La Mañana - Radio contienetal / Audio Victoria Montenegro

Impresionante reportaje de Víctor Hugo Morales a Victoria Montenegro, hija de desaparecidos.

Por una NAVIDAD MILITANTE!!

FELIZ NAVIDAD MILITANTE Y LATINOAMERICANA!


RECORDEMOS: En algunas partes de España y Latinoamérica el día de Navidad, los regalos no los trae Papá Noel, ni los Reyes Magos, sino el Niño Dios, como cariñosamente se le llama al Niño Jesús. Esto ocurre sobre todo en las casas de ancianos que aún mantienen costumbres que paulatinamente han ido sustituyendo diversas marcas con la publicidad. La mayor parte de los festejos son el 25 de diciembre. Los niños hacen su carta al Niño Jesús solicitando juguetes y golosinas.

Por eso sumemos nuestros gritos en un:

¡¡¡ SANTA CLAUS, GO HOME !!!


Así vendrá a Argentina este año el muy pelot...

¡POR ESO, VOLVAMOS A NUESTRAS RAICES!

¡¡¡ QUE VIVA EL NIÑITO DIOS !!!

La transformación: De "San Nicolás" a Santa Claus y Papá Noel


El viejo Papá Noel, ilustración de un libro estadounidense del año 1855.

Se cree que esto sucedió alrededor del año 1624. Cuando los inmigrantes holandeses fundaron la ciudad de Nueva Ámsterdam, más tarde llamada Nueva York, obviamente llevaron con ellos sus costumbres y mitos, entre ellos el de Sinterklaas, su patrono (cuya festividad se celebra en Holanda entre el 5 y el 6 de diciembre).
En 1809 el escritor Washington Irving, escribió una sátira, Historia de Nueva York, en la que deformó al santo holandés, Sinterklaas, en la burda pronunciación angloparlante Santa Claus. Más tarde el poeta Clement Clarke Moore, en 1823, publicó un poema donde dio cuerpo al actual mito de Santa Claus, basándose en el personaje de Irving. En ese poema se hace mención de una versión de Santa Claus, enano y delgado, como un duende; pero que regala juguetes a los niños en víspera de Navidad y que se transporta en un trineo tirado por nueve renos, incluyendo a Rudolph (Rodolfo).
Posteriormente, hacia 1863, adquirió la actual fisonomía de gordo barbudo bonachón con la que más se le conoce. Esto fue gracias al dibujante alemán Thomas Nast, quien diseñó este personaje para sus tiras navideñas en Harper's Weekly. Allí adquirió su vestimenta y se cree que su creador se basó en las vestimentas de los obispos de viejas épocas para crear este «San Nicolás», que en ese momento ya nada tenía que ver con San Nicolás de Mira.
A mediados del siglo XIX, el Santa Claus estadounidense pasó a Inglaterra y de allí a Francia, donde se fundió con Bonhomme Noël, el origen de nuestro Papá Noel, quien tenía parecido físico con Santa Claus, pero vestía de blanco con vivos dorados. Igualmente a fines del siglo XIX, a partir de un anuncio estadounidense de la Lomen Company, se crearía la tradición de que Papá Noel procedería del Polo Norte; y se popularizarían completamente los renos navideños como medio de trasporte de Santa Claus.
Luego, a comienzos del siglo XX en 1902, el libro infantil The Life and Adventures of Santa Claus de L. Frank Baum, se origina la historia de cómo Claus se ganó la inmortalidad, al igual que su título de santo.
Igualmente, ya en el siglo XX, la empresa Coca-Cola encargó al pintor Habdon Sundblom que remodelara la figura de Santa Claus/Papá Noel para hacerlo más humano y creíble. Esta versión data de 1931. En este punto, sin embargo hay que aclarar que es solo una leyenda urbana la creencia de que el color rojo y blanco de Santa Claus tenga su origen en los anuncios que la marca Coca-Cola empezó a hacer a partir de 1931, aunque sí es cierto que contribuyeron a la popularización de estos colores y del mito mismo. Hay muchas ilustraciones y descripciones casi fidedignas anteriores al anuncio como la de Thomas Nast (1869) o St. Nicholas Magazine (1926), entre otras; eso sin considerar además las antiguas representaciones religiosas del obispo San Nicolás de Mira ó San Nicolás de Bari, en las que es común el color rojo y blanco de la vestimenta religiosa, si bien es cierto que desde mediados de 1800 hasta principios de 1900 no hubo una asignación concreta al color de Santa Claus, siendo el verde uno de los más usados. Por lo tanto, se considera que la campaña masiva de Coca-Cola fue una de las principales razones por las cuales Santa Claus terminó vestído de color rojo y blanco, pero estos publicistas no fueron los primeros en representarlo con estos colores. //

EVENTO imperdible para Neuquén y sus alrededores:

BeStIaRiO se presenta en sociedad

Si te lo perdés, nunca te lo vas a perdonar!!

Para quién se escribe?

Empecé a escribir en la pubertad para mí mismo. encerrado en mi pequeña torre de marfil, una miserable pensión de una ciudad nefasta.
Un día abrí la puerta y salí al mundo y descubrí que nadie me conocía, que el mundo era inmenso y ajeno, entonces regresé a mi buhardilla y me puse a escribir para el mundo. Salía a caminar, hablaba con desconocidos y escribía sus historias de fracasos y deseos irrealizables.

Hasta que un día, el mundo entró en mi habitación y me empujó afuera, entonces ya no era el mismo mundo, tuve que ganarme el pan y encontré hombres y mujeres que no tenían pan en su mesa.
En esa época, golpeado y pisoteado por las patas salvajes del mundo, empecé a escribir para cambiar ese mundo, empuñé un arma cargada de futuro y salí a luchar por maravillosas e inalcanzables utopías.
Hasta que el mundo con sus golpes me laceró el cuerpo, me encerró en una cueva oscura y me gritó: “perdiste estúpido idealista, nosotros ganamos”, entonces, en ese oscuro hueco me puse a escribir para salvar mi propio culo.
Después los años sucedieron a los días y cuando me detuve a mirar para atrás, vi el camino lleno de pozos y sucios charcos, el camino que ya no se puede volver a pisar.

Hoy, con más derrotas que amores, escribo únicamente para el verdulero de la esquina, mi amigo Andrés.
Cada vez que edito un libro, al primero que se lo llevo es a Andrés.
Él no lee poesía, ni literatura ni nada que no sea el diario cada mañana, dice que allí está todo: novelas policiales, dramáticas, amorosas, históricas, política y religión, humor y fantasía, belleza y obscenidad, vida y muerte y que no necesita más, y tiene razón.
Pero yo igual le llevo mi precario librito.
Él lo abre y lee el primer poema, si lo entiende y le gusta lee el segundo, en cuanto encuentra uno que no le gusta, cierra el libro y lo coloca en el único estante de la verdulería que oficia de biblioteca.
Nunca más lo abre.

No se bien cuanto ha leído de mis libros. Una noche de asado y truco, abarrotados de bestias y ahítos de vino, me confesó secretamente que un libro lo leyó completamente, otro lo puso en el estante después del primer poema.
No se cuales son, y nuca lo sabré seguramente, pero yo me siento bien con este pacto entre escritor y lector que hemos desarrollado.
Además como él dice, su biblioteca de un solo estante, tiene únicamente mis libros, y agrega socarronamente, los libros del mejor poeta que conoce, del único que conoce.

Es para mí, un orgullo personal que ningún otro escritor puede darse.
Todos mis fracasos están allí, y ese es mi gran éxito, único, imbatible, frente a todos los escritores y poetas del mundo!.

Por lo tanto amigos y poetas, les comunico en este instante que seguiré escribiendo hasta que me muera, para mi amigo Andrés, el verdulero de la esquina.

