miércoles, 30 de diciembre de 2009

Paula Fava - Catriel - Río Negro - Patagonia - Argentina

(Es pasión, poeta...deberías saberlo)





No creas todo lo que ves……….
No creas todo lo que digo…………….
Versátil - - - El modo de no existir - - - - -




PORQUE ES INOPORTUNA LA FRAGILIDAD
CUANDO SE ESTÁ SOLA
EN EL DESIERTO DE LAS MÁSCARAS



Uno

Como la niña era chiquita
tenía un amor chiquitito
Pero como también era frágil
la solapaba ese amor
aunque sea chiquitito

Entonces la niña quiso ser grandota
Se pintó una máscara llena de virtudes
con la intención de atrapar un amor (también grandote)
que le dibujara pájaros en los párpados orbes

mas el amor grandote no le pintó
gaviotas calandrias o ruiseñores
(como ella hubiera querido)
sino cuervos y águilas que le quitaron la máscara

Así que la niña no tuvo más remedio que animarse a ser mujer
para descubrirse tan frágil como la niña
llorando la más grandota
pena de amor

Ver volar los pájaros a la vida
en palos de amasar


(Es pasión, poeta... deberías saberlo)

11 y 6
20 y 4
10 y 6
Sí! 16 años tenía
cuando comenzó la agonía
aaaaaaa...........
gggggggggggggg
oh oh oh oh oh oh oh oh!!!!!!!
nnnnnnnnnnnnnn
y?
ah ah ah ah ah ah ah ah ah!!!!



Mujer Araña

Me dirás que no soy mujer alada
soy araña o
tela de tu puño
Me dirás que lo que parece ser no es
las plumas son de mi sombrero no
de las aves y
lo que la pared refleja es
la seda que contiene la terminación
del abdomen.
Me dirás que los cuatro pares de ojos sirven para ver
las imágenes que se trasladan a la hoja
que veo menos de lo que pienso y que no existe
Me dirás que no veo que no es mi pierna
la que va al norte
sino una de las patas
conjunto de tus patas poesías
ralas patas...
Me dirás que soy la araña que vive en
la tela de tu puño
Viviré en desventaja
Me dirás que no soy mía y
diré que es cierto
Me dirás que por salir de tu puño
Estoy hecha de tu seda
Me dirás que soy araña y vos Spiderman...




La vida vale una canción

Que el mundo se encargue
de cantar el dolor
yo bebo el agua de la fuente
y la vierto entre mis manos
entre mis piernas
esperando
que el deseo me tiña los dedos
ocupe mi boca
agrande el intestino y
sea música desde aquí
el sitio predilecto




cerebro-tinta (a Bataille)

piel adentro
mar adentro
roca que tiembla con las olas
sed de amantes más allá de la impiedad

juglar de lenguas envolviéndose en llamas
tengo sed
dame agua

que sude tu cuerpo y se pegue al mío
que tu sexo estalle y
me doble
me quiebre
segmentos/ distancia/ tiempo...

que desbande el deseo
la lujuria pueril que escarnece las ganas


dame más

tengo ganas...




martes, 29 de diciembre de 2009

VILLANCICOS VRUTALES III





VILLANCICOS VRUTALES III


Este martes 29 de diciembre vuelve a Neuquén Capital el ciclo de rock y literatura que comenzó en el 2006 y siguió en el 2007 con la presencia de jóvenes poetas y narradores de Buenos Aires, Córdoba y Neuquén. Teniendo en cuenta que durante los últimos años se han multiplicado los proyectos editoriales independientes, y la escena de los jóvenes escritores locales se ha expandido de manera explosiva y subterránea, en esta ocasión casi la totalidad de los participantes son de la región del Alto Valle, apuntando a consolidar la escena de la literatura joven local, y difundir las obras de poetas de generaciones anteriores, con una trayectoria que resulta importante recuperar en pos de poner en discusión la tradición literaria existente.


El ciclo consiste en lecturas de poesía y narrativa sobre un escenario que es ocupado también por bandas de rock, tratando de vincular a los públicos de uno y otro ámbito en una sintonía artística común, donde cada lenguaje se potencia en el encuentro con el otro. De este modo, rock y literatura intentan ser los vehículos para estimular a los asistentes a reproducir la lógica de experimentación y creación, poniendo en contacto a los artistas entre sí, y a éstos con el público.

Como en las ediciones anteriores, habrá una feria editorial donde podrán encontrarse diferentes obras de los artistas participantes (libros, revistas, fanzines, discos), con el objetivo de construir un circuito de distribución alternativo para los objetos culturales de la región. Habrá stands de la editorial El Fracaso, Cartonerita Solar y Hormiguero Negro, entre otros proyectos editoriales independientes.

En esta ocasión, los lectores participantes serán Macky Corbalán, Héctor Kalamicoy, Aldo Novelli, Alejandra Kurchan, Fernando Castro, Verónica Padín, Mario Inostrosa, Bruno Revello, Gustavo Lupano, Aurora Sardía, Maxi Della Torre, Mercedes Halfon y Alfredo Jaramillo.
Las bandas y solistas que subirán al escenario del Teatro del Viento (Juan B. Justo 648,
ex-Curtiembre) serán Volva, Amorfuss, Atrás Hay Truenos, Ruta del Desierto, Hierophonte y Astronauta.
El evento será este martes 29 de diciembre, a partir de las 19 hs.

Blog:
www.villancicosvrutales.blogspot.com


lunes, 21 de diciembre de 2009


¡Felices Fiestas! ¡Felices Fiestas!
¡Felices Fiestas! ¡Felices Fiestas!

Esa tarde eran siete
cuatro varones y tres niñas
jugando a la mancha sobre el montículo.

Después de un largo rato
transpirados de cansancio
cuando el sol brillaba sobre latas vacías de tomate
sintieron voraces mordidas en el estómago
y se sentaron a buscar algo comestible.

