleno la boca con tu temple
ni reseco mi garganta en alabanzas,
maravilla a mi razón tus intuiciones,
me cautiva el rigor de tus certezas.

Sobre todo me honra ser tu compañero
intrépida mujer, qué sediciosa
arremetes conmigo en la batalla
que libramos por el pan, día tras día.

Lobo
del PARTIDO DE LOS POETAS

2009-11-04T11:01:00.003-03:00

La poeta, narradora, ensayista, sicóloga y gran amiga Amelia Arellano
desde San Luis nos regala este maravilloso poema

MUJERES EN GRAVIDEZ DE PALOMA

Cargo sobre mi pecho toda la sequía del mundo.
Ingrávidos cardales violentados
Violentamente violeta, el ayer regresa.
Espada fálica tajea la inocencia.
Una cruz engarzada con vidrios de colores.
Gravidez de paloma.
Parir. Morir.
Ha regresado Tomás de Torquemada.

Hijos del oscurantismo.
Del Opus Dei, del Papa o Lucifer

¿La manta de mi niño, poncho harapiento de soles?
¿La sombra de su amparo, catedrales góticas, de piedra?
¿La panza de mi niño bombo de ausencia?

Eran tres perritos uno murió de tos ahora quedan dos.
Eran dos perritos uno murió solito ahora queda unito.
Era un perrito que murió de ayuno ahora no queda ninguno.

Amarillo/blanco. Blanco/celeste.
Una bandera. Flores de brea.
Mi hijo no nato partió en primavera.
Pantanos errantes, fuegos fatuos globalizados.
Ignus fatuus, cobra-de-fogo, luz loca alemana,
Ronde des lutins, farol de los Andes.
Yo, llorando y mi niño rondando.

Huevos hueros del esturión gigante.
Ya no habrá caviar para la bestia.
Santa Tejerina es la mujer de Lot.
Ha mirado hacia atrás.
¿Quién arrojara la primera piedra?
“Piden pan no les dan, piden queso,
les dan yeso y les cortan el pescuezo”

“Fallamos que debemos condenar y condenamos”
Inclaudicables, fallamos que debemos resistir y resistimos.

2009-11-02T14:46:00.005-03:00

El poeta, cantor y amigo
trasandino Luis Wilfredo
Carvajal nos acerca estos
poemas para ella

Pongo Oído En Secreto Ídola Amada

Sigo aquí sin saber porqué
parado en el justo filo de tus fronteras
sin poder penetrar tu árbol secreto
qué será lo que busco en tus sonidos
qué hilo mágico me ató a tu canto
a tu ritmo de pájaro soñado

Diosa loca del caos milenario
horriblemente bella y embriagante
creadora de mundos innombrables
impredecible mariposa en mis desiertos
meretriz involuntaria de sombras resonantes
horizonte inalcanzablemente ajeno
que cuando creo atraparte ya te haz ido
en el bolsillo encuadernado de algún ebrio
o en un barco de papel bajo la lluvia
recortando nubes de futuro incierto
en las hojas soñolientas de mi otoño

Al pasarme la lengua por los labios
saboreando los mil labios que te hirieron
vuelvo a sentir la sed pariendo una caricia
que por dentro me quema en descampado
y se vuelven huidizas tus fronteras
Con tu flor tu espada tu legado
siegas musas que inspiran falsos versos
y arderán en inviernos ignorados
transmigrando con Virgilio hasta el infierno

Clávame tu aguijón emponzoñado
Destílame el veneno de tu canto
Bésame aquí a pleno pecho
como lo hiciste con el Tunco de Lepanto

Atardecer De Invierno

Ya veo destellos azules
en los rincones mas oscuros de mi alma
hombre nube hombre río
camalote de arena al centro de la nada
las hojas en silencio
se van durmiendo en las arenas de tu isla
al ritmo plateado de la lluvia
verde amarillo
verde gris verde marrón
que penetra por mis uñas
todo el maderamen de mi cuerpo
hombre falucho tiritando en la teluría
hombre velero naufragado en tu vientre
hundido guardián de campanas
en el fondo ignorado de tus venas
sollozante desnudes transformadora
tan necesaria vital plena constante
me disuelves en neblina transparente
para volver a renacer de tus volcanes
hombre paisaje
destello descansando
junto al fogón encendido de tu fragua

Beber Tu Rocío Temprano

"Para Nancy Quintana
el ángel que me inspira cada día"

Quiero dejar encendido el fuego en tus praderas
y beber tu rocío temprano
con un hozado beso en tu ombligo
antes de subir tus maternales cimas
y perderme para siempre
en el abismo de tu boca
mientras lo cóncavo
fecunda en lo convexo
el misterio
de la vida
y de la muerte
instante eterno en que somos uno
en la aurora de un tiempo sólo nuestro.

--//

2009-10-21T16:32:00.005-03:00

reglas básicas

(aunque siempre es más divertido no seguir las reglas)

a henry hank chinaski

“hoy solo me animan mujeres calientes
y cervezas bien frías”
a.l.n.-

para ser un buen poeta
o seguimos el consejo del viejo Hank
o deberemos seguir estas cinco reglas básicas.

uno: escribir contra todo pronóstico.
dos: leer a otros sin envidia ni sumisión.
tres: cierta sensibilidad y algo de talento, no demasiado.
cuatro: averiguar que hay detrás de las palabras y debajo también.
cinco: no ganar ningún premio.

los premios y esto es imprescindible
ganarlos en el poker, los dados o el bingo familiar
y gastar toda la guita en bebidas, mujeres y libros
y esto también es imprescindible.-

Un abrazo impetuoso.
aldo luis novelli /desde los bordes del desierto.-

La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed.

2009-10-19T10:35:00.006-03:00

Homenaje a las madres

Madres hay muchas

A las que son madres, a las que fueron y las que serán.
A las madres que quieren serlo.
A las madres que no quisieron y lo son.
A las madres que no parieron.
A las madres animales de todas las especies.
a la gran madre natural: la madre naturaleza.
A la patria madre: la matria.
A la madre que nos cobija: la pachamama.
A las madres que se hicieron putas, para poder ser madres.
A las putas, madres de mil hijos soñados.
A la gran puta madre que nos hace blasfemar.
A la madre de Dios.
A las infinitas madres de Dios.
A las madres obreras, oficinistas, cocineras, lavanderas y guerrilleras.
A las madres de la plaza.
A las madres que se desangraron en la lucha.
A las madres de los 30.000 desaparecidos.
A las madres de los muertos en combate.
A las madres de los sobrevivientes.
A la madre que nos parió.
A la madre de mis hijos.
A mi madre.

A todas ellas
mi admiración
por la inefable maravilla de ser madre.

aldo luis novelli.- /desde los bordes del desierto.-

2009-10-18T11:47:00.006-03:00

A todas las madres huérfanas de hijos

de Cristina Domenech

En este día que me hermana a todas ellas, madres de "desaparecidos" violentamente.

Las tablas de la ley

Hay niños como águilas
que inventan las garras del tiempo
y tienen las manos como florcitas austeras.
No confiaba madrecita en mis versos
de manantial de agua inesperada. Desdecían
el escrúpulo del hombre que sueña
y no da de beber
para ser también madrecita tuya
y de todos los cielos de extramuros.
Pero un aire mundano
entorpece este incesante letargo
y la palabra es un aleteo de colibrí.
Yo trato madrecita de contar
cuántas veces se mueven las alas
en un solo minuto, cansa ese estarse, así
si parece una estatua de arco iris
que liba su mismísimo cuerpito.
Yo soy lo que hice, lo que hago ahora
dentro de los siglos que no vienen.
No hay división divina diva
madrecita tu ternura de horas que consumen el futuro.
Nací para serte madre.
No me dejes morir como el agua que huye
río abajo eterna entre tantas piedras.
No te quemes con este destierro a destiempo.
No destejas la mortaja que hicieron mis manos
cuando labraba la huerta de los hijos.
En las monedas que guarda la tierra está la palabra.
Y no dirá nunca qué soy
cómo llegué al mundo, cómo me fui.

2009-10-18T11:23:00.002-03:00

No es verdad

de Mónica Angelino

No es verdad

No es verdad que la memoria
con el alcohol
se borre
sólo se aletarga
mientras dura
por eso mendigo

-gracias-

mendigo

-Dios lo guarde-

mendigo

por unas monedas

-por favor Señor-

para que dure.