//aldo luis novelli /poeta sudaca y laburante.-

ignacio giancaspro, poeta y amigazo de buenos aires, en un gran poema autobiográfico



























ETRUSCO SOY


Etrusco soy
…y Griego
gotas de árabe tal vez
perjuicio y regalo de abuelas violadas
lo dice mi tez
lo gritan mis ojos y mi perfil
mi ademán y mi orgullo
también mi sentir
cuando escucho guitarras…
se me eriza la piel
y cuando veo arenas
caballos
y toros
lo dicen mis hijos
de cara gitana,
etruscos y griegos
cruzaron mi ayer

Pueblos y pueblos
de espacios abiertos
y soles
y mar
pueblos alegres
pastores de cabras
sufridos y duros
pueblos labriegos
la cebolla y el vino
el atún la naranja y las uvas
la aceituna y el pan
Ah!...y los higos.

De donde viene mi nombre?
de qué madeja intrincada se fue tejiendo?
y esta extraña arquitectura
que soy
y que no conozco?
Relumbran quizá destellos Escitas
perdidos en mí
como granos de mica entre las piedras?

De dónde vienen
rituales caldeos
que bailan en mi memoria
y brisas fenicias
llevando en sus barcas
cábalas y oscuras alquimias
deseosas de penetrar la materia
de transmutarla…

Y estas manos?
ensayadas y moldeadas durante siglos
ensayadas en marineros y escultores
alfareros alarifes y carpintero
hacedores de redes
tejedores
arperos
artesanos
soñadores de estrellas
y guerreros

Manos prometidas
cuando todavía la sal
era moneda.-

Se editó en México una antología de 33 poetas argentinos "El verso toma la palabra"




























Gracias a la inmensa generosidad y el gran trabajo en pos de la difusión de la literatura latinoamericana, de la poeta mexicana Alexandra Botto, acaba de editarse por Homoscriptum y con el apoyo de la UANL de México, una antología de 33 poetas argentinos.


Los poetas antologados son:

Ana Emilia Lahitte (La Plata,1921)
Marisa Negri (Buenos Aires,1971)
Gustavo Tisocco (Mocoretá,1969)
Romina Cazón (San Pedro de Jujuy,1981)
Teresa Andruetto (Arroyo Cabral,1954)
Gabriel Impaglione (Morón,1958)
Fernanda Castell (Coronel Dorrego,1965)
Mario Arteca (La Plata, 1960)
Liliana Lukin (Buenos Aires,1951)
Diana Poblet (Río Negro,1954)
Laura Coppie (Buenos Aires,1972)
Marcelo Mangiante (Entre Ríos, 1974)
Irma Droz (Córdoba,1939)
Rolando Revagliatti (Buenos Aires,1945)
Griselda García (Buenos Aires,1979)
Aldo Luis Novelli (Neuquén,1957)
Liliana Chávez (Córdoba,1956)
Sergio Soler (Puerto Belgrano,1959)
Sandra Cornejo (La Plata,1962)
Luis E. Holgado( )
Bibi Albert ( Buenos Aires,1944)
Andrés Nieva (Córdoba,1973)
Cristina Crestanello (San Fernando,1946)
Negro Antonio (Rosario, 1951)
Gabriela Delgado (Buenos Aires,1958)
Rubén Vedovaldi (Rosario,1951)
María del Carmen Suárez (Buenos Aires,1943)
Carlos Norberto Carbone (La Matanza,1959)
Valeria Zurano (Buenos Aires,1975)
Jorge Ariel Madrazo (Buenos Aires,1931)
María Esther Robledo ( San Juan, 1947)
Sergio Soler (Puerto Belgrano,1959)
Mario Sampaolesi ( Buenos Aires,1955)
Sandro Barrela (Buenos Aires,1967)

La poeta y amiga Marión Berguenfeld adhiere al bicentenario con un poema bien nacional

que cantan hoy los poetas
cuando las rosas han perdido
definitivamente
su perfume?

aldo novelli

nacional

es fácil amontonarse
en la ciudad
las noches frías imitan
una pista de juego en su previa
pero al primer silbato
salimos
llenamos todo
cruces pinchadas
en la maqueta plástica del mundo

dijeron
toque de queda no
la señal va en papelitos de a cien
pluma
ceniza
resto celeste
de una bandera

asesinos
romper cadenas
el pasado es una holográfica
para la tribu televidente

este reino entrega espejitos
que al otro día
ya no reflejan más.

El poeta y compañero de palabras Oscar "Cacho" Agú, de Santa Fe, nos lleva a caminar por su infancia, con un gran poema-canción a la Matria

EN
OCASIÓN patriotica


Escribiendo de corrido
dejo que las palabras fluyan
nombrando, señalando, cantando.


Y en ese fluir vienen imágenes
fuertes y claras
del patio de infancia y los barriletes
de los troperos arriando ganado
del paso de los trenes
de la voz de mamá llamándome a merendar
de mi padre, con su victrola
sus discos de pasta
y el inglés a distancia.
Hablaba y leía inglés, mi padre.


Y viene ese vocear de los piamonteses
a los gritos
para hablarse de campo a campo
en un idioma mezclado
enriquecido por la
cotidiania
y vienen sus manos callosas
haciéndome caricias en
la memoria.


El camino a la escuela, terroso, se dibuja en mi memoria;
lo hacia bajo la sombra
de los eucaliptos
el cotorreo de los loros
el mugido de los
animales en el brete
el paso del tren;
y se dibujan:
la vocinglería de los
recreos
la primera pelea, nena
de por medio,
a
puño limpio con mi amigo
el aljibe del florido
patio central donde acudíamos sedientos.

Esa enorme sensación de estar lejos
sumidos en la inmensidad
de un horizonte que se
prolonga
y sigue, y sigue
y que me habita desde
siempre.


Y la otra escuela, la del pueblo vecino, hoy ciudad de Ceres
ferrocarrilero
con su enorme patio, el huerto, el jardín
y nosotros, laboreando
en ellos
aprendiendo el idioma de la pacha.



La patria se me cuelga en la bici
en la matinée de los
domingos
en los picados de fubol
en los juegos nocturnos,
bajo el farol,
el de la
esquina y en verano.



La patria se me filtra en el glostora tango club,
en el partido de los
domingos,
allá en
Buenos Aires,
prendidos a la radio,
en los personajes de
Sandrini.



Y, sí. Se ensombrecía en el rostro de mi padre
seguidor de
Irigoyen
ante cada golpe militar.



Y volvía ella, toda oriunda, elevándose
frente a
casa
en el globo aerostático
inmenso que, al soltar
amarras,
se perdía de nuestras
miradas
en la
vastedad cielar.
Porque la patria era esa vastedad
de cielo y pampa sinfín.
Todo lo demás era una lejanía difusa
inabordable
cercana sólo con sus nombres de ciudades
de ciudades tragahombres
vigorosas
enormes…



De todo ese amplio patio de infancia
donde se dibujo la
patria
quedaron nombres:
Mataco, Don Cárdenas,
Galeano
El Loco Díaz, don
Jakich…
peones de laboreo, carreros, ferroviarios, campesinos.



Es el lugar donde aprendí a mirar el mundo
a tocar la tierra,
a oír sus cantos
“…y retumba,
retumba un bombo en mi corazón”
a disfrutar los bailes –folclore, tarantela, tango-
a saber que la muerte nos visita a diario
y que la vida se renueva otro tanto
a entender que el trabajo dignifica y saber que hubo,
además, gente que lucho
por ello.



Hablar de patria es hablar de matria.
Aquello que en su cuenco nos engendró
nos dio un lugar en el mundo,
nos alimentó y creyó en cada uno.