Natalia, la mocosa de cinco años
la de piernas como palitos de helado
encontró un pedazo de guirnalda dorada
la enlazó formando un efímero corazón brillante
y le gritó a sus amigos:
¡Felices Fiestas!, ¡Felices Fiestas!
y rió con picardía
como un esmirriado ángel de alas rotas.-

aldo luis novelli /desde los bordes del desierto.-
La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed.

domingo, 20 de diciembre de 2009


La piedra

de Miguel Crispín Sotomayor - La Habana - Cuba




P.A. fernandez y M. C. Sotomayor


La piedra


Tomo esta piedra
la palpo, la sopeso,
la alzo y la imagino volar.
Si fuera geólogo la llamaría: roca
y sabría su origen, composición,
uso y hasta nombre científico,
pero no lo soy.
Por eso, simplemente: una piedra,
recogida del borde de un camino,
extraída del medio de una calle.
Si la guardo
nadie se ocupará de mí
y todos me seguirán llamando Miguel, Juan, Pedrito o María,
en Honduras,
y Yasser, Hanni, Ahmad o Murad,
en Palestina.
Pero, si la lanzo
a soldados y policías represores
entonces
algunos me llamarán: terrorista.



miércoles, 2 de diciembre de 2009


ANTOLOGIA PREMIO LETTERARIO








Luigi Muccitelli


ANTOLOGIA PREMIO

LETTERARIO




G I U L I A . . .G O N Z A G A



Celebrada Condesa de Fondi

Vasalla del Imperio español de Carlos V

En el Reino de Nápoles



40º Anniversario della Fondazione

*1969 - 2009 * III Millennium
EDIZIONI LO SPAZIO - FONDI - LAZIO - ITALIA
COLLANA BILIGUE IN ITALIANO-ESPAÑOL
Internacional Copyright





Poemas del libro en italiano y español


Matria

La conobbi inuna lontana mattina
in cui fiammeggaino le nadiere
parlammo nei bar e cantine
durante un tempo rosso.
Una notte in una strada buia
le accrezzai i seni.
Ci amammouna sera
vicino all'immondezzaio
mentre i suoi figli cercavano da mangiare.
Seguo innamorato del suo spogliari.

matria

la conocí una lejana mañana
que flameaban banderas.

hablamos en bares y bodegones
durante un tiempo rojo.

una noche en una calle oscura
le acaricié los senos.

nos amamos una tarde
cerca del basural
mientras sus hijos buscaban comida.

sigo enamorado de sus despojos.-



Oscurantismo

Ci fu un tempo
in cui i passeri smisero di volare
fu un tempoferoce.
Alcuni iniziarono una guerra sporca
altri si amarono per l'ultima volta.
In quei giorni sfortunati
scrissi furioso
il primo poema
per il resto del mondo.


oscurantismo

hubo un tiempo
en que los pájaros dejaron de volar.

fue un tiempo feroz.

algunos iniciaron una guerra sucia
otros se amaron por última vez.

en esos días aciagos
escribí furioso
el primer poema
para el resto del mundo.

...//

sábado, 28 de noviembre de 2009

MÁS DE 12.000 DÍAS
por Silvia Loustau
Mar del Plata - Argentina





a ustedes que hace como doce mil días
que ya no están
a ustedes a los que desaparecieron
por luchar por la tierramadre
para que todos fueran
dueños de la tierra.
ustedes los más amados
los mejores
están quiensabedónde
algunos
los menos
descansan en la tierracunita
pero quedan tantos
perdidos desconocidos desabrigados
caídos en la tierrahueco
en la tierraausencia
en la tierra ene ene
algunos quizá hay acunados
por las olas
o duermen
un sueño obligado
en el fondo de un embalse.
pero
ustedes
todos
están vivos en la llama
de nuestra memoria infatigable
y en el nomeacuerdo
nomeimporta
de tantos indiferentes
pero
ustedes
todos
los luchadores
por la igualdad de la tierra
volarán algún día
en el viento semilla
crecerán en las flores victoria
de la tierra liberada

*Este poema fue leído en la Base Naval de Mar del Plata. Acto de Conmemoración Madres de L-F- HIJOS - Agosto 2009-
* En el ex campo de Concentración La Perla- Córdoba- Noviembre 2009-
y está expuesto en el Museo de la Memoria.
*Es el poema que leen en cada acto Madres de L. F y ex Detenidos Desaparecidos-


viernes, 27 de noviembre de 2009


Poema de Pere Bessó
con mi agradecimiento al amigo y gran poeta catalán







DESAMOR Y DESPEDIDA DE PAUL ÉLUARD

.............................................Para Aldo Novelli, con un blanco de LLançà

Ella tiene la áspera mirada
de la cabra mocha,
el tacto pegajoso
de la hierba migajera
en el suspiro de encaje,
el estropajo de pelo de dama,
el corcho de la olla oculta,
el ajo de mil demonios
y los dientes picados
en el orificio del alma.


DESAMOR I COMIAT DE PAUL ÉLUARD

................................................Per a Aldo Novelli, amb un blanc de Llançà

Ella té l’aspra mirada
de la cabra mussa,
el tacte apegalós
de l’herba esmicolera
al sospir de randa,
el fregall de pèl de dama,
el suro de l’escudella oculta,
l'all de mil dimonis
i les dents corcades
a l’orifici de l’ànima.

© Pere Bessó (Autor y traducción al catalán)

jueves, 26 de noviembre de 2009

PRESENTACIÓN DE "CARTONERITA SOLAR"

la primera editorial cartonera de Neuquén




Nadia Kubatov presentando la editorial


Gacetilla de difusión:

El 14 de noviembre presentación de Cartonerita Solar
la primera editorial cartonera independiente de Neuquén

Lugar: Auditorio Calf - Mitre 609 Hora: de 20 a 23 horas.

Leen:
· Oscar Fariña (Paraguay – Buenos Aires)
· Manuel Almián (Buenos Aires)
· Aldo Luis Novelli (Neuquén)
· Elis Didier (Córdoba – Neuquén) ·

Banda Invitada: Gandhi Dandhi (Fusión / Acústica)


¿Qué es Cartonerita Solar?