2009-10-16T11:23:00.008-03:00

Una lectura diferente del libro de poemas "Desierto" de Aldo Luis Novelli

por Juani T. Figueroa

Juani en sala verde

DESIERTO una lectura diferente

"Desierto" es un libro que me tocó muy especialmente.
El poemario me pareció un libro de cuentos de hadas, lleno de VIDA, de recuerdos, de esos cuentos que uno quiere seguir escuchando todas las noches.
Como cuando te lee alguien...y escuchás o cuando lo lees solo y volvés y volvés y querés volver a leer.
Es el camino en mi vida.
Quería nombrar uno a uno los capítulos, pero voy a hacerlo de otra manera.
Cuando abro Desierto es como volver a mi infancia con los pocos miedos que tuve. Dragones, bestias y armas me volvieron a mi Ituzaingó natal y a los baldíos o potreros donde jugábamos con mis amigos.
Yo no pretendo entender la poesía, esta poesía entra en mí naturalmente, es lo que llega a mi mente y lo digo.
Adolescencia de miedos, allí sí, soledades de todo tipo.
En el cap IV, está Aldo escribiendo a cada instante furiosamente, con esa arena que se escapa… serán los sueños que creemos tener ya y de pronto se van?
Durante años sentí que esos sueños se iban, que había momentos de alegría, cal y arena, cal...cal...
Travesuras con arrepentimiento y la maravillosa luz mala, engañosa ella y los demás que nos la hacían ver peor.
Descubrimientos de cosas prohibidas, que con el tiempo perdés en el camino hasta darte cuenta que no son prohibidas, que pueden ser tuyas sin que se ofenda nadie.
Cuentos de terror, ojos de pozos negros, de luna roja.
Mágicas estrellas ilusorias.
Príncipe y princesa en el bar., así es como se sienten luego de mirarse.
Mafalda reina sabihonda de la vida.
Perfume, viejas culpas, puta?, no solo una mujer, sentimientos ocultos, pensamientos religiosos, decisiones con alcohol encima, reflexiones claras, eso pensamos pero y cuando el alcohol se va? como quedamos?.
Quedamos llorando, sabiendo que el puto alcohol nos debilita y nos equivocamos en decir nuevamente que si...
Si Dios ama a los que ríen, a nosotros, nos acunará con un cuento...
Los desaparecidos, los pibes chorros aparecen como una equivocación en esta vida sencilla y sana.
Todavía sigo preguntándome: qué pasó? por qué?.
Leo: "mientras se calienta el agua del mate, hay cantos silvestres que invaden mi habitación y me despiertan, y el desierto ya es una lejana ilusión, en los remolinos de la infancia".
Aldo tu libro que me hizo sentir mi propia infancia.

Juani T. Figueroa - Narradora oral.-

2009-10-16T00:59:00.008-03:00

Un gran poema en homenaje a la querida negra

de Diana Poblet

LA MÁXIMA

Íbamos por octubre soleado cuando Ella se detuvo
hoy no fuimos Radicales ni Peronistas
tampoco de River ni de Boca
ni el Obelisco ni la Casa de Tucumán
hoy dejaron de demolernos los antagonismos
y por un instante sólo fuimos nosotros,
los desnudos
los doloridos,
los huérfanos,
nosotros los todos
los militantes,
los pacatos,
los grandiosos,
los simples,
los utópicos,
los políticos,
los esperanzados,
los suicidas,
los oficinistas,
los cartoneros,
nosotros los todos juntos por esta única vez
y vos dormida ahí, en el Congreso Nacional
y el cielo que se cae a pedazos diluvia sobre tu sombra
los relámpagos te buscan en el Salón de los Pasos Perdidos
rayos que rugen el dolor de tu partida
esta noche madrugada de lunes 5 que fuimos a llorarte
a cantar aquello de Silvio Rodríguez que vos sembrabas

SI NO CREYERA EN LOS QUE LUCHAN
AY QUÉ COSA FUERA
QUE COSA FUERA LA MAZA SIN CANTERA

Y acá estamos
ahítos de pena recostados en nosotros mismos
somos un ejército replegado,
porque has partido Mercedes
aunque nos esperes ahí
en esa esquina de lumbre que a veces en tus recitales
supo tener el alma.

Y ahí va Mercedes
“Gracias a la Vida”…“Salgo a caminar por la cintura cósmica del SUR”
Para que America se abrace,
se encienda,
rompa en fuegos.
Sea posible.

Tengo un frasco de luciérnagas para iluminar la noche que llevo encima - diana poblet -
http://remontandosoles.blogspot.com
(ELLOS Y YO)
http://enlaclaridadelanoche.blogspot.com/

2009-10-05T02:09:00.004-03:00

el borracho

a un poeta desconocido

bebía mi tercer cerveza en un bar de malamuerte
cuando se acercó arrastrando los pies
- ¿me daría unas monedas señor? –
- ¿y para que son amigo? –
- bueno, le aseguro que no son para comprar un litro de leche –
- bien, y dígame ¿qué hace usted de su vida? –
- beber ¿y usted señor? –
- yo…soy poeta…creo –
- ah, no está muy seguro, yo estoy seguro de ser borracho –
- de acuerdo y ¿qué hace un borracho cuando está sobrio para hacer de éste mundo perverso y absurdo un lugar mejor? –
- mire señor, yo no se muy bien la diferencia entre estar sobrio o borracho, pero de algo estoy seguro, los sobrios destruyeron el mundo –
- tiene razón amigo, el poeta es usted, tome este billete, pero con una condición, no lo vaya a gastar en leche -.

Un abrazo impetuoso.
aldo luis novelli /desde los bordes del desierto.-
La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed.

NOTA SOBRIA:

borracho
En muchas regiones rurales de España, aún hoy es habitual servir el vino en odres o botas de cuero, usados desde muy antiguo con este objeto. En el catalán del siglo XIV y en el castellano del siglo XV, estos odres se llamaron borracha, palabra que, según Corominas, se habría formado por el cruce de las voces catalanas botella (odre) y morratxa (redoma). A su vez, esta última palabra se derivaba del árabe mirassa, que también significaba 'redoma'. Más adelante, se llamó en español borracho al sujeto que, igual que la bota, estaba 'lleno de vino', o sea, embriagado.

2009-10-04T16:13:00.009-03:00

Mercedes y el mundo
In Memorian

Mercedes y el mundo

A la querida negra Mercedes Sosa

Por el duro mundo
que lame el sur
tu huella gigante
siempre regresará
un sendero solidario
de luz y canto llegó
hasta el alma profunda
un sendero de amigos
de cantos y sueños llegó
hasta el aire libre del sur.
Sabe Dios qué angustia
te acompañó
qué dolores viejos
calló tu voz
para recostarte
arrullada en el canto
de las piedras del camino
la canción que canta
en el fondo doloroso del sur
tu voz de mundo y amor.
Te vas Mercedes
con tu verdad
¿qué cantos nuevos
fuíste a buscar?
una voz antigüa
de lucha y de pan
te requiebra el alma
y la está llevando
y te vas hacia allá
como en sueños
cantando, Mercedes
vestida de canciones.
Cinco duendes
te llevarán
por caminos de gente
y de emoción
y fosforescentes
unicornios plateados harán
una ronda a tu lado
y los habitantes
de la tierra van a jugar
pronto a tu lado.
Bájame la lámpara
un poco más
déjame que duerma
amigo, en paz
Y si llaman ellos
dile que estoy
dile que la negra vuelve
y si llaman ellos
dile siempre que estoy
di que me he ido
pero simpre regresaré.
Te vas Mercedes
con tu verdad
¿qué cantos nuevos
fuíste a buscar?
una voz antigüa
de lucha y de pan
te requiebra el alma
y la está llevando
y te vas hacia allá
como en sueños
cantando, Mercedes
vestida de canciones.-

/aldo luis novelli /poeta a veces.-

2009-09-22T14:16:00.006-03:00

Ensayos

La palabra dice lo que dice y además más, y otra cosa

Del discurso a la poesía
Aldo Luis Novelli

'La palabra dice lo que dice y además más, y otra cosa'
Alejandra Pizarnik

Por lo tanto, la palabra tiene tres grados de significación, y en ellos debemos hurgar para ir más allá, para comprender ciertos discursos.
Nos acercaremos de a poco.
La palabra: ‘dice lo que dice' es indudablemente aquello que sabemos de la palabra, es como la entendemos corrientemente, aquello, que en todo caso, podríamos verificar en el diccionario.
'Y además más', es lo que resignifica para cada uno, lo que llevamos en el interior, de todas nuestras experiencias vivenciales con esa palabra, lo que nos dejó nuestro medio social en ella: la familia, la escuela, el barrio, la literatura, el cine, la televisión, la prensa etc.

En el discurso político, en la oratoria seudoreligiosa, en el texto periodístico sensacionalista, la palabra dice lo que dice y además más, y en ese plus, previamente estudiado e intencionalmente dirigido, se juegan nuestras acciones futuras, se condiciona nuestro libre albedrío, o sea, por dar un ejemplo, cuando entramos al mal llamado cuarto oscuro y tomamos una determinada boleta, no estamos realmente solos aunque nosotros creamos que si, o más cotidianamente, cuando entramos al supermercado y nos detenemos frente a una góndola y alargamos la mano hacia esa bebida refrescante, hay alguien que nos la acerca del otro lado, pero nosotros no lo vemos.

Paradójicamente, pero en el extremo opuesto, en ese 'además más', también se pone en juego el arte, allí trabaja el artista y en especial el escritor, allí se juega la discutida y difusa línea que separa el arte del no-arte, que separa la palabra poética de la palabra comunicativa.
En ese 'más' resonando en la parte más íntima de nuestro ser, en ese golpe de timbal que vibra hacia dentro, que sacude por unos instantes el alma, sentimos una emoción inesperada o se despiertan ciertas sensaciones dormidas hace tiempo, hibernando seguramente, hasta que pase el duro invierno que está cayendo aquí afuera.