La que nos dio nombres como identidad incipiente
nombres que hicieron surgir con el primer golpe de cincel,
en la piedra a pulir, el perfil de su rostro.
Y hablo de Belgrano, San Martín, Castelli, Moreno,
French, Berutti, Saavedra, Laprida, Rivadavia,
y sus ideas encontradas en el filo del primer golpe.
Pero allí están.



Hablar de matria es, también, hablar de dolor,
de ausencia puras y brutales.
Fue cuando ella me mostró el otro rostro
como el dios hindú, Krishna, lo hizo
al príncipe Shidarta
y éste suplicando que vuelva al que él conocía.



No hay retorno.
No hay retorno de los Dorregos fusilados.
¿Por cuántas Ligas
Patrióticas?
¿Por cuántas triples A?
Y uno anota en su impávida memoria:
Campaña del desierto
Patagonia Rebelde
Forestal
Talleres Vasena
Plaza de Mayo
Trelew
Treinta mil…
y siguen.



Y uno espera que ese rostro no vuelva
Y sabe que no es así
que hoy es
paco, bolsita aspirada
marginado
laburo a
destajo…



Y se vuelve al patio de infancia
donde la matria se
dibujó
y cual loco del aire, uno la muestra,
dice que es posible, que otra matria es posible
con sólo estirar los brazos y las manos abiertas
como el globo aerostático
elevándose
en otro cielo.


escritito entre el 24 y 27 de mayo

Rubén Vedovaldi, poeta amigo, de Rosario, Santa Fe nos canta a voz en cuello este himno para la polémica







HIMNO NACIÓ MAL, ARGENTIBIO

Mortadelas, oíd el gritito:
¡Libertad, Mega-Cange y Free Shop!
Oíd el ruido de rotas promesas:
Ved el trono a la farsa peor.

Se levanta a la faz de la tierra
una vieja comedia de acción:
con peluca de rubia platino
y a sus plantas león de telgopor.

Son de plástico laureles
que supimos importar.
Coronados de deudas vivamos
y juremos volver a bardear.

De los nuevos cagones los rostros
Marte mismo parece arrugar:
¿La grandeza se anida en sus pechos?
A su marcha nos hacen llorar.
Se conmueven del Inca las tumbas
-las que Benetton pudo comprar-
lo que ve renovando a sus hijos
negociados de privatizar.

Sean transgénicos laureles
que supimos desteñir
Importados de todo vivamos
y empiojados sin gloria morir.

Pero sierras y muros se sienten
retumbar con horrible fragor:
El País se masturba por gritos
de venganza, de guerra y furor.
¿En los fieros tiranos la envidia
escupió su pestífera hiel?
¿Su estandarte sangriento levantan
provocando a la lid más cruel?

Son eternos los boquetes
que supimos consentir.
Saturados de fútbol nos viven
y morimos sin direc tv.

¿No lo véis sobre Haití, sobre Honduras,
arrojarse con saña tenaz,
y cual lloran bañados en sangre
los sin tierra ni patria ni hogar?
En Colombia, en la ex Puerto Rico
su consumo letal esparcir!
¿No los véis devorando cual fieras
todo pueblo que logran rendir?

Sean eternos...

A vosotros se atreve, Argentibios,
el orgullo del vil bufarrón.
Vuestros campos ya pisa contando
tantas minas follar vencedor.
Mas los bravos unidos juraron
himen y anos por Dios defender.
A esos tigres sedientos de orgías
silicona sabrán oponer.

Sean.

El cheronca argentibio a los curros
corre ardiendo con brío y valor.
Levantóse la bandera blanca
que los campos del Sud resonó.
Buenos Aires se pone a la frente
de los pueblos de la ínclita Unión,
y con uñas audaces rasguñan
al gallego, no al yoni León.

Sean externos esos bonos
que supimos…

Plan Austral, Corralito, Uno a uno;
la Colonia que nos reparió
son letreros eternos que dicen:
AQUÍ EL VIVO SUDACA PERDIÓ.
Aquí el fiero opresor de la Patria
dobladita otra vez la mandó.

Sean eternos...

La parodia al bufón ensartado
ha cubierto con su cotillón
y azorado a su vista el turista
de la risa otra vez se meó.
Las banderas, las armas, se rinden
por dos pesos a un mundo mejor.
La colitis vaciando las tripas
de la nueva y gloriosa nación.

Sean externos...

Desde un pomo hasta el orto resuena
del abroche el sorongo clarín.
y de América el nombre emporcando
les apunta con el pis tolín.

Sucursales piratas abrieron
las Provincias Jodidas de Acá
y los libres mercados responden:
Já já já Ja já já Já já já.

Letra: Fuente O. Vejuna
Música: Sordos Ruidos

La poeta y amiga Amelia Arellano en un poema provocador

A propósito de Matria....


DUELO *

“¿Tendrá por fin tu cuerpo, sustentar
Al gusano que herede tu derroche”
William Shakespeare

Yo, Yocasta. Tengo dos piedras en mi mano.
Una, lengua cortada. Otra, oráculo de miedo.

He de evadir este puñal que me cercena el pecho.
Esta profecía, esta condena.
Ciega mis caderas. Enmudece mis muslos.

Como una cabra loca escalaré las cimas.
Me dejaré llevar por el viento del oeste.
Mi sexo, bífido. Mi ánima, salvaje.
Salvaje polen. Amapolas secretas.
Oscuridad y luz. Aire y jadeo.
Y sed. Sobre todo, sed.
El páramo necesita de la lluvia.
¿La lluvia necesita del páramo?

Yo, Yocasta. Tengo dos piedras en mis manos.
Dos piedras en mis pechos. En mis pies, dos piedras.

El rey de espadas tiene un falo en la mano.
Un as de bastos, un báculo.
Y ríe... solo ríe.

(*) El Duelo se toca con la palabra Patria, palabra con nombre de mujer
¿.... Madre Patria o Matria...? Los hijos, ni los padres de la Patria muchas veces, no le fueron leales.

En el bicentenario la poeta y amiga Marta Goddio conmemora nuestra matria con tres poemas soberbios






Cuando la memoria del barro se desborde

Por la memoria que viaja estrepitosa
desde las cimas vírgenes
en torrente inabarcable al entendimiento,
el indómito espíritu de la estirpe india
con tenacidad milenaria viene horadando
la roca madre

Perseverante, socava sus entrañas
comprometiendo la pétrea y natural esencia
con los sedimentos ceremoniales, colectivos
de los pueblos colectores de raíces y frutos
labriegos de las artes nómades y sus herencias

Hoy sus huellas son barro profanado
Versátil materia para los alfareros de esclavos.
Mano de obra barata mientras sirva
es el trabajo de sus manos hilanderas,
pescadoras, hortelanas…

Ya no hay lenguas talladoras de leyendas
en los arenales encendidos de fuego y luna.
De tanto nombrar silencios enmudecieron los tambores.
Sus ritmos mensajeros de historias y trabajos
quedaron atrapados en los raigones de la noche.

Como el río, el espíritu indio
no se resigna a su destino de llanura y mansedumbre
por los errantes recodos que invita el paisaje,
ni a sus distracciones seductoras.
Trabaja con paciencia los silencios,
la palabra, los sonidos
en cada una de sus criaturas
hasta que llegue la creciente
y la memoria del barro se desborde.