Es un proyecto editorial, artístico, social y comunitario sin fines de lucro que se suma a la iniciativa latinoamericana de transformar el cartón desechado en libros elaborados de este mismo material a precio-costo. Los cartones que se recolectan de las calles neuquinas son utilizados como las tapas de los libros. Cada ejemplar tiene una tapa única e irrepetible.

Ya hay 10 títulos de autores neuquinos que publicaron sus libros en Cartonerita Solar

Bruno Revello.-




preparativos previos


Nota sobre la presentacion

El 14 de noviembre se presentó en el auditorio de la cooperativa eléctrica: Calf, la primera editorial cartonera de Neuquén; Cartonerita Solar, (http://www.cartoneritasolar.com.ar/) colectivo integrado por Bruno Revello, Nadia Kubatov, Giselle, Romina Zanellato y Joaquin Giorda.
Al evento al que asisiteron más de cien personas, una convocatoria interesante, para una ciudad (país?) que no lee poesía y donde sus propios cultores, como de costumbre, no acompañan a sus pares.


En la oportunidad leyeron parte de sus obras Oscar Fariña: “Un balet de policias en el agua” (Paraguay-Buenos Aires), Manuel Alemian: “Pato cabrio” y “Bolso de mano” (Buenos Aires), Elisse Didier: “En vida, en gracia de los fallecidos en mi” (Córdoba-Neuquén) y Aldo Luis Novelli: “Archibaldo, el gran exhibicionista” (
http://fluidos-virtuales.blogspot.com).

También participaron del evento la banda de música de fusión/acústica Gandhi Dandhi y el Frente Arte Pidol, un grupo de artistas con trastornos mentales que integran un colectivo guiados por Gustavo Lupano, el Rulo, un preocupado sicólogo social.

En palabras de Bruno: “este tipo de editoriales tiene el espíritu de la solidaridad y en seguida nos ayudaron en el armado de la editorial, salió todo con mucho trabajo pero de una forma muy natural”.Entre los autores regionales están el mismo Bruno Revello, Aldo Luis Novelli, Fernando Ávila, Joaquín Giorda, entre otros. Además, varios artistas consagrados como César Aira y María Teresa Andruetto cedieron sus obras para ayudar a la editorial a tener una prestigiosa carpeta de autores. También hay antologías poéticas de autores uruguayos y paraguayos, entre otros.Los libros se pueden conseguir enviando un e-mail a
cartoneritasolar@gmail.com.

Con apenas 6 meses de vida, Cartonerita Solar tiene el siguiente catálogo:

El mismo se divide en dos ediciones una es “bardas de cartón” que tiene titulos regionales y nacionales:


1 Bruno Revello: Cabezotas Peladas,
2 Joaquín Giorda: 27 para llegar a la iluminación es necesario comprender la belleza de las sombras;
3 Kevlar: Torito
4 Natalia Garcia: Tragicomedia
5 Fernando Avila: Fracase en tu Boca
6 Matías Añino: Lo que cuentan las quimeras
7 Aldo Novelli: Archibaldo, el gran exhibicionista
8 Antología de Poemas colectivos de Artepidol (Escuela de Psicología Social)
9 Antología de Poemas de las chicas de la U 16 (Detras de las paredes)
10 Vicente Zito Lema: La pasión del Piquetero
11Cesar Aira: Mil Gotas / El cerebro Musical / eL todo que surca la nada
12 Cuqui: Diptico
13 Maria Teresa Andruetto: El arbol de lilas
14 Oscar Fariña: Un ballet de Policias en el agua
15 Manuel Alemian: Bolso de mano / Pato cabrio
16 Elisse Didier: En vida, en gracia de los fallecidos en mi

La otra edición se llama: “A que no me tenes” con autores extranjeros
17 Nave de Cueros: Anotologia de poesia uruguaya

18 Crisitno Bogado: Ysipo paraguay rembo
19 Raúl Zurita: Carreteras Rotas.

Nota: Aldo Luis Novelli.-



Poetas leyendo sus textos



Giselle , Manuel y Oscar


Giselle y Aldo durante el evento
















Actriz y cantante de Arte Pidol



Rulo y compañeros del colectivo artístico Arte Pidol














Banda de fusión/acústica Gandhi Dandhi
















Archibaldo leyendo:

http://www.youtube.com/watch?v=MYbcL2EySvI&feature=player_embedded

http://www.youtube.com/watch?v=DbE5hTAAcIY&feature=related

lunes, 23 de noviembre de 2009


La Matria
por Jorge Spíndola







La matria

El poeta Aldo Novelli escribe:

matria

la conocí una lejana mañana
que flameaban banderas.

hablamos en bares y bodegones
durante un tiempo rojo.

una noche en una calle oscura
le acaricié los senos.

nos amamos una tarde
cerca del basural
mientras sus hijos buscaban comida.

sigo enamorado de sus despojos.-



Aldo Novelli es un reconocido poeta del Neuquén, su obra está cruzada por el lenguaje cotidiano, los códigos de la noche, los problemas sociales e íntimos de la gente.
No es extraño que un poeta de su trayectoria plantee tan sencillamente una cuestión de fondo social y lingüístico como aquí con la palabra “matria”.

En ese simple cambio de “patria” por “matria”, Novelli le está dando la espalda a toda una tradición patriarcal relacionada con “la Patria”.
Veamos un poco, la palabra deviene de la vieja escritura latina: Pater/ patris.
De allí proviene una larga lista de palabras y valores sociales profundamente arraigados: Padre, Patriota. Patrio. Patricio. Paternalismo. Paternalistas. Patrón. Patronato. Patrística. Padrastro. Paternal, Padrillo, Padrón, entre otras, y por supuesto la palabra Patria.

Ya el poeta y militante social Julio Huasi había utilizado la palabra “Matria” en los años 70, y con el uso crítico de esa sola palabra había puesto en duda los principios patrioteriles y muy patriotas que decían defender los militares de la última Dictadura.