Pero para tranquilidad de los artistas, la palabra también dice 'otra cosa', y es aquello que no conocemos pero la palabra lo está diciendo, aquello que le dice al otro y nosotros ni siquiera imaginamos.
La palabra poética, y tal vez sólo ella, dice otra cosa, esa otra cosa que nunca dirán los otros discursos, y donde se oculta la sustancia íntima y la primigenia razón de ser del arte.

Por esa otra cosa desconocida de la palabra, nosotros dejamos de ser lo que somos rutinariamente, o dicho de otra forma, descubrimos los otros 'yo' que habitan nuestro 'yo cotidiano', o vemos al mundo, nuestro subjetivo fragmento del mundo, distinto y diverso, al menos por un instante, - el instante poético - que tiene, como todos sabemos, una duración inmedible en tiempo real.
Por esto es, que esa otra cosa imposible de definir, escurridiza como un pez dorado en el mar infinito, esa sensación inefable, hace de la POESíA la más provocativa, la más subversiva y profunda de las artes del hombre.

Hasta aquí llegamos, y en este punto, acalladas las últimas palabras, habiendo dicho lo que dicen, solo queda rastrear en esta nota, el 'además más' de las mismas, y más aún, necesaria e inevitablemente Uds. reescribirán el 'otra cosa' de estas palabras, de estas inasibles y dudosas palabras.-

aldo luis novelli/ poeta, narrador y ensayista
Neuquén - Patagonia – Argentina
e-mail: novellister@gmail.com

2009-09-17T12:46:00.005-03:00

Archibaldo el gran exhbicionista

Archibaldo: El Gran Exhibicionista
Aldo Luis Novelli

Editorial Cartonerita Solar - Neuquén, Julio 2009 - 39 páginas.
Colección: Bardas de Cartón

"Archibaldo es un personaje que me habita en las noches sin luna y las madrugadas sin cielo. Es un degenerado, un exhibicionista virtual y no tanto, que asola las calles neuquinas provocando a sus mujeres y humedeciendo a las señoras cuando preparan la cena para sus maridos.
Archibaldo es la sombra de cada hombre, que lleva sus hijos a la escuela por las mañanas."

Autores Publicados: http://www.cartoneritasolar.com.ar/autores.html

Del blog: http://www.cartoneritasolar.com.ar/

Post: http://www.cartoneritasolar.com.ar/publicaciones.html

2009-09-17T12:28:00.005-03:00

Eran días felices o por lo menos noches sin dolor

ERAN DÍAS FELICES O POR LO MENOS NOCHES SIN DOLOR, TEXTOS DE CARTON-LLANTO DE MUDO 2009

Si caballero, dama, joven, niña, niño, Textos de Cartón y LLanto de Mudo ediciones se juntaron y crearon una revista de poesía. En el número uno salen Sebensuí Álvarez Sánchez, (España), Frank Báez, (República Dominicana), Aldo Novelli, (Argentina), Lucas Tejerina, (Argentina) y Hugo Mujica (Argentina) quien nos cedió poemas inéditos.

Sebensuí Álvarez Sánchez

Asumir el foco de poder

El centro de poder - saber caía esa tarde sobre él
Mientras yo me emborrachaba
Y la televisión le profetizaba – amenazaba
Nunca tendrás nada, más que tus propios libros

• Una tarde viendo la serie de Dune con Leopoldo Mª Panero

Frank Báez

LA PELOTA QUE LANCÉ CUANDO JUGABA EN EL PARQUE AÚN NO HA TOCADO EL SUELO

Siempre quise ser el primer dominicano en la NBA.
Para entonces poner un dominicano en la NBA
era tan difícil como poner un dominicano en la luna.

Practiqué tiros libres, corrí, hice marineros,
sentadillas y lagartijas.
Parodié ganchos, donqueos.
Jugué veinticinco quintetos al día.
Mandé hacer una franela
con el número veintitrés y lloré
cuando Magic Johnson anunció que tenía sida.

Un día toqué la malla de un salto.
Luego toqué el tablero.
Nunca llegué a tocar el aro.

Conseguí esas pesas
que se amarran en los tobillos
y que incrementan el salto.
Pero no funcionaron y me las cambiaron
por unos Converse Magic con aire comprimido
que me robaron mientras jugaba bajo
un transformador en San Carlos.

Compré unos Reebook Pump
y me expulsaron del equipo nacional
de minibasket.
Me faltaba estatura, alegaron.
Ni empinado era lo suficientemente alto.

Dormí trece, catorce, quince horas al día
para acelerar mi crecimiento.
Comencé a comprar jarabes,
vitaminas, minerales, suplementos.
Luego de once meses
creo me estaba encogiendo.

Hice barras.
Ejercicios de estiramiento.
Le pedí a Jesús, a la Virgen
y al hombre elástico
unas míseras pulgadas de más.

Ya tengo treinta años y todavía necesito
dos pulgadas para alcanzar los seis pies.
En vez de llegar a la NBA me mudé de barrio
y ahora juego dominó
en donde da lo mismo si eres enano.

También escribo poemas
y se los dedico a quien se me ocurra.
Por ejemplo este, que dedico a los que ya no se quitan
la camiseta al jugar básquetbol
porque les ha crecido pelo en la espalda.
Espero que lo gocen y que aplaudan.

Aldo Novelli

cabarute

le pregunté al tipo
parado en la garita
donde quedaba el viejo cabaret/
me indicó con lujo de detalles
el camino a seguir/
- genial - le dije
- me parece que me cuenteó – pensé en ese momento.

a las siete cuadras
le pregunté lo mismo
a unos pibes con facha de jodones/
hubo varias respuestas
después se sumaron otras voces
- no vayas allí viejo/ las minas son unos bagayos –
- si vas solo/ te revientan –
- cuidado con los patovicas de adentro/ son unos asesinos –.

es indudable
que nada esa noche
estaba como lo había imaginado.

Lucas Tejerina

EN EL BAILE DE LA MONA

Para la Y.

La maté en el baile.
La maté bailando.

Maté su amor, sus caricias,
ese dulce rencor que su ausencia
alimentó más que cuando ella
le daba de comer en la boca,
a través de la mía.

La maté con otra.
Besando a otra.
Cantando su canción
en el tímpano de otra.

Ella,
seguro,
hizo lo mismo,
en el baile de Trula
o de Chébere.

Hugo Mujica

En la noche sobre la playa

Hay lunas
que pintan de cal las noches,

noches en que el silencio
arde
mientras el viento
hace girar
cenizas en su rueda sin destino.

quedaría hacerse casa
ordenar los escombros
o cavar
en las cenizas
la imposible madriguera

morder los labios
para probar el filo
de los propios dientes

o elegir la mansedumbre
de cerrar los ojos
y esperar

como un caballo en la noche
tumbado
sobre la playa,

un caballo caído
con la pata quebrada.

Eran días felices o por lo menos noches sin dolor. Género: poesía. Páginas: 80. Primera Edición Argentina: 100 ejemplares. Fecha: Septiembre 2009. Precio: $10

Pueden conseguirlo: Llanto de Mudo Libros, Av. Colón 355, local 61, Galería Cinerama, Córdoba

Del blog: http://textosdecarton.blogspot.com/2009/09/eran-das-felices-o-por-lo-menos-noches.html

2009-09-08T11:11:00.008-03:00

Nuevamente el poeta y amigo Pere Bessó hace de las suyas...
Gracias Pere!!

la felicidad de volar

estoy viajando en un viejo colectivo por la gran avenida
y me siento extrañamente feliz
lleva 250 kilos de trotyl debajo del piso
y va a volar en mil pedazos por el aire
mientras el corazón me golpea enloquecido en el pecho.

todos viajamos en un gran colectivo
por la vieja avenida
y vamos a volar libres por el aire
en inalcanzable y eterna felicidad.-

/Aldo Luis Novelli - bordes del desierto - Patagonia - Argentina

la felicitat de volar

estic viatjant en un vell col•lectiu per la gran avinguda
i em sent estranyament feliç
porta 250 quilograms de trotyl davall del pis
i va a volar en mil bocins per l'aire
mentre el cor em colpeja enbogit al pit.

tots viatgem en un gran col•lectiu
per la vella avinguda
i anem a volar lliures per l'aire
en inassolible i eterna felicitat.-

/Traducción del poeta Pere Bessó – Valencia – España.

2009-09-02T18:04:00.005-03:00

La Poesía como un arte insurgente

Lawrence Ferlinghetti
Inédito en castellano
Traducción de Esteban Moore, para Prometeo Buenos Aires, Diciembre, 2008.

Los bosques de Arcadia están muertos,
su antiguo júbilo ha sido enterrado;
desde siempre el mundo se alimentó con sueños
ahora la gris verdad es su juguete pintado...

-William Butler Yeats-

Sí, qué tiempos estos
cuando escribir un poema sobre el amor
es casi un crimen
pues contiene
tantos silencios
acerca de tantos horrores...

-Inspirado en Bertolt Brecht-

“Nos disculpamos por los inconvenientes,
pero esto es una revolución.”

-Subcomandante Marcos-

Te estoy enviando señales a través de las llamas.

El polo norte ya no se halla donde solía estar.
El destino manifiesto ya no se manifiesta.

La civilización se autodestruye.
Némesis golpea a la puerta.