Marta Goddio- 1 de mayo de 2.010

GRIS DE MAYO

Abrirá la noche una incógnita por cada silencio
cuando las mordazas del miedo desaparezcan
liberando todas las palabras necesarias
al otoño en gris de mayo interpretado por el viento.
Cuando lluevan las verdades sobre las manos
se desatarán los nudos de las infamias
y habremos de escribir los muros
con las consignas de los tiempos nuevos.
Por las injusticias viejas germinarán nuevas rebeldías
y no será panfleto el signo claro de la herencia
Cuando en las aulas resuenen los nombres
negados por los sicarios de la historia
cuando decir Che sea el sustantivo propio
de la patria activa y militante de Castelli , Moreno y Paso
avanzaremos libertades, avanzaremos Pueblo
atendiendo lo sagrado impostergable.

Marta Goddio. 16-05-10 en madrugada de llovizna

CONTRASTES

A Aldo Novelli por la matria compartida,
a Pere Bessó por su generosidad.

En esta tierra argenta
De barro, desiertos y fronda
de roca y agua
Al Sur de un continente deshollado
hay una Matria que cura llagas
entonando sus antiguos cantos.

Memoria viva habitando el viento
abrazando esta tierra de contrastes
de contraluces que confunden
con ilusorias imágenes prefabricadas
con ciudades saturadas de egoístas
y mendigos en los umbrales
con niños despojados de infancias
malabareando incertidumbres
en sus soledades.

En esta tierra argenta
de pueblos fantasmas
de migraciones forzadas
de memorias fragmentadas
de amnesias provocadas
de guerras sucias
de infiernos colectivos
sin puntos finales
sin perdones ni olvidos
hay una Matria que clama por sus hijos
por los naturales y los adoptivos
por los visibles y los invisibilizados
por los exiliados y los expulsados.

A veces sale a la calle, ahoga el grito
marcha en silencio y desde allí señala…
otras resiste a viva a voz
las embestidas en las noches ciegas
en las madrugadas iluminadas
a ráfaga de metralla
bajo los puentes que amparan
la miseria de los asentamientos.

Vidas sin nombrar
Habitantes de los submundos
De los bordes inciertos
Temblando de horror
por el fuego que mata
por la bala perdida que viene
y hace centro
en la columna vertebral
de la humanidad.

En esta tierra argenta
de opulencias y mendicidades
de rostros ocultos tras el antifaz
que se dicen ser la “Ley”
en las horas que nadie ve
está la Matria de pié
resistiendo
el avance furioso y criminal
de las topadoras asesinando montes
A las explosiones que abren tajos mortales a los cerros
Al saqueo sistemático y organizado
Al despojo cruel
de nuestros ríos, nuestra tierra
nuestra sangre…
A los genocidios cotidianos.
En esta tierra argenta,
pródiga y desvastada
de resistencias y obsecuencias
de discordancias y divergencias
de incongruencias y disparidades
de desigualdades infames
hay una Matria solidaria
que se hace polen, pan y palabra…

Marta Goddio con un abrazo de otoño.

Matria

La bandera indígena de los Andes rinde homenaje a la diversidad del mundo. Según la tradición, es una bandera nacida del encuentro del arco iris hembra con el arco iris macho. Y este arco iris de la tierra, que en lengua nativa se llama tejido de la sangre que flamea, tiene más colores que el arco iris del cielo.



matria

la conocí una lejana mañana
que flameaban banderas.

hablamos en bares y bodegones
durante un tiempo rojo.

una noche en una calle oscura
le acaricié los senos.

nos amamos una tarde
cerca del basural
mientras sus hijos buscaban comida.

sigo enamorado de sus despojos.-


NOTA ACLARATORIA: la sustitución de la “p” por la “m” en el título del texto, es una forma de poner en crisis y rechazar los significados chauvinistas y machistas de la palabra “patria” y su derivados: patriotero, patrística, patrón etc. y reivindicar la MATRIA como una patria femenina, más profunda, más real, más cercana a la fertilidad de una tierra auténtica, a la pachamama bienhechora.
Valga decir, que para mí, la MATRIA es toda la tierra latinoamericana.///

Marta Zabaleta, más allá de modas y palabras convenientes NO calla
















EN UN INSTANTE, CALLO

Carta para Aldo en respuesta a su Matria

hago y rehago las calles de mi infancia, recorro los caminos que me llevan al viento, la imagino dormida
en otra sala rara, bajo una luz intensa, y también, desnuda.
Hoy no la torturan, hoy al ser blanco la operan.
Se ha quebrado un pierna..
En la sala perdida entre almohadones blancos
aunqne no creo en su muerte
la espero de este lado. Lejana, suspendida mirando desde arriba, flotando entre sus sábanas
mientras que mi mirada
se funde con las flores que conforman mi garden,
mis pescados, sus jueces, saltan para decirle:
no mueras, con humor, te esperamos.

Myriam Garbulski, doctora en medicina, escritora, rosarina, como yo, militante, torturada, humillada pero nunca vencida,
en los mismos campos de detención de los esbirros del capital imperial,
Chile, 1973
Hoy la operan por alli...en esa matria.

Avanza la noche, quiebra
carmesí la nostalgia, los pájaros me pían,
he abandonado el rumbo? acaso lo he perdido?
adonde sus maníes, mis sonrisas, sus caracolas?

Mi mano trémula baja hasta el charco
El pescado se contonea y hace
como que toca...

Marta, atardecer del 14 de mayo, 2010, en la patria del frente, sin nación y sin matria.

Palabra en el mundo




IV Festival: Palabra en el Mundo

Vorto en la mondo, Palavra no mundo, Parola nel Mondo, Worte in der Welt, Rimayninchi llapan llaqtapi, Paraula in su Mundu, Cuvânt în Lume, Parole dans le Monde, Ordet i verden, Word in the world, Palabra no mundo, Ñe’ê arapýre, Paraula en el Món, Chuyma Aru, Koze nan lemond, Kelma fid-dinja, Milim ba ólam

20 al 25 de mayo del 2010
La diversidad hace más ancho el mundo

28 paises
322 ciudades: más de 550 acciones poéticas

Alemania: Berlín (1 ciudad: 2 acciones)

Argentina: Ciudad de Buenos Aires; Bahía Blanca, Belén de Escobar, Berazategui, Berisso, Bernal, Castelar, General Rodríguez, Lanús, La Plata, City Bell, Villa Elisa, Lobos, Lomas de Zamora, Luján, Mar del Plata, Mar de Ajó, Morón, Villa Sarmiento, Moreno, Paso del Rey,
Munro, Pilar, San Martín, San Nicolás de los Arroyos, Rojas, Tres Arroyos, Virrey del Pino, La Matanza; Córdoba- Cordoba, Cósquín, Villa María; Chaco- La Escondida; Entre Ríos- Aldea Brasilera, Chajarí, La Paz, Concordia, Gualeguaychú; Jujuy-Tilcara, Libertador General San Martín; Mendoza- Ciudad de Mendoza, General Alvear, San Rafael; Misiones- Aristóbulo del Valle, Eldorado, Oberá; Neuquén- Río Colorado; Salta; Santa Fe- Funes, Puerto Gral San Martín, Rosario, Santa Fe; San Juan; (56 ciudades: 115 acciones)

Austria: Salzburgo. (1: 1)
Brasil: Bahia-Salvador, Cachoeira / Recôncavo da Bahia, Rio de Janeiro, cidade de Maricá, São Paulo, Recife (6: 6)Bolivia: Cochabamba (1: 1)Canadá: Fredericton, Montreal, Toronto, Val David, Quebec, Vancouver (6: 10) Colombia: Barranquilla, Bogotá, Cartagena, Manizales, Sucre, Corozal, Sincelejo. (7: 9)Costa Rica: Heredia, San José, San Ramón, Alajuela, San Pedro. (5: 14)Cuba: en mas de un centenar de municipios de: La Habana, Pinar del Río, Matanzas, Villa Clara, Cienfuegos, Sancti Spíritus, Ciego de Ávila, Camagüey, Holguín, Las Tunas, Granma, Santiago de Cuba, Guantánamo, Isla de la Juventud . ( 150: 150)Chile: Antofagasta, Batuco, La Serena, Santiago de Chile, Rancagua, Valdivia, Valparaíso. (7: 12)Ecuador: Esmeraldas, Quito. (2: 2)El Salvador: Quetzaltenango, San Salvador, Ahuachapan. (3: 3)
España: Alicante, Burgos, Carballiño, Galicia, La Coruña, Granada, Islas Canarias, Jerez de la Frontera, Madrid, Málaga, Estepona, Ourense, Sevilla, Vigo. (14: 32)
Estados Unidos: California, Nueva York, Cincinnati. (3: 3)