Quiero decir, las palabras no son inocentes, detrás de cada una de ellas hay un universo de significación que se acepta sin cuestionamientos. Es deber de poetas quitarle la máscara a las palabras, golpearlas en su propio centro y sacarlas del uso petrificado en nuestros oídos.
Aldo Novelli, nos devuelve esa palabra/ invención: matria, tropieza con ella igual que otro poeta hace treinta años; es un gesto de una inmensa pequeñez en este mundo donde todos hablan y hablan y hablan y pocos se detienen a reparar en lo que esconden las palabras.

Cuestionar y desnudar el universo machista de aquello que designamos como “la patria”, relacionar ese término con el “paternalismo” de las clases “patricias”, con los “patrones” sociales y de conducta heredados, es un trabajo a veces arduo pero revelador y gratificante.
Otro poeta, también argentino, llamado Juan Gelman se preguntó una vez en un poemita: ¿y si dios fuera mujer? Es una pregunta simple, breve, insignificante casi, en este tiempo de televisores a todo volumen y ofertas de todo tipo.
Sin embargo al igual que la palabra “Matria” abren un arco de interrogación ante este gran edificio macho y machista desde el cual solemos mirar el mundo.

Jorge Spìndola /poeta-Periodista cultural /Trelew /Chubut.-



miércoles, 4 de noviembre de 2009


Sensualidad en un poema de la amiga, poeta, narradora oral y sicóloga Cristina Villanueva














La piedra del origen de lo inefable

Lectora


La lectora sube la apuesta, escenifica el lugar, abre el libro, vuelca las palabras como una leche tibia.
Él corre hacia la voz con avidez. Toma lo que ella derrama, la abre, la deletrea, la descifra, la lee, la articula, la silabea.Alfabeto, abecedario, música, legado. Busca la piedra primera, en el pelo, como un mar oscuro de peces escondidos, ideas enlazadas, arabescos, lealtades.
En el pecho, emociones del borde entre el sentir y el pensar.
En las manos, en las piernas, en la piel o en la mirada.
La piedra del origen de lo inefable. Esa, anterior a las palabras con las que ella le nombra el mundo. Él como si fuera un cachorro (las lecturas siempre son nuevas, si son ciertas) se amamanta de la voz, encuentra en la boca de ella, entre la boca y el libro, el lugar casi lecho, donde la piedra se deshace en hebras y habla.

de Cristina Villanueva

Del compañero poeta Miguel Angel "Lobo" Cruz a la mujer

















NO TE QUIERO MUJER SOLO POR TU HERMOSURA

No te quiero mujer solo por tu hermosura,
no te admiro como a Venus de Milo;
yo te amo por tu sensual ternura,
porque secuaces de las caricias,
me deslumbran tus manos laboriosas.

No me encanta tu cuerpo, si te cubres el alma
no venero tu sexo, si te entregas pasiva,
yo te idolatro cuando, conquistadora
me haces cumbre, desnuda,
con toda tu conciencia, sublevada.

No te exalto mujer por tu sabiduría
no te adulo por logros naturales
me seduce tu osada consecuencia,
me fascina tu vigor sin sutilezas.

No me lleno la boca con tu temple
ni reseco mi garganta en alabanzas,
maravilla a mi razón tus intuiciones,
me cautiva el rigor de tus certezas.

Sobre todo me honra ser tu compañero
intrépida mujer, qué sediciosa
arremetes conmigo en la batalla
que libramos por el pan, día tras día.

Lobo
del PARTIDO DE LOS POETAS

La poeta, narradora, ensayista, sicóloga y gran amiga Amelia Arellano
desde San Luis nos regala este maravilloso poema



























MUJERES EN GRAVIDEZ DE PALOMA

Cargo sobre mi pecho toda la sequía del mundo.
Ingrávidos cardales violentados
Violentamente violeta, el ayer regresa.
Espada fálica tajea la inocencia.
Una cruz engarzada con vidrios de colores.
Gravidez de paloma.
Parir. Morir.
Ha regresado Tomás de Torquemada.

Hijos del oscurantismo.
Del Opus Dei, del Papa o Lucifer

¿La manta de mi niño, poncho harapiento de soles?
¿La sombra de su amparo, catedrales góticas, de piedra?
¿La panza de mi niño bombo de ausencia?

Eran tres perritos uno murió de tos ahora quedan dos.
Eran dos perritos uno murió solito ahora queda unito.
Era un perrito que murió de ayuno ahora no queda ninguno.

Amarillo/blanco. Blanco/celeste.
Una bandera. Flores de brea.
Mi hijo no nato partió en primavera.
Pantanos errantes, fuegos fatuos globalizados.
Ignus fatuus, cobra-de-fogo, luz loca alemana,
Ronde des lutins, farol de los Andes.
Yo, llorando y mi niño rondando.

Huevos hueros del esturión gigante.
Ya no habrá caviar para la bestia.
Santa Tejerina es la mujer de Lot.
Ha mirado hacia atrás.
¿Quién arrojara la primera piedra?
“Piden pan no les dan, piden queso,
les dan yeso y les cortan el pescuezo”

“Fallamos que debemos condenar y condenamos”
Inclaudicables, fallamos que debemos resistir y resistimos.



lunes, 2 de noviembre de 2009

El poeta, cantor y amigo
trasandino Luis Wilfredo
Carvajal nos acerca estos
poemas para ella




























Pongo Oído En Secreto Ídola Amada


Sigo aquí sin saber porqué
parado en el justo filo de tus fronteras
sin poder penetrar tu árbol secreto
qué será lo que busco en tus sonidos
qué hilo mágico me ató a tu canto
a tu ritmo de pájaro soñado

Diosa loca del caos milenario
horriblemente bella y embriagante
creadora de mundos innombrables
impredecible mariposa en mis desiertos
meretriz involuntaria de sombras resonantes
horizonte inalcanzablemente ajeno
que cuando creo atraparte ya te haz ido
en el bolsillo encuadernado de algún ebrio
o en un barco de papel bajo la lluvia
recortando nubes de futuro incierto
en las hojas soñolientas de mi otoño