¿Para qué sirven los poetas en épocas como éstas? ¿Cuál es la utilidad de la poesía?
La condición del mundo pide auxilio para que la poesía lo salve. Si aspiras a ser un poeta, crea obras capaces de responder al desafío de los tiempos apocalípticos, aun cuando esto signifique que tu tono sea apocalíptico.

Tú eres Whitman, eres Poe, eres Mark Twain, eres Emily Dickinson y Edna St. Vincent Millay, eres Neruda y Mayakovsky y Pasolini, eres un norteamericano o un extranjero, puedes conquistar a los conquistadores con palabras.

Si aspiras a ser un poeta, escribe periódicos vivientes. Sé un reportero del espacio exterior que envía sus despachos a algún editor supremo que cree en la total revelación de los hechos y tiene un bajo umbral de tolerancia ante la mentira y sus mierdas.

Si aspiras a ser un poeta, experimenta con todo tipo de poéticas, rotas gramáticas eróticas, religiones extáticas, efusiones paganas hablando en lenguas, rimbombante discurso público, escritura automática, apreciaciones surrealistas, monólogos interiores, sonidos hallados, delirios y enojos -para crear tu propia voz, tu voz que subyace allí, una voz límbica, tu voz original, una voz primal. Si dices que eres un poeta, no te quedes sentado ahí nada más. La poesía no es una ocupación sedentaria, no es la práctica del “sentados, por favor”. Párate y tírales con lo que tengas.

Tienes que desarrollar una visión amplia, cada mirada un atisbo del mundo. Expresa la vasta claridad del mundo exterior, el sol que nos ve a todos, la luna que derrama sus sombras sobre nosotros, los quietos estanques en los jardines, sauces donde canta el oculto zorzal, el atardecer que cae sobre las riberas del río, y los grandes espacios que se abren hacia el horizonte sobre el mar... la alta marea y el canto de la garza real... Y la gente, sí, la gente, en toda la tierra, hablando las lenguas de Babel. A todas ellas dales una voz.

Tienes que decidir si el canto de los pájaros canta el éxtasis o la desesperación, así sabrás si eres un poeta trágico o lírico.
Si aspiras a ser un poeta, descubrí una nueva manera para que los mortales habiten la tierra.
Si aspiras a ser un poeta, inventa un nuevo lenguaje que todos puedan entender.
Si aspiras a ser un poeta, habla las nuevas verdades, aquellas que el mundo no puede negar.
Si aspiras a ser un poeta, esfuérzate en transcribir la conciencia de la raza.

A través del arte, dale un orden al caos de la vida. Crea nuevas noticias.
Escribe más allá del tiempo.
Reinventa la idea de la verdad. Reinventa la idea de la belleza. En la primera luz intensidad poética. En la noche intensidad trágica.

Escucha el rumor de las hojas y la música de la lluvia.
Apoya tu oreja sobre el suelo y escucha el movimiento de la tierra, el surgimiento del mar, y los lamentos de los animales que están muriendo.

Concibe el amor más allá del sexo.

Cuestiona todo y a todo el mundo, incluyendo a Sócrates, que cuestionó todo.
Cuestiona a “Dios” y a sus amiguitos en la tierra. Sé subversivo, cuestionando constantemente la realidad y el status quo.

Esfuérzate en cambiar al mundo de tal manera que ya no habrá necesidad de ser un disidente.
Hiphopea y rapea tu camino hacia la liberación.
Intenta ser un animal que canta, que se ha transformado en el proxeneta de un rey pacifista.
Lee entre las vidas y escribí entre las líneas.

Tus poemas deben ser algo más que avisos clasificados para los corazones rotos.
Un poema debe cantar y volar con vos o será un pato muerto con un alma en prosa. Un poema lírico debe elevarse más allá de los sonidos hallados en la sopa de letras.

Escribe las palabras de los astrónomos que han visto con Heinrich Olber el sitio donde todo es luz.
Recuerda que “la noche, unas pocas estrellas” tiene más fuerza poética que todo un catálogo de los cielos.

La imágenes en tu poema debieran ser jamais vu, nunca déjà vu.
Las palabras pueden salvarte allí donde las armas son inútiles.

Decide si un poema es una pregunta o una declaración, una meditación o una protesta.
Reinventa a América y al mundo.
Trepa la estatua de la libertad.
Desconfía de la metafísica, confía en la imaginación y refertilízala.
En lugar de intentar huir de la realidad zambúllete en las carnes del mundo.

Si dices que eres un poeta, cántalo no lo conceptualices.
No permitas que se diga que una imaginación indolente ahogó la basura de tu corazón.
Reúne nuevamente la narración de una historia y la voz viviente.
Sé el narrador de grandes historias, incluso de las más oscuras. Dale una voz a las calles sin lengua.

Convierte las palabras comunes en poco comunes.

Peléate con el destino del hombre como lo hacen los amantes celosos.
Besa el espejo y escribe sobre él lo que ves y oyes.
Poeta, sé el espía de Dios, si Dios existe. Artista, retrata su ojo, si es que tiene uno.
Sé un oscuro ladrador frente a las carpas de la existencia.
Observa la rosa a través de anteojos con los colores del mundo.
Sé un ojo entre los ciegos.

Baila con los lobos y cuenta las estrellas, incluso aquellas cuya luz aún no ha llegado aquí.
Sé inocente, no seas cínico, como si recién hubieras aterrizado sobre la tierra, asombrado al observar el sitio donde has caído.
Cuestiona con un corazón puro el inescrutable significado de las cosas y nuestro destino tragicómico.

¿Tienes el don del encanto y estás rodeado del asombro? ¿Tienes el loco sonido?
Sé un tonto zen.

El brillo de sol de la poesía lanza sombras. También tienes que pintarlas. Nunca podrás ver u oír o sentir demasiado. Si puedes soportarlo.

Lucha para recobrar la inocencia del ojo de la infancia.

Compone sobre la lengua, no lo hagas sobre la página.

Como un budista, escucha el ritmo de tu propia respiración.
Bajá la voz y habla desde tu pecho, no lo hagas a través de la nariz.
Cuando leas tus poemas, no trates de romper los cristales de las ventanas del barrio vecino.
En este arte, no tienes maestro de canto, salvo tu oído interior.
Serás tan grande como tu oído. Si éste es de lata, mala suerte.
Igual que los humanos los poemas poseen defectos fatales.

Canta, ¡Hola!
Escribe un interminable poema sobre tu vida en la tierra o cualquier otro lugar, una poesía más grande que la vida.
Un gran poema deberá nacer de la suma de todos tus poemas, registrando más que la superficie de la realidad, más que “aquello que pasa por la ventana”.
Halla la realidad más allá de sí misma, si existe tal cosa.
Tu lenguaje debe cantar, con o sin rima, para justificar que éste sea en la tipografía de la poesía. Tienes que hacer algo más que poesía de “la palabra hablada”, haz poesía de la “palabra cantada”.
Apoya tu voz en un instrumento musical o otros sonidos y deja que tus poemas florezcan en canto.
Escucha a los cantantes folklóricos del pasado y del presente que son los verdaderos poetas del canto.

Lee entre las líneas del discurso humano.
Haz que tu mente aprenda a recorrer el camino alrededor de tu corazón.
Tu vida es tu poesía. Si no tienes corazón escribirás poemas sin garra.
Elude lo provinciano, busca lo universal.
No talles piedras. Sumérgete en el mar buscando la poesía, cada poema un pez con vida.

Di lo indecible, haz visible lo invisible.
Piensa subjetivamente, escribe objetivamente.
Persigue la literalidad de la imaginación. Lo concreto es lo más poético.
Imagina largos pensamientos en breves oraciones.

Si aspiras a ser un poeta no pienses que los subterfugios del pensamiento son poesía. Tres líneas cualesquiera no hacen un haikú. Se necesita una epifanía para que se produzca.
Luego de una lectura de poemas no te sometas a una sesión de preguntas y respuestas. La poesía excita las mentes. Las preguntas y respuestas rebajan la poesía a prosa. ¿Acaso le preguntan a un cantante folk que explique sus canciones?
Como un campo de girasoles, el poema no debe ser explicado.
Si un poema debe ser explicado, esto es el fracaso de la comunicación.

Un poeta no debe discutir el arte de la poesía o el proceso creativo. Es más que un secreto del oficio, mistificándose en sus misterios.
Lo que diga un poeta acerca de su trabajo es una defensa que no debería llevar a cabo.
¿Quieres ser un gran escritor o un gran académico, un poeta burgués o un poeta radical en llamas?

¿Puedes imaginar a Shelley asistiendo a un taller de escritura?
Sin embargo los talleres de poesía pueden desarrollar comunidades de amistad poética en el corazón de América, donde tantos pueden sentirse solos y perdidos pues no hallan espíritus afines.
Si tienes que enseñar poesía golpea la pizarra con la tiza de la luz.
Ninguna idea, sólo en los sentidos. Nihil in intellectu quod non prius in sensu.

Si aspiras a ser un gran poeta, relaciónate con poetas que piensen. Son difíciles de hallar.
La poesía del pensamiento se abstiene del éxtasis. Lee a los novelistas épicos, los poetas proféticos, los grandes contadores de historias, las grandes mentes.
Frecuenta las librerías.
¿Qué tienes en la mente? ¿Qué piensas hacer? Abrí la boca y deja de balbucear.
No tengas la mente tan abierta, pues se te puede caer el cerebro.
Transfórmate en una mente nueva y hazla más nueva aún.