Guatemala: Ciudad de Guatemala. (1: 1)

Holanda: Amsterdam. (1: 1)
Honduras: Santa Bárbara y Arada. (1: 5)
Italia: Ascoli Piceno, Basilicata, Gavignano, Milán, Nuoro, Roma, Sassari, Savona,
Torino, Tula, Venezia, Voltana di Lugo. (13: 48)

México: Apozol- Zacatecas, Ensenada- Baja California, Ciudad México, D.F., San Cristóbal de Las Casas-Chiapas, Cuernavaca – Morelos, Guanajuato, Celaya, Hermosillo, Michoacán,
Morelia, Monterrey, Playa del Carmen, Quintana Roo, Salamanca, San Fernando Huixquilucan, Tabasco, Tlalnepantla de Baz, Toluca, Tulacingo, Tulum, Valle de Bravo, Veracruz, Villa Hermosa, Xalapa. (26: 80)

Nicaragua: Managua. (1: 5)
Panamá: Ciudad de Panamá. (1: 5)
Perú: Ayacucho, Callao, Chosica, Lima, Magdalena, Cajamarca. (6: 7)
Puerto Rico: San Juan, Aguadilla, Hatillo, Caguas. (4: 4)
República Dominicana: Santo Domingo. (1: 1)

Rumania: Baia Mare, Jud. Maramures, Monasterio Barsana, Sighetul Marmatiei, Sapanta. (5: 5)

Suecia: Malmö. (1: 1)

Uruguay: Montevideo, Dolores, Paysandú, Young, Río Negro. (4: 10)
Venezuela: Caracas, Coro, Estado Falcón, Guatire, Los Arangues, Municipio Torres,
Estado Yaracuy, San Felipe, Tachira, Palmira. (8:11)


Tito Alvarado (presidente Proyecto Cultural Sur) -
Gabriel Impaglione (director Revista Isla Negra) -
Alex Pausides (presidente Festival Internacional de Poesía de La Habana) -
Nueva presentación blogger: http://palabraenelmundo.blogspot.com/
Nueva presentación space: http://festivalpalabraenelmundo.spaces.live.com


Convocan al IV Recital: Palabra en el Mundo/Fourth Recital: Word in the World

En FREDERICTON: el sabado 15 de mayo, "Ribera del Río St. John", en la Biblioteca Publica de Fredericton, calle Carleton de las 2pm a las 4pm. !Estan invitados! Por favor lea el lindo texto que sigue, tomado de la convocatoria original.
In Fredericton: Saturday, May 15th, 2010, on the banks of the St. John River, at the Fredericton Public Library, Carleton Street, please join us from 2 to 4 pm. Word in the World is a simultaneous poetry reading in the world, counting on the participation of more than twenty countries, reading in dozens of languages. Come share a special moment with us!

Organizadora/Organizor: Nela Rio, Directora del Capítulo Fredericton de la Academia Iberoamericana de Poesía.

Poetas Participantes, entre otros/Participating Poets, among others: Joe Blades, Carlos Morales , Nela Rio, Eugenia Dietrich.

Apoyan/Support from: Asociación Latina de New Brunswick; Broken Jaw Press

Coordina/Coordinating: Nela Rio

Vorto en la mondo (esperanto), Palavra no mundo (portugués), Parola nel Mondo (italiano), Worte in der Welt (alemán), Rimayninchi llapan llaqtapi (quechua), Paraula in su Mundu (sardo), Cuvânt în Lume (rumano), Parole dans le Monde (francés), Ordet i verden (danés), Word in the world (inglés), Palabra no mundo (gallego). Ñe’ê arapýre (guaraní), Paraula en el Món (catalán ),Chuyma Aru (aymara)…


La diversidad hace más ancho el mundo

A las y los poetas que también son personas de palabra, organización y acción;
a las maestras y maestros, en la tarea de alumbrar futuros;
a las y los periodistas, que no callan verdades;
a las trabajadoras y trabajadores de la cultura, aquellos que hacen florecer los sueños.

En un principio fue la intención de mover montañas, éramos los pocos que creen que todo es posible. En la soledad de un instante de quietud o en la febril actividad de buscar un lugar posible, juntamos nuestra voz a otra y echamos a correr la palabra en busca de un eco mayor.

Desde trescientos cincuenta puntos en el planeta Tierra, hubo respuesta. Mayor que lo esperado, menor de lo necesario. Pudiéramos quedarnos en la simple contemplación o adularnos entre nosotros o pensar que lo logrado es insuperable. Preferimos la responsabilidad de continuar sumando, que la poesía tiene valor si logramos que se escuche.

En este andar hemos aprendido que la poesía es algo más que palabras: una hoja que cae, un niño sonriendo, una madre que amamanta, una copa que se alza para celebrar la amistad y el esfuerzo, un paisaje que acompaña nuestro caminar, un recuerdo, una esperanza, pero también hemos aprendido que la poesía es todo lo necesario, “lo que no tiene nombre”, lo que se puede hacer de nuevo o lo terrible; como una verdad nunca dicha, como una herida que no cierra o el azote del odio de un ser humano contra otro ser humano.

No es de lamentos ni de falsas alegrías que queremos hablar; es de diversidad, paz, aire, pan, fraternidad, agua, trabajo, amistad… las flores de la vida. Todo aquello que hace más ancho el mundo.

Llamamos a abrirle ventanas y puertas a la realidad, a inundarnos de fuerza pura, a entregar humanidad, a crecer juntos, a sumar fuerzas y acoger en cada lugar la audacia de poetizar la vida. Las formas pueden ser múltiples, la pasión una sola: organizar en escuelas, universidades, teatros, cafés, restaurantes, anfiteatros, playas, parques, plazas, calles, casas particulares, casas de cultura, estaciones de radio, estudios de televisión, salas de conferencia, centros comerciales o donde la imaginación lo aconseje, una o muchas lecturas de poesía, que unidas a otras en distintos puntos del planeta, serán el IV Festival de Poesía: Palabra en el mundo, del 20 al 25 de mayo del 2010,( en quinientos puntos del planeta tierra.. o más.). Qué si son más, estaremos aún más cerca del lugar soñado en la fraternidad de la alegría.

Démosle una oportunidad a la Diversidad haciendo florecer la vida. Que todos sepan las razones de nuestro canto. Hagamos infinito el mundo!


Este llamado lo hace “Proyecto Cultural SUR Internacional”, “Revista Isla Negra” y el “Festival Internacional de Poesía de La Habana”, en cada lugar lo pueden asumir como suyo y trabajar en común acuerdo las más diversas entidades culturales. Lo dejamos en sus manos en la esperanza de que cada uno le agregue corazón, fuerza y razones para que la poesía sea algo más que palabras.