Al pasarme la lengua por los labios
saboreando los mil labios que te hirieron
vuelvo a sentir la sed pariendo una caricia
que por dentro me quema en descampado
y se vuelven huidizas tus fronteras
Con tu flor tu espada tu legado
siegas musas que inspiran falsos versos
y arderán en inviernos ignorados
transmigrando con Virgilio hasta el infierno

Clávame tu aguijón emponzoñado
Destílame el veneno de tu canto
Bésame aquí a pleno pecho
como lo hiciste con el Tunco de Lepanto



Atardecer De Invierno


Ya veo destellos azules
en los rincones mas oscuros de mi alma
hombre nube hombre río
camalote de arena al centro de la nada
las hojas en silencio
se van durmiendo en las arenas de tu isla
al ritmo plateado de la lluvia
verde amarillo
verde gris verde marrón
que penetra por mis uñas
todo el maderamen de mi cuerpo
hombre falucho tiritando en la teluría
hombre velero naufragado en tu vientre
hundido guardián de campanas
en el fondo ignorado de tus venas
sollozante desnudes transformadora
tan necesaria vital plena constante
me disuelves en neblina transparente
para volver a renacer de tus volcanes
hombre paisaje
destello descansando
junto al fogón encendido de tu fragua



Beber Tu Rocío Temprano


"Para Nancy Quintana
el ángel que me inspira cada día"



Quiero dejar encendido el fuego en tus praderas
y beber tu rocío temprano
con un hozado beso en tu ombligo
antes de subir tus maternales cimas
y perderme para siempre
en el abismo de tu boca
mientras lo cóncavo
fecunda en lo convexo
el misterio
de la vida
y de la muerte
instante eterno en que somos uno
en la aurora de un tiempo sólo nuestro.
--//

miércoles, 21 de octubre de 2009

reglas básicas



























reglas básicas
(aunque siempre es más divertido no seguir las reglas)
a henry hank chinaski

“hoy solo me animan mujeres calientes
y cervezas bien frías”
a.l.n.-

para ser un buen poeta
o seguimos el consejo del viejo Hank
o deberemos seguir estas cinco reglas básicas.

uno: escribir contra todo pronóstico.
dos: leer a otros sin envidia ni sumisión.
tres: cierta sensibilidad y algo de talento, no demasiado.
cuatro: averiguar que hay detrás de las palabras y debajo también.
cinco: no ganar ningún premio.

los premios y esto es imprescindible
ganarlos en el poker, los dados o el bingo familiar
y gastar toda la guita en bebidas, mujeres y libros
y esto también es imprescindible.-

Un abrazo impetuoso.
aldo luis novelli /desde los bordes del desierto.-

La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed.

lunes, 19 de octubre de 2009


Homenaje a las madres



























Madres hay muchas

A las que son madres, a las que fueron y las que serán.
A las madres que quieren serlo.
A las madres que no quisieron y lo son.
A las madres que no parieron.
A las madres animales de todas las especies.
a la gran madre natural: la madre naturaleza.
A la patria madre: la matria.
A la madre que nos cobija: la pachamama.
A las madres que se hicieron putas, para poder ser madres.
A las putas, madres de mil hijos soñados.
A la gran puta madre que nos hace blasfemar.
A la madre de Dios.
A las infinitas madres de Dios.
A las madres obreras, oficinistas, cocineras, lavanderas y guerrilleras.
A las madres de la plaza.
A las madres que se desangraron en la lucha.
A las madres de los 30.000 desaparecidos.
A las madres de los muertos en combate.
A las madres de los sobrevivientes.
A la madre que nos parió.
A la madre de mis hijos.
A mi madre.


A todas ellas
mi admiración
por la inefable maravilla de ser madre.

aldo luis novelli.- /desde los bordes del desierto.-

domingo, 18 de octubre de 2009

A todas las madres huérfanas de hijos

de Cristina Domenech
















En este día que me hermana a todas ellas, madres de "desaparecidos" violentamente.


Las tablas de la ley


Hay niños como águilas
que inventan las garras del tiempo
y tienen las manos como florcitas austeras.
No confiaba madrecita en mis versos
de manantial de agua inesperada. Desdecían
el escrúpulo del hombre que sueña
y no da de beber
para ser también madrecita tuya
y de todos los cielos de extramuros.
Pero un aire mundano
entorpece este incesante letargo
y la palabra es un aleteo de colibrí.
Yo trato madrecita de contar
cuántas veces se mueven las alas
en un solo minuto, cansa ese estarse, así
si parece una estatua de arco iris
que liba su mismísimo cuerpito.
Yo soy lo que hice, lo que hago ahora
dentro de los siglos que no vienen.
No hay división divina diva
madrecita tu ternura de horas que consumen el futuro.
Nací para serte madre.
No me dejes morir como el agua que huye
río abajo eterna entre tantas piedras.
No te quemes con este destierro a destiempo.
No destejas la mortaja que hicieron mis manos
cuando labraba la huerta de los hijos.
En las monedas que guarda la tierra está la palabra.
Y no dirá nunca qué soy
cómo llegué al mundo, cómo me fui.