Barre lejos las telas de araña.
Cultiva la disidencia y el pensamiento crítico. El primer pensamiento puede ser el peor pensamiento.
Persigue la ballena blanca pero no le claves el arpón. En lugar de ello captura su canto.
Otórgate permiso para realizar deslumbrantes vuelos de la imaginación en fantásticos planeos.
Tienes que ir más allá de las grandes expectativas y las más terribles profecías que todos albergamos.

Si aspiras a ser un gran poeta, sé la conciencia de la raza.
Resiste mucho, obedece menos.
Desafía al capitalismo con su disfraz democrático. Desafía todos los credos políticos, incluido el populismo revolucionario y el socialismo patotero.
Considera el sufismo, especialmente su éxtasis tántrico en el cual la poesía compuesta en la lengua es la guía hacia el corazón y también hacia el alma.
Glorifícate en el pesimismo del intelecto y en el optimismo de la voluntad.
No soples burbujas de desesperanza.

La poesía es semilla y pimpollo, no es una ramita. Fúmala para volarte.
Genera alegría colectiva frente al rostro del desaliento colectivo.

Libera secretamente todo ser que veas en una jaula.
Libera a los pobres y enfurece a los déspotas.

Haz sonar tu grito bárbaro sobre los techos del mundo.
Grazna el gran graznido.
Siembra tus poemas con la sal de la tierra.
Defiende a los tontos y locos.
Observa la eternidad en los ojos de los animales.
Observa la eternidad, no una próxima noche, sino esta noche.

Expresa lo inexpresable. No seas demasiado complejo para el hombre de la calle.

Sé un ave de canto, no un papagayo.
Sé un canario en la mina de carbón. (Un canario muerto no es solamente un problema ornitológico.)
Sé también un gallo que despierta al mundo.
Escribí poemas breves con la voz de los pájaros.
El canto de los pájaros no es producido por máquinas. Dale alas a los poemas para que vuelen hacia las copas de los árboles.

No complazcas, muy particularmente no complazcas al público, ni a los lectores, ni a los editores.
No halagues a la Mente Media de América ni a la sociedad de consumo. Sé un poeta no un mercachifle.
No desmerezcas a los académicos que sostienen que el poema debe contener integridad, armonía, radiaciones, verdad, belleza, bondad.

Hazte al mar en barcos, o trabaja cerca del agua, y rema en tu propio bote. ¿Por qué escuchar a los críticos que no han producido grandes obras?

No produzcas poesía por metro.
No escribas segundas versiones de las realidades virtuales.
Sé un lobo en la majada de corderos del silencio. No patines en la cáscara de banana del nihilismo, incluso cuando escuches el rugido de la nada.
Tienes que llenar el oscuro abismo que bosteza detrás de cada rostro, cada vida, cada nación.
Haz un poema de cada una de tus experiencias y sobreponte a la miopía del momento actual.
Atrapa instantes, cada segundo es una pulsación del corazón.
Oculta tu celular y estate aquí y ahora.

Busca lo permanente en lo evanescente, en lo que huye.
Haz ondas permanentes, y no sólo en las cabezas de las mujeres, estilizadas en la peluquería.
No juegues con tu bigote en sótanos desesperanzados escribiendo boberías incomprensibles.
¿Por qué vivir en las sombras? Hazte un lugar en el barco del sol.
No permitas que digan que tu poesía es una mierda. No permitas que digan que tu poesía es para los pájaros.
Ríe a carcajadas de aquellos que dicen que tus poetas son unos inadaptados o terroristas potenciales y un peligro para el estado.
No permitas que digan que tu poesía es una neurosis de la cual muchos no se recuperan.
Ríe de aquellos que dicen que toda la poesía ha sido escrita por el espíritu santo y que tú eres solo un escritor fantasma.
Nunca, nunca creas que la poesía es irrelevante en las épocas oscuras.
No permitas que digan que los poetas son parasiti.
Ríe de aquellos que sostienen que la poesía es subvencionada por la Inseguridad Social.
No les creas cuando te dicen que nadie invierte una moneda en la poesía en el mercado de valores de nuestra cultura de los casinos.

No abras tu boca, salvo que tengas la urgencia del canto.
Si no tienes nada que decir no lo digas. No sermonees de este modo. No digas No.
Búrlate de aquellos que dicen que vivís en el mundo de los sueños. Sueña tu propia realidad. Acampa en las riberas de la realidad.
Ríe de aquellos que te dicen “Escriba prosa, joven, escriba prosa”.
Sal de tu ropero. Ahí adentro hay demasiada oscuridad. Ten el valor de ser un insurgente poético no violento, un antihéroe.

Templa lo intemperante de tu voz con la compasión.
En las viñas de la ira cosecha las uvas para hacer el vino nuevo. Recuerda que los hombres y las mujeres, seres sufrientes, viven el éxtasis y el dolor infinitamente.
Levanta las persianas, abrí tus cerradas ventanas, eleva el techo, retira las cerraduras de las puertas, pero no arrojes los tornillos a la basura.

No destruyas el mundo si no tienes algo mejor para reemplazarlo.

Desafía a Némesis, la diosa vengativa, la diosa de la envidia.
Comprométete con algo más allá de vos mismo. Demuestra tu pasión.
¿Si pudieras arrebatar la fama de las llamas, dónde estaría tu arco ardiente, dónde tus flechas del deseo, dónde tu incendiado ingenio?
Cuando el poeta se baja los pantalones, su “ars poetica” como sus nalgas deben ser evidentes, abriéndole el paso a las erecciones líricas.

Las clases dirigentes comienzan las guerras, las clases bajas combaten en ellas. Los gobiernos mienten. La voz del gobierno no es la voz del pueblo. Habla. Actúa. El silencio es cómplice.
Se el tábano del estado, pero también su luciérnaga, su bicho de luz.
Y si tienes dos piezas de pan, haz como hicieron los griegos, vendé una y con la moneda del reino compra girasoles.

¡Despiértate, el mundo está en llamas!

Que tengas un buen día.

Lawrence Ferlinguetti
Poeta y editor norteamericano, perteneciente a la generación Beat. Nació el 24 de marzo de 1919 en Yonkers, Nueva York. Creció en Francia y Long Island y estudió en las universidades de Columbia, Carolina del Norte y en la Sorbona de París. Ha sido una de las figuras fundacionales de la de la generación Beat de la década de 1950, movimiento que ayudó a difundir con su revista, más tarde convertida en editorial con librería propia en San Francisco, City Lights, donde se publicaron los primeros textos de muchos poetas de la época; Aullido de Allen Ginsberg fue el que obtuvo mayor eco. Ferlinghetti escribió muchos de sus poemas, a menudo de tono ligero, pensados para ser leídos en voz alta, a partir de grabaciones en cinta. En poemas como el extenso Tentativa de descripción de una cena dada para promover el procesamiento del presidente Eisenhower (1958) o Tyrannus Nix? (1969) emplea un estilo caprichoso y extravagante para criticar a los líderes políticos de Estados Unidos. Fotografías del mundo que se ha ido, su primer libro de poemas, se publicó en 1955 y le siguió el muy famoso Coney Island de la mente (1958). Su poesía es un ejemplo típico del tono conversacional y ligeramente extravagante de Ferlinghetti, de la maestría con la que combina apreciaciones mundanas de momentos concretos con un escepticismo filosófico.

2009-09-02T17:17:00.010-03:00

Entrevista de Andrés Nieva /Textos de Cartón - Córdoba

10 PREGUNTAS PARA ALDO LUIS NOVELLI

1 CUANTO TIEMPO TRABAJASTE EN “ESTÚPIDOS MIRONES DE TELEVISIÓN” Y CUAL FUE LA IDEA QUE TENIAS DESDE UN PRINCIPIO EN ESA OBRA.

Bueno, va a sonar a chantada, pero lo digo en el libro, esos textos fueron escritos esporádica y caóticamente durante 20 años, es más, quedaron afuera la mitad y de alguna forma siguen apareciendo hoy.
La idea es, como diría el gran poeta colombiano Jotamario, “pellizcar al lector”, o desde mi posición ideológica-conceptual, patearles un poco el culo a todos estas personas que han convertido al televisor en su dios electrónico, pero utilizando un lenguaje libre, coloquial, irónico, cuasi farragoso, inclusive de denuncia social, pero ha través de una forma escritural diversa a la poesía social de los ’60, y sin preocuparme demasiado por la forma, - digamos, crítica y socialmente - aceptada para el poema.

2 HAY POEMA QUE HABLA DEL MAESTRO FUENTEALBA ASESINADO EN UNA MANIFESTACION, COMO REACCIONÓ LA SOCIEDAD ANTE ESE HORRIBLE HECHO.