[de: http://sdpnoticias.com/blogs/jalisco/2010/04/05/convocan-al-iv-festival-palabra-en-el-mundo/9779]


Invitaciones a Eventos BOD Latino Association - 2010

New Brunswick Latino Association Inc.
Suite 201 - 123 York Street Fredericton
E3B 3N6 NB Canada

EMail: eventos@nblatino.ca
Website: www.nblatino.ca ----------------------------------------------------

La poeta y artista plástica Susana Giraudo de Villa María, Córdoba, una amiga de siempre, nos provoca con este poema perverso y atractivo





EL PERVERSO ATRACTIVO


Ella intenta mil trucos, malabares, fuegos de artificio,
sin conseguir ocultarla detrás de tanto y tanto.
Aterida, negada, a la intemperie, vestida apenas
con su miedo impúdico: está la otra, ella.

La que consiguió retener, solo a momentos,
unos pocos abalorios de colores,
algunos cánticos blancos e inocentes,
y las cenizas ya frías de un estallar de estrellas.

Y como un barco ciego que navega sin brújula
hacia puertos sin nombre, no ella, sino la otra,
busca a tientas, con la piel en sangre hasta los codos,
el perverso atractivo de un naufragio.



O PERVERSO ATRATIVO


Ela tenta mil truques, malabares, fogos de artifício,
sem conseguir ocultá-la por trás de tanto e tanto.
Entesada, negada, à intempérie, vestida unicamente
com seu medo lascivo: está a outra, ela.

A que conseguiu reter, apenas por momentos,
uns poucos avelórios coloridos,
alguns cânticos brancos e inocentes,
e as cinzas já frias de uma explosão de estrelas.

E como um barco cego que navega sem bússola
rumo a portos sem nome, não ela, mas sim a outra,
às tontas busca, com a pele em sangue até os cotovelos,
o perverso atrativo de um naufrágio.


susana giraudo
tradução: floriano martins - Brasil

Elogio del aburrimiento

El capitalismo prohíbe el aburrimiento y para eso tiene que impedir al mismo tiempo la soledad y la compañía.

Santiago Alba Rico
La calle del medio/Rebelión

El capitalismo prohíbe básicamente dos cosas. Una es el regalo. La otra el aburrimiento.
Cuenta Sor Juana Inés de la Cruz, la gran poetisa, monja y feminista mexicana del siglo XVII, que en una ocasión la abadesa del convento de los Jerónimos, a cuya regla estaba sometida, le prohibió leer y escribir y la mandó castigada a la cocina. Allí entre los fogones Juana Inés estudiaba y escribía con la mente; es decir, pensaba. Del huevo y de la manteca, del membrillo y del azúcar, mientras cortaba y amasaba y freía, sacaba una consideración, una reflexión, un hilo interminable de conjeturas, y esto hasta el punto de llegar a afirmar con desafiante ironía en su conocida carta a sor Filotea: “Si Aristóteles hubiera cocinado, habría pensado más y mejor”.
Si a Juana Inés, en lugar de a la cocina, la hubiesen mandado a Disneylandia, donde se hubiese aburrido menos, quizás habría dejado de leer, estudiar y pensar sin ninguna prohibición.
Contaba Rosa Chacel, una de las más grandes novelistas españolas del siglo XX, que en los años cincuenta, mientras redactaba su novela La Sinrazón, tenía la costumbre de pasar horas recostada en un sofá de su salón. La mujer de la limpieza, con la escoba en la mano, le dirigía siempre miradas entre compasivas y reprobatorias: “Si hiciera usted algo, no se aburriría tanto”. Pero es que Rosa Chacel hacía algo: estaba pensando; y hasta cambiar de postura podía distraerla de su introspección o devolverla dolorosamente a la superficie.
Si Rosa Chacel hubiese pasado horas y horas delante de la televisión, y no dentro de sí misma, jamás habría escrito ninguna de sus novelas.
Hay dos formas de impedir pensar a un ser humano: una obligarle a trabajar sin descanso; la otra, obligarle a divertirse sin interrupción. Hace falta estar muy aburrido, es verdad, para ponerse a leer; hace falta estar aburridísimo para ponerse a pensar. ¿Será bueno? ¿Será malo? El aburrimiento es la experiencia del tiempo desnudo, de la duración pastosa en la que se nos enredan las patas, del líquido viscoso en el que flotan los árboles, las casas, la mesa, nuestra silla, nuestra taza de leche. Todos los padres conocemos la angustia de un niño aburrido; todos los que fuimos niños -antes, al menos, de los videojuegos y la televisión- sabemos de la angustia de un niño aburrido pataleando en el ámbar espeso de una tarde que no acaba de morir. No hay nada más trágico que este descubrimiento del tiempo puro, pero quizás tampoco nada más formativo. Decía el poeta Leopardi que “el tedio es la quintaesencia de la sabiduría” y el antropólogo Levi-Strauss, recientemente fallecido, aseguraba haber escrito todos sus libros “contra el tedio mortal”. Uno no olvida jamás los lugares donde se ha aburrido, impresos en la memoria -con grietas y matices- como en el diario de campo de un naturalista. Uno no olvida jamás el ritmo de las cosas, la finitud de los cuerpos, la consistencia real de los cristales, si alguna vez se ha aburrido. “Amo de mi ser las horas oscuras”, decía Rainer María Rilke, porque las oscuras son no sólo la medida de las claras sino la pauta narrativa de unas y de otras. El aburrimiento, sí, es el espinazo de los cuentos, el aura de los descubrimientos, el gancho de toda atención, hacia fuera y hacia dentro.
El capitalismo prohíbe las horas oscuras y para eso tiene que incendiar el mundo. El capitalismo prohíbe el aburrimiento y para eso tiene que impedir al mismo tiempo la soledad y la compañía ¡Ni un solo minuto en la propia cabeza! ¡Ni un solo minuto en el mundo! ¿Dónde entonces? ¿Qué es lo que queda? El mercado; es decir, esa franja mesopotámica abierta entre la mente y las cosas, ancha y ajena, donde la televisión está siempre encendida, donde la música está siempre sonando, donde las luces siempre destellan, donde las vitrinas están siempre llenas, donde los teléfonos celulares están siempre llamando, donde incluso las pausas, las transiciones, las esperas, nos proporcionan siempre una emoción nueva. El capitalismo lo tolera todo, menos el aburrimiento. Tolera el crimen, la mentira, la corrupción, la frivolidad, la crueldad, pero no el tedio. Berlusconi nos hace reír, las decapitaciones en directo son entretenidas, la mafia es emocionante. ¿Cuál era el peor defecto de la URRS, lo que los europeos nunca pudimos perdonarle, lo que nos convenció realmente de su fracaso? Que era un país muy aburrido.
Eso que el filósofo Stiegler ha llamado la “proletarización del tiempo libre”, es decir, la expropiación no sólo de nuestros medios de producción sino también de nuestros instrumentos de placer y conocimiento, representa el mayor negocio del planeta. El sector de los video-juegos, por ejemplo, mueve 1.400 millones de euros en España y 47.000 millones de dólares en todo el mundo; el llamado “ocio digital” más de 177.000 millones de euros; la “industria del entretenimiento” en general -televisión, cine, música, revistas, parques temáticos, internet, etc- suma ya 2 billones de dólares anuales. “Divertir” quiere decir: separar, arrastrar lejos, llevar en otra dirección. Nos divierten. “Distraer” quiere decir: dirigir hacia otra parte, desviar, hacer caer en otro lugar. Nos distraen. “Entretener” quiere decir: mantener ocupado a alguien en un hueco donde no hay nada para que nunca llegue a su destino. Nos entretienen. ¿Qué nos roban? El tiempo mismo, que es lo que da valor a todos los productos, mentales o materiales.
El capitalismo y su industria del entretenimiento construyen todo lo contrario de una cultura del ocio. En griego, ocio se decía “skhole”, de donde viene la palabra “escuela”. El proceso es más bien el inverso, pues la escuela misma -la cocina del pensamiento, el fogón del tiempo, donde Juana Inés y Rosa Chacel horneaban sus obras- ha claudicado a la lógica del entretenimiento. Ahora no se trata de comprender o de conocer sino de conseguir que, en cualquier caso, la escuela y la universidad no sean menos divertidas que la televisión, los vídeo-juegos y Disneylandia. ¿Los alumnos estarán más atentos si los maestros utilizan pizarras electrónicas? ¿Aprenderán mejor inglés en internet con Marina Orlova, la escultural filóloga rusa en minifalda? ¿Sabrán más matemáticas o latín si acuden a la universidad de Bolonia atraídos no por sus programas y profesores sino por las cuatro modelos de cuerpos zigzagueantes contratadas para los carteles publicitarios? Lo que es seguro es que, con esta lógica, que es la del mercado, los profesores llevan todas las de perder: Aristóteles y la física cuántica nunca podrán rivalizar con Shakira y la última play-station.
Según una reciente encuesta, uno de cada veinte niños británicos están convencidos de que Hitler fue un entrenador de fútbol y uno de cada cinco creen que Auschwitz es un Parque Temático. Para muchos de ellos el Holocausto es el nombre de una fiesta.
Quizás deberíamos aburrirnos un poco más.