No es verdad

de Mónica Angelino
No es verdad

No es verdad que la memoria
con el alcohol
se borre
sólo se aletarga
mientras dura
por eso mendigo

-gracias-

mendigo

-Dios lo guarde-

mendigo
por unas monedas

-por favor Señor-

para que dure.

viernes, 16 de octubre de 2009


Una lectura diferente del libro de poemas "Desierto" de Aldo Luis Novelli

por Juani T. Figueroa



Juani en sala verde


DESIERTO una lectura diferente

"Desierto" es un libro que me tocó muy especialmente.
El poemario me pareció un libro de cuentos de hadas, lleno de VIDA, de recuerdos, de esos cuentos que uno quiere seguir escuchando todas las noches.
Como cuando te lee alguien...y escuchás o cuando lo lees solo y volvés y volvés y querés volver a leer.
Es el camino en mi vida.
Quería nombrar uno a uno los capítulos, pero voy a hacerlo de otra manera.
Cuando abro Desierto es como volver a mi infancia con los pocos miedos que tuve. Dragones, bestias y armas me volvieron a mi Ituzaingó natal y a los baldíos o potreros donde jugábamos con mis amigos.
Yo no pretendo entender la poesía, esta poesía entra en mí naturalmente, es lo que llega a mi mente y lo digo.
Adolescencia de miedos, allí sí, soledades de todo tipo.
En el cap IV, está Aldo escribiendo a cada instante furiosamente, con esa arena que se escapa… serán los sueños que creemos tener ya y de pronto se van?
Durante años sentí que esos sueños se iban, que había momentos de alegría, cal y arena, cal...cal...
Travesuras con arrepentimiento y la maravillosa luz mala, engañosa ella y los demás que nos la hacían ver peor.
Descubrimientos de cosas prohibidas, que con el tiempo perdés en el camino hasta darte cuenta que no son prohibidas, que pueden ser tuyas sin que se ofenda nadie.
Cuentos de terror, ojos de pozos negros, de luna roja.
Mágicas estrellas ilusorias.
Príncipe y princesa en el bar., así es como se sienten luego de mirarse.
Mafalda reina sabihonda de la vida.
Perfume, viejas culpas, puta?, no solo una mujer, sentimientos ocultos, pensamientos religiosos, decisiones con alcohol encima, reflexiones claras, eso pensamos pero y cuando el alcohol se va? como quedamos?.
Quedamos llorando, sabiendo que el puto alcohol nos debilita y nos equivocamos en decir nuevamente que si...
Si Dios ama a los que ríen, a nosotros, nos acunará con un cuento...
Los desaparecidos, los pibes chorros aparecen como una equivocación en esta vida sencilla y sana.
Todavía sigo preguntándome: qué pasó? por qué?.
Leo: "mientras se calienta el agua del mate, hay cantos silvestres que invaden mi habitación y me despiertan, y el desierto ya es una lejana ilusión, en los remolinos de la infancia".
Aldo tu libro que me hizo sentir mi propia infancia.

Juani T. Figueroa - Narradora oral.-

Un gran poema en homenaje a la querida negra

de Diana Poblet





LA MÁXIMA

Íbamos por octubre soleado cuando Ella se detuvo
hoy no fuimos Radicales ni Peronistas
tampoco de River ni de Boca
ni el Obelisco ni la Casa de Tucumán
hoy dejaron de demolernos los antagonismos
y por un instante sólo fuimos nosotros,
los desnudos
los doloridos,
los huérfanos,
nosotros los todos
los militantes,
los pacatos,
los grandiosos,
los simples,
los utópicos,
los políticos,
los esperanzados,
los suicidas,
los oficinistas,
los cartoneros,
nosotros los todos juntos por esta única vez
y vos dormida ahí, en el Congreso Nacional
y el cielo que se cae a pedazos diluvia sobre tu sombra
los relámpagos te buscan en el Salón de los Pasos Perdidos
rayos que rugen el dolor de tu partida
esta noche madrugada de lunes 5 que fuimos a llorarte
a cantar aquello de Silvio Rodríguez que vos sembrabas

SI NO CREYERA EN LOS QUE LUCHAN
AY QUÉ COSA FUERA
QUE COSA FUERA LA MAZA SIN CANTERA

Y acá estamos
ahítos de pena recostados en nosotros mismos
somos un ejército replegado,
porque has partido Mercedes
aunque nos esperes ahí
en esa esquina de lumbre que a veces en tus recitales
supo tener el alma.

Y ahí va Mercedes
“Gracias a la Vida”…“Salgo a caminar por la cintura cósmica del SUR”
Para que America se abrace,
se encienda,
rompa en fuegos.
Sea posible.


Tengo un frasco de luciérnagas para iluminar la noche que llevo encima - diana poblet -
http://remontandosoles.blogspot.com
(ELLOS Y YO)
http://enlaclaridadelanoche.blogspot.com/

lunes, 5 de octubre de 2009





el borracho


a un poeta desconocido

bebía mi tercer cerveza en un bar de malamuerte
cuando se acercó arrastrando los pies
- ¿me daría unas monedas señor? –
- ¿y para que son amigo? –
- bueno, le aseguro que no son para comprar un litro de leche –
- bien, y dígame ¿qué hace usted de su vida? –
- beber ¿y usted señor? –
- yo…soy poeta…creo –
- ah, no está muy seguro, yo estoy seguro de ser borracho –
- de acuerdo y ¿qué hace un borracho cuando está sobrio para hacer de éste mundo perverso y absurdo un lugar mejor? –
- mire señor, yo no se muy bien la diferencia entre estar sobrio o borracho, pero de algo estoy seguro, los sobrios destruyeron el mundo –
- tiene razón amigo, el poeta es usted, tome este billete, pero con una condición, no lo vaya a gastar en leche -.

Un abrazo impetuoso.
aldo luis novelli /desde los bordes del desierto.-
La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed.