Gran parte de la sociedad, artistas, obreros de Fasinpat, maestros, poetas, organizaciones sociales, partidos políticos y gente que sufre más allá se su bolsillo se indignaron, hubo manifestaciones callejeras, marchas pidiendo castigo a los responsables y durante un mes se rodeó la casa de gobierno, con la instalación de carpas, ollas populares, lecturas y actividades callejeras con un aguante de todo el día impidiendo el ingreso de sus funcionarios.
Allí estuvimos con otros poetas.
Pero a la clase media burguesa, al comercio, a la CGT, al gobierno nacional y al gobernador que dio la orden de asesinarlo y sus funcionarios nada le importó y siguieron adelante, tan solo para no perder el sillón que usan para hacerse ricos y hambrear al pueblo.

3 ESTUVISTE EN LA FERIA DEL LIBRO DE BUENOS AIRES, COMO FUE ESA EXPERIENCIA Y SI QUIERES HABLÁNOS DE TODO LO QUE LO RODEA.

Es sin dudas una gran feria de vanidades, la gente va porque es snob. Mucha farsa, mucha publicidad y poca cosa sustanciosa.
El festival de poesía que estaba dentro de su programación, no escapa en mucho a ese circo, aunque como siempre, uno se encuentra con buenos poetas, los menos, y hace buenos amigos. Eso es lo mejor.

4 DIFERENCIAS QUE ENCONTRASTE ENTRE LOS BARES DE BUENOS AIRES Y LOS DE RIO NEGRO, LOS BORRACHOS, LAS MUJERES Y LA MERCA…

Debo aclararte que yo vivo en Neuquén, y estamos peleados a muerte con los vecinos de Río Negro, pero bueno…generalmente les perdonamos la vida.
Los bares en la gran manzana cierran muy temprano. Una noche con algunas señoras poetas muy respetables y señores poetas muy serios, cerramos cinco bares desde capital a San Telmo y terminamos bebiendo en la habitación del hotel.
Las mujeres son más rápidas que en el sur, o sea, caminan más ligero.
La merca está más cortada que en la patagonia, eso me dijeron.

5 AGREGA LO QUE QUIERAS ACERCA DE ESE CONOCIDO TUYO APODADO ARCHIBALDO

Archibaldo es el doble secreto y oscuro que llevamos adentro todos los hombres (bueno, casi todos) que aparece solamente en los sueños, éste en especial, se apodera de la ciudad durante las noches y ellas desesperan por él.

6 PARA AQUELLOS QUE NO CONOCEMOS HABLA DE “POESÍA EN TRÁMITE” Y “ANIMAL HUMANO.

“Poesía en trámite” fue un grupo de poetas de Neuquén, que se formó a finales de los ochenta y en el que confluimos milagrosamente (y lamentablemente para sus espectadores) veinticinco escribas en torno al objetivo de llevar la poesía a la gente, a la calle, a los bares, a las plazas y terminó deshaciéndose por vanas discusiones estéticas que en realidad escondían los deseos de figuración y poder de algunos.
Animal urbano somos todos nosotros.
También un plegado de literatura que supe imprimir y fotocopiar incansablemente para distribuir entre transeúntes y despistados que buscaban en sus páginas alguna promoción para ir a comer pizza.

7 CUAL ES EL POEMA QUE DECÍS DIABLOS ESE POEMA LO HUBIERA QUERIDO ESCRIBIR Y PORQUÉ

Uf!, muchos sin duda, poemas de Carver, Vallejo, Bukowsky, Ginsberg, Gelman, Thenon, Rugama, Pessoa…la razón, pura y simplemente la emoción que me provocan, hace poco leí emocionado “ciudad” de Gonzalo Millán.

8 TIEMPO ATRÁS MENCIONASTE QUE TE EMOCIONABA LA POESIA DE IVAN WIELIKOSIELEK, CON LA POESÍA DE QUE OTROS POETAS JOVENES DE TU REGIÓN O DEL MUNDO DISFRUTAS SU LECTURA.

También varios, Sergio Rigazio, Jorge Spíndola, Paula Yende, Bob Gurney, Jaime Huenún, Teresa Andrueto, Homero Pumarol… y me olvido de muchos, y últimamente un tal Andrés Nieva (estuve bien ahí, no?).

9 EN LOS ÚLTIMOS TIEMPOS EXISTEN NUEVAS FORMAS DE PUBLICACION COMO LO SON LAS EDITORIALES CARTONERAS, EN LATINOAMERICAN FORMAN 20, QUE OPINAS ACERCA DE ESTA NUEVA FORMA DE EDITAR TRABAJOS LITERARIOS.

Pienso que toda forma de editar esa “cosa insoportable” que llaman poesía es maravillosa!, todo aquello que intente hacer “apagar el televisor” es imprescindible, y que vos me hayas invitado a participar de tu proyecto es un gran gusto personal que te agradezco.
Hace poco también me invitaron los muchachos de “Cartonerita solar” de Neuquén.

10 EN VILLA DOLORES QUE SE ENCUENTRA EN EL VALLE DE TRASLASIERRA SE HACE UN ENCUENTRO DE POESIA QUE LLEVA 48 AÑOS ININTERRUMPIDOS Y ESPERAN TU VISITA, PARA BEBER, LEER Y TODO LO DEMÁS, QUE PIENSAS DE ESO.

Pienso que no hay mejor cosa (o sí, una sola, pero eso es poesía carnal) relacionada a la poesía, que beber, leer, y más que nada, todo lo demás…
Hacele llegar mi agradecimiento inmenso, a la gente del encuentro de Villa Dolores, después ya tendrán todo el tiempo apacible de traslasierra de arrepentirse.

Mi abrazo patagónico.
aldo luis novelli /poeta a pesar de todo.-

Del blog: http://textosdecarton.blogspot.com/

Post: http://textosdecarton.blogspot.com/2009/07/10-preguntas-para-aldo-luis-novelli.html

Poemas del libro "Estúpidos mirones de televisión"

Salvador green
a Pere Bessò

Desde hoy voy a darle un sentido a mi vida/
dejaré de beber como un desahuciado
de fumar como un escritor solitario
y de fornicar como un animal en celo.

Voy a cambiar radicalmente mi vida.
Ya basta de orgías desenfrenadas con mujeres sin fe
de apostar a la muerte en cada golpe de dados
de beberme el alba en alcoholes baratos
entre borrachos y poetas fantasiosos.
Me quitaré de la cabeza la idea de que el progreso fue un fracaso
de que el mundo es un deshecho de esta ambición sin fin
y que la llamada especie humana/ ha desaparecido definitivamente.
Dejaré de escribir papeles inútiles que nadie lee
intentando ganarme no se que cielo prometido/
el cielo está contaminado de misiles nucleares
y los ángeles murieron carcomidos por la radiación.
Ya no buscaré flores en el desierto
para dárselas a ellas como ofrenda de amor.

Voy a darle un vuelco a mi vida.
Me afiliaré a los buenos de Green Peace
formaré una fundación con artistas y deportistas
preocupados por los animales/
y me dedicaré enteramente a salvar al peludo patagónico
de las garras de los charanguistas.
Si bien aún no es una especie en extinción
pero si seguimos así/ pronto lo será
el folklore los exterminara dentro de poco tiempo/
hasta usarán al quirquincho bola para jugar al fútbol playero.
¡No quiero ver ese día!

Seguirán muriendo de hambre niños en Bangladesh/ Tucumán o Etiopía
continuarán muriendo mujeres y hombres del tercer mundo
de enfermedades curables en el primer mundo/
pero sepan ustedes una cosa
cuando desaparezcan los últimos sobrevivientes
el peludo patagónico estará vivito y coleando
y será gracias a mí
el salvador green de la patagonia.

Pájaros en el desierto

Este bar me gusta
tiene un aura a viejos delirios
marcas en las mesas de amores perdidos
manchas sangrientas de historias trágicas o de celos violentos
y un inconfundible olor a fritanga.

Este bar me gusta sin remedio.

Hay pájaros en el vaso de cerveza
que tengo en la mano/
están aleteando con frenesí
se golpean contra el vidrio opaco que los encierra/
me divierto mirándolos/
pero mi sed es más grande
que una manada de choiques en el desierto.
Voy a beberlos
beberá pájaros salvajes
para aliviarme
para salir a buscar mujeres pequeñas
o grandes hembras
pero locas amantes de los pájaros
mujeres agrestes que vuelan sin destino
o caminan sin tiempo.

Los pájaros siguen vivos en mi cuerpo
picotean mis vísceras
beben de mi sangre/
estos pájaros silvestres me excitan
se arremolinan en mis genitales
elevan mi sexo al cielo/
tienen la tibieza de su vulva
las alas como labios
y el aroma de su piel desnuda.

Estos pájaros hacen lo que quieren
con mis días y sus noches
pero yo sigo bebiendo
en este copetín al paso
de esta ruta que cruza la tarde
como un tajo en medio de la fría estepa/
sigo bebiendo
hasta saciarlos de alcohol
hasta emborracharlos de desolación
mientras ellas
allá afuera
vuelan bajito esperando por mí.