Desde el centro del mundo, Panamá, hasta el fin del mundo, Argentina, la narradora y poeta Melanie Taylor, nos regala este gran micro relato "control remoto" con el que elegimos un poema que nos dedica con generosidad.
Gracias Melanie.



















Control remoto

Cansado de cambiar canales, empezó a observar su vida. Miró a su mujer; notó finas líneas alrededor de sus ojos y presintió que también él tenía arrugas que hacían su debut. Escuchó a sus hijos sin entender de qué hablaban, asumió que era una lengua extranjera o al menos un dialecto hecho con neologismos. Se prometió comprar un diccionario. Buscó al perro y éste ya no estaba. Ahora había un gato que se complacía en enterrar sus uñas afiladas en su sofá. Encendió la tele otra vez.



Balada para Aldo

¿Qué se sentirá vivir en el fin del mundo?
No sé
ya que vivo en el centro
Te imagino de cabeza
pero seguro estás de pie
Yo que contemplo el mar
día tras día
aún con los ojos cerrados
que bebo sol como cerveza
transpiro sal y rocío mañanero
no sé que es estar tan abrigado
con el frío silbándote al oído
Pensándolo bien...
quizás no viva yo en el centro
ni tú allá
no hay mundo ni sol ni desierto
ni montaña ni whisky ni mar
sólo una añoranza
que sabe a palabras húmedas.


Melanie Taylor(Panamá, 1972)
Estudió violín en el Plan Juvenil de la Sinfónica Nacional y en el Instituto Nacional de Música. Licenciatura en Psicología por la Universidad de Panamá y Maestría en Musicoterapia por la Hahnemann University (Filadelfia, USA).Obtuvo la mención de honor en el Premio Nacional de Cuento “José María Sánchez” 2002. Publicó el libro Tiempos acuáticos (UTP, Panamá, 2000) y Amables predicciones (UTP, Panamá, 2005).
Sitio de M. Taylor, "cuentos al garete", http://melanietaylorherrera.wordpress.com/

El poeta y viejo amigo Gerardo Burton, radicado en Neuquén, nos ilumina la memoria



























11 de marzo

no pudieron

de la burocracia del terror
de mazmorras húmedas
de los escombros de la
historia
del extranjero
volvimos
los sobrevivientes

acá
a este país bello y dulce
como el alba

burton, neuquén 2010

Dos poemas de la poeta y amiga Marta Goddio, de Santa Fe, en uno me halaga en el otro nos emociona



























A Aldo Novelli, por cantar a dúo y a los cuatro vientos
como tímidas luciérnagas o modestos grillos
pero siempre en vuelo y en búsqueda del enjambre,
resistiendo oscuridades
cantando siempre, al fin de cuentas,
a los cuatro vientos
las libertades que nos falta
las verdades que se niegan.

Marta Goddio


Al fin de cuentas

Al fin de cuentas,
no es tan poderosa la adversidad como aparenta.
Se debilita pronto su estrategia
al vernos reunidos
otra vez en bandada, enjambre
tribu, clan, cardumen…
a pesar de ella y todas ellas,
felices de andar juntos
en paz con nuestras incertidumbres
indeterminados, inacabados
pero juntos.
En causa común, a pesar de ella y todas ellas
Desenmascarando a los traficantes de miedos
o de efímeros deseos
que consumen a mordiscones
nuestro discernimiento.

Al fin de cuentas,
no es tan poderosa la adversidad como simula.
Se espanta fácilmente con nuestras risas, nuestros cantos
a pesar de ella y todas ellas.
Se confunde al ver nuestras manos y sus sombras
labrando una y otra vez
con hilachitas de constancia
la red que nos ampara , nos fortalece y nos anima.

Queda atónita ante nuestra hospitalidad,
nuestro agradecimiento constante
por ofrecernos la oportunidad
de conquistar nuevas y mejores libertades:
cambiar de opinión, por ejemplo
y de ser necesario
mudar el pensamiento como ella sus disfraces

No es tan poderosa la adversidad después de todo
si no logra cautivarnos con la aparente seguridad
de preceptos y templos vacíos
No es tan poderosa, al fin de cuentas
si no es capaz de convencernos de nuestra incapacidad
de transformar y transformarnos,
de cerrar filas, codo a codo,
corazón a corazón
a pesar de ella y todas ellas.
Marta Goddio. 21/03/10


Que no se te olvide..

Que no te pase inadvertido
Que no te gane el hábito, la costumbre
La inercia, el ya paso…
Que no se arraigue en la costumbre
Que no te resulte natural escuchar que fue una guerra.
Que no lo aceptes.
Que no la fue.
Que no te parezca ajeno, ni lejano
Que no se te pierda
En los tortuosos laberintos de palabras vacías
El sentido profundo
del por que marchamos
cada 24 de marzo
y somos pañuelos blancos
multiplicados en la calle.
Que no se te olviden
esos rostros de las pancartas
Que no dejes de preguntar
Que no te conformes con argumentos triviales
Que no se te olviden los nombres
Porque son mas de treinta mil
las historias por escribir.
Que no se te olviden sus banderas
Que aun están caídas y esperándote

Marta Goddio- 24/03/10 , con abrazo.

La escritora argentina Marta Zabaleta, exiliada durante la dictadura y residente en Gran Bretaña nos acerca este poema donde la poesía, su vida y la nostalgia del exilio se entrelazan en un texto conmovedor

















Carcel de Devoto en Argentina












Visita en Villa Devoto



El cafetín de Devoto

A las víctimas de la Operación Cóndor en Argentina, a nuestros hijos, a mi amiga Dolly Grunman de Alvarez


“Traful, recuerdo con una quizás indebida alegría el año entero que pasamos enjaulados en un coqueto ambiente de 1, 5 x 1,80, con todos los adelantes (inodoro, piletita, lampazo). Leíamos desde las 6 a.m. hasta las 9am, hora de ir al recreo. En la tarde, después del recreo vespertino cantábamos a dos voces y los otros "internos" creían -promoviendo nuestra más sincera vanidad- que había una radio en el pabellón. Los dos 1 de septiembre en que convivimos canté para vos "Le temps des cérises". Un primero de febrero vos me cantaste un estilo de Gardel. A la noche, inventamos una ceremonia muy graciosa (para nosotros) con el objeto de preparar los catres. Podíamos a veces pasarla muy mal, pero éramos -¿lo diré?- felices. Nos fortalecían la esperanza, los ideales, las canciones, las lecturas y el sentido del humor. Y tu inmensa bondad solidaria”.
Emilio de Ípola * 9/5/2009



Devoto tenía ese que sé yo, ¿viste?
detrás de ningún árbol se me aparecía él.
Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte a la luna
no se me aparecía en la larga calle de la cárcel. Sin árboles.
Los piantados estaban bien adentro. Presos. Presos. Todos.
El Cafetín abierto, con coraje y bronca.