NOTA SOBRIA:


borracho
En muchas regiones rurales de España, aún hoy es habitual servir el vino en odres o botas de cuero, usados desde muy antiguo con este objeto. En el catalán del siglo XIV y en el castellano del siglo XV, estos odres se llamaron borracha, palabra que, según Corominas, se habría formado por el cruce de las voces catalanas botella (odre) y morratxa (redoma). A su vez, esta última palabra se derivaba del árabe mirassa, que también significaba 'redoma'. Más adelante, se llamó en español borracho al sujeto que, igual que la bota, estaba 'lleno de vino', o sea, embriagado.

domingo, 4 de octubre de 2009

Mercedes y el mundo
In Memorian









Mercedes y el mundo
A la querida negra Mercedes Sosa

Por el duro mundo
que lame el sur
tu huella gigante
siempre regresará
un sendero solidario
de luz y canto llegó
hasta el alma profunda
un sendero de amigos
de cantos y sueños llegó
hasta el aire libre del sur.
Sabe Dios qué angustia
te acompañó
qué dolores viejos
calló tu voz
para recostarte
arrullada en el canto
de las piedras del camino
la canción que canta
en el fondo doloroso del sur
tu voz de mundo y amor.
Te vas Mercedes
con tu verdad
¿qué cantos nuevos
fuíste a buscar?
una voz antigüa
de lucha y de pan
te requiebra el alma
y la está llevando
y te vas hacia allá
como en sueños
cantando, Mercedes
vestida de canciones.
Cinco duendes
te llevarán
por caminos de gente
y de emoción
y fosforescentes
unicornios plateados harán
una ronda a tu lado
y los habitantes
de la tierra van a jugar
pronto a tu lado.
Bájame la lámpara
un poco más
déjame que duerma
amigo, en paz
Y si llaman ellos
dile que estoy
dile que la negra vuelve
y si llaman ellos
dile siempre que estoy
di que me he ido
pero simpre regresaré.
Te vas Mercedes
con tu verdad
¿qué cantos nuevos
fuíste a buscar?
una voz antigüa
de lucha y de pan
te requiebra el alma
y la está llevando
y te vas hacia allá
como en sueños
cantando, Mercedes
vestida de canciones.-
.
/aldo luis novelli /poeta a veces.-

martes, 22 de septiembre de 2009

Ensayos

La palabra dice lo que dice y además más, y otra cosa




























Del discurso a la poesía
Aldo Luis Novelli

'La palabra dice lo que dice y además más, y otra cosa'
Alejandra Pizarnik

Por lo tanto, la palabra tiene tres grados de significación, y en ellos debemos hurgar para ir más allá, para comprender ciertos discursos.
Nos acercaremos de a poco.
La palabra: ‘dice lo que dice' es indudablemente aquello que sabemos de la palabra, es como la entendemos corrientemente, aquello, que en todo caso, podríamos verificar en el diccionario.
'Y además más', es lo que resignifica para cada uno, lo que llevamos en el interior, de todas nuestras experiencias vivenciales con esa palabra, lo que nos dejó nuestro medio social en ella: la familia, la escuela, el barrio, la literatura, el cine, la televisión, la prensa etc.

En el discurso político, en la oratoria seudoreligiosa, en el texto periodístico sensacionalista, la palabra dice lo que dice y además más, y en ese plus, previamente estudiado e intencionalmente dirigido, se juegan nuestras acciones futuras, se condiciona nuestro libre albedrío, o sea, por dar un ejemplo, cuando entramos al mal llamado cuarto oscuro y tomamos una determinada boleta, no estamos realmente solos aunque nosotros creamos que si, o más cotidianamente, cuando entramos al supermercado y nos detenemos frente a una góndola y alargamos la mano hacia esa bebida refrescante, hay alguien que nos la acerca del otro lado, pero nosotros no lo vemos.

Paradójicamente, pero en el extremo opuesto, en ese 'además más', también se pone en juego el arte, allí trabaja el artista y en especial el escritor, allí se juega la discutida y difusa línea que separa el arte del no-arte, que separa la palabra poética de la palabra comunicativa.
En ese 'más' resonando en la parte más íntima de nuestro ser, en ese golpe de timbal que vibra hacia dentro, que sacude por unos instantes el alma, sentimos una emoción inesperada o se despiertan ciertas sensaciones dormidas hace tiempo, hibernando seguramente, hasta que pase el duro invierno que está cayendo aquí afuera.

Pero para tranquilidad de los artistas, la palabra también dice 'otra cosa', y es aquello que no conocemos pero la palabra lo está diciendo, aquello que le dice al otro y nosotros ni siquiera imaginamos.
La palabra poética, y tal vez sólo ella, dice otra cosa, esa otra cosa que nunca dirán los otros discursos, y donde se oculta la sustancia íntima y la primigenia razón de ser del arte.

Por esa otra cosa desconocida de la palabra, nosotros dejamos de ser lo que somos rutinariamente, o dicho de otra forma, descubrimos los otros 'yo' que habitan nuestro 'yo cotidiano', o vemos al mundo, nuestro subjetivo fragmento del mundo, distinto y diverso, al menos por un instante, - el instante poético - que tiene, como todos sabemos, una duración inmedible en tiempo real.
Por esto es, que esa otra cosa imposible de definir, escurridiza como un pez dorado en el mar infinito, esa sensación inefable, hace de la POESíA la más provocativa, la más subversiva y profunda de las artes del hombre.

Hasta aquí llegamos, y en este punto, acalladas las últimas palabras, habiendo dicho lo que dicen, solo queda rastrear en esta nota, el 'además más' de las mismas, y más aún, necesaria e inevitablemente Uds. reescribirán el 'otra cosa' de estas palabras, de estas inasibles y dudosas palabras.-


aldo luis novelli/ poeta, narrador y ensayista
Neuquén - Patagonia – Argentina
e-mail: novellister@gmail.com

jueves, 17 de septiembre de 2009

Archibaldo el gran exhbicionista


















Archibaldo: El Gran Exhibicionista
Aldo Luis Novelli

Editorial Cartonerita Solar - Neuquén, Julio 2009 - 39 páginas.

Colección: Bardas de Cartón


"Archibaldo es un personaje que me habita en las noches sin luna y las madrugadas sin cielo. Es un degenerado, un exhibicionista virtual y no tanto, que asola las calles neuquinas provocando a sus mujeres y humedeciendo a las señoras cuando preparan la cena para sus maridos.
Archibaldo es la sombra de cada hombre, que lleva sus hijos a la escuela por las mañanas."