Ella a pesar de todo

Ella avanza
sin descanso ni sillas en el camino
ella va
atraviesa montes y llanuras
bajo soles incendiados y lunas heladas
y avanza
el poeta se detiene
afloja el ritmo
a veces se confunde
se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
mira la luna con una mujer ciega
habla con los mudos
juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
huele una rosa negra
y sigue
cruza las bocacalles sin mirar
la atropellan
la insultan
la quieren arrestar
pero ella sigue
entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas
habla con los dioses
y discute con Satanás
entra al cuerpo de un menesteroso
y bebe vino barato
se emborracha
y se droga
con los muchachos en la plaza
incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan
pan y rosas
verdad y justicia
enfrenta la usura
al poder de los totalitarios
a torturadores y genocidas
no quiere circo
ni hueso
ni vino agrio
ella no se arrodilla
no se vende
grita sueños y libertad
hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
reclama lo imposible
cambia el mundo
lo destruye
y crea
un mundo nuevo
ríe y llora como un niño
como un hombre libre
como un sueño realizable
y sigue adelante
persigue utopías cabalgando unicornios
navega los siete mares de la tempestad
sobrevive
y sigue sin tiempo
para pausas tramposas
para habladurías vulgares
entra a los barriadas marginales
a los barrios abandonados a la mala del diablo
se interpone entre dos contrincantes
y le disparan a la cabeza
pero ella: la poesía
no se inmuta
solo sigue
debe llegar al final
de un camino sin fin
debe llegar a destino
a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.

Aldo Luis Novelli

Poeta (a veces), narrador (de vez en cuando), ensayista (cuando quiere), fabulador (casi siempre), periodista (sin carné), habitante de bares nocturnos (hasta que lo echan), coordinador de talleres literarios (de palabras gastadas), simpatizante de Boquita (el club más grande del mundo!), inquisidor del alma humana, cinéfilo xxx, viajero de folletos publicitarios de tarjetas de crédito, gran jugador de truco, pintor de piedras y mariposas, dibujante de simulcop, cantor de ducha, melómano de verdulería, amante de la opera (y las melbas), bailarín bajo la lluvia, pateador de tachos, corruptor de mujeres reprimidas, violador de claves bancarias sin éxito, adicto a las aceitunas negras y amigo de los borrachos del bar de la esquina.

También es: ex ajedrecista, ex futbolista, ex pendenciero, ex presidiario (de la dictadura), ex vendedor de bonos contribución, ex onanista, ex martingalista de ruleta, ex fullero, ex cazador de dragones, ex creyente de la luz divina, ex partidario de la imbecilidad burguesa, y ex presidente de la Asociación de jugadores de truco del barrio Ciudad de la Paz.

Su poética ha sido clasificada de diversa forma: realismo urbano, realismo sucio, social, coloquial, realista, hiper-realista, políticamente incorrecta, vanguardista, irreverente, transgresora, inclasificable, irónica, provocadora, subversiva, ácida, minimalista e inmunda.
Otros dicen, que ninguna de estas estéticas lo representa mínimamente.

Nació en la ciudad de Neuquén, en una madrugada de juerga y carnaval, vivió hasta los 13 años en Challacó, un campamento petrolero en medio del desierto patagónico, hoy un caserío fantasma, luego vagó por el país hasta retornar al terruño, la ciudad de las manzanas prohibidas, enclavada en el valle de las quimeras, donde reside actualmente.

Escribió muchos libros y editó algunos pocos, los peores.
Con ésta última obra, reafirma su malhadado derrotero.

El autor.-

2009-08-09T17:57:00.003-03:00

Un poema impresionante de Ambar Past

Dedicatorias

Dedico este poema a los hombres que nunca se acostaron conmigo.
A los hijos que no tuve.
A los poemas que nadie escribió.
Dedico este poema a las madres que no amaron a sus hijos.
A las que murieron en hoteles
sin que nadie les acompañara.
A los poetas que viven olvidados en alguna antología.
Al poeta en su velorio con su boca cerrada para siempre.
Lo dedico al autor de las pintas en los muros.
Al torturado anónimo.
Al que nunca dijo ni su nombre.
Dedico este poema a los que gritan de dolor y también a las parturientas.
Lo dedico a las suicidas.
Al que lava cadáveres.
A las mujeres que se acuestan con todos.
A los que siempre duermen solos.
Dedico este poema a los que no frecuentan cafés ni piscinas ni saben hablar por teléfono.
A los que no entran en los bancos ni salen en la tele.
A las de primaria vespertina que reciben declaraciones de amor con faltas de ortografía.
A los poetas que nunca comienzan a escribir.
A las que no se atreven a opinar ni a levantar la voz.
A las que no pueden estar felices sin el consentimiento del macho.
A las que duermen con sus delantales puestos y piensan en el quehacer mientras sus maridos eyaculan prematuramente.
A las que tortean en jacales y no tienen sillones.
A los que arrullan a sus hijos en tzotzil y traen mugre bajo las uñas.
A los pepenadores.
A los que chaporrean siembran nopales y comen tortillas con sal.
Al sereno que también trabaja de día.
A la de la chancla rota que tiende cien camas cada mañana.
Al viejo sin dientes que merca chicle en la playa.
A los que viajan parados a la tierra del cacao.
A las que traen las caras negras y la cicatriz del llanto en la sordera.
A la que da el pecho a su hijo en el cañaveral.
A los que buscan el arco iris en el aceite de los charcos.
A la que chapotea en las cascadas y se moja el pelo con agua de lirios.
A los remeros que inventan el canto con sus brazos.
A los que lavan el nixtamal bajo la lluvia.
A las que acarrean el agua en cántaros y caminan por la carretera.

A la niña viendo luciérnagas.
A la niña con el candil en la mano.
A los chamacos que saltan con el rastrojo en llamas.
A los que corren sobre el fuego entierran a sus muertos en la cocina y cantan entre los escombros.

Al que engaña a su muerte en la cama de los moribundos.
Al que baja de los cerros para no quemarse con las estrellas.
Al que agarra la mano de la muerte y baila con ella.
A las que tienen muchas nueras y cargan iguanas en sus cabezas.
A los colochos que venden nieve en tierra caliente.
A los camaroneros divisando el cometa de madrugada.
Al que arremanga su camisa y pide un hacha.
A la que vende tamal de bola, de mumu y chipilín.
A los que cortan elote tierno para comerlo crudo y amarran la pata de perro que roba pollo.
A los que hacen las maracas y matan por amor.
Al que se avienta al hoyo en el entierro de un amigo.

Al poeta que no puede bajar del techo por estar tan enamorado.

Al que hace lo que puede.
Dedico este poema al hombre encadenado.
A los niños golpeados.
A los hijos de alcohólicos.
A las que cuidan a las criaturas de otros y ven a las suyas cada quincena.
A la que trapea en el colegio y no sabe firmar su nombre.
A las que comen en la mesa del hospicio.
A los tullidos que se acurrucan junto al horno en alguna panadería.
A los que atienden los baños públicos y barren las calles al amanecer.
A las que bailan en cabaretes y están hartas.

Dedico este poema al amasador de adobes que muere en la casa que construyó para otro.

A los que se escaparon de noche cuando el volcán sepultó su iglesia.
A los vecinos que ya enterraron a sus hijos uno tras otro como los años que pasan.
A los que han tenido que vender a sus hijos su sangre y su sexo.

A los que nada tienen que perder.

Dedico este poema a los peones acasillados que invaden las tierras del patrón.
A los que cavan túneles debajo del dinero.
A los que preden lumbre al ingenio.
A los que no echan sombra y sin luna dinamitan los puentes.
A los de trece años que se van a la guerrilla
y conocen mujer por primera vez en la montaña.
Para los dos heridos.
Para Las Pelonas.
Al tacuazín de Olga.
A los chuchos apaleados.

A niños que nacen en países donde la verdad está prohibida por la ley.
A los que han adoptado otro nombre y llevan años sin saludar a la familia.
A los que nunca durmieron en la misma cama y comparten la fosa común.

Dedico este poema a la madre que busca a su hijo en el anfiteatro
entre otros poemas decapitados.
A la que no puede decir cuál cadáver es el suyo
y se despide de cada uno con un abrazo.-

Ámbar Past nace en Estados Unidos en 1949 y se naturaliza mexicana en 1985. Ha pasado la mitad de su vida en Chiapas, principalmente en las zonas rurales de Los Altos. Sus primeros libros fueron escritos en tzotzil: Sloíiljchiltaktik y Bon. En español ha publicado Yayamé, 1982, Mar inclinada,1986, Nocturno para leñateros, 1989, The Sea on Its Side, 1992, y Caracol de tierra, 1994, Dedicatorias, 2003, y un cuento infantil, El bosque de colores, 1992. Durante 30 años trabajó en la recopilación y traducción de cantos rituales de mujeres tzotziles que aparecen en los libros bilingües Conjuros y ebriedades, 1998, Incantations By Mayan Women, 2004, y Disco de los conjuros, 2004.//

2009-08-06T10:06:00.000-03:00

Gonzalo Millán

La ciudad

53.