Mañanitas de Devotocon madres de socialistas
Presos. Chilenos. De antes del golpe.
Acampadas en la noche un número me guardaban
pues yo tenia una hijita. Por eso llegaba tarde,
a eso de las siete esperas, yo llegaba.
Al lugar de las chilenas, bien adelante en la cola.

Llegaba siempre nerviosa y ya agotada:
nos acostábamos las dos a las tres de la mañana
siempre vestidas, mi nena y yo,por si nos secuestraban de madrugada
ella pensaba defenderse
con el palo del rastrillo de la playaque todavía guarda bajo su cama.
La dejaba durmiendo, con su nanita Silvia Ibalde
recién llegada, salía a escondidas
sin saludar al portero, si podía, y caminaba
y caminaba ycaminabaa riesgo de extenuarme, para que nadie supiera
de donde había partido.
Siempre encontré complicado eso de pedirle al tachero que me llevara.Por más que caminara, cuadras y cuadras, pasar anónima en Buenos Aires no era sencillo: decir Cárcel de Villa Devoto y azorocharme. Vendrían luego los cuentos, consejos, retos con amenazas, y hasta alguno que otro requiebro, quejas del alma, mi marido chileno,
el preso Alberto, hubiera dichoque todo era más simple, los encontrabas
porque les hablas y te seguirían todo el tiempo
desde antes de caer en cana…
Desde Belgrano R hasta la cárcel, de un de repente, yo descansaba, revisando en la mente
si llevaba el dinero que debía depositarle en la cuenta
Banco Nación sucursal de la cárcel, para que le dieran
pan y mate cocido. Palos. El resto, hambre.Por meses, no le entraron ropa. Después los utensilios de tocador, entregados desde la cola, sin poder verlo. Y las requisas.
Y dejarlo sin visitas. Estaban suspendidas ¿habría traslados?
Sangre y terror, sin lágrimas. ¿Quién moriría?...Aserrín aserránlos maderos de San Juanpiden pan, no les dan,piden queso, les dan hueso
y les cortan el pescuezoEsas mañanitas de Buenos Aires
donde en la cola estaba
una de las hermanas del Che Guevara.Parada por horas, reclamandoel derecho de los presos de querer ser mirados.Y una media atontada, agonizaba primero
en el barcito ubicado justo enfrente de la puerta de la cárcel.
No tenían medialunas, ni milanesas:
compañeras nerviosas, madres llorando, hermanas tristes, alguna que otra esposa, y hasta un hermano, dos padres, harto humo, café y miedo
mucho miedo; pero nunca un tango.
Y muy importante, había un baño.

Después, pasar adentro, humillación y espanto.
La cola: hijas, hijos, de pocos añosllevándole un clavelel día del cumpleaños a su madre.
Sería la hora en que los esbirros
comenzaban a tomar el mate amargo, que escupían a tu paso.También la del primer güisqui mío del día, en ayunas, sin hielo ni soda
para darme coraje, desasustarme.
Paren las bembas.
Tómense un trago, que ya lo’vamos.Vos no tenías wisky y bombones, cafetín de Devoto,
como aquel bar bienudoadonde para a pocos selectos
tocaba el sexteto del gran Piazzola.
Un dia charlando le pedí que tocara en el Luna Park
para mandarle fondos a los presos en Chile,
En el Luna Park? Se sonrió con tristeza, y comentó:
...Pero son tantos…
Y claro, hay que hacer algo, por eso…
…¿Quién va a pagar por escucharme, Marta?
Miraba con ironía, tal vez tristeza,
aquella tardecita loca de Buenos Aires.Esas que tienen ese algo, un no sé qué, que te hace sentir tan sola cuando hacés cola. Por un númerito, para irte al exilio,
por una sopa o volando a la muerte.Aunque no quede pan, les sobran balas.

Como olvidarte en esta queja
cafetín de Buenos Aires
si sos lo único en la vida
que se pareció a mi vieja.


Marta Zabaleta ©, Londres, 11 de marzo 2010, cuando en Chile asume el gobierno el pinochetismo, que nunca dejó realmente el poder.

Capítulo de: “Dulce de Leche, pseudo memorias de Lucia Salazar”.


* Horacio Traful Baldomero Alvarez Grunnman, chileno-argentino, fue secuestrado en Buenos Aires el 7 de abril de 1976. Apareció mas tarde en al cárcel de Devoto y luego de la inspección de Amnisty Internacional, fue trasladado a la Unidad 9, La Plata, a cuya celda hace referencia su colega y amigo Emilio de Ipola, autor de este epitafio que escribió en la webpage de Traful (http://www.trafulalvarez.com.ar/ppal.htm) dos años después de la inesperada muerte de la muerte de Traful en el exilio en Francia, 2007.




Fotografías de sus hijos en aquellos días


Yanina Andrea Hinrichsen Zabaleta, 3 años, abril 1976


















Tomás Alejo Hinrichsen Zabaleta, Glagow, 9 meses, nacido en el exilio el 1 de septiembre de 1977.

Leonor Mauvecín, poeta de Córdoba, recordaba de un poeta amigo que "la realidad es una herida que sangra y yo tomo nota", y nos acerca este bello poema hasta que florece la sangre


Los Últimos Comediantes

Aquí estamos
Entre todos los últimos comediantes.
Entre los socavones del amanecer.
Entre los manifestantes con banderines de plomo.
Entre las innumerables mentiras.
Entre los ingenuos culpables y los malvados.
Entre los que emigran dejándonos una cicatriz de aborto.
Entre los sórdidos mendigos con sus mendrugos agusanados.
Entre los locos
Entre los insaciables que consumen la última hamburguesa
y juegan al polo con caballos de palo y escopetas.
Entre los que devoran bibliotecas con la única finalidad
de sí mismos .
Entre los que miden el último gen del genoma humano
para saber que somos sólo el doble que una lombriz
y menos que un insecto.
Entre los que buscan el primer contacto con el mono
en el mítico eslabón de la historia.
Entre los que deambulan con los pelos rojos
y el rock and roll en sus orgasmos.
Entre los que gritan con Charly[1]
sueñan con Fito[2] o comen langostas aladas
en los recitales nocturnos de los Redondos[3].
Entre los que miden el compás de un tango abovedado
Y huelen la nostalgia de una calle desierta.
Entre los que no saben volar o no pueden
y usan polvo blanco o jeringas para vivir una vida prestada.
Entre los que ven la muerte.
Entre los que ven la muerte en pantalla chica
y se creen a salvo.
Entre los que viven la vida como una película del Far west
hartos de pochoclo y coca cola y se pegan a la imagen
dejando sus máscaras en las ondas del aire.
Entre los que hablan y leen un lenguaje universal
y buscan la metáfora.
Entre los que hacen dedo en las autopistas
y pagan el módico peaje de la intemperie.

Entre los que aman.

Entre los que venden un cielo de cartón
con un rey de bastos dispuesto a golpearnos en las dos mejillas.
Entre los que caminan kilómetros para escuchar
al famélico maestro con su magro librito bajo el brazo.

Entre los que descubrieron la ternura.

Entre los que descubrieron la ternura
y golpean las puertas.
Entre los que golpean las puertas buscando la salida
hasta que la sangre florezca en las manos.


Leonor Mauvecin


[1] Charly García músico Rock nacional
[2] Fito Páez , músico Rock nacional
[3] Redonditos de ricota , grupo de Rock nacional