Autores Publicados: http://www.cartoneritasolar.com.ar/autores.html

Del blog: http://www.cartoneritasolar.com.ar/

Post: http://www.cartoneritasolar.com.ar/publicaciones.html

Eran días felices o por lo menos noches sin dolor




ERAN DÍAS FELICES O POR LO MENOS NOCHES SIN DOLOR, TEXTOS DE CARTON-LLANTO DE MUDO 2009



Si caballero, dama, joven, niña, niño, Textos de Cartón y LLanto de Mudo ediciones se juntaron y crearon una revista de poesía. En el número uno salen Sebensuí Álvarez Sánchez, (España), Frank Báez, (República Dominicana), Aldo Novelli, (Argentina), Lucas Tejerina, (Argentina) y Hugo Mujica (Argentina) quien nos cedió poemas inéditos.































Sebensuí Álvarez Sánchez

Asumir el foco de poder

El centro de poder - saber caía esa tarde sobre él
Mientras yo me emborrachaba
Y la televisión le profetizaba – amenazaba
Nunca tendrás nada, más que tus propios libros

• Una tarde viendo la serie de Dune con Leopoldo Mª Panero


Frank Báez

LA PELOTA QUE LANCÉ CUANDO JUGABA EN EL PARQUE AÚN NO HA TOCADO EL SUELO

Siempre quise ser el primer dominicano en la NBA.
Para entonces poner un dominicano en la NBA
era tan difícil como poner un dominicano en la luna.

Practiqué tiros libres, corrí, hice marineros,
sentadillas y lagartijas.
Parodié ganchos, donqueos.
Jugué veinticinco quintetos al día.
Mandé hacer una franela
con el número veintitrés y lloré
cuando Magic Johnson anunció que tenía sida.

Un día toqué la malla de un salto.
Luego toqué el tablero.
Nunca llegué a tocar el aro.

Conseguí esas pesas
que se amarran en los tobillos
y que incrementan el salto.
Pero no funcionaron y me las cambiaron
por unos Converse Magic con aire comprimido
que me robaron mientras jugaba bajo
un transformador en San Carlos.

Compré unos Reebook Pump
y me expulsaron del equipo nacional
de minibasket.
Me faltaba estatura, alegaron.
Ni empinado era lo suficientemente alto.

Dormí trece, catorce, quince horas al día
para acelerar mi crecimiento.
Comencé a comprar jarabes,
vitaminas, minerales, suplementos.
Luego de once meses
creo me estaba encogiendo.

Hice barras.
Ejercicios de estiramiento.
Le pedí a Jesús, a la Virgen
y al hombre elástico
unas míseras pulgadas de más.

Ya tengo treinta años y todavía necesito
dos pulgadas para alcanzar los seis pies.
En vez de llegar a la NBA me mudé de barrio
y ahora juego dominó
en donde da lo mismo si eres enano.

También escribo poemas
y se los dedico a quien se me ocurra.
Por ejemplo este, que dedico a los que ya no se quitan
la camiseta al jugar básquetbol
porque les ha crecido pelo en la espalda.
Espero que lo gocen y que aplaudan.


Aldo Novelli

cabarute

le pregunté al tipo
parado en la garita
donde quedaba el viejo cabaret/
me indicó con lujo de detalles
el camino a seguir/
- genial - le dije
- me parece que me cuenteó – pensé en ese momento.

a las siete cuadras
le pregunté lo mismo
a unos pibes con facha de jodones/
hubo varias respuestas
después se sumaron otras voces
- no vayas allí viejo/ las minas son unos bagayos –
- si vas solo/ te revientan –
- cuidado con los patovicas de adentro/ son unos asesinos –.

es indudable
que nada esa noche
estaba como lo había imaginado.


Lucas Tejerina

EN EL BAILE DE LA MONA

Para la Y.

La maté en el baile.
La maté bailando.

Maté su amor, sus caricias,
ese dulce rencor que su ausencia
alimentó más que cuando ella
le daba de comer en la boca,
a través de la mía.

La maté con otra.
Besando a otra.
Cantando su canción
en el tímpano de otra.

Ella,
seguro,
hizo lo mismo,
en el baile de Trula
o de Chébere.


Hugo Mujica

En la noche sobre la playa

Hay lunas
que pintan de cal las noches,

noches en que el silencio
arde
mientras el viento
hace girar
cenizas en su rueda sin destino.

quedaría hacerse casa
ordenar los escombros
o cavar
en las cenizas
la imposible madriguera

morder los labios
para probar el filo
de los propios dientes

o elegir la mansedumbre
de cerrar los ojos
y esperar

como un caballo en la noche
tumbado
sobre la playa,

un caballo caído
con la pata quebrada.



Eran días felices o por lo menos noches sin dolor. Género: poesía. Páginas: 80. Primera Edición Argentina: 100 ejemplares. Fecha: Septiembre 2009. Precio: $10

Pueden conseguirlo: Llanto de Mudo Libros, Av. Colón 355, local 61, Galería Cinerama, Córdoba

Del blog: http://textosdecarton.blogspot.com/2009/09/eran-das-felices-o-por-lo-menos-noches.html

martes, 8 de septiembre de 2009


Nuevamente el poeta y amigo Pere Bessó hace de las suyas...
Gracias Pere!!




la felicidad de volar

estoy viajando en un viejo colectivo por la gran avenida
y me siento extrañamente feliz
lleva 250 kilos de trotyl debajo del piso
y va a volar en mil pedazos por el aire
mientras el corazón me golpea enloquecido en el pecho.

todos viajamos en un gran colectivo
por la vieja avenida
y vamos a volar libres por el aire
en inalcanzable y eterna felicidad.-

/Aldo Luis Novelli - bordes del desierto - Patagonia - Argentina


la felicitat de volar

estic viatjant en un vell col•lectiu per la gran avinguda
i em sent estranyament feliç
porta 250 quilograms de trotyl davall del pis
i va a volar en mil bocins per l'aire
mentre el cor em colpeja enbogit al pit.

tots viatgem en un gran col•lectiu
per la vella avinguda
i anem a volar lliures per l'aire
en inassolible i eterna felicitat.-

/Traducción del poeta Pere Bessó – Valencia – España.