El río invierte el curso de su corriente.
El agua de las cascadas sube.
La gente empieza a caminar retrocediendo.
Los caballos caminan hacia atrás.
Los militares deshacen lo desfilado.
Las balas salen de las carnes.
Las balas entran en los cañones.
Los oficiales enfundan sus pistolas.
La corriente se devuelve por los cables.
La corriente penetra por los enchufes.
Los torturados dejan de agitarse.
Los torturados cierran sus bocas.
Los campos de concentración se vacían.
Aparecen los desaparecidos.
Los muertos salen de sus tumbas.
Los aviones vuelan hacia atrás.
Los “rockets” suben hacia los aviones.
Allende dispara.
Las llamas se apagan.
Se saca el casco.
La Moneda se reconstituye íntegra.
Su cráneo se recompone.
Sale a un balcón.
Allende retrocede hasta Tomás Moro.
Los detenidos salen de espalda de los estadios.
11 de Septiembre.
Regresan aviones con refugiados.
Chile es un país democrático.
Argentina es un país democrático.
Las fuerzas armadas respetan la constitución.
Uruguay es un país democrático.
Los militares vuelven a sus cuarteles.
Renace Neruda.
Vuelve en una ambulancia a Isla Negra.
Le duele la próstata. Escribe.
Víctor Jara toca la guitarra. Canta.
Los discursos entran en las bocas.
El tirano abraza a Prat.
Desaparece. Prat revive.
Los cesantes son recontratados.
Los obreros desfilan cantando.
¡Venceremos!

2009-05-19T12:48:00.004-03:00

Diana Poblet escribe así
y a algunos se nos acelera el rojo tambor del pecho

Simbiosis
Escribo para que la muerte no tenga la última palabra.
Odysseus Elytis

Ahora que la pasión techó el mar
lo bravío del oleaje remuerde en la palabra anzuelo
clama y contempla cuántos pueblan este grito
la procesión fantasmal que gatilló la ausencia de Alejandra
grita presente desde un epígrafe de Juarroz
me retiene en Temuco con un verso de Neruda
hace el amor volando a lo Girondo
deja sin oxígeno en el intento por recitar a Orozco
cabalga con los mismos enemigos que Dalton
desespera y talla en el sílex de Cortázar
abruma a la salida del colegio de Santoro
aquella tarde divina de octubre cuando Alfonsina se volvió mar

Soy
la respuesta a un tiempo de marejadas
que buscó Desaparecidos con Gelman
con tácticas y estrategias de Benedetti
que enciende fósforos en algunas astillas de Silsh,
cuando el vozarrón de Marcos Silber le pone pantalón largo al diminutivo,
Historia que arde en la memoria de Elena Cabrejas
la avenida que Andrea Sánchez Bozz cruzó con un taco roto
los incontables pulóveres de Jorge Estrella,
el alarido del pájaro que habita desde Graciela
lo bizarro que exuda Aldo Novelli
la bronca antiestética de Vedovaldi
el relámpago desenfreno que sostiene a Pablo Mora

Soy el insomnio militante de Cristina Castello
la nostalgia argentina made Impaglione
el bosque de abedules oculto en el catalán de Pere Bessó
la culpable de matar arañas sin cuestionar a Revagliatti
la biblioteca con nísperos de Gustavo
la pintura poética de Martinelli
la que aplaude la “paciencia triste y delicada” de Edna Pozzi

Soy todos aquellos más nosotros
sumatoria de un dolor irrenunciable
porque este fue el tiempo que nos zarandeó sin esquives
aquí fuimos aprendices del birlibirloque
temblorosos manejadores de un fórmula 1 con destino incierto
que a veces sangró injusticias
embestimos con el gerundio gritando y en pelotas
con esta pasión que techó el mar libramos al poema
esa marejada de acantilados tan propia y tan ajena
la que conjugó mal los verbos de la ira
la que sedujo sin tul ni danza de vientre

ésta,
nuestra última palabra,
la que aún nos late sin Derecho ni amparo.

(Gracias amiga!)

2009-04-25T21:34:00.005-03:00

"ESTUPIDOS MIRONES DE TELEVISION"

de ALDO LUIS NOVELLI

edición TEXTOS DE CARTON

Yo soy el tipo

a Liliana Campazzo

Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.

El que vació revólveres
en latas de cerveza
en medio del desierto.

El que se bebió las cervezas
y escribió poemas alcoholizados
en el oxidado pellejo de la arcilla.

Yo soy el tipo que atravesó el desierto
detrás de un luminoso oasis
y cuando lo alcanzó/ se encegueció de espejismos.

El que abandonó el desierto
cuando el viento desparramó poemas
con olor a cerveza
y se vino a la ciudad.

Yo soy el bebedor de cerveza
el que navegó en barcas de cristal
cuando todos reían a carcajadas
bebiendo blancas bebidas en lujosas habitaciones.

El que cantó la canción del infinito
en un bar miserable del bajo de esta ciudad/
donde los bebedores de birra
se tiran en la vereda con una bolsa en la cara
a viajar por los bordes del paraíso.

Yo soy el que se acostó con dos minas una noche
y se despertó solo y sediento
a beber una cerveza
entre bardas rojas de un desierto amarillo.

Yo soy el tipo cansado de este mundo viejo
de hipocresía y usura/
el perseguidor de una palabra luminosa
que cure las llagas de infelices y hambrientos.

Yo soy el bebedor de cerveza
el que intenta la salvación o el desesperado perdón
escribiendo sucios poemas
plagiados a otros poetastros y poetitas
en medio de esta ciudad de tristes corazones.

El poeta in-mundo peleando en este mundo
de absurdas razones para la miseria/
vate urbano o lenguaraz de baratija
esparciendo bagatela poética
a ingenuas mujercitas que lagrimean de emoción.

Yo soy el que conoce el sabor de su sangre
desde el día que nació/
y mi garganta conoce la sed
antes que el sabor de una mujer.

El que se junta con bardos y borrachos
en bares pringosos y escucha su alcohólica musa
y hace que les cree y se emociona
al menos por un rato/
el tiempo necesario para fingirme poeta
y tomarles una cerveza.

Yo soy el que vio a Dios convertido en francotirador
disparando sobre la cabeza de los creyentes
desde la azotea de un bar en medio de la ruta.

Yo soy el tipo que gritó revolución
en medio de unos cuantos hijos de puta
que deshonraron a la patria
silenciando la palabra de hombres y mujeres
a punta de fuego y sangre mutilada.
(perdón 30.000 voces desaparecidas).

Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.

En el bar de la esquina

El otro día estaba en el bar de la esquina tomando una cerveza
mientras veía por enésima maravillosa vez
el gol de Maradona a los ingleses/
entonces en la mesa de al lado
alguien dijo:
- miralo a ese negro villero la guita que hizo -
- y que querés/ hay que ser bruto y pegarle a una pelota para triunfar -
- ¡y encima se floreó por el mundo con la camiseta del Che/ que vergüenza! -
- otro hijo de puta ese desgraciado/ menos mal que lo liquidaron -
- deberían volver los milicos - dijo otro
- si así revientan a este negro drogón/ como reventaron a los terroristas -
- sí/ hay que matarlo/ así no habla más -.

Yo tragué el sorbo de cerveza más caliente que haya tomado en mi vida
y miré preocupado hacia el costado
pensé que había descubierto una confabulación terrorista-musulmana
o a un grupo de mercenarios despiadados preparando un asesinato
en el viejo bar de mi barrio
pero me equivoqué.

Eran cuatro señores muy elegantes de saco y corbata
con autos caros y alarmas que espantan a los que se acercan
tomando café en el bar prohibido de mi infancia.
Eran cuatro típicos burgueses argentinos
esos respetados hombres de bien
integrantes de la maravillosa clase media argentina/
ésa que nos ha diferenciado siempre/ del resto de Latinoamérica.
Eran cuatro señores con cara de tipos preocupados
por los graves problemas del país
arreglando los males de nuestro pueblo.

Muchachos/ esto no es un poema/ ni mucho menos
esto es un grito de alarma
en el querido bar de mi barrio
hay cuatro tipos
preparando un magnicidio.

En medio de la ruta 22

al maestro Carlos Fuentealba
fusilado por la policía neuquina

Una columna de gente avanza por la ruta 22
son cientos/ miles y se siguen sumando
van cantando/ lanzando consignas al viento
de a ratos bailan y ríen
ríen como si el cansancio fuera una bendición
son maestros/ profesores/ alfabetizadores/ alumnos
que van en pos de un mundo mejor
un mundo de hijos y padres con ansias de sabiduría
para crear un mundo nuevo de hombres y mujeres libres.

Esos maestros reclaman pan y libros
esos alumnos reclaman palabras y sueños
maestros y alumnos aprietan una tiza en la mano
y el cielo del desierto del sur
es un inmenso pizarrón de esperanzas aladas.

Entonces aparecen los esclavos del poder
con esos uniformes manchados de inagotable sangre
desde hace mucho tiempo/ desde hacen tantas muertes
y la orden del poder es: REPRIMIR
“repriman a esos hombres y mujeres
que muestran una luz en medio de la oscuridad/
y elijan a uno para escarmentarlos/
a uno que enseña en un barrio tomado por la necesidad
en una villa con hambre de conocimiento y sed de justicia/
elijan a uno y FUSÍLENLO por la espalda
a un metro de distancia
apúntenle directamente a la cabeza
destrocen esa cabeza que piensa y enseña
ahí adentro se esconde el mayor de los peligros
ahí adentro se esconde la LIBERTAD.”

Publicado por TEXTOS DE CARTON el 24 de abril de 2009.

http://textosdecarton.blogspot.com/2009/04/aldo-luis-novelli-estupidos-mirones-de.html?showComment=1240697580000#c1806885979264483724